Hoy leyendo tu mensaje, decidí volver a hacerlo.
Son muchas horas imaginando letras, componiéndo sueños.
Hoy leyendo tu mensaje, decidí volver a escribir.
Son muchos días del trabajo a un sitio en el que duermo.
Hoy algo me pedía que volviese.
Son demasidos comentarios diciéndo ya estoy de vuelta.
Hoy te imaginaré de nuevo y no pararé de dibujarte pensando en que involuntariamente siempre te dejaré a medio…..
Hacía un precioso día. Tímidamente el sol se avalanzaba contra las nubes haciéndolas desaparecer. El mar comenzó a brillar.
María estiró su toalla y se echó de bruces.
Llevaba unos días desesperada, desde el día que una impersonal voz le dijo
al teléfono: María? Le llamamos del hospital, el día tantos de tantos tiene una nueva cita con su doctor.
Ya no podía comer, ya no podía dormir, ya no podía vivir.
Un grupo de niños alborotaban y reían construyendo un precioso castillo de arena casi en sus piés. Las gaviotas volaban alto. Las olas se enroscaban a la arena salpicando espuma. La vida fluía en cada granito, en cada niño, en cada ola, pero María no lo podía ver. La cabeza casi metida en la arena la hacía parecer una avestruz.
No dudo en manifestar mi dolor más intenso por el cierre de la Parroquia de Entrevías, en Madrid. Es un Sueño que se alojaba en el corazón de unos hombres justos y otros muchos, necesitados de todo, de pan, de justicia, de abrigo, de comprensión. Pero esta clase de humildes llenan la sotana púrpura de Monseñor Rouco, en un cierto hedor, en esa dura aproximación a un Dios Selectivo y otro para quienes habitan entre cartones. Creo que es justo señalar a quienes sostienen la verdad con guantes de terciopelo. Es justo, que hasta los no creyentes y ausentes de bondades eternas, miremos a los ojos a quienes, injustamente soplan las velas de una nave para privilegiados y clases dominantes. Yo acuso el verdadero dolor que provoca sobre cualquier fe, la tiranía que sostiene su pertenencia a la única verdad y al único destino eterno.
NEWTON EL MAGO
Carlos Montuenga
Llueve en París. La lluvia, menuda y fría, extiende su velo turbio sobre la ciudad. Al sur del río, las calles angostas que ascienden hacia la colina Saint Genevive, están convertidas en lodazales inmundos por los que ruedan con lentitud los carruajes. Gentes miserables, envueltas en harapos, van de un lado a otro arrastrando los pies por el fango, o se agrupan frente a pequeñas hogueras, en las que arden los objetos más dispares.
Vestida de cuero negro, desabrocho la
Plateada cremallera y apareces desnuda.
Estás erguida, sentada sobre mi pierna,
Esperando el abrazo que nos una.
Con estas manos acaricio tu cuello altivo,
Abro y cierro los ojos con un tic de excita-
ción, invadido por la introducción del
primer acto…acto sublime.
“En la penuria de la soledad se fija la lejanía difusa del horizonte, esa tenue penumbra que dibuja una ilusión imaginaria donde se conjuran las tinieblas, se perciben los vacíos del tiempo, se adivinan las tormentas y las lluvias caen sobre el desierto de las almas errantes que vagan por las sombras del plenilunio tras el sueño de un ocaso hundido en su reflexión”.
Corría la época de los 70 y yo era una de esas jipis de entonces, sólo que tan solo contaba con 13 años, estábamos en Galicia el Latas oriundo de Verín, el dudu, Susana y yo y nos dedicábamos a hacer abalorios, gargantillas, pendientes y pulseras.
Cerca del Grove llegamos una noche en autostop y acampamos en una zona llena de tiendas de campaña, pero nosotros nos considerábamos demasiado especiales para mezclarnos con los demás campistas, así que a la mañana siguiente, recogimos los bártulos y subimos al monte. En la cima hallamos un claro con un enorme tronco de árbol cortado, sitio ideal para acampar, no tardaríamos en tener compañía, esto no nos hizo la menor gracia y el Latas tuvo una idea;
Playa 2007. Hoy ha llegado ya el calor a las costas mediterráneas así que Liliana y yo hemos decidido sumarnos a la visita a las playas del Mar Menor aceptando la invitación de Miriam y Jesús. En San Pedro del Pinatar hemos preparado una paella valenciana en base a arroz, distintas carnes y pescados, mariscos, caracoles y verduras. Después, bajo las sombrillas y tras habernos bañado largamente en el mar, nos ha llegado la hora de los recuerdos. De cuando aún éramos unos jovencillos quinceañeros que andábamos descubriendo el misterio suprahistórico de las relaciones entre chicos y chicas. Estábamos en aquellos entonces dispuestos a descubrir nuestras sinceridades en aquella incipiente localidad de Gandía…
Ni las lluvias de eterno fuego
Barriendo la sangre derramada.
Ni las hordas de seres monstruosos
Que atenazan mi alma.
