Amigos y amigas del Vorem. Me está entusiasmando la idea que se desarrolla del relato global entre todos los que nos hemos lanzado (y quizás se lancen muchos más todavía) pero al querer continuar con la narración observo que hay dos números 12 que bifurcan el texto en direcciones distintas. Las dos me parecen sensacionales y dignas de ser seguidas pero el problema es que al ser escritas por dos autores diferentes en el lapsus de un minuto de diferencia la dirección del relato cambia totalmente si seguimos una línea o seguimos la otra. Insisto en que las dos merecen a formar parte del “corpus” del relato. Para poder enganchar ambas cuestiones (la que presenta elbruni y la que presenta gekosay) he estado pensado cuál podría ser una solución que diese cabida a ambos textos. He pensado sobre la estructura de los dos trozos y he llegado a la siguiente conclusión que os presento para ver si todos los voremistas estáis de acuerdo. ¿Podríamos continuar con el asunto presentado por grekosay, ya que enlaza muy directamente con la sensación que tiene el protagonista en su estancia en la biblioteca para luego, una vez resuelto -de la manera que se nos ocurra a través de la imaginación colectiva- el asunto que está sucediendo con ese personaje situado sobre la piedra que tiene impreso el número 12 enganchar (que se puede hacer fácilmente) con el texto de elbruni en el que toma un taxi para ir al hotel The King’s Cottage?. Sigue Leyendo...

Aires de ilustración en las laderas de Peñalara

Hace unas semanas, con motivo de una excursión por la sierra de Guadarrama, recordé un día pasado hace ya muchos años en esos mismos parajes. Había ido a finales de mayo al palacio de la Granja de San Ildefonso, que se levanta en la vertiente norte de la sierra, a poca distancia de Segovia. Los jardines que rodean el palacio mostraban en todo su esplendor la plenitud de la primavera. Tilos, olmos, castaños y secuoyas enmarcaban amplias avenidas rodeadas de macizos geométricos de flores bellísimas, formando un espacio delicioso por su orden y variedad, en el que las escenas mitológicas de numerosas fuentes ponían una nota melancólica y un poco teatral, muy al gusto francés e italiano de la época . Todo en aquel ambiente invitaba a dejarse invadir por una íntima sensación de sosiego, y me hacía evocar el espíritu de esencial confianza en el progreso que caracterizó a la ciencia y al pensamiento europeos allá por 1721, cuando se inició la construcción de este palacio por orden de Felipe V, en un rincón apartado de la corte, pensado para el recreo y descanso de la familia real entre las montañas que cierran por el norte la planicie de Madrid. Sigue Leyendo...

El tiempo había desaparecido. Un vago recuerdo de sí mismo le dejaba sentir su vaga presencia, mientras la neblina descendía hasta lo más profundo de su mente. ¿Estaba muerto? ¿Era esa la sensación que se experimenta al morir? Un miedo inesperado le asaltó. Necesitaba regresar al lugar donde estaba. Necesitaba recuperar sus recuerdos porque no era nada sin ellos. Y entonces, se encontró al principio del camino, en el mismo punto en el que empezara a caminar, pero esta vez todo parecía diferente. Se fijo en el suelo. Alguien había dibujado con piedras un número 12. ¿Qué sentído tenía ahora ese número?
estaba cansado. Le dolía la cabeza. necesitaba ver a alguien y preguntar dónde estaba. Escuchó unos pasos. Alguien se detuvo ante él y mirándole a lo ojos se colocó sobre el número realizado con las piedras. Sigue Leyendo...

Al cabo de un timpo de haberse quedado solo decidió que era hora de volver al hostal, se dispuso a anotar el titulo y autor de ese libro que lo elevó por largas horas, “Riesgo Calculado de Kathe… “. Quizas por la mañana siguiente se pasara por una libreria a comprar una copia de ese libro que lo llenó de energía y buen gusto. Cogió el libro, y camino hacia la bilbiotecaria, le entrego el libro y comentó sonriendo:
– Lo conoces?
– A quién ? (respondio ella)
– A nadie, si has leido esta novela?

