La verdadera personalidad es la que proviene del alma.
Archivo por meses: febrero 2010
La última frontera (Trozo del Relato Por los Caminos del Tren)
Estamos solos. Es hermoso que el tren corra, definitivamente liberado, hacia esa ilusión que pervive entre las algas asustadas por tanta y tan desesperada espera. Es hermoso entrar, desapercibido por los demás, en el envoltorio “azul-verdad” de las mayeúticas y socráticas preguntas.
– ¿Qué buscas? -interrogan los labios de ella.
– Gorriones de mar… -responden los míos.
– !No me equivoqué! -sonríen sus labios.
E, inesperadamente, toda ella se convierte en cristal.
Te busco y estás en mí.
Te busco y estás en mí. Te encuentro tan dentro de mi alma que eres y formas parte intrínseca de mi propio yo. Eres la que conduce mi mente hacia las riberas del sueño y la que me despiertas al alba. Amaneces siemrpe en mis entrañas y estás tan unida a mi yo que eres mi propio yo. Te busco y estás en mí, tan en mí, que somos una sola identidad personal. Eres la que conduces mis pasos y la que, saliendo de ti vuelvo a entrar dentro de ti. Sin más premisas ni rodeos, jamás te pierdes de mi lado porque estás, precisamente, dentro de mí desde el mismo día en que naciste. Tan dentro que eres mi yo reflejado en tu yo: o sea el doble yo de mí mismo.
Con las palabras
La Casa de Charles
En las florestas del parque metropolitano, lejos de la pétrea distribución citadina y sus coordenadas cartesianas, encontró Charles la muerte, sin saber que estuvo encerrada por años en las medianerías de su casa.
I- La Puerta.
Era como la de los castillos medievales, alta y tremenda, imposible de derribar con un simple toque de los nudillos o con palmadas amistosas.
Desde que pensó Charles en lo obligatorio de construirse un mundo, sin detenerse a ver que muchos de sus paradigmas armaron sus ambientes propios a base del esfuerzo hacedor, su primera preocupación fue dotarse de la seguridad necesaria.
Calculus non calculus
Carlo Frantichek había salvado a la humanidad a pesar de las equivocaciones de su método; ¿pero que importancia podían tener sus equívocos si se les comparaban con aquel gran error de sus contemporáneos? Ellos habían confiado ciegamente en las máquinas. Y allí estaba Carlo Frantichek con la manualidad de su sistema contable alzándose por encima de las pequeñeces del mundo: dominaba sus acciones, y la población mundial no se molestaba: sobrevivía gracias a Carlo.
Vivir inmerso en su matemática existencia significaba repasar a diario operaciones de suma-resta, multiplicación-división, todo un universo rigurosamente lógico.
El fuego del hogar
La sentencia le retumbó en los oídos, repercutiendo con la fuerza ancestral de centenares de miles de residencias.
—El fuego del hogar es sagrado —dijo él. Estaba aburrido y quería hacer algún comentario.
— ¿Sabes por qué? —preguntó ella, más por seguirle la corriente que por un verdadero interés.
— Es otro de los resultados de la evolución. El fuego, además de brindar calor y ser el recurso para cocer los alimentos, con lo cual se digerían mejor, brindaba protección contra las fieras que merodeaban.
Ella se recostó cómodamente en el alto espaldar de su silla, reflexiva.
El día que hablé con Cervantes.
Verano bochornoso. El calor penetra por la boca. Tú y yo conociéndonos a través de unos granizados en el madrileño Paseo del Pintor Rosales. Yo estoy contándote miles de tonterías y tú sólo ríes sin parar. Lo que no sabes es que por dentro estoy pensando incesantemente en cómo poder besar esos tus lçsensuales frescos labios sintener que recibir una bofetada porque, al fin y al cabo, sólo eres una desonocida que ríes sin parar porque cuento miles de tonterías. Soy payaso infantil pero por dentro me corre a borbotones una sangre revuelta que en mis sienes concentra ardor erótico y trascendental.
Romance de Los Dos Caballeros.
