El graffiti es una palabra que proviene del idioma italiano y que significa, en su definición ortodoxa, arte de escribir sobre paredes. ¿Por qué ésta definición tan simplista?. Porque los primeros grafiteros que son reconocidos como tales en la Historia son los escritores que expresaban sus ideas, de manera anónima, en los muros romanos durante la época del Imperio. Pero si pensamos un poco más sobre la identidad interna de los graffiti, el último sentido de sus mensajes e incluso su filosofía proyectiva hacia la sociedad urbana podemos señalar como los primeros grafiteros a los cavernícolas de la Prehistoria; aquellos que dejaron grafismos identificativos en el interior de las paredes de las cuevas. Teniendo esta idea como primaria magnitud del ser grafitero yo recuerdo la aparición de los primeros graffitis en la ciudad de Madrid. Era en los primeros años de la década de los 80 del siglo XX. Un día estaba esperando al autobús número 50 (el que sube por la calle Segovia y llega hasta la Puerta del Sol) cuando mis ojos tropezaron con una firma escrita sobre un cartel publicitario que estaba pegado en la marquesina. Era la firma de Muelle.
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Cuanto más lejos estás…
Cuanto más lejos estás
más en la sangre te llevo
con tu nombre en el camino
de los rumores del sueño.
Más en mi centro de espuma
te siento en el pecho agudo
y como espada de acero
te hundes dentro de mí.
Cuando más lejos estás
más tu cuerpo se apodera
de mis márgenes de piel
y mis condenas de fuego.
Más me queman tus temblores
de hembra junto al hechizo
y como saeta encendida
te clavas en mi temblor.
La Saeta, Cañoncito, La Galerna y milanesas con café
Comienzo la mañana desayunando en el Bar Paquito de la Calle Mayor cuando, de repente, entra en el local mi amigo El Relojero. Se sienta junto a mí y pide un Marie Brizzard dulce. Hoy José Gomariz tiene muchas ganas de charlar. A pesar de sus 95 años recién cumplidos no se cansa de vivir. Sabe que me gusta el fútbol y comienza a hablarme de la grave crisis de juego que atraviesa el Real Madrid, el equipo que, a pesar de ser él un alicantino de pura cepa ilicitana, es el que le tiene atrapado desde su juventud (cuando estuvo viviendo en los madriles de Carabanchel allá por los años 30).
De cuando Él y Ella…
Él estaba deseando llamarla por ejemplo Lucy, pero no podía… Ella, por su parte, estaba deseando llamarle por ejemplo Toumai… pero no podía… Ël y Ella, macho y hembra de la naturaleza virginal, eran inseparables y tenían dos descendientes. Un varón al que Él estaba deseando llamarle por ejemplo Taung pero no podía. .. y una mujer a la que Ella estaba deseando llamarla por ejemplo Selam pero no podía…
Él deseaba llamarla por ejemplo Lucy porque por las noches la soñaba en los cielos rodeada de diamantes. Ella deseaba llamarle por ejemplo Toumai porque significaba una esperanza de vida más allá de cualquier circunstancia pasajera. Él observaba a su hijo crecer fuerte y poderoso, con todas las expectativas de llegar a ser un grande y valiente cazador y por eso deseaba llamarle Taung que era voz firme y varonil. Ella observaba crecer a la niña y la veía tan llena de armoniosa paz con el entorno que los rodeaba que estaba deseando llamarla Selam. Pero ambos no podían…
Fue Beaudelaire aquel que dijo…
A mí también me parece un poeta muy interesante Beaudelaire, amigo Greko… porque fue aquel que un día dijo “Todo el universo visible es un vivero de imágenes y símbolos en los que la imaginación es un puerto”. Y tú, compañero voremista, con una increíble capacidad de análisis simbolista, introduces a Charles Beaudelaire en el lado oscuro de su corazón y en tu poema haces aflorar la confusión irreverente del vértigo de las palabras. En las flores del mal, Beaudelaire hablaba del reloj como un dios espantoso e impasible que nos amenaza constantemente diciéndonos “!recuerda!”…
Cuadernos Americanos: Popurrí colombiano desde Cali
El 10 de mayo del año 2004, Liliana y yo llegamos hasta la ciudad colombiana de Cali, para pasar diez días con Nadja, una íntima amiga de Liliana que es una mujer de cara preciosa y cuerpo escultural; hija de padre libanés y madre española (de Granada exactamente) Nadja es una caleña que tiene amistad con la famosa cantante barranquillera Shakira, ya que ésta también es hija de padre libanés. Y es que, como sucede en Ecuador, también a Colombia llegaron, a mediados del siglo XX, una gran cantidad de inmigrantes libaneses que pronto hicieron fortuna en las Américas. Nadja vive en la Avenida de Colombia, muy cerca del Hotel Inter Continental, y nos ha ofrecido su casa para que pasemos en ella estos diez días concertados a través de nuestra mutua amistad. Ella tiene un novio español llamado Pedro, que trabaja como ingeniero, y que una vez conocido resulta ser un hombre entrañable y persona excepcional. A mi me ayudó mucho en la tarea de conocer todo lo relacionado con el Cauca. Liliana ha venido para asistir a un simposio de medicina sobre el cáncer de colon y yo estoy aquí para realizar un dossier periodístico sobre el Valle del Cauca, que me lo ha pedido el director de la revista ecuatoriana Magazine Internacional para la cual estoy trabajando temporalmente.
