A medio camino entre el infierno y el cielo estalla la guerra
por el dominio. Hombres, mujeres, niños y ancianos ya saben su
camino, ¿y que hacer?, esperar, como siempre lo han hecho…
Muéstrame el camino
que hoy viajo perdido
El rumbo decisivo
de a ratos lo esquivo
Pierdo el sentido
me muero en el desvío
Callar no puedo este alma que me vibra
al compás de todos mis sentidos y el humano
corazón hecho de experiencias hondas.
Callar no puedo estas injusticias
de hombres hambrientos de gloria y de poderes
sin importarle quiénes caen ya abatidos,
ya heridos o ya simplemente errantes,
por sus ansias y avaricias existenciales.
Enciende su luz la farola de Santa Engracia. Mientras aligeran sus pasos los viandantes hacia un destino signado por el espíritu de la cotidianiedad, el fumador consume su último cigarrillo antes de despedirse de sus anguastias y un sinfín de ojos le observan. No puede salir del círculo donde aprisionada su conciencia. Lucha para no mover sus huesos calcinados y cuando se marcha con aire de igrávida languidez, el agente le sigue los pasos de cerca…
Tambalenate, el borracho de Luchana se aferra al tronco férreo de la farola. Su cabeza está inclinada sobre un pecho que ha dejado de latir sueños. Toda la luz se hunde en la demacrada piel de su rostro cetrino. El equilibrio corporal baila una especie de tormenta. Cae y se levanta.
El balón hace parábolas milagrosas antes de entrar en la canasta sin tocar para nada el aro. Son alegorías poéticas surgidas de las manos de un jugador que se toma esto del baloncesto como una sencilla manera de aprendizaje. Desde el lugar geométrico de los 9 metros de distancia no existe distancia alguna entre él y el sueño de encestar todo aquello que llega a sus manos…
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Mientras mis hermanos varones ganduleaban echándose ceporramente siestas con modorra incluída y mi tio Benito iba de bar en bar, borrachera tras borrachera, buscando “varillas” insignificantes para mi gusto y echando siempre la culpa de su múltiples fracasos y frustraciones a mi humilde abuela Rufina que ninguna culpa tenía, yo seguía coleccionando Pulgas. Tenía hambre de Cultura de Letras. Con aquellas Pulgas yo creaba un “puzzle” de sorpresas literarias. Desde el gaditano José María de Pemán hasta el asturiano José María de Pereda, pasando por el alcalaíno Miguel de Cervantes y Saavedra más algunas incursiones por el extranjero como “Vacaciones en Roma” por ejemplo… un sinfín de novelitas de pequeñas y sencillas lecturas iba a mi mente preparándola y con ella yo elaboraba incursiones en la mágica y maravillosa galaxia de las literaturas varias.
Paredes que hablan demasiado. Paredes que hablan demasiado, sobre todo cuando se trata de hablar mal de España. Los vecinos españoles escuchan en silencio. Paredes que dicen que no somos nada. Al otro lado del tabique los españoles escuchan en silencio. Paredes que hablan demasiado. Paredes que escuchan los vecinos hablando de que España no descubrió nada. Paredes que hablan de España sin saber nada de Espña y diciendo que España es nada con un verbo demasiado “florido”. Lo curioso de la vida. Paredes que hablan demasiado mal cuando de España se trata. En la calle madrileña García de Paredes los vecinos escuchan.
Digamos que hablo de Ninette y de un tal Monsieur Antoine incitando a Míster Joseph y a Sir Josué Mary a arrimarse más de la cuenta a Ninette. Y digamos que, a todo esto, el lindo Monsieur Diégues sin enterarse de nada de lo que estaba en realidad pasando y pensando que Míster Joseph y Sir Josué Mary estaban deseando a su Ninete. Digamos que, bajo el silencio, Monsieur Antoine mueve los hilos de la “tela de araña” y pensemos, por ejemplo, que Míster Joseph salva a Sir Josué Mary de caer en la trampa y después está a punto de dar el golpe mortal al lindo Monsieur Diégues.