Ni las armas, instrumentos de la guerra
Destructoras de uno mismo.
Ni la locura más grande
Puede parecerse a lo que siento.
Oscuridad, soledad, pena…
Sólo un rayo de pura energía me mantiene aún vivo,
El saber que no estoy tan sólo como ¿quisiera?…
Salpica el ritmo que a la tierra mece,
que a la montaña acaricia,
que al hombre adormece.
Salpica el salto del danzante ébrio de luna.
Conjuro de la selva entre la sombra y la herida
de una hierba mora maldita en su textura.
Salpica el tiempo que se ahoga y grita.
Los santos mártires de aquellos árboles talados,
y da vueltas y vueltas la loca danza de los muertos.
Hoy me despierto y me miro en el espejo. El reflejo es borroso y dentro de el solo se encuentra tu cara… los últimos días solo pienso en ti a pesar de que crei haberte olvidado. Te borre de mi mente y de mi alma, y ahora el destino y el tiempo, la soledad y la desilusión, conspiran en contra nuestra. O mas bien, en contra mia. A kilómetros de distancia en este mismo instante, talvez también estes pensando en mi. Es mas dolorosa esa idea, alimenta mi deseo fugaz de correr bajo la luna y tocar tu puerta. La abres apresuradamente, el tiempo se detiene y mi corazon solo vuelve a latir al sentir tus labios, al mismo tiempo que susurras que estabas pensando también en mi. Entonces el pasado se olvida y el futuro es incierto, pero el presente esta aquí, entre tu y yo. Nos escapamos para estar solos y sentir…
¡No comprendo!
Locos sentimientos te abrazan durmiendo.
Quizás los anhelos del ayer, de los días viejos.
¡Ya no podía!
Pesaba demasiado recordar.
Olvidabas días fríos, soleados, lluviosos, secos… en fin, tus días
Por querer imaginar cosas que no eran, cosas que no son.
¡Piensa en ti!
Pregúntale al mañana qué vendrá.
Gira la ruleta, te dirá… Nada
Y escribirás lo que hace tiempo estaba escrito, mensajes sin descifrar.
LAURA PÉREZ LÁZARO.
La ley del silencio en la ladera más apartada de la cantera.
Una piedra chiquita, así…diminuta, casi integrada en la tierra
Dialogaba con una roca agreste…esculpida en la sabiduría de los elementos.
-¿Porqué murió el humano, madre?, creía que era el preferido de la creación.
-Cierto, chinita, pensaba que era el rey, con derecho a manipular
Contranatura todo a su paso.
-¿Se equivocaba? ¿No lo era?
-Desde Lugo que erraba, no puede ser el principal protagonista aquel que destruye y arrasa con todo lo realmente
Necesario para la existencia del planeta.
Qué mundo aquél. Todo parecía mísero, la gente iba asustada, paseando el perro de la pobreza, sacándolo para que hiciera sus necesidades. O quizá era él, que experimentaba una visión deleznable en sus rostros ocráceos, perseguidos por la desfiguración teatral de la máscara terrorífica en la que se hallaban, camuflando el ridículo interno por una farsa exteriorizada.
-El mundo en su autenticidad, distinguido público.
Perdido ya en esa trágica sensación de reconocer la vulnerabilidad del espíritu, en una sociedad hostil, cada vez más integrada en el estigma frívolo e insólido del esteticismo. Pensó en los pensadores, en la absoluta austeridad de los monjes cartujanos. Entregados espiritualmente, atrapados en claustros amurallados y claustrofóbicos, en el anacoreta, el misántropo, el ermitaño.
“Soy mañana y oscuro es mi sol, sólo
el tiempo conoce la corta eternidad.
El camino va más allá de aquí y si tu
piel no acaricia mi yo, volveré vulnerable
a mi guarida y sin herida, grabaré
una vida concebida en el desierto de
levedad. Prenderé fuego al desván de las
cenizas de los ayeres y probaré que no existí”.
Esa noche andaba por los caminitos de aquella pequeña aldea, anclada en un sobresaliente pasado milenario, invariablemente imaginario. Le escoltaban olores portuarios…rastros de la venta de pescado en el mercado de la mañana…lúgubres luces alumbraban las piedras de las casas con grandes portales de madera…carros tirados por jamelgos transitaban el silencio adoquinado y el señor, paseaba a sus perros después de dos jornadas sin cacería…sin zorro.
Paredes de papel, ¿qué silencio no escuché?, el paso de las calles, llamadas roncas en el interfono, correo comercial, tránsito de fondo, buzones repletos de propaganda, certificados, recibos y algunas postales lejanas, cartas cerradas al enigma, sorpresa e impaciencia, buenas o malas noticias, accionar un interruptor, sentir la luz de la imaginación a escondidas, o el frío del congelador, bodegón en el frigorífico. Mezclas de aromas de cenas desnudas se contonean en el patio de luces. Suena una cisterna, ronquidos y un siseo. El taconeo en la escalera, una breve sensación en el rellano de indecisión, el metal de las llaves, un encuentro y un portazo.