El verbo Amar.
Unos pretenden hacernos creer que lo más hermoso que existe en esta Tierra es un ejército de heroicos jinetes, otros pretenden hacernos creer que un ejército de infantes y otros que una escuadra de navíos. Yo creo que lo más hermoso que existe es el verbo Amar.
Indudablemente que este verbo es la primera y principal característica de la expresión total de la pasión humana. Una constante continua de nuestras vidas afectivas directamente relacionada con el espectáculo vital de nuestra propia naturaleza.
Rueda la bola…
La bola del mundo gira sobre el eje de las vanas ilusiones. Más de uno y más de una apuestan sus deseos a esa bola que rueda entre las calles madrileñas montada sobre el carrusel deportivo que convierte esta existencia en una especie de premio radiofónico; algo así como si estuviesen esperando que las ondas les traigan un poco de suerte. Y salen, alborozados y alborotadas, a las calles madrileñas en busca de la sorpresa. !Mayúscula sorpresa es este rodar de la bola, con megáfono incluido, por la s calles madrileñas!… pero no existe la suerte… no… rueda la bola como la tómbola. Y es que la vida es una tómbola en la que todos cantan sus números de la suerte. Rueda la bola y toda vana esperanza es el deseo de que les toque la diosa Fortuna. Mas la diosa Fortuna esquiva y dribla como un jugador de campo.
El Chivatazo Deportivo (El Chivatazo)
¿Pero qué se han creído los “guaperas” del Real Madrdi?.En cuanto cuatro o cinco “tontuelas” les han dicho que se parecen a Alain Delon,Gary Cooper y Silvester Stallone se lo tienen más creído que mi tío Benito en la época en que hizo la mili. Que dice Pellegrini que este Real Madrid es el mejor Madrid de los últimos quince años. ¿Que sabrá el chileno Pellegrini del RealMadrid si sólo es un advenedizo que acaba de venir y ya está viniendo a menos?. ¿El mejor Real Madrid de los últimos 15 años?.!Este Pellegrini se parece más a cierto ciclista italiano apellidado también Pellegrini y que corría (en el buen sentido de la oalabra) en los tiempos de Bahamontes, Loroño y Botella. ¿Y qué sabe Pellegrini del famoso Pellejero o casi famoso Pellejero o nada famoso Pellejero?. !Absolutamente nada!.
Por eso y por mucho más.
Porque aún conservo, dentro de mis mil conciencias, los veinte poemas de amor de la tarde en que besé tu boca y aquella canción desesperada en el nocturno soportal, bajo la luna, con unas cuantas estrellas brillando en medio de aquel caliente agosto de Madrid… Y comenzó a nublarse el cielo. Después llovía. La lluvia traía aquel olor a flores del parque del Paseo del Pintor Rosales donde habíamos compuesto una sinfonía de miradas hondas y profundas en medio de la conversación de nuestros miles de mundos fantasiosos. Hoy es lunes. Tengo mi Diario abierto y escribo en él tus sentires dentro de mi alma. Por eso y por mucho más todavía estoy luchando en medio de la pertinaz batalla con las palabras y los sintagmas del corazón dando vueltas y más vueltas alrededor del universo de las expresiones.
Disolución del triunfo
Disolución del triunfo
Eran momentos propicios para la concentración, justo después de la tormenta de plomos.
La mañana lo encontró descansando tras un largo sueño, y era clara esa mañana, silenciosa, hasta donde lo permitía el gorjear de los pájaros. Por fin tenía una compensación a los agitados días anteriores. Antes, dormir junto al cuerpo tibio de la muchacha no era una apacible invitación al sueño sino una reproducción continua de escenas amorosas en su mente.
¿Quiénes han destruido al África Negra Subsahariana?
