Vamos a matar al monstruo de hoy o vamos a ignorar al de siempre
contando una historia hablando de palomas.
. En la preciosa ciudad de Santander hay muchas, y comen, muy agradecidas, arroz de la mano. Siempre contentas.
.Una niña iba a comenzar su primer libro de las vacaciones de 1991. Se sentó en la silla de su tía-abuela, dentro de un balcón cerrado de los muchos iguales que, entre esas calles, se enmohecen. Estaba en el último piso del bloque y conservaba un olor muy particular y mágico. Se asomó a contemplar un cielo casi permanentemente nublado y luego miró abajo. Había una paloma confiada en la calle, buscando comida entre los transeúntes. La niña quería mucho a las palomas. Era muy sensible a los animales en general. Eso era AMOR. Corrió rápidamente hacia aquella típica cocina de Santander para coger pan “¿Qué haces?”. Volvió rápidamente al balcón y comenzó a tirar miguitas intencionadamente dirigidas hacia la acera. Allí la paloma no correría peligro. Pero una de las migas cayó en mitad de la carretera. El corazón de la niña se aceleró vertiginosamente. El bús también aceleró. Cuando la paloma se perdió bajo el automóvil hubo un instante de dolorosa duda. Pero la puta mierda de verdad es que salió por detrás convertida en trizas. La niña tardaría casi un mes en abrir nuevamente el libro. Esa irresponsabilidad fue su primer gran fracaso.
Archivo por días: 13 marzo, 2008
Un mal día
. Hoy, el monstruo de la boca grande pesaba 100 kilos, se ha despertado y me ha despertado a mí de un susto (los kilos dependen de la cantidad de pensamientos que me han rondado durante la noche sin que me entere, a pesar de la pastillita, que, a veces parece no hacer efecto),
¡Parecía enfurecido!
No he sido yo.
Lo ha despertado el trabajo. El trabajo de cada día,
una ferretería.
El trabajo despertándome desde la cama.
Esta mañana,
como cada día,
he inventado, durante cinco minutos, mil excusas.
Y después,
como cada día,
me he levantado súbitamente, no fuera a ser que el monstruo se me tragara de una sóla vez. He intentado no mirar en el espejo las ojeras que me salen cuando mi mente no descansa.
Las pompas del susurro.
Flores rojas y amarillas en un latido de esperanza. Al salir el tiempo, el tictac de los silencios se ha llenado de historia. Más allá, en el recuerdo del vocablo/venablo feliz una sílaba encantada, cruzada por el viento de lo irreductible, toma forma de cuerpo… porque tiene corporeidad este síntoma de vivir. Ve a buscarlo dentro del entusiasmo. Ve a buscarlo dentro del abismo. Ideal. ¿Qué palabra más “no buscada”?. Me olvidaba por un momento que nunca es tal la quimera, en su potencia, cuando se despliegan las condiciones del pasar/pasear la vida a ras del río. Corrientes. Las corrientes abren las ventanas y llegan a nuestras vidas como pompas de viaje horizontal. ¿No viajan siempre en vertical las pompas?. No. Estas no. Me estoy refiriendo a las pompas del susurro.
El Escrito
Desde que me enamoré de tus letras, anhelaba tanto que escribieras algo para mí, un poema que destilara sentimientos, un cuento que narrase una emoción, un ensayo que hablara de algún encuentro, una dedicatoria aunque no llevara mi nombre… En fin, cualquier mensaje, lo que fuese. Y seguí, esperando sin proclamaciones, soñando sin decirlo, escondiendo suspiros… Entretenida en el trazo de tus historias me adormecía y llevaba de la mano a aquel eterno deseo a mi lecho a esperar paciente y en silencio cada nuevo día.
