Hace cuatrocientos años que nació, de las burbujas emergentes del cerebro de don Miguel de Cervantes, un joven mucho más joven que los demás de su época. Gustavo flaubert se encontró con sus aventuras y se las aprendió de memoria antes de saber leer. a todo eso alcanzaba el impacto del Quijote.
Hay algo de crucial en él, que no murió en la cama como dice la historia, sino que permanece vivio. Es su alma veinteañera, alma de loco enamorado persiguiendo sueños, realidades, santidad, amor, justicia… como todos los jovenes del mundo que han visto en su burlesca actitud un pensamiento de disidente que se enzarzilla con el de Sancho panza para formar la más imperecedera pareja de sim`´aticos payasos de la literatura mundial.Todas las entradas de: Diesel
Simbiosis
Fluctúa de emociones en su piélago
el ser humano continuo enigma
y la voz llamando a su especie
busca la canción que nunca olvida.
Es cuando desea surgir como la aurora
del agua remansada y benigna
y con el peso de lejanas esperanzas
busca incluirse en el sentido de la vida.
Ser para los demás un cuerpo entero
en la esencia de las mil voces amigas
y que la sombra se le quede en blanco
para ser sólo vísperas de vida.
Remorir y renacer
¿MOrimos cuando dormimos?. ¿Nacemos cuando despertamos?. Quizás sólo sea cierto que, entre ambos parámetros, estemos únicamente soñando. Y así, en un continuo andarivén de muertes y nacimientos diarios, vamos completando nuestra limitada existencia que en realidad no nos pertenece completamente porque siempre hay pedazos de nuestras muertes y nacimientos diarios que pertenecen a otros seres vivos que se nos cruzan en el camino soñado y nos condicionan nuestra existencia. A veces quiséramos ser sólo idealibre para decidir lo que nosotros pensamos, pero continuamente nuestras muertes y nacimientos diarios se entremezclan con las de los demás, al menos con las de aquellos seres vivos o muertos que forman parte de nuestro más íntimos cículo vital; y entonces nuestra smuertes y nacimientos diarios también repercuten directamente en la de ellos como las de ellos repercuten directamente en nosotros. En fin. La vida es un complejo pentagrma que nos ha endosado un mistérico Creador, el cual nos da un condicionado libre albedrío para ir colocando nota tras nota en nuestro continuo soñar que es el vivir… notas que vamos disciplinando y asumiéndolas como propias. Quizás lo mejor sea no perpetuarse demasiado sino simplemente remorir y renacer hasta que se agote nuestro caudal de pálpitos pero, mientras tanto, sintamos el deseo de pertenecer a lo socialmente nombrado como convivencia humana.
!Qué larga cadena de sueños!
Molinos de Papel
Tiene nombre de cuadernillo de poemas con sabor a niñez. Pero es una escondida aldea ubicada a siete kilómetros de Cuenca, siguiendo la carretera que bordea la Hoz del Huécar, que termina en el poblado de Palomeras, después de haber arrancado desde el Puente de San Pablo, frente a las famosas Casas Colgadas y el Museo de Arte Abstracto. Molinos de Papel. Nombre romántico, con sabor a antiguo romancero castellano, de pequeñas infancias jugando, en las orillas del río, a intrépidos baños en los remolinos, junto a niñas alegres y risueñas que holían a espliego, jara, tomillo y avena.
Atardecer con un libro…
Cuando la nostalgia del sol de la tarde me pone estremecido -sombra pálida entre otras sombras menos vaporosas- se me despierta el afán por descifrar en un libro todo el misterio del mundo y me dejo estar horas largas, horas pacientes y nítidas de sentires, interrogando la aureola que circunda, como halo impreciso, la actitud meditativa que se asemeja a los vírgenes recodos de las brumas del camino que hay abierto frente a mí.