Se entregó profundamente a la lectura. No había ningún otro mundo a su alrededor salvo el silencio… y una espesa nube blanca se apoderó de su cerebro. Una espesa nube blanca que le borró todo el pensamiento hasta dejarle honda y profundamente dormido. Los otros cinco lectores fueron abandonando la Gran Sala Azul espaciadamente. Llegó un momento en que quedó el solo con su hondo y profundo sueño que le hacía levitar…

En aquel lugar, a tanta altura del suelo que se veía, desde los ventanales, una panorámica completa de la ciudad, se encontraba un total de cinco personas ávidamente leyendo textos diversos. En la pared de enfrente, entre otras varias piezas pictóricas, destacaba La danza de Henri Matisse que, casualmente, también presentaba a cinco personas… solo que éstas desnudas y bailando cogidas de las manos. Aquel cuadro sobrecogió su ánimo por la gran fuerza plástica de las figuras y la expresión tan profundamente entusiástica de los músculos en plena tensión. Estaba alli prestado, momentáneamente, por el Museo The Hermitage de San Petersburgo. Una vez relajada su tensión lo primero que se preguntó a sí mismo fue por sus señas de identidad. Meditó un largo tiempo. ¿Quién era, en realidad, él?, ¿cuál era verdaderamente su búsqueda?, ¿Qué profunda motivación le había guiado hasta allí?, ¿Dónde debería ubicar sus parámetros personales?… y entonces comenzó a meditar en Juan Goytisolo y su Señas de identidad. Se lanzó, acelerado y nervioso, hacia el banco de datos del computador y encontró la referencia de aquella novela. Ávida y rápìdamente, sin importarle la inquietud de los cinco lectores que comenzaron a sentirse inquietos ante su nervioso ir y venir, se sentó ante una mesa solitaria y comenzó a buscar algún signo primordial. Lo halló en la página 45: (“familia, clase social, comunidad, tierra: su vida no pedía ser esta vez más que camino de ruptura y desapego… sin patria, sin hogar, sin amigos, puro presente incierto, sin señas de identidad”). Se sintió como un personaje joyciano buscando la experimentación de la utopía… Sigue Leyendo...

La Gran Sala del décimo piso de la Biblioteca Memphis tenía paredes de color azul. Dando la bienvenida se encontraba una maqueta, a escala reducida, del Atomium de Bruselas. El acristalado techo dejaba ver la esfera terrestre de la cúpula y en el pináculo las cuatro direcciones geográficas (norte, sur, este y oeste) estaban, cada una de ellas, acompañada de tres figuras simbólicas: el Norte iba presidido por la estatua de una diosa walkiria que tenía a su derecha un dragón sentado a sus pies y a la izquierda el mazo de Thor; el Sur iba presidido por la estatua de un guerrero watusi que tenía a su derecha un león rugiente y a la izquierda una lanza; el Este iba presidido por la estatua de un filósofo chino que tenía a su derecha un búho a punto de volar y a la izquierda una balanza; y el Oeste iba presidido por la estatua de una amazona selvática que tenía a su derecha una serpiente enroscándose en su tobillo y a la izquierda un arco con carcaj repleto de flechas… Sigue Leyendo...

En el décimo piso había un póster acrílico en la pared del pasillo, junto a la puerta de entrada a la Gran Sala Azul. Un póster de Herman Melville asomado a un puente, con una frase célebre del escritor neoyorkino: “El mundo es tan joven hoy como en el instante en que fue creado. La trillonésima parte de cuanto hay que vivir y decir no lo ha vivido ni dicho nadie todavía”…

Se acercó al supersónico ascensor y apretó el teclado del piso bajo. A los pocos segundos llegó el ascensor y se abrieron las puertas. Había un nítido cristal en el fondo. Se miró en él. Se dio cuenta de que tenía un fantástico parecido facial con Walter Scott en su etapa juvenil. Rubio. Los iris de los ojos de color de miel. Nariz recta y bien formada y pómulos llenos. Pensó en El canto del último trovador y después de teclear el piso décimo, el último piso de Memphis, rememoró que su lectura le había producido, años antes, el encanto del rancio sabor de las nuevas aventuras. El ascensor se detuvo en el tercer piso y entró una joven pareja besándose ávidamente. Se introdujo aún más en sí mismo prefieriendo el sentimiento a la razón, la naturaleza salvaje a la civilización ciudadana, el bárbaro primitivo e ingenuo al hombre calculador y materialista de la posmodernidad. La pareja salíó del ascensor en el séptimo piso y él siguió subiendo… subiendo… hasta llegar a su destino… Sigue Leyendo...

-¿Te puedo ayudar en algo?.- volvió a preguntar ella. Entonces se dio cuenta de que aquella voz metálica no pertenecía a un ser humano. Era una robot. Una bellísima humanoide con inteligencia propia. Se atrevió a contestar. – Busco referencias de camino… pero de camino humano… – ¿Con qué persona, animal o cosa te identificas? – Sólo con el aire, porque no importa la meta, la llegada, la estación… sino solamente el camino – Sube entonces al último piso. Y la bella humanoide se marchó dándole la espalda. De un retrato de anciano con cabello canoso y largas barbas blancas surgió una voz: “La emoción callada, honda y contenida, dará sustancia al alma que inicialmente vacila pero luego toma fuerza en el dominio del aire que la abrirá a la vida”. La mirada del anciano retratado parecía dirigida al infinito… Sigue Leyendo...