Tango I: Que me hablen de nostalgia
Césped, agua, mariposas, patos
He dado un paseo por el parque. Un día espléndido, han replantado el césped en las lomas y los llanos de la parte alta y era maravilloso pasearse por allí. Sobrevolaban el fastuoso césped unas mariposillas blancas que yo siempre he asimilado a buenas noticias por llegar. Los sentidos alerta: la vista captaba el verdor, sin solución de continuidad; el olfato el aroma del césped y de las demás plantas, algunas en floración; la ligera brisa acariciaba el oído con el contrapunto de los surtidores de la fuente monumental cercana.
El estanque lleva cerca de dos años sin agua, por miedo a la gripe aviar. En primaveras anteriores llegaban patos, que permanecían allí alojados haciendo un pequeño alto en su marcha hacia el Norte. Me preocupa pensar dónde pararán ahora, cuando nuestro estanque está vacío. Espero que su instinto les dicte el camino para llegar a los grandes estanques, el del Retiro, el Lago de la Casa de Campo, y allí puedan coger fuerzas para seguir viaje. Espero que sí, patitos míos, espero que lo consigáis.
Salud (dinero y amor) de Los Rodriguez
Desde hace unas cuantas semanas ya, me he introducido en este curioso mundo vorem, en el cual debido a su gran afluencia de ARTISTAS LITERARIOS, y sus mentalidades abiertas y de lo mas agradables, me estoy sintiendo aquí como en casa, cosa para mí, más que digna de agradecer. Y para agradecer que me estén haciendo sentir tan bien sólo se me ocurría brindar, para lo cual, después de varios rodeos, he creído acertado tirar de un gran experto en brindis como es mi amiguete Andrés Calamaro, de cualquier forma, BRINDO POR TODOS VOSOTROS:
Breve descripción….
Después de mucho tiempo de reflexionar en mis años de existencia he llegado a la conclusión de que lo que realmente me une a él es un trato de cordialidad que no existiría si no fuera por la existencia de mi eje vital.
Gracias a ti me he sentido como una autentica mierda, por tus insultos, por tu ignorancia, por tus desprecios… y no solo hacia mi, que quizá es lo que más me duela. No encuentro mejor final para esta historia que tu retirada.
Manipulador hasta la médula, egoísta integral, no soporta críticas y critica sin parar.. y aun asi, siempre me he sentido culpable por pensar lo que pienso de ti.
Entre caballos transparentes de algas
Yo-Yó (Teatro Virtual)
Yo baja. Yó sube. Yo-Yó baja y sube mientras en la pared se refleja la sombra de Yo-Yó que baja (Yo) y Yo-Yó que sube (Yó).
Yo … Así es la vida Yó. Los dos somos un mismo compás de vaivenes.
Yó … Sí Yo. Pero gracias a ti tengo personalidad; esa tilde que tú me pones cuando subo a las alturas y triunfo.
Yo … Esa tilde Yó es sólo el momento que te ganas tú por haber sabido ascender.
Yó … A ti, sin embargo, nunca te molesta estar abajo. Disfrutas ahí.
Yo … Es que abajo se vive con más calma. A mi me gusta la calma. A ti te encanta el vértigo.
Preguntas
¿Dónde queda mi umbral de dolor psíquico? ¿Cuál es el nivel de mi afán de supervivencia? ¿En qué rincón vegetan mis ansias de evolución? ¿Dónde enterrar mis emociones negativas? ¿Dónde desterrar para siempre mis reacciones adversas? ¿Cómo, al tiempo que amo a la humanidad en bloque, amar también a cada uno de sus componentes? ¿Cómo despreocuparme realmente del futuro? ¿Cómo otorgar el perdón a cada afrenta recibida y, sobre todo, cómo perdonarme las mías a los demás? ¿Cómo convencerme de que no siempre he podido prever lo que podía pasar? ¿Cómo convencerme de que casi nunca se podía remediar nada?
Pasan los días
La noche oscura del alma
Este poema de San Juan de la Cruz tiene al menos dos niveles de lectura. Por una parte estaría la simple interpretación de un encuentro de una joven con su amado; por otra, San Juan de la Cruz nos estaría relatando una experiencia mística, la de la iniciación que sigue a una serie de experiencias por las que indefectiblemente ha de pasarse: la vía purgativa, la vía iluminativa y la vía unitiva.