Después de lo Post-Punk
Me asomo a las escenas de lo underground musical. La era del Post Punk está de capa caída. El Rock Gothico aún permanece en sus últimas evoluciones. Ya The Rapture, Do The Pop, Joy Division, Suicide, Dead Can Dance, Cocteau Twing, The Cure y otros muchos grupos del Post Punk pasan a comenzar a ser recuerdo… y se apunta entre la juventud undergroundera un nuevo empuje más bailable, más basado en el rock nuevaolero que va más allá de los textos y se envuelve en el espíritu de los mensajes estéticos. Aparte de una nueva dimensión lúdica -superadora del Gothic Rock- el revival rockero asimila, hoy en día, su teoría y su práctica con recuerdos de los estertores de los últimos años de la década de los 70 pero, especialmente, con los brillantes ecos de los primeros 80,s porque se ve en la actual música vanguardista premisas de las jornadas del Saturday Night Fiver y nostalgias del rock agit-pop. De nuevo el cuerpo de lo vivo atrapa nichos para dj,s en un “spanglish” surrealista. Hay ahora una nueva moda de disco en tono más rockero para rompepistas.Lizzy Mercier Descloux, James White, The Blacks, Patti Smith… comienzan a ser vieja historia…
Dibujo sombras reales.
La vida y Saramago
Lo más interesante de la escritura es que cada persona puede expresar sentimientos libres y determinantes en su propia forma y manera de ver y medir las cosas. Hace unos días escribí sobre lo que el escritor Javier Marías decía sobre la vida humana (“Es una mala novela por lo que tiene de caótica y ridícula”) y lo contrapuse con lo que supone la vida para mi amigo El Relojero de Manila (todo historia personal y contenido pleno de aventura real). Para mí, opinaba yo, la vida es una completa y compleja novela llena de matices que nos enriquece y nos estimula a la creación diaria. En un comentario que hizo Carolina (del Vorem) explicaba que la vida es una novela por lo que tiene de interés en el plano de lo subjetivo. Ella entendía así la manera de ser y actuar de las personas y expresaba lo que para ella supone estar presente y viviente. Hacaria (también del Vorem) matizaba que su opinión era un intermedio: la vida a veces puede ser novela y a veces no. Todo depende de lo que podemos escribir, borrar o no borrar. Ambos comentarios estaban llenos de interés porque suponen reflexiones con contenido directo de personas que viven.
Pims
Me enamoré tontamente de ella. Luis estaba narrando la última anécdota sucedida con Isabel, la chica del Kalentown que juraba y perjuraba no tener hormonas en los pechos… Carlos rumoreaba, bajito, los sones de una canción de Ana Belén… y yo estaba intentando descifrar qué era eso del enigma de los ojos de una bella mujer. Por supuesto que ella sabía que era simplemente imaginación el hecho de que fuésemos tres pilotos de aviación recién llegados de la Academia de Zaragoza y también sabía que nosotros tomábamos a sueño ilusorio el que fuese la amante de un famoso torero y éste le hubiese contagiado tanto el amor por la fiesta taurina que ya tenía previsto debutar como novillera en la Plaza de Toros de Valencia dentro de un mes. No era cierto. Tampoco era cierto que había rechazado un papel trascendental en una película de un director norteamericano que se había prendado de su espectacular apariencia física.