Voy a ser conciso, claro, breve y contundente. !No han sido los occidentales!. Tanto Europa Occidental como Estados Unidos nunca jamás destruyeron al África Negra Subsahariana sino que la desarrollaron, la dieron cultura y economía y la convirtieron en un subcontinente libre. Entonces… ¿quiénes han destruído al África Negra Subsahariana?. Llamando al pan pan y al vino vino y para no seguir ya con tanta confusión mental está claro que han sido los musulmanes islamistas extremistas y su absurda Guerra Santa porque ¿hay algo más absurdo que llamar Santa a una Guerra?, junto con los jefes tribales embrutecidos y hasta caníbales (los señores de la guerra que es otro absurdo pues nunca se puede llamar señor a un ser humano que hace la guerra) como Amín Dada entre otros muchos y también los guaperas “tapados” como Gadafi (a quien hicieron muy bien los estadounidenses en decirle aquello de “o cambias de postura o te volamos las orejas”).
El padre (de Olegario Lazo Baeza)
Estimados bohemios voremios:
Recordando mis inicios en las letras… los primeros libros que leía juntando sílabas y los cuentos que no olvido porque ahora son propios, quería compartir con ustedes un relato que me emociona aún el día de hoy hasta la angustia… las lágrimas, que sin duda alguna ha marcado mi forma de escribir y leerlos.
El cuento es de un compatriota (chileno), que retrata claramente parte de la cultura de mi pueblo en el modo de expresarse, en la narración.
Espero con ansias vuestras impresiones y también los invito a compartir esos textos clásicos de nuestras vidas que tanto nos han dejado.
Quisiera pero no puedo…
DEformidad
A causa del oloroso oficio de arrancarse los pelillos de la nariz, cosa que hacía apresando entre los dedos índice y pulgar uno por uno de los pelambres cuya malsana pendencia a crecer más allá del límite cavernoso y estrecho de su aristocrática nariz, tenía ambos dedos más ocupados que de costumbre.
Pues si se tratase de mina de grafito paloforrada que desvastase sobre purísima celulosa o, mejor dicho, espermática planicie de nutricio carácter propensa a florecer de verbos, adjetivos y sustantivos, todos de familia sustanciosa, aquel hombre estaría más tranquilo… y mejor alimentado.
¿Puede haber chinos capuchinos o no puede haber chinos capuchinos?.
La pregunta que planteo es, en síntesis, la siguiente: ¿puede haber chinos capuchinos o no puede haber chinos capuchinos?. No os voy a dejar colgados de la incertidumbre y la voy a responder con cuatro breves proposiciones lógicas:
1.- Todos los chinos son seres humanos.
2.- Algunos seres humanos sienten la vocación religiosa.
3.- Los capuchinos son una orden de monjes religiosos.
4.- Puede haber chinos capuchinos.
NOTA IMPORTANTE.- La pregunta no era ¿hay chinos capuchinos o no hay chinos capuchinos? sino que la pregunta era ¿puede haber chinos capuchinos o no puede haber chinos capuchinos? que son completamente distintas pues pertenecen a tiempos verbales diferentes del verbo “haber”.
Hitler y guerra “versus” amor (corregido y reeditado)
Han llegado los estudiosos actuales de la guerra a determinar que hoy ya no es un fin sino una forma de interés político que se extiende a todos los sectores de la vida. Ya no son mercenarios profesionales quienes entablan combates sino que todos los ciudadanos se ven implicados en ellas. En la guerra, la violencia, las fuerzas mecánicas y hasta la brutalidad predominan sobre la persuasión y la razón. Los psicólogos y psiquiatras indican que es algo así como un estado de enajenación colectiva, como una locura generalizada, como una psicosis nacional con efectos de muerte colectiva.
Sueños (por Jaime y Diesel)
Creo que pocos sabrán que el “Alma Máter” de los hermanos Marx (absolutamente nada que ver con Karl Marx) fue precisamente su madre Minnie (absolutamente nada que ver con la enamorada del ratón Mickey Mouse de los dibujos animados de Walt Disney Corporation). Ella fue la que les ayudó a salir adelante a pesar de haber vivido muchos años en una extrema pobreza. Harpo Marx, uno de los hermanos más conocidos, recordaba esos días como muy buenos, llenos de alegría por la actitud de su madre, a la que nunca le importó que fuesen pobres.
