La bestia se inclina
y abre ante mí sus manos,
bolsillos en los que guarda
los últimos instantes de una vida.
Está sangrando, quiere que vea
la carne de sus llagas muertas
para que sufra yo también sus heridas,
repite una y otra vez sus palabras
como si fuese terrible letanía.
Lo que carece de vida no puede morir.
Archivo por meses: mayo 2009
Desgana
No quiero escribir esas gilipoyeces de siempre, de cuando dices que quieres pero no puedes decir a quién, de cuando dices que esperas, pero no puedes decir el qué… Porque en realidad no se quiere a nadie ni se espera a nada, pero sí necesitas que algo así te pasara pa quitarte las tonterías de tirarte un domingo encerrá, por haberte despertado y descubrir que te has perdido la mañana, y todo porque la noche anterior alguien te hizo revolver las sábanas, pero ni siquiera contigo estaba…
La mancha roja
El móvil de Laura sonó a las nueve de la noche en punto…
– ¿Sí?.
– Hola Laura. Efectivamente, como ya te había avisado, Elena acaba de salir de viaje de negocios por todo el fín de semana. Vuelve a casa el lunes por la tarde… así que… vístete todo lo más guapa que puedas y
vente a casa… que te estoy esperando con las hormonas a tope…
– Carlos… !me da un poco de miedo!.
– No vamos a ser descubiertos por nadie. No te preocupes, Laura, Elena no se va a enterar jamás de nuestras relaciones sexuales…
Frente a mis miedos
Nadie escapa a sus miedos,
si te escondés, te encuentran,
si intentás huir te atrapan,
te hieren en lo profundo y hasta te matan,
nadie los conoce por completo,
cuando creés que sabés lo que contienen
te encontrás con algo nuevo,
y nadie puede predecirlos,
no tienen una forma definida,
se presentan en forma confusa,
a veces hasta disfrazada,
¡¡NEGUEMONOS A SER OVEJOS!!
Un rebaño es una manada de animales, especialmente dóciles, dirigidos por un pastor que los instruye y maneja, con el objetivo mercantilista de conseguir un beneficio a costa de la mansedumbre de las citadas bestias.
La manada tiene mas o menos asegurado el sustento, pero en cambio pierde totalmente su libertad.
Si por cualquier circunstancia; alguna de estas bestias intenta descarriarse, en aras de recobrar la libertad perdida, será hostigada por los “perros del amo”; que la haran volver al redil o en su defecto la emprendarán a dentelladas hasta acabar con la vida del pobre animal; sirviendo esto de ejemplo para el resto del rebaño.
Holer sin H de Ocico
De color plateado era el tenedor, que aun no se sabe como empezó un extraño baile danza con un huevo descascarado.
Todo esto ocurrió en un plato de blanco color, este plato muy poco sabìa de esto.
Al poco después apareció una indiferente sartén, que la visita de una botella de aceite recibió.
Desentendido el tenedor, el huebo mareado y abatido sólo se quedó, echado en la sartén, con el plato ausente.
Sábado silencioso a final de mayo
Final de mayo. Sábado silencioso éste en que me encuentro meditando en una lejana escena. Me veo paseando con ella (éramos sólo dos niños crecidos en medio de la adolescencia) cuando nos detuvimos en mitad del recorrido. Solitarios. Soledades. El beso surgió solo y profundo. El beso nos unió a las cinco de la tarde en medio de una floración de sentimientos.
Ahora estoy incluyendo en mi memoria aquel primer amor de fantasía adolescente. Éramos dos niños (niña ella-niño yo) con ganas de aventuras. Después… después el viento se la llevó…
Mientras duermes
Ayer me dijiste que no eras bella.
Me quedaré contigo mientras duermes,
diré lo que debí decirte depierta.
Esta noche la luna me envuelve
su blanca luz, son los pliegues de mi vestido
he abandonado el pasado en mis viejos ropajes,
allá donde voy, no los necesito,
porque creas para mí un mundo
de naturaleza verdadera,
Vida Sencilla
Vida Sencilla
¿Usted ha podido tener una muerte sencilla y natural?
¡La verdad es que no!
¿Que le sucedió?
¡Al principio todo fue muy bonito-posteriormente he visto que era una trampa, una encerrona-de pronto un día me vi en un lugar extraño, lejos de mi casa. En el lomo tenia una una herida sangrante,muy seria.No sé si es que me reventarian el estomago, o los pulmones o el diafragma, pero vomitaba sangre. El que yo siguiera con vida se convirtió en una amenaza para esos seres. Aquella herida provocaba una continua perdida de sangre y además de oxígeno.
