Relatos
Con suaves golpes llamé a su puerta. Apareció pronto en el umbral. Un tibio beso fue su saludo, mientras penetraba al interior de su casa. Sus labios nuevamente se acercaron a los míos, mientras mis manos se aferraban a su cuello, apretándolo no se por cuanto tiempo. Hasta que cayó a mis pies. Sin vida. Yo le había mentido. No la había perdonado.
JOB354
Les tomó de sorpresa a los enterradores de aquel cementerio, las múltiples tumbas abiertas que encontraron esa mañana.Como si alguien hubiese cavado desde el fondo de ellas. Los ataúdes vencidos por el tiempo y la podredumbre, estaban vacíos. No encontraban explicación a lo que allí había sucedido.Después de un tiempo, uno de los obreros creyó haber descifrado el enigma, al descubrir en un muro interno del cementerio, una leyenda que decía:
“Levántense. La tierra es para trabajarla y no para dormir en ella”
JOB354
Como cada martes se dirigían a la casa donde ella jugaba , de pronto notó que su madre no estaba bien , se quejaba mucho , la cara se le desencajó , al llegar a la casa la señora le dijo que se fuera al médico inmediatamente, la madre se estaba poniendo de parto . Al día siguiente la llevaron a conocer a su nuevo hermanito , con este ya eran 5 bocas , todos niños menos ella , dos mayores y dos menores que ella , al verlo sintió algo especial , supo al momento que entre los dos habría una conexión que no la tenía con los demás , este era distinto a los demás ,era como ella , serían los más “abandonados “ motivo por el cual estarían siempre más unidos .
Por fin tenía su “ muñeco “ para jugar a mamas , su hermanito sería como su hijo , lo cuidaría , mimaría , cambiaría pañales ,daría biberones y papillas , todo eso con solo 8 añitos , haría su papel mejor que cualquier madre puede hacerlo .
Sigo, sigo, sigo…y no lo consigo. Espíritu hecho de tripas (o de tripas corazón)
Por las ramblas a la altura del Liceu, un disparo…una mujer se tapa el rostro ensangrentado…se enojó el cliente patibulario, mostrando su arma caliente en la confusión, el dedo en el gatillo. En el puerto, el gentío grita con empeño bloqueando el suceso tétrico: Un membrudo y borracho Marine blanco americano, le está pateando la cabeza a un hombre enfermizo negro africano, y todos vitorean el triunfo del piloto naval…
la jauría aúlla acribillando el pánico, convertido en masa verbal.
Había quedado con mi suerte en el Zurich, pero ésta no se presentó, así que me acerqué a ver la actuación de soledad y no encontré localidades.
Bueno a ver, tengo un trocito de historia, la cual pensaba seguir pero he dejado estancada. De alguna forma tengo mi propio final, asi que eso lo hace aún más interesante para que cada uno escriba a partir de ella.
Lo que he estado pensando en dos maneras de hacer el relato:
A) Yo escribo el principio, y cada uno va escribiendo un trozo hasta que llegué el último y escriba el final.
B) A partir del principio, cada cual desarolla una pequeña historia, con su desarollo y su final particular, para que tengamos el mismo principio y muuuchos finales diferentes.
Vale ahora abro este post para dos cosas. Una, para que voten A o B (para hacerlo más sencillico) aquellos que ya estén apuntados, y dos, para aquellos que se hayan perdido la entrada anterior y quieran apuntarse al carro loco éste.
En fin cómo aquí dentro de poco van a ser las fiestas del pino, yo me encomiendo a la Virgen del Pino que es la patrona de Gran Canaria…
A parte de todo este circunloquio, opiniones, dudas, ideas…
El espejo se desnuda en un segundo en que la hembra se hace conocida a sí misma, con su vida alimentada de superficie pulida y reflejada en su rostro como mensaje espigado de símbolos. El aquí y el ahora del espejo se hacen luces en su cuerpo iluminado por los ojos de cristal y en su alma una belleza (hechizadora tras los rayos de la luna transfigurada) se perfila como centro de sus esencias. El espejo converge la figura desnuda de la hembra en un circunloquio de preguntas esenciales y el mundo parece girar y girar, volteándose varias veces sobre su eje, cuando ella perfila sus contornos y comienza a desenvolver todos sus misterios. La luna queda enamorada de la hembra que, pausadamente, empieza a vestirse y las encrucijadas de los resplandores del cristal reverberan en cada pulsación que la hembra hace de su cuerpo.