Fitoteando
A puerta cerrada, con no todo el tiempo perdido todavía, escribo mirando al cielo cuando sé que lo más lejos, a tu lado donde todo empieza y viene y va, los sueños locos para toda la vida se me pierden cerca de las vías. A mil kilómetros de distancia hay unos ojos de serpiente mientras a la luna se le ve el ombligo. Yo estoy en esta barra americana como pollo sin cabeza escuchando sobre trapos sucios a la vez que el lobo se espanta (rojizas las orejas) y los trozos de cristal del vaso roto son algo así como el funeral, ni negro ni blanco, que me explica que por la boca vive el pez. Y mientras tanto al mar cantáis Platero y tú. Al igual que Fito, yo no soy Bo Diddley…
Mañana a esta misma hora…
Roberto abrió el buzón de correos y tomó la única carta que había dentro de él, subió lentamente los dos tramos de escalera y entró en su hogar; después se sentó en el amplio sofá orejero de la sala con la carta entre sus manos. Miró a quién iba destinada y, efectivamente, era para él, Roberto Muñoz Fonseca, con la dirección exacta y sin ningún tipo de error. Pero lo curioso es que no tenía ninguna clase de sello, matasello, ni nada que se lo pareciese. Dio la vuelta a la carta. Tampoco tenía nombre de remitente ni algún tipo de seudónimo o anagrama comercial que lo pudiese identificar. Empezaba a ser extraño el asunto. Alguien había depositado aquella carta directamente en su buzón sin haberla pasado por la oficina de correos. Y era evidente que daba a entender que no quería ser descubierto; lo cual era lo mismo que recibir un anónimo. Al menos, la persona que había depositado la carta había olvidado darse a conocer a primera vista, a no ser que en su interior estuviese la respuesta y lo otro hubiese sido un mero despiste u olvido. Así que rasgó el sobre y sacó la hoja. Sólo había escrita una única frase: “Será mañana a esta misma hora”. Y nada más. El resto era un gran espacio vacío, en blanco, sin ningún comentario o texto aclaratorio. Tampoco venía escrito ninguna clase de saludo, ni de despedida, ni de dato que pudiese clarificar a Roberto quien había sido el autor o la autora de aquella simple frase.
El Relojero de Manila
Mi amigo el Relojero de Manila no es filipino. Tiene ya la larga distancia existencial de los 95 años de edad (que acaba de cumplir hoy mismo) y es un alicantino (nacido en Elche) que desde hace muchos años está afincado en Murcia tras haber vivido en el Madrid de los años 30 del pasado siglo XX. Se llama José Gomariz y tiene tantas historias en su todavía lúcida mente que viene a ser como un libro abierto de la vida. Cuenta y narra sucesos acontecidos durante los años de la República (también de la Monarquía de Alfonso XIII) y sobre todo de las trágicas escenas de una Guerra Civil que dejó marcada toda su juventud. Es el Relojero de Manila (poseía una relojería en ese barrio de Alcantarilla) mucho más que un abismo vital. Es José el Relojero toda una experiencia de acontecimientos que alarga en su memoria mientras mi otro amigo Víctor (que sólo tiene 20 años de edad)y yo escuchamos con atención lo que él interpreta como un análisis secuencial de la historia humana.
De los abismos y el caos
“El hombre es un abismo” y “La vida es caótica y ridícula”. Son frases que leo hoy y que han dejado escritas el austriaco Alban Berg (en su ópera Wozzeck) y el escritor madrileño Javier Marías respectivamente. El autor de Los dominios del lobo y Corazón de blanco también afirma, sobre la vida, “que es una mala novela”. Me quedo pensando en todo ello. Son partes esenciales de la nueva filosofía del posmodernismo global. Comienzo a intuir que se está congregando un ambiente de desolación a secas. Si somos abismos en medio de un existir caótico y ridículo… ¿dónde está ese punto de importancia que nos hace buscar experiencia en el afán continuo de evolucionar por nuestras mentes?. ¿Hacia dónde podemos evolucionar si la búsqueda a la que aferrarnos se limita a un caótico abismo existencial?.
Silencio, que el alma habla… (A Morgana)
Tarde en el paraíso
Con mis amigas las palabras
Hay una multitud de gente a mi alrededor mientras tomo el café sentado junto a la ventana del local donde me encuentro con mis amigas las palabras. Y me noto, me palpp, me presiento ahora que recuerdo el último texto de grekosay, dentro de una alimentada sensación que no sé lo que es. Nadie sabe exactamente qué es cuando está dentro de los corredores urbanos de una gran ciudad, pero me lleno de imaginaciones creyendo que hay una necesidad de expresar palabras inventivas, asociaciones de palabras para descubrir los caprichos del ataráxico instante en que hay gente alrededor y la esencia de lo inconfundible sigue siendo lo más universal de nosotros los humanos.