Letras…
demonios del pasado
No sabes quien soy
yo soy el producto de aquel infierno
un demonio debil
con armadura de hierro
tu nunca podras ver tras ella
no ves como me muero
al ver que te alejas,
quisiera poder gritarte
decirte que eres mi estrella,
la que ilumina mi cielo,
quisiera poder rogarte
que te quedes, que me comprendas
pero, ¿por que no puedo?
El Baile del Nuevo Día
22 de mayo de 2009. Nueva luz en la recámara del sol. Nuevas horas por vivir en medio de las composturas de este mundo arremolinado de las emociones. Salgo con Wendy a la mañana clara. Se nos está agotando mayo y llegará pronto el verano con sus calores y sus colores de bikinis… y ahora, en estos momentos en que Wendy juega con su pelota, los niños están entrando al colegio. Recuerdos del ayer cuando yo corría por el patio escolar, siempre urdiendo un nuevo juego por nacer. Pero crecemos. Y el Baile del Nuevo Día nos alegra los minutos del pensamiento. Wendy acaba de encontrar un nuevo hueco en el pleamar de su existencia. Ella es ajena a las preocupaciones sociales. Abro el periódico y leo… leo las distancias que existen entre la risa y el llanto. Es el Baile del Nuevo Día. En algún lugar muy cercano se está emitidiendo el vals del Danubio Azul. Hay que bailar una vez más. Y el mundo gira en su eje para transformar la clara mañana en un azul temprano.
Será dentro del tiempo
A las musas perdidas (para Nocturna)
Hola amiga Nocturna. Preguntas cómo se distingue un poema-reflexión de otro poema de carácter diferente. Un poema-reflexión es el tuyo titulado “Las musas perdidas”. Pero, claro está, que es sólo una opinión mía relativa.
Verás, amiga, las musas siempre se nos aparecen a través de los pensamientos como tú muy bien dices… pero hay muchas veces que esos pensamientos nacen de una madura serie de reflexiones (otras veces acuden de mil formas distintas) y en tu poema yo analicé esa aparición de reflexiones que con tanto acierto logras exponer verso tras verso. Es por lo que a veces hay poemas llenos de reflexiones que son partes integrantes de la poesía para ser leída, saboreada y, sobre todo, pensada.
Camino adelante (Enllà del camí)
Y entonces vivo sin darme cuenta
Fluyes a manera de tan grande ilusión que estás llegando a ser tanta claridad que ya ni se ve esta primavera entre los chopos. Ahí enfrente. Eres tú, con tu rostro de vida entera, la que despierta mis saber que estoy soñando…
Y llega tu alegría desde muy lejos del recuerdo cuando las gaviotas con vuelo olvidadizo en prematura floración de nubes se transforman… y entonces vivo sin darme cuenta; lejos de todo sueño que ilumine el agua y la danza de las imágenes en los espejos del mar.
Soy tu desnudo secreto, la mirada al viento en tus creencias de misterio e inocencias. Pero los años se unen en la balada de los girasoles. Ahí enfrente. Donde todo el amor vuela…
Fantasía
El sonido de tambores lejanos y los atardeceres de fuego en las playas desiertas mientras crujen los velámenes de los barcos en mitad de la tormenta marinera, son especie de cantos nocturnos expandidos por las tribus que habitan en la mitad de la selva. Aventura. La vida se nos puede convertir en aventura saltando entre los acordes de un sentimiento soñado que nos hace desear las libertades y perdernos en las épocas del tiempo.
Incluso podemos llegar al Lejano Oeste como si fuera un viaje de mil noches o convertirnos en imágenes del Oriente de Sherezade en busca del cuento perfecto. Míticos momentos fabulosos que nunca desaparecen de nuestras fantasías.
El Pensador y El Beso
Todos somos, a principios de este siglo XXI, peregrinos por esencia propia. Y toda peregrinación es, por definición, perturbadora cuando, además, es estética. Sobre el ardor de nuestras reflexiones es cuando se producen nuestros sentimientos de cambio global; porque en todo gran grupo de peregrinos existe un Auguste Rodin que piensa y besa…
Quién más quién menos tenemos pinceladas de cultura y de sensibilidad. Podemos visualizar a El Pensador a El Beso aunque nunca hayamos estado en París; porque todo ello está aquí, espléndidamente ubicado y generoso, a modo de disponibilidad y entendimiento.
Algo más…
Mandamos guiños a la vida, nos cuestionamos el futuro desde el ayer y desde el hoy, alabamos el presente como único y verdadero instante por vivir, nos declaramos partícipes de la conquistas diaria. Sabemos que hay momentos buenos y momentos malos. Es la vida por excelencia.
