– !Vámonos inmediatamente de aquí, Paul… antes de que despierte ese monstruo!.
Paul estaba totalmente paralizado ante el espectáculo de aquella enorme masa muscular tumbada en el suelo; un hombretón de más de dos metros de altura con aquella cicatriz violácea recorriéndole toda la mejilla derecha que ahora relucía siniestramente bajo las luces de las bombillas del Brendwood.
– !Vámonos, Paul, vámonos ya!.
La imaginación al poder es siempre frase simbólica y emblemática desde que se puso de moda a finales de los 60 del pasado, y a veces ya añorado, siglo XX. Pero antes de esos años, allá por 1934, la imaginación tomaba el poder en los escenarios teatrales de Madrid y España gracias a la pluma del asturiano Alejandro Rodríguez Álvarez. Quizás este nombre, dicho así, apenas le haga recordar a casi nadie… pero si señalamos que Alejandro Rodríguez Álvarez pasó a la historia del teatro español y mundial con el sobrenombre de Alejandro Casona ya es otra cosa. Todos los aficionados al teatro lo recordarán. Es aquel Alejandro Casona que nacido en 1903 en la aldea mágica asturiana (porque tenía su propia bruja) de Besullo (muy cerca de las minas de carbón y caolín de la villa de Cangas de Tineo y también muy cerca de los pastos y la cuenca hullera de Cangas de Narcea) terminó por aposentarse en Madrid tras haber pasado por otros lugares como la ciudad de Murcia.
¡El invento ha sido una total desmesura! La receta literaria me ha resultado insípida, e incluso algo indigesta..¡Pobre Leonardo! Roma aplaca su ira contra la Película que refleja el novelón. Con la Iglesia hemos topado, o contra lo que jamás se atrevieron otros a topar. No merece la pena caer en esa tentación peligrosa de mezclar churras con merinas. Cuando una novela alcanza estas dimensiones es porque interesa a muchos. La Iglesia tiene su Indice especial señalando al Norte y no desviando ¡jamás! su ortodoxia. Una gran lona negra cubre el gran anuncio de la peli…¡Algunos salen ganando, muchos sacan provecho, el éxito en taquilla…será “excepcional”! Tengo una pregunta interesante…¿Alguien sabe dónde están enterrados los restos de Leonardo? Pues…en una pequeña y sencilla sepultura, en Francia. A nadie se le ha ocurrido situar la “realidad del genio”, pero, sí utilizar su potencial imagen para crear la Historia Interminable. No iré a ver la película, como, no llegué a terminar el libro, sencillamente porque una cosa es “lo posible, con imaginación” y otra…”lo lamentable, lo que tiene intención de engañar”…es decir: la mentira más o menos piadosa.
Mírame,
Que no soy oasis en el desierto,
No voy a desaparecer,
Si tus ojos se cierran.
Quédate con este beso
Mientras te abrazo
Que la carne de mis dedos
Se está hundiendo en tu pelo.
Deja que me pierda en tu olor
Y dame un poco del perfume
Prometo guardarlo en un frasco
Y mantenerlo en sitio fresco.
Quise ser
mas grande mas alta mas fuerte
quise ser
mas bella mas dulce mas madre
quise ser
mas gentil mas util mas amable
quise ser
mas persona mas brava mas manejable
quise ser
menos egoista menos indeseable
quise ser
mas gloriosa mas culta mas tratable
quise ser
mas serena mas tranquila mas callada
Durante unos pocos dias me he sometido a la implacable tortura de “conocer en profundidad” el mundo de los programas de la Tele y en concreto, los amarillistas, las puestas lagrimógenes en escena, el despelleje público de cualquiera y la deshumanización a la altura de las cloacas. Frívolo es un Boris Izaguirre…que aletea por el plató como Tita se arregla las pestañas con lluvia japonesa. No deja de ser ese momento etéreo donde “la clase”, el “glamour y el estilo” limitan mucho lo que el TOMATE considera una cruzada contra la difunta Encarna Sánchez. Ni muerta la dejan vivir, que dicen los viejos…Ahora le ha tocadoel turno a los “enteradillos” y esa corte de bufones gritatiranos, desgarradas voces que piden en exclamativa todo y para todo.
Abrió los ojos en medio de la marginación de su poética propuesta. Todo un mar de odas se agitaba en el sempiterno océano de sus neuronas. El mundo se deconstruía como un código mecanicista reinventado cuyo epicentro era todo lo que él sentía como propuesta inalterable para saludar a las evidencias de su realidad. Demasiado juntos todos sus sentires como para poder brindarse la oportunidad de no estar colocado en el recalentamiento global de su cerebro. Entonces se sintió Dios y exclamó: !Hágase la Nostalgia!.
“Hermanos, nosotros nacimos de la noche, en ella vivimos, moriremos en ella. Pero la luz sera mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para los que se niega el día. Para todos la luz, para todos todo.
