Todo comenzó años atrás, con los Márquez.
Después los ingleses Floyd, los Sánchez, los Muñoz…
Y poco a poco el síndrome de “litio” se fue extendiendo por toda la península, cruzando los pirineos, mares, ríos, montañas, conquistando el mundo de forma pasiva.

– Ha nacido otro.- Mark informaba a su superior, el líder del comité de emergencia ante el reciente síndrome.
– ¿Cuántos casos se han dado ya en ésta semana? – Responde Floyd, encargado y líder del comité y uno de los primeros afectados.
– Una treintena en todo el mundo. He traído los padres de varias de esas criaturas.-Hizo un gesto con el pulgar, a su espalda, fuera del despacho donde esperaban decenas de padres. – Creo que no son reacios al proyecto “Maldivas”. Sigue Leyendo...

Escribió una palabra sobre el papel, abandonada y sola. Desprendida en su último trazo del bolígrafo que la engendró, voló libre en su nave de papel, a merced del viento, sin rumbo ni nada que perder. Viajó solitaria entre calles ciegas hasta que en uno de sus aterrizajes alguien la hizo suya. La llevaba encima de día y por las noches le hacía el amor a escondidas. Cuando nadie miraba la devoraba con los ojos y penetraba hondamente en cada tramo de su tinta. Pero las palabras, cuando son esclavas lloran y sus lágrimas las borran. Un día despareció entre un puñado de números de recibos bancarios y los apuntes de algún contable. La palabra fue olvidada y con ella, también su llanto. Pero aun queda un amor invisible, que la rescata a diario; el amor de una madre. La madre, entre frases violadas y la forzada prostitución de un mecanismo de letras de engranajes oxidados, deja escapar, y jugar libremente, el alma de la palabra, que renace a cada instante y muere en el momento, libre, feliz y sola. Inadvertida, presente, invertebrada, grácil y suave, baila entre líneas, teniendo quien la lea y no quien la detenga. La palabra… Sigue Leyendo...

Se alejan detrás de él, tres amigos huidizos, y naufraga en un mar de ladridos. Dibujan las gotas formas ambiciosas sobre un niño paralizado, cubierto de lluvia, sudor y miedo. Todo en el silencio sordo y hueco, de un desafío, de sinfonía de gotas caídas, en do menor, y nace un alarido. Cobra intensidad tal, que al fugarse a merced del aire como un azorero fiel, vibra fuertemente en un baile de sombras encubridoras de grandes miedos. Y aquel perro enfurecido, no puede más que huir, amedrentado, ante la insurgencia de la figura desafiante, quieta y soberbia, en apariencia, de este niño. Sigue Leyendo...

El aterciopelado negro rematado en luna llena, deja por botín una estrella y regala un suave baño, de plata eterna.
Caminando entre disfraces mordaces vivía; sin nadie que dijera que vendría, con ansias procaces de destilería.
Gota a gota, invierno a invierno, siervo y siervo. Un aullido desesperado en lamento, sin más color que el del viento, un día largo tras otro, esperando sin ser visto, sonriendo sin ser querido, montaba a un caballo herido.
La soledad acompañaba a cada minuto, la soledad perseguía a cada instante, y en un baño de terror agonizante, veía los días próximos como eternas cadenas de plata suave. Sigue Leyendo...

Hoy he salido a la calle con voraz apetito de desayunar café con leche y unas tostaditas para leer gratis el periódico deportivo en un bar. Comienzo a pasear por la acera y me asomo a la primera cafetería, la que está a pocos metros de mi casa. Imposible. Allí están los dos periódicos ocupados por ávidos lectores con rostros de ratones de biblioteca. Me queda otro bar, a doscientos metros de distancia, pero vale la pena hacer la caminata. Llego y. ¡oh sorpresa!, ¡qué lástima!, ¡un Señor Gordo acaba de coger el periódico y tiene una buena taza de café con leche todavía echando humo!. De todas formas ya estoy cansado de caminar y entro con la esperanza de que el Señor Gordo no sea un ávido lector de deportes. Veo que debajo del Marca tiene otro periódico que es El Mundo y estoy seguro de que pasará rápidamente las hojas deportivas porque tiene aspecto este Señor Gordo de ser más bien aficionado a leer política y crónica social. Sigue Leyendo...

Guitarra soñadora
que hasta el silencio se calla
para poderte escuchar.
Eres noble
altiva
caprichosa
dura y tierna a la vez.
Mis torpes dedos
se transforman en
ágiles alas al tocarte
De tus mágicas cuerdas
brotan ensueños de amor.

¿Por qué veía siempre la luz de tus ojos encendida entre el cielo y el mar?. ¿Por qué viniste a salvar mi ayer a la playa solitaria donde mi cuerpo yacía sin alientos?. No respondas todavía. Déjame seguir soñando tu voz transformada en caracola amorosa mientras yo recojo las palabras en el escenario de mis sueños. Sólo sé, y no me es necesario saber más, que hoy estás aquí, regalándome trozos de mundo para hacerme saber y sentir que empiezo mi vida de nuevo cada día que amanezco junto a ti y, en medio de las olas, tú me relatas cuentos de sirenas enloqueciendo a los marineros. Acércate. Acércate a mí un poquito más… para que yo note tu acento como un sentimiento perfumado mientras sigues contándome relatos que van más allá del horizonte extremo de las cosas. En la otra costa, en la del más allá, siempre seguiré teniéndote a mi lado en el sueño de todas las eternidades. Sigue Leyendo...

En la conciencia de cada noche se me prende la llama de vida para cada dia siguiente. En esas horas de apremio para sentir lo que de nuevo siento me transformo en mariposa de vuelo inédito y empiezo a escalar las laderas de un sentimiento profundo: las ganas de vivir son siempre para el mañana pero pasando continuamente por el presente. Por eso en la conciencia de cada noche se me prende la llama de vida para cada día siguiente…

El increíble Gustavo Adolfo Bécquer nos legó unas maravillosas rimas. Si tuviera que elegir entre ellas, me sería muy complicado pero he extraído las que describen con excelente sutileza los lados opuestos del amor: el enamoramiento infinito y el orgullo, que nunca ayuda a los enamorados.

Dedicada a los enamorados y a los que sufren por amor…. ¡que es casi lo mismo! (como decía el autor…)