TOM Y TOBY

Esta es la historia del cerdito TOM; El cerdito TOM vivía en los campos de Extremadura, en una granja rodeado de animales como gallinas, faisanes, ocas, ovejas, etc.…

El cerdito solía salir todos los días con su madre y mas cerdos a pastar por los pastos, por los campos de Extremadura. Comía bellotas, que caían de las encinas. Un día el cerdito TOM, mientras pastaba en la orilla de un bosque, donde había un riachuelo, sintiendo curiosidad, se adentro en el interior de este mientras caminaba por el interior del bosque Descubrió muchos animales salvajes, pájaros silvestres, ardillas, águilas, etc… Sigue Leyendo...

Corría el año mil setecientos d.c. y a mi me encantaba la poesía. Me enteré que había una plaza donde se reunían todos los días varios poetas, así que decidí ir a echar un vistazo. Llegue a la calle Cervantes y a su derecha estaba el Museo de Santa Cruz, donde varios autores exponían sus obras cuidadosamente pulidas. De frente estaba el Arco de la Sangre, pórtico que conducía a la plaza de Zocodover, donde se reunían las tres culturas para hacer el mercadillo y realizar sus mejores ventas. Vendían gallinas, huevos, cochinillos, alfalfa, mirra, perfumes, etc., etc. Si seguías por la calle de enfrente llegabas a la catedral donde los mas fervientes hacían sus ruegos y daban dadivas a los monjes. Sigue Leyendo...

El último párrafo de la novela titulada “Memoria de mis putas tristes” (de Gabriel García Márquez) dice así: “Salí a la calle radiante y por primera vez me reconocí a mí mismo en el horizonte remoto de mi primer siglo. Mi casa, callada y en orden a las seis y cuarto, empezaba a gozar los colores de una aurora feliz. Damiana cantaba a toda voz en la cocina, y el gato redivivo enrosó la cola en mis tobillos y siguió caminando conmigo hasta mi mesa de escribir. Estaba ordenando mis papeles marchitos,; el tintero, la pluma de ganso, cuando el sol estalló entre los almendros del parque y el buque fluvial del correo, retrasado una semana por la sequía, entró bramando en el canal del puerto. Era por fin la vida real, con m i corazón a salvo, y condenado a morir de buen amor en la agonía feliz de cualquier día después de mis cien años” (Mayo de 2004). Sigue Leyendo...

Tú te marchaste al otro lado del horizonte a buscar sueños ajenos. Yo me quedé esperando. Y las horas comenzaron a ser cada vez más lentas, más tristes, más pesadas. Del reloj de mi corazón salían minutos en forma de nostalgias y allí, en la lejanía, tú seguías caminando cada vez más lejos, cada vez más lejos… hasta que una nube oscura te ocultó definitivamente de mi memoria.

Y ahora la fuente del jardín donde bebíamos sedientos nuestro amor imbatible ha dejado de manar agua… y sólo una leve huella marcada en la hierba me hace acordarme de ti. Sigue Leyendo...

Mientras bajo las escaleras, cada peldaño que desciendo me aleja un poco más de la realidad diaria y el eco de mis pasos, parece multiplicarse en cada escalón.

Oigo el ruido del traqueteo del montacargas, que desciende pesadamente a mi izquierda y se va perdiendo en la profundidad del subsuelo.

Continúo por el pasillo del sótano 3 hasta llegar a esa puerta que siempre esta abierta y desde donde me llega ese olor inconfundible a papel y cartón, de los innumerables archivos que allí se encuentran. Historias clínicas y personales que encierran miles de vidas atrapadas en esas carpetas. Avanzo a través de los pasillos formados por estanterías etiquetadas y numeradas donde cada uno de esos archivos ocupa su sitio. Sigue Leyendo...

El abuelo cogió una neumonía que le duró hasta principios de la primavera y pudo con él. Murió. Después del entierro en aquella casa no se oía ni una mosca, los niños por arte de magia enmudecieron, no hacían jaleo ninguno, el canario lo taparon con un trapo oscuro, no le dejaban cantar y la radio sellada a cal y canto, no se podía poner, eso si era un gran sacrificio para ella, no poder escuchar su música preferida, “ música ratonera “ así es como la definía su madre .

A la niña le colocaron unos lazos negros en el pelo en señal de luto, en la escuela las compañeras le ofrecían su amistad más que nunca, sentían pena por la pérdida del abuelo, la protegían demasiado. Sigue Leyendo...

El firme taconeo de mis zapatos me acerca al viejo caserón que se levanta majestuoso ante mis ojos, dejando adivinar lo que debió ser en sus años de esplendor ya lejanos.

La puerta de hierro forjado que da entrada a la finca se encuentra entreabierta, parece tener vida propia mientras se balancea ligeramente empujada por el frío viento de la mañana. El jardín descuidado cubierto por la hojarasca otoñal que lo rodea, delimita un espacio donde el tiempo parece haberse detenido.

Hace años que paso cada día por allí, y mientras toda la ciudad ha ido evolucionando a su alrededor, el sigue imperturbable y desafiante, atrapando mi mirada e inquietándome provocando una combinación de miedo y atracción. Sigue Leyendo...

Era una noche oscura y tranquila. Las luces de las farolas apenas disipaban la neblina de la helada. La hierba, medio escarchada, daba paso a un sinfín de insectos que salían de sus madrigueras a recoger su alimento. Los coches parecían tiritar, como tiembla un niño, en las sombras que se dibujaban tenuemente en las aceras de los callejones. Las casas se alzaban majestuosas hasta el cielo pareciendo árboles robustos en busca de oxigeno puro.

El día anterior, el clima había sido el mismo. Pero esa noche resultaba mágica. Era la noche de las sombras; donde cualquier sueño de los hombres era transformado en sombras chinescas que recorrían las calles en forma de un carnaval viviente. Sigue Leyendo...

Era la ira la que me dominaba. Mi mente estaba en un callejón sin salida, metido entre el vació y la impotencia.

No había dormido bien aquella noche y mi imaginación disipaba recuerdos abstractos de mi infancia, trayendo a mi cabeza imágenes mas impactantes de mi adolescencia. Los recuerdos se agolpaban entre mis neuronas, dopadas a un por los somníferos de aquella noche. Sentía rabia porque no conseguí dormir y tenía que ir a trabajar en aquel pequeño despacho de la calle Rosember, donde ocupaba mi tiempo en casos de detective privado. Sigue Leyendo...

Don Arturo había nacido en Arturia donde no habían ni respuestas ni preguntas…
(…)
“¡Señor! ¿Dónde vive el Duende de las Cosas y los Asuntos?”
“Mire usted,¿ve aquella calle de allí?
“¿Cual?”
“Aquella que no existe.”
“Ah, sí, sí, ya la veo”
“Pues camine en aquella dirección, siempre recto, sin desviarse. Pero le aviso que en esa calle que no existe encontrará muchos motivos y distracciones para no llegar al Duende de las Cosas y los Asuntos. Vaya con cuidado…
(…) Sigue Leyendo...