Vamos a intentarlo más grande. Podemos hacer un relato por partes, que participemos todos. Para empezar que se apunten en esta entrada todos los que quieran participar poniendo un comentario, pa no liarnos. Luego ya decidimos quien lo empieza…y a partir de ahi el que escriba solo tiene que elegir a quien seguirá la historia de entre todos los participantes.
Un saludo! Pongamos que…de aquí a una semana se abre el plazo, ¿bien?
Tengo 58 años y me llamo Victor. Cuando era chaval me divertía mucho una historieta que se publicaba semanalmente en uno de los tebeos de la época (no recuerdo exactamente en cual de ellos, pero podía ser el “D.D.T.”, “Tio vivo”, “Jaimito” o cualquier otro de por entonces). La historieta se titulaba “DIALOGOS PARA BESUGOS”; y hoy me apetece escribir algo (sin animo de molestar a nadie) que pudiera parecerse a aquellos entrañables dialogos. Mas o menos sería así: ¡¡¡Riiinng!!! (suena el teléfono)-Buenos días, Presidencia de Gobierno. Si desea hablar con el Secretario General marque el l; si desea hablar con el Subsecretario General marque el 2; si desea hablar con la secretaria del Subsecretario marque el 3;
Mi madre tenía un altísimo sentido de la economía. Cuando yo era niña me compraba los zapatos de diario en una tienda del Centro, bien conocida y vituperada por todos los de mi generación. Era un calzado durísimo, aparte de feo. También me compraba los guantes de lana en otra tienda del Centro, que se anunciaba mucho por la radio con la voz de un loro que cantaba las excelencias de su mercancía. Esos guantes me avergonzaban terriblemente porque olían a borra que mareaban. Así que cuando iba a entrar a algún sitio o a encontrarme con mis amigas, me quitaba antes los guantes aunque estuviera helando en aquellos inviernos de entonces de la Meseta.
Sánae está encerrada en lo alto de la torre de bronce de Argos, preñada por Zeus que, en forma de lluvia de oro, la poseyó una noche en que los átridas Agamenón y Menelao seguían el destino trágico del adulterio, el parricidio y el incesto productos del odio de Atreo a su hermano Tieste.
El caso es que ahora Perseo se mueve dentro de la tripa de Dánae porque ya quiere salir a la vida y prepararse para sus divinas misiones: decapitar a Medusa, liberar a Andrómeda, desposarse con ella y reinar en Tirinto y Micenas tras matar al abuelo Criseo
Mi alma te doy en este día y todos mis pensamientos que sabrás ocupar para poder estar contenta y relajada. Con mis sueños te ausentarás de tus dioses (tan lejanos todos ellos) y creerás que lo tuyo es mi voz que te llama. El primer movimiento será un lirio entre amapolas y después sólo una pura causa sin dolor alguno para que puedas amar amando al caminante. El final del amor nadie lo puede saber pero he colocado mi límite más allá de esta vida. Si mis ojos escriben en tu corazón es para hacerte ver que soy hombre deseoso de conocerte mucho más todavía.
Literatura de Ecuador
Por Jorge Queirolo Bravo
Introducción
La literatura ecuatoriana se ha caracterizado por ser esencialmente costumbrista y, en general, muy ligada a los sucesos exclusivamente nacionales, con narraciones que permiten inferir cómo es y se desarrolla la vida diaria del ciudadano común y corriente. De manera muy certera e inequívoca, podría aseverarse que Ecuador no ha producido literatos cuyos libros se distribuyan masivamente a nivel mundial.
No sé por que parecen llenas de magia melancólica las cosas pasadas; no se lo explica uno bien; se recuerda claramente que en aquellos días no era uno feliz, que tenía uno sus inquietudes y sus penas, y, sin embargo, parece que el sol de entonces debía brillar más, y el cielo tener un azul más puro y más espléndido.