Pensamiento (pensamiento)
El ratón y el gato (teatrillo virtual)
Ratón.- ¿Por qué me persigues tanto?.
Gato.- Porque la vida me empuja.
Ratón.- ¿Porqué la vida es la guerra?.
Gato.- Porque tras ella se logra la paz.
Ratón.- ¿Y no sería mejor vivir sin angustias?
Gato.- Las angustias me pertenecen.
Ratón.- !Mala cosa es esa amigo gato!.
Gato.- Mala cosa para ti amigo ratón.
Ratón.- Pues has de saber, amigo gato, que la vida es giratoria.
Gato.- Por eso yo giro tras mis instintos.
Ratón.- ¿Y si convirtiésemos los instintos en simple deseos?.
Tres haikus de flores
Soneto de un Soneto.
Algo nuevo.
Algo nuevo hay en ese mirar hacia adentro de nuestras emociones sinceras que nos transforman segundo tras segundo en aéreos pesonajes del insomnio. Algo nuevo hay en esa atmósfera de las palabras extremecidas por el pensamiento y transportadas por la imaginación al mundo de las ideas. Algo nuevo hay hoy. Lo importante es poder descubrirlo, redescubriro e inventarlo nuevamente cada vez que nos ponemos ante la computadora y vamos soltando sílabas para desanclar el barco de nuestras expresiones. Algo nuevo siempre existe en este inmenso mar de los signos que, con palabras escritas, expresan la voz de nuestro silencio interior y la hace habitable en el mundo de la compañía infinitesimal de los propósitos con los que deseamos llegar al corazón de los lectores y las lectoras; a ese “alma” profunda que es la mente de quienes nos leen. Algo nuevo para contar. Algo nuevo para sentir. Algo nuevo para perfeccionar el mundo de las sílabas concatenadas en este espacio blanco que es la pantalla de la computadora.
TIEMPO
El tiempo es un niño tembloroso
El tiempo es un anciano arcilloso
El tiempo es una presencia perpetua
Que no nos deja ver la herencia
Herencia de nuestro planificar eterno
Herencia que remueve en su tumba al muerto
Muerto en su tumba de vagar etéreo
Etéreo e inamovible como es el tiempo
Tiempo en cada segundo de mirada al viento
Tiempo que te me escapas por entre los dedos
Dedos que sienten al tiempo con nostalgia
Dedos que nos demuestran amor
En el infinito espacio del presente
Girándulas de los sueños.
Girándulas. Esencias de sueños. Mágicas incursiones en los mundos del Arte donde los bohemios os fundamos y os refundamos mil veces por segundo. Profundas metáforas a corazón abierto como operaciones poéticas de los versos que se concatenan en los deseos del vivir. Girándulas. Poemas vivientes y libres. En el viento de los sentires os hacéis movimiento. Mucho más tangibles, reales y concretas que los cronopìos borgianos sin sustancia ni alegorías posibles. Girándulas. Alegorías soñadas junto a un surtidor de ideas que bañan el cuerpo y la mente de los poetas y hacéis de nuestros mundos una verdadera existencia floral, concreta y tan verídica como las musas de los romances. Muy lejos de vosotras, los cronopios se hunden en sí mismos porque se creen poseedores de una verdad que sólo es el absurdo de la irrealidad abstracta. Girándulas.
Me das en el alma, pequeña
Desde mi cama, mientras rompes los vidrios de la cocina y gritas a destajo… me doy cuenta de que yo he asumido el roll de madre contigo.
Desde mi cama, mientras te escucho sollozar de rabia y de vergüenza… pienso y espero que algún día madures y sepas afrontar los problemas.
Desde mi cama, mientras te siento teclear en tu portátil con tus amigas… ruego porque más tarde me pidas inocentemente un café madre…
Ayer era tu hija, madre.
Hoy madre, mi hija eres tú.
Mañana y siempre, seguiremos siendo nosotras.. de esas que se equilibran entre sí, de esas de verdad, de ese amor que duele, reconforta, compartido y único. . . de momento, prepararé las tazas.