Diez menos cuarto de la noche, El silencio de las estrellas se apodera de los campos. Son las última luces del sol que han dejado sus huellas en las praderas, las campiñas, las aldeas humildes y sencillas, las grandes calles de las ciudades enormes… en todos los rincones de España el sol ha dejado sus huellas en la conciencia de las personas. Somos personas escribiendo ante la pantalla de un computador con la luz eléctrica. Luz. Al fin y al cabo la vida es siempre una luz que hay que saber vivir. El pastor de las ovejas las cuenta. No falta ninguna. Los lobos han huído hacia los montes. Luz. Los últimos rayos de luz del Sol han espantado a los fantasmas. Esta noche es para dormir serenamente, sin miedo a las alimañas. Porque en España ha brillado el Sol.
Cercos de hierro sobregiran en torno al horno
Mentes perfectas cruzan límites de desesperación
Joyas del infierno encantado hecho a medida de tus esperanzas
Caminos y coyotes del sueño milagroso
Caída al infinito
Caída por vida
Caída en sangre…
Crujido de los casi extintos cuerpos
Vacíos lugares se llenan y no llena
El paraíso tiembla
El infierno duda
Buenas noches Luz: !cuánto me gustaría saber si no me habéis olvidado nunca!. Soy yo, el mismo niño que os escribió desde aquella roca del Berninches. ¿Os acordáis de mí?. Habíamos llegado desde Sacedón y desde Auñón. Todos estaban escuchando al viejo toledano Rogelio narrar leyendas del río Tajo y se oía la voz de Dyango (Nostalgia de sentirse enamorado y pensar que otro a su lado pronto pronto le hablará de amor). Yo me subí a la roca arropado con el anorak y con dos mantas para combatir el frío nocturnal mientras mis pies quedaban colgados sobre el vacío…
Es más bien bajito tirando a enano, barrigón y de tez aceitunada pues nació en medio de los olivares. Ojos desorbitados en donde se puede ver reflejada la envidia, porque la envidia es un pecado endógeno de Machón. En la barriada todos saben que “se rompe” continuamente cuando juega al fútbol y es que posee una musculatura de machista escuálido que parece la del escualo del zoológico de la Casa de Campo; o sea, de tiburón tirando a pez espada pero sin espada. Pelo con tirabuzones que parece el buzón de tirar colillas de cigarrillos dentro de él. En realidad, un supercalifragilístico frágil nada más. Por eso “se rompe” tanto según dice el gitano del equipo de fútbol donde juegan.
El “viejo verde” que fumaba continuadamente en pipa se llamaba Sagi. No. No era el ex-futbolista Sagibarba del Bacerlona Club Fútbol, sino un un tipejo argentino (perdón al resto de los argentinos pues yo siempre respeto a dicha nación). El verdadero nombre de Sagi era el de Diego Villegas. Resultaba ser un hombre patético gordo, demasiado gordo para ser normal. Teniá un bigotito a lo Hitler y se teñía el pelo de rubio platino. Bajito. Con una barba rala siempre hirsuta y llena de pulgas que se le agarraban cuando paseaba por los viejos rincones y las tascas de Buenos Aires.
Érase una vez hace 200 millones millones de años…
Dino estaba buscando a su bellísima Dina proque la amaba profundamente y la llevaba dentro de su corazón. Esto sucedió hace 200 millones de años antes de Jesucristo. El caso es que Dino se pasaba todas las mañanas, todas las tardes y todas las noches enteras buscando a la bellísima Dina. En aquel entonces no existían los dioses del Olimpo para poderles pedir ayuda. ¿Tendré que esperar hasta el Séptimo Milenio antes de Jesucristo para encontrar a mi Dina soñada?, se preguntaba diariamente Dino.
Se dice univalvo al fruto capsular o molusco de una sola valva; mientras que se dice bivalvo a moluscos como el mejillón y la ostra, y a los braquiópodos, cuya concha está formada por dos valvas. Se llama valva a la parte dura que se articula con otra y forma la concha de los moluscos y otros animales.