Uno quisiera que las personas y las cosas relacionadas con nuestros recuerdos fueran eternas; pero nuestra existencia no representa nada en la corriente tumultuosa de los acontecimientos. Allí teníamos un amigo…, en aquel rincón fuimos felices…, nuestra felicidad o nuestra amistad tienen poca importancia.
Siento,al pensar en esto, un profundo terror, como si la vida se me escapara en un momento de desmayo. La inanidad de las cosas me conturba; la esperanza me falta. Yo quisiera que mi espíritu fuera con el ruiseñor, que canta en la noche negra y sin estrellas, o como la alondra, que levanta su vuelo en la desolación de los campos, y no el pájaro herido que se viene a tierra velozmente.
-No he querido asustarte, Miquel, tu mente está viajando, y el “caballo” se ha desbocado. Has tenido una pesadilla. Pero éste es un sueño más tranquilo. No entendiste quién soy, es razonable. Ya sé que apenas eres un niño, sin embargo tus experiencias en esta vida, te han traído hasta aquí sin poder elegir ni entender. La finalidad es que tu subconsciente, recoja inquietudes, que quizás puedan ser peligrosas pero necesarias para una existencia que desde que empezó se salió fuera de los límites de la realidad. Las consecuencias han cargado en tu espalda un saco de preguntas, cicatrices profundas, depresiones y sensibilidades desconocidas todavía.
Va a ser difícil porque el tiempo no responde, pero sí confunde. Tu vida va a ser un infierno interior, tus entrañas inocentes pronto olerán el derrumbamiento de las almas. No entendiste lo que represento.
La noche era oscura, sin Luna. Las nubes más negras que el cielo amenazaban lluvia, quizás tormenta. El Seminario dormía en el callado silencio. Un siniestro batir de ventanas abiertas al viento, comenzaban a azotar con fuerza invisible. Las ramas de los árboles seguían un extraño rito enfervorizado bailando enloquecidas. Miquel se sentía afectado ante tan tenebroso espectáculo bajo los designios de estampida de esta cruel Naturaleza. Buscaba a Nando, hacía muchos días que no le veía, además estando a su lado no temería el hechizado aspecto que prometía la noche, su desazón sería menor. La sola compañía de su amigo, cambiaría toda aquella visión de espanto, por un bello crepúsculo.
Se acercó hasta la esquina del patio preferido, trepó por la alambrada, saltó una tapia y escaló otra, luego descendió por la escalera de ramas del gran abeto. En “su rincón”, no encontró a Nando. Se sentó en la roca y buscó en el bolsillo del abrigo,
camina cabizbaja entre la neblina y una copiosa llovizna que cae en el frio pueblo en el que ha decidido quedarce su corazon ya destrozado por un amor que no la a valorado
sigue latiendo para seguir una vida que para ella ya no tiene sentido.
sus ojos empapados de lagrimas miran hacia los arboles que con el grudo invierno estan
casi igual que su vida sin hojas ni una flor en la que de señal de que aparesera una primavera en su mente se pregunta donde estara mi primavera llegara algun dia a mi,
siguiendo su camino levantando su mirada ve entre unos vidrios aquel que la abandonado
su rostro se ha demagrado y se pregunta como se puede dejar de amar si con tan solo mirarlo se te alegra el alma.
…….. todos los niños y niñas salían contentos , había sido el último día de clase , a partir de ahora disfrutarían de las vacaciones de verano , todos menos una , a ella no le gustaban las vacaciones , ello suponía estar todo el día escuchando broncas , sin un momento de descanso .
Tenía ya 7 años , una edad para jugar con muñecas y con niñas de su edad , no tenía ni había tenido todavía muñeca alguna , las amigas poco las podía ver , solo un ratito por la mañana ya que durante el dia su madre le daba tareas para hacer , le hacía subir al terrado aquellas escaleras se le hacían infinitas ,estaban muy altas , tenían en su borde una madera para que no resbalara nadie , una madera que se ensuciaba mucho, el dia que tocaba limpiarlas y su madre salía a limpiar otras casas le tocaba a ella hacerlo ,
!Mira la luz de agosto estallando en el centro de nuestras almas!. !Cómo llena la luz a los mástiles de mi barco y cómo resplandece el mar!. Ven. Dáme tu mano de vida y esperanza y acógete en mi pecho, que yo seré tu sombra para guarecerte de los ofrecimientos del sol. No temas. Tras la memoria de las olas existen las ofrendas de tus labios. No temas. La paz besa el estigma de tus pechos. No temas. Que la quietud adorna las estancias de este habitante y todavía regresa siempre esta luz que tanto te nombra en mis recuerdos. La luz se está haciendo intensa en mi barco. No temas. Yo seré la sombra del destino de tu alma. No temas. Que este relámpago de luz sólo es mi beso estallando en tus pupilas.