Diarias refracciones
Tenemos relojes diarios que siempre están esperando encuentros con la incertidumbre. !Qué extrañas son las cosas que nunca imaginamos que nos van a ocurrir hasta que suceden!. Todo un día entero podemos estar sintiendo el fluido de que algo especial va a ocurrir dentro del reloj… !y no ocurre nada!. Pero, sin embargo, de repente, hay días en que no estamos esperando nada y es entonces cuando el reloj pierde su timidez y acelera su tic-tac hasta introducirnos en un torbellino de pasiones recién descubiertas que nos llenan de asombro.. !y ocurre todo!.
Más allá…
Mi mirada es hoy un incógnito ser invitado a compartir las ingrávidas nubes con la luz del alma. Hay tal vez latidos en el eco de la lluvia y dibuja mi mente círculos mágicos que se convierten en cariño para mirar con ilusión la vida. Hay suavidad en el ansia de amar lo que tenemos que vivir con todos los sentidos rozándonos la piel de los años. Caminemos. Más allá podría ser que encontremos el alba. Seguro. Adelante. Más allá… más allá…
Historia personal y memoria humana
El mundo mágico que se esconde en el infinito repertorio de los micromundos de las realidades cotidianas de cada uno de nosotros y nosotras (seres que se pueden visitar en la abierta programación de las comunicaciones día a día) registra fascinantes subconscientes plenos de idílicos recreos: los ejercicios de hacer filtrar, por la lente hechicera de nuestros propios ojos, la cámara caleidoscópica de la vida. Esa especie de Nada en la que Todo se engancha para registrar el hoy inadvertido que alimenta todas nuestras necesidades.
Descubrimos, cada segundo de vida, una visión cambiante que transforma las horas en épocas de sentimiento. Es el sentimiento el que nos hace explicar todo lo que básicamente generan nuestros encuentros con lo único inmutable de nuestro ser: la sorpresa de presentarnos distintos al ayer pero siempre peculiares, sugerentes, singulares e incluso hasta abstractos dentro de lo concreto de cada persona. Es impresionante lo que se descubre al mirar así a las personas y definirlas como fantasías de la realidad, jugando continuamente con las perspectivas formales e informales. Todo cabe dentro de la Nada.
Horos Life (El Cumple)
Hoy es 8 de enero. Hoy cumplo un año más de vida. Soy capricornio pero no creo para nada en los horóscopos. Me asomo una vez más a la vida y entre los diversos regalos que he recibido (por ser un año más mayor y valga esta redundancia) me quedo sin lugar a dudas por los besos. Los besos no se compran en los comercios ni se dan con las manos; sino que nacen en el alma, pasan por el corazón y te los entregan los labios del Amor y de la Amistad. Hoy soy “un año más mayor que ayer pero más un año más pequeño que mañana”. Y en esa dualidad continua el cumple significa sencillamente el hecho de abrir esta mañana los ojos y ver que sigo siendo un ser vivo. La luz sigue en mi exterior y en mi interior y por eso el Horos Life de mi existencia no es un Horóscopo Anual sino un interminable cruce de emociones. Gracias al nuevo cumple soy un poco más humano.
Inés y Don Quijote (Teatro Virtual)
INES …………… Gracias por intentar entenderme, Don Quijote…
DON QUIJOTE… No, Inés. Gracias a ti por sincerarte conmigo. En realidad yo solo entiendo de cosas que todo el mundo entiende.
INES …………… Pero… entonces… ¿estoy acertada o no?.
DON QUIJOTE…La verdad en que en asuntos amorosos nadie acierta hasta que se descubren sus anhelos y se materializan sus espíritus.
INES ………….. Juan no habla así. Juan me elogia y me llena de halagos pero tengo miedo de que sólo sea un espejismo.
DON QUIJOTE . Don Juan ve la vida desde un punto de vista diferente al mío. Quizás los dos estemos en un mundo caótico porque el amor lo caotiza todo… pero debes ir con cuidado Inés. Tu escuela ha sido la de un convento para las ideas. Allí han clausurado al espíritu queriendo a la vez eliminar a la materia.
INES …………. Y la materia me ha vencido al final…
Don Juan y Dulcinea (Teatro Virtual)
DON JUAN … ¿Por qué te vas con él, Dulcinea, por qué?.
DULCINEA… Porque sueña…
DON JUAN … Es absurdo. Soñar es absurdo. No he visto mayor embaucador en este mundo que quien ofrece sueño a cambio de existencia.