Refiriéndome únicamente a los moluscos (que es una palabra que deriva del latín científico “molluscus”, blando) son tipos de animales invertebrados de cuerpo blando no segmentado, cubiertos, generalmente, por una concha, segregada por un manto dorsal que envuelve la masa visceral y con un pie más o menos ventral.
Voy recordando, muy de vez en cuando, aquel locutor oculto y descubierto dentro de su programa de radio. Era a medio día, y no me extrañaría nada que hoy, actualmente, siga en marcha.
Recuerdo aquellas altas temperaturas de Verano. Recuerdo el paraje, tanta libertad.
En el programa se presentaban músicas de las que están fuera del circulo comercial.
Poco a poco me iba haciendo a su contenido.
Pero lo que más me llegaba, me impresionaba, era la frase que de tanto en tanto lanzaba el locutor, como despedida del programa: “ Buscad la belleza, es lo único que vale la pena en este asqueroso mundo.”
Hay días en los que necesitas de alguien a tu lado y buscas, te aferras a quién no tienes. Deseas impaciente la atención requerida sin llegar a entender el porqué de la negación.
Somos egoístas reclamando y exigiendo una compañía que no se nos es dada, sea por la razón que sea. Debemos entender y comprender que no todo el mundo se mueve a nuestro alrededor. No podemos perder la vista observando continuamente el horizonte por ver aparecer la silueta esperada.
Lo primordial: no imaginar, no pensar ni calcular, entender a los demás, y como no, también es necesario que nos comprendan.
Si gritas que tu lema es “Vive y deja vivir”…ponlo en práctica
Nadie es perfecto y yo menos que nadie, pero ¡Sí! somos seres especiales para alguien y eso es lo que cuenta.
Pues resulta que en la Contraportada de un libro que ha escrito un desconocido austronauta y que ha titulado “Los moscos”, leo que han intentado asaltar a la modelo Catrinel Menglia… lo cual ha sido evitado por la acción de Katy Perry y su perro dogo que da mordiscos y convierte a los “chorizos” en figuritas de látex más o menos vivientes. A todo esto Salma Hayek va diciendo otra vez que va a contar secretos de ciertos “insectos” que se hacen pasar por “hormiguitas” como si fuéramos todos tontos. Y es que hay “gusanos” que toman guacamole como recetas culinarias como si fuesen lavativas. Efectivamente, son como lavativas que se meten por el trasero.
Eres como un trozo de papel que me lo dice todo, que lo contiene todo
donde no existe nada habrá que redactar entonces el carácter la
personalidad y los sentimientos agregaré un ramillete de cualidades
impresionante y poseerás el don del olvido
En tinta negra lo que será ordinario y transitorio en ti con tinta roja,
lo autentico y original y a lápiz lo que seguramente habrá que
cambiar después como las costumbres y el color de pelo
Al reverso serás totalmente distinta solo para aniquilar a la rutina
agregare también signos de interrogación para que las conversaciones
no cesen nunca, y para que pienses lo que dices, pondré puntos y comas
serás entre paréntesis, la mujer perfecta.
La criatura está llorando, sus babas humedecen su pequeña boca, sus mocos atraen a las moscas, la criatura llora. No puede mirar a su abultado estómago. Junto a la criatura su mamá, mirando a su alrededor, su inexpresivo y elocuente rostro lo dice y lo calla todo.
Su mamá permanece en contacto,está ahí, se aferra a la presión del terrorismo de quienes desvían la ayuda humanitaria. Su miseria es diferente, es una miseria de despacho y corbata. De vehículo con chófer.
La niña llora, entre sus labios los hilos de baba. Su pequeña nariz rodeada de una mezcla de mocos, y moscas que van y vienen. Desde un transistor alguien grita algo así como Gol.
La criatura tiene los pómulos muy marcados, sus huesos quieren huir. Salir corriendo. Pero la criatura sigue llorando, su enfermedad inventada por el dinero desviado, tiene a la criatura atrapada.