Versos nuevos, nuevas voces que
oráis al viento palabras escondidas,
resurgidas a golpe de sacarlas de vuestro corazón,
estampadas en este universo donde jamás
morirán.
Declaro abierto una lluvia de ideas sobre escribir que significa vorem escribiendo su nombre en cada verso. Si tienen(tenéis) ideas escríbanlas y a ver si conseguimos hacer una especie de cadena! Un saludo
el tiempo paso y ella nunca volvio,dejo que el cielo se hiciera gris,por dentro el se murio como se muere una flor,y con la espera llego la edad y asi murio.
con ilusiones marco su destino pero no quiso escapar,nunca se supo por quien lloraba el nunca quiso hablar.
hoy se preguntan con gran tristeza quien le arranco el corazòn y quien se ha llevado con su partida todo el valor de amor.
desde que solo quedo se le olvido sonreìr y ahi en silencio espero y espero y asi murio.
F-R-A-G-M-E-N-T-A-C-I-Ó-N
Tal vez estoy en aquella condena como lo narraría Kafka….
Los barrotes son confusos….
El laberinto onírico de Borges….
Y así voy…. ¿pero y entonces?: “Narcotango, Vi luz y Subí”….
El deseo de mi viaje, esa búsqueda eterna de la melodía interior….
El existencialismo….mi existencialismo….
La melancólica respiración de un aire disperso en la marcha de los días…. ¿y entonces? ¿vi luz y subí?…..(desciendo)…..
Esa lucecita, esa lluvia, ese sol de bigotes, y tal vez la luna, esperando por mi regreso……
De repente estaba en aquel paraje tan hermoso…..y de repente estoy aquí?…..¡aún aquí!……
Y cuando los minutos fueron tristes la nombré cerezo, pero no había cerezos en el desierto de mi alma. Entonces la llamé trigal y el viento meció suavemente las espigas. Falso espejismo. No estaba ella entre las doradas espigas. La designé tomillo, yerbabuena, retama… pero su aroma no aparecía entre los arbustos y tampoco cando la nombré azucena, rosa o clavel. Totalmente derrotado me volví de nuevo niño y me senté en el pretil de mi puente para comenzar a llorar. En medio de las lágrimas había silencio que me llegaba de las riberas del río y fue cuando oí su dulce voz melodiosa: “Búscame, pequeño, dentro de tu gran corazón… porque estoy ahí dentro”. Y comenzaron a cantar los ruiseñores de la humilde aldea.
Estaba de pie se había levantado, cerca de las 4 am a cerrar la ventana:
La manecilla marco las cuatro, y aunque no lo he sentido, he vuelto a dejar la ventana abierta, ahora estoy aquí a un costado del baño, sentada en el edredón cálido de siempre, con las pantuflas a doce centímetros de mi, frente al televisor, sobre el alfombrado de caricias azules, detrás de mi la cabecera, bajo el techado elegante que inevitablemente disfruto antes de dormir, iluminada por la luna que llena el tragaluz, a un lado del sonido de los arboles añejos, lejos de la ventana que congelo el dormitorio, rodeada de pelusas de recuerdos que se desprenden de una vieja figura de felpa, invadida por la madrugada sin poder dormir, sosteniendo la mirada en el abrigo que olvido.