DULCINEA … No, Don Juan. Te confundes. La única esencia de toda verdad es el sueño que cabalga por la meseta de todo corazón humano.
DON JUAN … Piensa bien, Dulcinea. Actúa como una mujer sensata.
DULCINEA … ¿Acaso la mujer sensata es sólo aquella que te espera complaciente a que goces de su materia sin tener en cuenta sus propias emociones?.
DON JUAN … ¿Pero qué clase de emociones te puede cumplimentar quien sólo conquista castillos en el aire?.
Vorémico Reencuentro
Se fue el 2006 colgándose del cuello el letrero del “Adiós”; se fue con la mano segadora levantando la trampilla de un subsuelo reñido entre el kurdistán, el chiistán, el sunistán y el usastán repartiéndose consignas de muerte y terror antiterror para fomentar el maxiterror. Antes, bajo las estrellas de la noche chilena, Pinochet lanzó su última sardónica mueca en una jornada en que quedan pendientes del alba los recuerdos de un ayer lleno de sombras y fantasmas lúgubres. En Cuba, don Fidel siguió dando adioses a sus poderes (¿también a la vida?) y mientras tanto, también se fue el 2006 liándose bajo su manta el hermanocidio de palestinos contra palestinos. Y aquí, en la Terminal de las 4 esquinas, el bombazo de ETA atravesó las esperanzas y aniquiló el sueño de dos jóvenes e inocentes ecuatorianos que ya nunca más volvieron a ver la luz del amanecer del año 2007…
En el círculo instantáneo de las horas
Cuando mi madre asaba castañas…
Eran fiestas de vida enardecida. Al olor y sabor de las castañas se reunía toda la familia en unos conciliábulos que podrían titularse algo así como “conversaciones alrededor del brasero”. Allí alimentábamos nuestra más tierna infancia mientras mi padre fabricaba sus propios cartuchos de caza, recargándolos de pólvora y perdigones, para salir el domingo en busca de conejos, palomas, perdices y codornices. Por aquel entonces nosotros disfrutábamos de juegos aprendidos en los Tambores Lejanos o El Puente sobre el río Kwai y sólo los vecinos de enfrente tenían un televisor en blanco y negro. Mientras yo oía las voces de los locutores de la radio, la Escala en Hi Fi me sonaba a lejana música hawaiana retrotraída desde Nueva York, una ciudad tan lejana como el famoso paralelo asiático de las Coreas.
Sigiloso placer es este instante
Tu cuerpo es un reloj de arena
licuándose en el eje de tu pecho.
!Cómo corren las agujas del placer
en el mundo antológico del lecho!.
Tu espalda nupcial en las caderas
es bullicio que trepa como helecho
y tus muslos son palomas leves
que dejan a mi tiempo ya pertrecho.
Sigiloso placer es este instante
en que sumamos dos puntos en el hecho
al dejar correr la sinfonía etérea
de otra vez el amor cierto y rehecho.
El intruso
– No, no oigas al ruido de la calle. No vuelve. No puede volver.
Alejandro intentaba convencer, una vez más a Elvira; pero ella seguía alimentando el delicioso y doloroso final una y mil veces más. Los encuentros sexuales entre ambos, de esta manera, se hacían insufribles para alejandro lo mismo aquella noche que las demás. Diego seguía unido a las zonas concretas de la piel de Elvira.
– Elvira… tú me tienes para que te cuente la verdad. Y la verdad es que Diego no va a volver nunca más.
Elvira no le hizo caso. Como siempre. Ella sabía que Alejandro renunciaba siempre a las cosas que estimaba no poder alcanzar; pero ella tenía un cuerpo y tenía una edad como para ser mucho más optimista.
Sólo entonces…
Viajamos siempre hacia el límite de nuestras conciencias, allí donde los sentimientos nos hacen edificar hogares para cada uno de nuestros corazones humanos. Lo importante es que en ese momento en que hemos construído algo sólido en nuestras vidas no nos quedemos indiferentes ante el sufrimiento propio o ajeno. Nos debemos al hecho inmaterial de hacernos personas y eso sólo lo logramos cuando, en medio de los padecimientos, calibramos la calidez de las almas incluida la nuestra misma. Entonces, y sólo entonces, es cuando podemos decir que estamos viviendo para algo más que el simple hecho intrascendente de nacer, crecer y morir. Entonces, y sólo enotnces, es cuando podemo decir que hemos servido para algo sintomático en nuestras vidas. Abracemos, pues, el hecho de ser perpetuamente personas.