Nuestra lucha es por hacernos escuchar y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos; nuestra lucha es por un trabajo justo y digno y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergüenzas; nuestra lucha es por la vida y el mal gobierno oferta muerte como futuro; nuestra lucha es por la justicia y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos; nuestra lucha es por la paz y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción…
¿Como eres tú, viento?, ¿como eres?
Que vas siempre de incógnito
Y desnudo por la calle,
Sabemos que estás aquí
Porque te respiramos.
¿Cómo eres tú, viento?, ¿Cómo eres?
Eres tan transparente
Que no quieres que te veamos
Aunque a veces vayas de negro
Aunque a veces vayas de blanco
O te pongas el color de la arena
O que hoy te apetezca ser ola,
Sea Tita Cervera la primera en ser gloriada,
porque le ha echado dos “galletas”
a la gran gilipollada de un Alcalde que ve poco,
digo poco….o casi nada.
La tala indiscriminada es su empeño,
dueño de su poder talador es,
y en tal manera que despoblando de árboles
mate a la primera Dama del Pincel: doña Tita
y Cervera para más inri.
Madrid se queda seco y peco al decir
que quizá muera. El verano atroz en la carrera
de ser caluroso y villano
no dejará que la sombra abanique con su mano
a damas, que sin peineta, paseen por la Glorieta.
Doña Tita, que el nombre tiene también su punto de color, esta indignada. Al señor Alcalde de Madrid, o a quienes iluminó este noble arte de lo urbanístico, se le abierto el cielo y ha decidido talar, o en su caso, replantar los árboles, que en tiempos de Carlos III fueron colocados como una verdadera gloria. No se valora el impacto sobre la memoria histórica, y además se atenta contra los intereses de doña Tita, que muy a lo Agustina de Aragón, ha decidido atarse a un árbol y esperar la tala. ¡Este gesto sí es merecedor de un título nobiliario, para el que sugiero sea nombrada Baronesa del Platanar o Duquesa de la Bella Sombra o Doña Glorieta de los Arbolones…¡ bendita sea su intención de ser mártir!. No se equivoca y su propuesta debiera ser secundada por otro muchos, que conscientes de la presencia notoria del arbolado, no debieran permitir tamaña osadía del Alcalde. Queda la propuesta desde Vorem de participar en el atillo de congruentes y naturales contra la osadía pertinaz de quien, a sabiendas del mal que causa, es prócer y aboga no sólo por la tala, sino por la incorporación al conjunto de la señora Tita, que permanecerá atada a la columna del mismísimo Parlamento o será, en demasía, echada a los leones.
Pasé unos días con Don Pepo y su esposa en Villa Carmen, una pequeña vivienda con huerta situada en la aldea de Los Ventorrillos, pedanía perteneciente a Alhama de Murcia. Unos días sencillos pero, por eso mismo, por su sencillez, altamente profundos. Horas enmarcadas en el trasiego del paseo matutino, el almuerzo hogareño y la charla a media tarde. Allí hablábamos él y yo de esos temas tan instrínsecamente propios de la vida misma. Y entre razonamientos pausados y análisis de la sociedad nos embarcábamos en la tarea de beber vino tinto en el porrón.
Hace tiempo que dejé mis palabras sobre un banco,
en un parque lleno de incipiente primavera.
Olvido necesario, como buscando la ausencia
para regresar a buscarlas y jugar con ellas.
Palabras que se acomodan a mi decir árbol,
a mi sentir la brisa, a mi callar silencios largos.
El poema es un ser orgánico, veraz, oceánico.
Se inicia como una gota de rocío y te desborda.
Sin prisa, sin darle altura alguna, con mucha calma
dejando el alma en cada verso y cada paso.
Algunos comentaban que él era feliz. En su casa, en su pequeño espacio personal, tenía una pelota de colores. Cuando iba a clase sonreía a la pizarra y hablaba con su mesa, como si la vida fuera algo más que lo que todo el mundo aprende. De él decían que su simplicidad le hacía feliz, que su tontera perpetua le haría escapar de la inmensa brutalidad de la vida. Jugaba con su pelota de colores y estaba tan solo como su propia inocencia. Nadie estaba para adivinar en él a un niño sin cariño. En mitad de ese río de la vida su pelota le acompañaba, le incitaba a ser feliz dando saltos. Su inocencia no era la adecuada para un anuncio de la tele; en el fondo esa estupidez le hacía ser intrépido e inusual. Poco más que su pelota de colores; algo más que una inocencia común.
Que juzguen
Que hablen
Que piensen
Que se enteren de nuestro amor de desenfreno.
Ven ,acércate, acaríciame
Bésame, tómame y hazme tuya.
Saciemos y satisfagamos juntos nuestros instintos.
Tócame, bésame, hazme llegar hasta el cielo,
Dejémonos llevar por la pasión del momento
Lleguemos juntos al umbral del paraíso .