Cayeron lamentos de mis ojos agotados por no atisbar llanura en sus quebradas esperanzas.
Cayeron relojes al suelo cansados por el tiempo, que apoderándose de ellos les condenaron a la eternidad.
Y la brisa amainada del ayer soleado, perdiéndose bajo rayos de fuerte tempestad, tiraron de mi hacia abajo para no poderme levantar.
Apenas podía disipar su imagen entre las hojas levantadas por el viento y arena.
Apenas le veía, pero podía sentir su caminar lento, su caminar suave y queriendo llegar hasta mí.
La fuerza del tiempo me impedía acercarme a él, y mis manos tenían que sostener mis cabellos para no enredarme en un lío de arañas.
Allí estaba él, tal y como esperé, tal y como mis sueños me contaron que llegaría.
A veces miles de ojos nos miran desde el malecón norteafricano de Sousse, palmerales, desiertos de arena, de montaña…lagos salados, oasis, dátiles y aceitunas. Ulises en la Isla djerba, fortalezas en las bahías asediadas por el turismo, cafés orientales en Sidi Bou Said, patrimonio histórico, casas blancas, puertas y ventanales azules de Mediterráneo, ahuyentadores de mosquitos y malos espíritus, peces, lunas de sable, estrellas de cinco puntas, oraciones y ciudades santas…henna y bereberes, medinas y zocos concurridos de regateos, motocicletas, autos, bicis y claro los jabibis…chicha cachimba… aromas de jazmín y azahar, mercados de especias en el aire Tunecino, cuscús, shawarma, agua embotellada, Museo del Bardo, Cartago, Coliseo, ruinas y termas romanas. Jaulas y Dromedarios, té a la menta, alcornoques, viñas y olivos, cereales, estepas y playas…3000 años de culturas.
A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados.
Que poco soy en este gran mundo, que pasos tan pequeños para estos pies que parecen grandes y que dormir tan lento en la rapidez de los días que pasan como aves surcando cielos.
Que mirada tan corta para tanto como hay por ver, para tantas vistas inalcanzables y bordadas al gusto de la vida y que libre para este mundo que todo parece contener entre sus grandes manos.
Que cabellos tan oscuros si los comparas con el sol que nos alumbra, y que labios tan secos para este mar vivo y azul que reina en este minúsculo corazón, pero que gran suerte la mía de pertenecer a él.
Hay un mundo que se ve a través de la ventana totalmente diferente al nuestro, ojos que ven un mundo de fantasías reales e irreales, un mundo al alcance de quien quiera, y si la puerta se cierra dejas de oír, de escuchar y el camino se hace recto pero, hay tantos modos de caminar…
En ese mundo, existen formas que aquí jamás las podría haber, hechas para cada capricho de la mente y totalmente rebeldes con la razón.
Puedes andar, saltar, correr y volar sobre barreras frías de la realidad. Allá no hay tiempo, no hay relojes marcando las horas porque el final lo marcas tú.
Estoy haciendo un seminario para exponer el martes en clase,es sobre la etología (ethos:costumbre logía:ciencia que estudia) aplicada a la conservación,y la conclusión que voy a poner me parece que no sólo deberían escucharla mis compañeros de clase…..
“La etología aplicada a la conservación sirve para preservar nuestro mundo y todas las riquezas que hay en él, pues al conocer mejor cómo éste se comporta podremos aprovechar mejor sus recursos sin llegar a agotarlos y destruirlos por completo, intentando así llegar lo más cerca posible a un equilibrio entre la naturaleza y el bienestar social y económico humanos.
No suelo escribir sobre ti,
porque tu presencia me es suficiente.
Los versos imprecisos de un corazón de poeta
decaen al describirte, como una tarde sin rojos arreboles.
En ese ayer, donde las caricias eran luz y las miradas fuego,
el eco de un eterno peregrinar fue la constante.
Hoy un ritmo cansino y duplicado acompaña el recuerdo,
el estado natural de quien se habita y es parte del recuerdo.
La tarde rellena los huecos de toda palabra
y dice tanto con su luz, que el ritmo de las horas cesa.
Sobre la mesa tus frutas preferidas y ese lapicero rojo,
tu creador de magias, es constante.
Lapiceros, tizas y gomas de nata… Plantaciones de cacao, caña de azúcar y oro verde (banana)… el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…tránsito por las calles estrechitas de adoquines infectos, blenorrágicos…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas…en la plaza del pescao, Zanba el demonio juega al kou kou djèdjè…ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga… letras quemadas leídas en papel limón con estupefacción…tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…los almacenes con tejados de aguilón de curaçao…recuerdos felices de infancias desgraciadas…permanecen tapiados con un rito sangriento…qué enigma encierra que habiéndola vivido, la olvidamos…en sus puertas coloreadas de ténebre oscuridad…y lo único que persiste es la nostalgia…los aires ventean huracanados…