A través de un Claro de Luna han llegado a mi ventana unas palabras dejadas allí con la intención de ser leídas.
Aunque la firma que llevan no es la que usa habitualmente la persona que allí las dejó.
Sé perfectamente a quién corresponden, sé quien es su autor.
El dice:
“La vida ha ido pasando rozando mis sentimientos, llenándome de sueños que aspiraban a palpar un cuerpo o sentir el cálido beso cerrando los ojos. Todo transcurría en ese juego de realidades, o mejor…de irrealidades, donde la verdad no se hacía presente y la mirada se detenía precipitada sobre cualquier rostro.Sigue Leyendo...
El viento es el agrupamiento de los pensamientos del aire que, cuando se arremolinan en medio de la vida, nos azota la conciencia hasta hacernos más profundamente humanos y sabedores de cuál es nuestra real presencia en esta nuestra existencia en el mundo de las ideas.
Se desgrana el cristal liquido del fino sueño de una flor en medio de la brisa. Sensitivo, el tiempo descubre el ensueño de la luna. Y hay una especie de silencio a lo Mallarmé aquí, junto al latino despertar de las verdades de la roca, el aceite y el vino. Y como dijo el citado Mallarmé “el mundo está hecho para dar lugar a un libro hermoso”.
Anoche mamá y yo estábamos sentados en la sala hablando de las muchas cosas de la vida… estábamos hablando del tema vivir/morir.
“!Mamá. nunca me dejes vivir en estado vegetativo, dependiendo de máquinas y líquidos de una botella. si me ves en ese estado, desenchufa los artefactos que me mantienen vivo. PREFIERO MORIRI”.
!!Entonces, mi mamá se levantó con una cara de admiración… y me desenchufó el televisor, el DVD, la TV por cable, Internet, el PC, el mp3, la Play-2, la PSP, la Wi-Fi, el teléfono fijo, me quitó el móvil, la ipod, el Blackberry y me tiró todas las cervezas!!. Sigue Leyendo...
Con el voltear del sol
la claridad de la ventana se hace templo
de consagrado tiempo a la Existencia.
Las manzanas, en su árbol,
doran la mañana de reflejos firmes
y los pájaros del alba despiertan…
y despiertan también los ecos
de la luz tras las montañas.
Hubo noches
En las cuales intente
Sumergirme en el olvido
Sin embargo
Me deshizo el dolor
De saberte ausente
Hubo noches
En que pedí
A cada estrella
Del cielo
Piedad para mi corazón
Eres como un ave
De esas que llegan con la primavera
Eres como el ave
Que recorre los atardeceres
En playas solitarias
Siempre espero tu regreso
Más cuando te marchas
Juro que será la última vez
Que llore tu partida
Mas los días sin ti
Se vuelven melancolía
Soledad no es una palabra… Soledad es un sentido… Soledad es una experiencia… Soledad es una antítesis… Soledad es un silencio… y Soledad siempre acaba… para dar paso a Compañía…
Nunca antes en la historia de la política un hombre ha representado una esperanza tan tangible, tan palpable en las manos no solo del pueblo estadounidense, sino del mundo entero.
El escenario mundial caminó junto a Obama en su largo recorrido rumbo al éxito electoral, y hoy no lo abandona al entrar por fin en la Casa Blanca.
La fiebre que ha desatado el primer presidente negro es inigualable. Ancianos, jóvenes, niños, blancos, negros, latinos… todos lo conocen. Es la unificación y la esperanza de un pueblo abatido por los golpes de la guerra, derrumbado económicamente. Es la encarnación del verdadero sueño americano.
Los factores que hacen posible el fenómeno son múltiples. Es la necesidad del héroe después del villano. Año tras año la población americana ha visto a su gloriosa nación perder, poco a poco, su posición de poder frente al mundo. Sigue Leyendo...
El tráfico era intenso. La viejecita esperó impaciente en la acera y, cuando el semáforo se puso en rojo y los coches se detuvieron, cruzó la calle con paso torpe.
Al llegar a la otra acera, miró de pasada el escaparate de una tienda de modas y siguió andando hasta llegar a la verja de su casa.
Era una casita de planta baja, con un jardín pequeño delante. Las macetas de claveles y geranios, pintadas de verde y perfectamente ordenadas, bordeaban el paseo que llevaba a un porche pequeño, recién blanqueado. Delante de la ventana, un hermoso prunus de hojas rojas daba sombra al macizo de violetas en flor.Sigue Leyendo...