Quizá no debí dejarlo, seguro que ya lo olvido… ahhhgh (bostezo)
Todavía camino de noche soñando tanto, aun poseo mi torpeza de creer y mi inutilidad de la esperanza, y me vienen las figuras de los garabatos de la libreta a rayas, con relatos inelegantes que tratan de contarte lo que veo y como en cada uno aparece desapercibido un recuerdo acerca de ti. Cuando lo peor ha pasado y uno se toma el tiempo para encender un cigarrillo a escondidas, cuando la madrugada nos alcanza con alguna melodía de esa que te hace miserable y la quinta de la guitara se ha roto; cuando la lluvia, las carreteras, los trenes, el poker, las películas y las cartas ya no tienen nada que ofrecer.
Nando tiene anginas. Está en la enfermería. Miquel va a visitarlo, se sienta en el borde de la cama con cuidado para dejar libres sus movimientos bajo las mantas, pero notando su calor, su vida fluyendo. Está pálido, ojeroso, incluso le parece más pequeño, le apena verlo así, tan quieto. Tiene los ojos cerrados como si estuviera…-Miquel se asusta de sus pensamientos-, es sólo la fiebre, cuarenta grados es mucho.
-Oye Nando, a ver si te pones pronto bueno, Mira te he traído tebeos de los que te gustan, ¿los ves?, “El jabato”, “Capitán trueno” y algunos más. Nando, te hecho mucho de menos, todos te hechamos de menos. Así que tienes que curarte pronto, los otros vendrán a verte cuando puedan, ya sabes que no es fácil. Bueno, ahora he de irme.
Al cabo de una semana los amigos volvían a sus actividades aventureras, a sentirse prófugos del laberinto de piedra. Brotaban los laureles de una desaparecida infancia.
Volvieron las correrías por el bosque, a su “rincón”, a la “casa del árbol”. Y una mañana, incluso se atrevieron a acercarse a la Cartuja y a espiar a los monjes que tendían la ropa en unos alambres colgantes. Otros pasaban con sus burros por los caminos que conducían a los campos que sólo ellos pisaban. La Cartuja estaba rodeada de huertos. Siete u ocho Monjes escarbaban la tierra con azadas. Por todas partes cruzaban unos canales, de manera, que cuando giraban el grifo del depósito de agua, ésta se apresuraba a recorrer el camino trazado para regar las hortalizas.
Imaginó el frío que haría, estaba a gusto,calentito, abrigado hasta el cuello con las dos mantas. Pensó que pronto sonaría…En efecto, un timbre alarmó el silencio que reinaba en la múltiple habitación. De la hilera de camas empezaron a brotar cuerpos somnolientos, algunos con los ojos aún cerrados. Miquel los abrió y distinguió a sus compañeros de cuarto, buscó con la mirada a su amigo inseparable, no estaba, la ropa de la cama revuelta, la puerta del armario abierta: se había levantado. Contó hasta tres y pegó un salto desperezándose, tomó la toalla y el jabón y se encaminó a los lavabos.
Fernando se cepillaba los dientes.
-Nando, he soñado que…
-Ya lo sé, lo mismo que yo.
……..aprendió enseguida a escribir , con solo seis años leía a la perfección cualquier papel escrito que cayera en sus manos .
Sus padres no habían ido nunca a la escuela , en aquellos pueblos de Dios solo se trabajaba y mal comía , en el lugar donde vivían ahora era distinto , a su padre le había dado su patrón unos libros de manuscritos para que el hombre se fuera familiarizando con las letras , ella sabía donde los escondía , cada vez que su madre la castigaba sin salir a la calle a jugar con las demás niñas ( eso era día si y otro también ) se escapaba a la habitación y se embelesaba viendo aquellas letras tan trabajadas , tan hermosas , con unos trazos adornados las veía con los ojos como platos , intentaba adivinar cual era cada una de ellas , las había de tantas formas distintas eran fascinantes y todo a plumilla , allí pasaba las horas leyendo y entendiendo el significado de lo que decían . Aquel era su escondite secreto .
Pudiera ser, que en mis manos
Pedacitos de otras lunas acunaran hoy los mares
Que en mis ojos, la tormenta no acabara todavía
Y confundido, ejecutara la parodia del olvido
Comica Tragedia..Triste es la ironia de mi soledad.
Pudiera ser, que en mi alma…
La esperanza mantuviera en la distancia la locura
Que el deseo terminara…
Y la decadencia de este amor junto con el, Huyeran lejos…
Se largaran para siempre hacia otras tierras…