Pero debe haber algo más que tiempo en nuestras existencias. Debe haber sentimientos para recordar que fuímos pequeños y que pequeños seguimos siendo todavía. Debemos entender que la existencia supone un pilotar las naves de suestros sueños. Un sólo día, uno solo, tiene mucho más que tiempo; tiene algo más interesante. Tiene un afán de historia cotidiana. Un estar aquí cortejando a nuestras propias leyendas.
Mentiras piadosas
Adicto al recuerdo de un mundo incierto,
ceñido a los momentos de un falso amor,
mentiras piadosas que rasgan el corazon,
mentiras completas disfrazadas de verdad,
y la verdad gritando que todo fue mentira.
Es tanto el esfuerzo de olvidar lo que existío,
y es tan facil recordar todo lo que fue ficción,
roces al pedirme y pedirte perdon.
Incoherencias y verdades debatiendo un tema,
¿por que alguien dice “te amo” si nunca lo sintío?,
respuesta confusa que solo el silencio respondío:
“No es facil vivir sin amor y nadie lo puede merecer sin el perdon”
el que no sostiene con hecho lo dicho,
cae en contradicción.
Perdidas
Fumando en la cama escribo mi drama
dejo constancia de que perdi a mi dama
no seas iluso y cuida lo que amas
si estas confuso coje y me llamas
mi corazon esta ardiendo mi corazon esta en llamas
la sangre hirviendo y ya no tngo alma
solo me queda luchar solo me queda un arma
no va a salpicar asi k no pierdan la calma
Aunque nadie entienda nunca
Rabo de nube
“Si me dijeran “pide un deseo”
preferiría ser un rabo de nube…”
Estas poéticas palabras forman parte de los primeros compases musicales de la hermosa canción de Silvio Rodríguez titulada exactamente “Rabo de nube”. En ella, el poeta narra las experiencias de su vida en cuanto a lo que merece la pena y lo que no. En otros momentos importantes de la canción expresa que lo que realmente necesita en su existencia en un “barredor de tristeza” que “se lleve todo lo feo”. Silvio Rodríguez fue uno de los famosos integrantes de la novra trova cubana entre los que puedo recordar a Pablo Milanés (con su inolvidable canción “Yolanda”), y Noel Nicola, Vicente Feliú, Sara González, Amaury Robles, Anabell López, Frank Delgado, Lucho Almada…. y otros muchos más que harían muy larga la lista.
Mis niños
Sobre una frase del dramaturgo Maurice Materlinck
“La desesperanza está fundada en lo que sabemos, que es nada. Y la esperanza sobre lo que ignoramos, que es todo”.
Me quedo reflexionando entre la una y la otra, entre la desesperanza de no saber nada y la esperanza de ignorarlo todo. Parece una misma cosa y, sin embargo, !cuán diferente es la Razón de la Desesperanza y la Fe de la Esperanza!. Entre las razones que nos hacen ver todo lo que no sabemos y la fe que nos hace presentir todo lo que ignoramos hay todo un complejo mundo de caminos a seguir… son los caminos de la existencia humana; esas largas avenidas (a veces estrechos vericuetos) por donde paseamos con nuestras almas en medio de un mundo que se confirma en la materia y en el espíritu.
Del misterioso sonido de las rosas
Tan fuerte es el vender los silencios
que la vida nos cosecha de luces
y en el cómputo general de la sombras
existe siempre un árbol sembrado de razones
que son los acordes del sueño de las horas
pendientes de una primavera de flores con fuego.
Las golondrinas, perfumes del viento,
dan vuelos entre el aire y las caricias,
y bajo el canto vivo de las inquietudes
está siempre una primera vez de asombros.
Por el amor de una hermana
Recuerdo mi cabeza en tu regazo,
recuerdo tus dedos acariciando mi pelo
no olvidaré nunca mi más dulce recuerdo.
Sigo viva porque tú te quedaste a mi lado.
Pero aquí se separan nuestros caminos
aunque quisiera, seguirte ya no puedo,
tan diferentes son nuestros destinos,
tus ojos, en la oscuridad caminaron recto,
los míos, se cegaron y perdieron.
Pero si algún día te encuentras sangrando
ruego que te acuerdes de mí y digas mi nombre,
yo siempre estaré escuchando.
Paso a paso en la corriente
Murió Mario
Ayer murió a los 88 años de edad el célebre escritor uruguayo Mario Benedetti Farrugia. Era hijo de un italiano (Brenno Benedetti) y de una francesa (Matilda Ferrugia) y aunque había nacido el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, del departamento de Tacuarembú (en Uruguay) desde los 4 años de edad vivió en Montevideo. Toda su obra (más de 80 libros de novelas, cuentos, ensayos, crítica literaria, teatro, poesía, etcétera) gira en torno a su ciudad montevideana y su “paisito” como él llamaba al pequeño Uruguay.