He vuelto a cruzarme por la calle, con muchas personas que iban leyendo libros. Sentado en el metro, el mismo acontecimiento se repite. En el autobús, en el supermercado…¿Regresamos a esa edad de los encuentros con las
historias de los otros? En el fondo no asusta vivir siguiendo la estructura de una ultramodernidad, y esto no desmerece a nadie que opine lo contrario. Somos “seres de costumbres” y regresamos al nido, como aprendemos a freir un huevo con una de las excelentes recetes del blog de Wersemei. como bien suele comentar un amigo: regresamos al mismo punto con cada crisis, no para empezar, sino para darnos cuenta de que estamos “en un punto”. Mañana, un nuevo presidente será la estrella de este universo mediático. Creo que si la verdadera voluntad de quienes le han votado es que nos muestre el camino de la libertad, deberá saber, y muy bien en qué punto se encuentra y qué libro acaba de leer. Sigue Leyendo...
Te fuiste, una tarde con la calima, dejándome un hasta luego amor por despedida. Pasaron las horas, y sin noticias, algo asustada salí a encontrarte… Te busqué por las calles, por los bares,
por las plazas de suelos enarenados, por los campos de húmedos viñedos, por los refugios tuyos…
que sólo yo conocía… y… no te vi…
Mis ojos sufrían doblemente, por un lado el maldito polvo isleño que azotaba, y por el otro…
el pesar de buscarte y no encontrarte.
Repasando en mi memoria, encontré en los rincones del recuerdo, el día en que decidí introducirme en estos mundos virtuales.
Veo con asombro el cambio producido en mi persona. Tanto en la forma de pensar y actuar, como en mis conocimientos.Nunca llegué a imaginar lo mucho que se aprende, culturalmente hablando. En cuanto a las relaciones personales, encuentras verdaderos tesoros de personas. Pocos pero suficientes.
Pertenezco a varias páginas en las que se comparte en comunidad. Imágenes en una y textos en otras ( comentarios incluidos, como no). Así como una página personal y otra compartido junto a 4 grandes personas.
De estas últimas no voy a hablar. Hoy lo haré de las otras. De las comunitarias.Sigue Leyendo...
Estimado H2o te agradezco profundamente el texto tuyo titulado “A Diesel lo que es de Diesel”. Efectivamente la citada Turka ha copiado 4 o 5 textos mios publicados en Tustextos. Una amiga entrañable mía estuvo tambiñén investigando en el blog de Turka (que se hace pasar por mujer libanesa de 30 años de edad) y vio con asombro que no solo plagia a autores y autoras de Internete (poniendo fechas anteriores como bien sabes y has descubierto y que bien sabes que es facilísimo de hacer) sino que ha copiado texots de autores como Pablo Neruda, De Palma y otros de nombradía universal diciendo ser suyos. Lo que no sabe Turka es que algunos de mis textos ya fueron publicados hace 4 años en Vorem y algunos los repito en Tustextos y otros son completamente nuevos. Al verse descubierta es por lo que ha puesto esa nota aclaratoria confirmando que los fragmentos de su blog los coge de la red de internet… Sigue Leyendo...
El médico examinó detenidamente el resultado de los análisis. Cuando terminó, los dejó sobre la mesa, se recostó en el sillón y se dirigió a Jorge.
-Esto confirma lo que pensaba en un principio. A usted no le ocurre nada…. ¿comprende..?. Así es que no se preocupe y haga su vida normal.
-¿Entonces…?
-Mire,-le interrumpió-, la mente tiene un gran poder sobre el organismo y estoy convencido e que todo es producto de su imaginación…
Solo queda, de tu voz, el eco de un suspiro hecho plegaria recorriendo el Universo…
Y leyendas de una corona de espinas,
de los clavos, la lanzada y el madero…
y un roto en el alma de tu padre profundo como un agujero negro…
..y silencio…, doloroso silencio…
Mientras llueve soledad y se cala el corazón hasta los huesos…
solo se oyen las voces de la desesperanza, de la injusticia y el miedo…
y la de aquellos que te hacen, sin tu querer, testaferro,
y se reparten el mundo creyendo que este es tu reino….Sigue Leyendo...
Una vida en la encrucijada se compone de 14 capítulos y se desarrolla durante la posguerra civil española. Es la historia de vida de un niño, que con solo doce años se ve en la necesidad de huir del hogar familiar por los malos tratos sufridos por parte de su padre.
Toda su vida fue errante y sin calor familiar. Cincuenta años después desahuciado por la medicina, se enamora de su enfermera y relata su historia en sus días cercanos al final.
Está marcado el juego desde
el inicio de su magia redentora
y los niños lo saben y columpian
sus risas en el círculo completo.
Es el juego de las alternativas
entre el bien y el mal de los infantes
y, disparando al centro de la vida,
sus corazones laten bajo el sol.
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