La criatura sigue llorando, ha recibido una inyección para seguir el tratamiento que la misma industria farmacéutica facilita. Son las normas de un macabro juego.
Nota: Esta aventura es totalmente cierta, verdadera y real en el cien por cien de toda ella.
1.- !Cercados!: Prólogo de Lunes a Viernes.
Desde el lunes 13 de junio de 1994 hasta el viernes 17 de junio de 1994, lo paso escuchando las noticias, en la ciudad de Ambato (Tungurahua- Ecuador) donde estoy trabajando como Jefe de Redacción y único escritor (salvo dos textos que permito al fotógrafo de la revista y a un famoso historiadoer de la ciudad) de la Revista Ambato Internacional número 2. En el Hotel Cevallos, donde me tiene el dueño de la Revista, Jaime Vásconez, de infausto recuerdo para mí y para mi familia, me han robado toda mi ropa deportiva, unos zapatos de tenis, un frasco de colonia masculina y algunas cosas más. Yo, en revancha, he quemado la colcha de la cama con uno de mis cigarrillos.
Pepe estaba bajando por la calle húmeda y mojada; había estado toda la noche lloviendo, hacia bastante frío. Las montañas se veían poco por la niebla, y casi seguro sería así todo aquel día.
Vicente no había sacado su rebaño de ovejas y cabras, pues decía que las hierbas mojadas perjudicaban a sus animales causándoles problemas digestivos. Eso es lo que decía.
Pepe es Herrero desde siempre, lo aprendió de sus antepasados, y su biznieto Juan estaba aprendiendo el oficio, ya tenía bastante técnica, pero siempre decía que estaba aprendiendo,
!Atlético de Madrid 2 – Fulham 1!. !Sevilla 2 – Atlético de Madrid 0!. !Toma ya “Merenguito”! !Nada más y nada menos que somos Campeones de la UEFA y Subcampeones de la Copa del Rey de España!. Y vosotros os habéis quedado este año, una vez, en “blanco”, en más “blanco” que vuestras camisetas que parece que las laváis con “Blancol”. Nosotros, sin embargo, ya veis, las lavamos con “Jabón Lagarto”. Y ahí os transcribo la tertulia que se ha abierto sobre nuestro “Jabón Lagarto” en el Foro Femenino a donde se han colado algunos “colchoneros”. Es para darme un pequeño descanso pero trabajando:
Comienza la segunda parte del partido. Miro al marcador y conste que no estoy mirando a ninguna chavala sino al marcador electrónico: Sevilla 1 Atleti 0. Entonces os hago una pregunta muy sencilla. ¿Las sevillanas son andaluzas?. Totalmente cierto. Bueno, pues ya que son algunos tan listos… ¿saben esos listos que existe en Andalucía un lenguaje que utilizan las andaluzas y que se llama “el lenguaje de los abanicos”?. Muchos creen que es mentira pero se equivocan porque no saben nada de chavalas. Voy a explicar, resumidamente, ya que el partido está tan aburrido en estos momentos, dicho lenguaje.
Señores y señoras, siempre los burros delante para que ellas no se espanten. Bueno. Pues que resulta que me pasa lo mismo que a mi amigo Aute… que pasaba por allí… pasaba por allí… y me cogieron para cubrir la retirada. Bien. Quiero decirles que yo soy un Mono cuyos orígenes son del África Tropical. Sí. Que me pasó lo mismo que al negrito del Cola Cao. Y ahora ¿qué? me pregunto yo. Ahora nada. Que la nada no existe está tan claro como el cabello de la Reina del Alba que vivía entre las vías de Madriz. Que resulta, señor Tigre, que a mi eso de las “d” y las “z” a final de una palabra como Madriz pues me suena… me suena… don Leonel a una especie de idioma triturado por la centrifugadora de la Jefa de Redacción. !Qué le vamos a hacer, don Leonel?. También por aquí tuvimos a un Muñoz y a un Sampedro que no eran santos precisamente sino futbolistas.