Para mí, es comparable este proceso al de la alquimia: cuando el alquimista está centrado en su Obra, que en un primer momento consiste en conseguir convertir el plomo en oro o plata, poco a poco va consiguiendo su propia transformación: después de muchas operaciones fallidas, su dedicación y esfuerzo logran que se presente la “nigredo” (ennegrecimiento de la materia) para que posteriormente se presente el “albor”, que indica que la Obra está realizada.
Como debe recordarse…
Ya comenzaba el atardecer, un naranja matizado (de esas veces que todo te parece increíble) con el azul del cielo anunciaba el ocaso; Entre las ramas de algunos árboles de la ciudad cubiertos por unos segundos de otoño y mas allá donde divisaba el horizonte, podía verse como temblaban las calles llenas de calor. Es raro vivir mirando cielos multicolores y nubes de formas variadas, estrellas llenas de plata en el fulgor de la noche, lunas cubiertas de ciudades, soles que se hacen oscuros de repente, piedras enormes que atraviesan el globo cada 40 año, neblinas que te acercan a los cielos y en las mañas al recuperar la vista seguir siendo el mismo
“Todas las calles son iguales en febrero de suerte que vas por allí mirando con la necesidad de perderte y encontrar algo que te haga sentir que has estado allí, esa es la forma más pura de recordar”,
El Reflejo de los sueños en lunas rotas(Perdido en la eterna oportunidad) 16
Sí, hijo, es lo que te pido. Esto duele mucho ¿sabes?, tengo las vísceras casi fuera y me arden, no resistiré tanto dolor.
Andy sostenía la pistola que había sacado de uno de los bolsillos.
No puedo hacerlo, no me pidas… ¡te llevaré a un hospital y te curarán! Ya verás, Padre, agarrate a mí, te ayudaré a levantarte, te curarán, sí…
No hijo, no saldré de aquí. Dame la mano, no mejor aguántala con las dos, es más seguro, te tiemblan demasiado, ¡no seas capullo!, pon el cañón en mi boca. Será un simple trago más, vamos, no me daré cuenta… el tiro de gracia, hijo no me dejes sufrir, voy a morir, lo sé. En el mundo en que estamos no hay centros hospitalarios, de aquí no se sale conscientemente… vamos, aprieta el gatillo… no me niegues el tiro de gracia… hijo, quiero morir con dignidad…
Madrugada
El silencio es tan pleno en la madrugada que hasta el reloj se da el tiempo para comenzar de nuevo, las manecillas del reloj de pulsera marcaban las 4 y 12, llevaba caminando cerca de hora y media. 3 cigarrillos y el insomnio de todos los días ponían a tiempo la velada más extraña para algunos. En sincronía con el paso, inhalaba el humo que rápidamente desparecía con le ir del viento el cielo poseía una oscuridad insondable como si se preparara para dejar de existir. Se sentó sobre una roca, que indicaba que su recorrido había culminado, en el reflejo de sus pupilas podía verse el agua ennegrecida y tranquila, como si miraras el cielo, el lago se extendía libremente y tocaba la tierra de vez en cuando haciendo ruidos de vida.
El Reflejo de los sueños en lunas rotas(Perdido en la eterna oportunidad) 15
Una fuerza emanaba del centro del Globo terráqueo, como magnetita pura, imantada con el poder de un tornado y él se encontraba en su interior, eclipsado sin remisión. Un extraño fenómeno se produjo: las agujas del reloj de pulsera iniciaron una regresión cronológica, girando a velocidad inminentemente vertiginosa, giraron las manecillas, sí, en sentido inverso y en un tiempo micromilésimo. Tinta blanca, agua de noche, dame coherencia o clávame la oscuridad de la media luna con su estrella, compañera inseparable. Cambió la intensidad de la luz del día.
El reloj neumático se detuvo a las tres de la madrugada. Bueno, por lo menos ya habían dejado de ser las cuatro. Andreas Papas Rodríguez decía que pensara positivamente.