Y me entretengo en querer adivinar los ardientes misterios del humano que ha escrito ciertas líneas que me llegan al alma; pero una quietud de suspenso en la vida, en una dulce y precoz interrogación, hace que sólo exista cierto despejar de ideas que luego, cuando salgo a pasear por los lugares queridos del barrio, me pongo a comunicar con ese vecino que siempre llega con otro libro bajo el brazo, que lo ha leído, que le ha dejado sustancia de filósofo emergente, que le ha dejado una huella en el pensamiento…
Se me dislocan las manos
Guitarra bohemia
Sólo una palabra…
Los paradigmas científicos
Según Thomas Kuhn, el paradigma consiste en un esquema básico de interpretación de la realidad, que comprende supuestos teóricos generales, leyes y técnicas que son adoptadas por una comunidad de científicos.
Para la elaboración de la ciencia son válidos los siguientes pasos:
1.- PRECIENCIA.- Se caracteriza por el desacuerdo total y el debate permanente en los aspectos fundamentales. Hay tantas teorías como científicos y tantos enfoques como teorías.
Y perdura…
Afluente soy…
Duendes de la vorémica luna
Con túnica de sal bebiéndose el sol desde el otro costado de la vorémica luna el ozono baraja duendes… y nuestro planeta azul, música celeste de verde tacto, revela que en el huído paisaje nos asombra el verso alado asentado en los desiertos y el mar. Todas las noches el arco de nuestra voluntad muestra su inquietud y dispara la serena, ausente, silenciosa luna vorémica de nuestros sueños que con aires de canción huelen a música. Nuestras almas se bañan de luz de duendes que viajan bajo los puentes del vaivén de la emoción y perfuman las rutas de los collares celestes. Imágenes de algodón internético empapado de noche que cae sobre nuestras almohadas mientras serenos, ausentes, silenciosos, nuestros sueños se elevan hasta su cima y navegan en el horizonte sus alas que luego regresan nuevamente con la sabiduría del agua… y al conjunto de sus verbos con trino vuelan vientos y desnudan nuestra curiosidad vistiéndonos de ternura.
Para sentir que no muero…
Réquiem por una madrugada
Amanecía detrás de las cortinas donde el misterio habia dejado prendido un hálito de aromas nocturnales. Ella tenía aún los labios entreabiertos, con un resto de rojizo carmín todavía húmedo por las lágrimas anteriores. Yo sabía que eran los últimos latidos de un momento tan pasajero como el vuelo del quetzal. Tras los cristales, la umbrosa perspectiva de los geranios bailaba en las macetas de coral.
-¿Por qué te tienes que marchar?.
-Porque los hombres sin destino sólo somos pasajeros del romance…
Ella entonces recogió su pelo alborotado en un capullo de insomnios.
Don Oswaldo (Y Tercera Parte)
– !Es verdad!. !Ahora me acuerdo!. !Felisa!. ¿Cómo no recordarla?. !Cómo me la arrebataste, bribón!. Pero… ¿qué fue de ella?.
– Felisa Alvarez Cienfuegos se marchó al día siguiente hacia Michigan, en los Estados Unidos, porque su padre, el famoso pintor, decidió trasladar su taller artístico a la ciudad de Detroit… mas todavía conservo, intacto, el Atlas de Geografía Universal que me regaló aquella misma tarde, paseando por el parque de el Ejido, con una cruz marcada sobre el lago Eire.
Don Oswaldo (Segunda Parte)
Día lectivo en el viejo Quito. La maestra traza en la pizarra la frase: ¨Lucho quiere mucho a su mamá”.
– !A ver, Oswaldito… díle a tus compañeros y compañeras dónde está el sujeto!.
– Doña Clotilde, el sujeto todavía no aparece.
-¿Qué dices, Oswaldito?. El sujeto es el animal, persona o cosa de la cual se dice algo…
– Eso es lo que yo pienso, Doña Clotilde… el sujeto es ese animal, persona o cosa que ha degollado ayer a dos jovencitas en las cercanías de Babahoyo… pero dice la radio que todavía no se sabe quien ha sido el autor. Unos creen que un lobo hambriento; otros dicen que un delincuente recién salido del penal y hay quienes piensan que…
Don Oswaldo (Primera Parte)
Sube Don Oswaldo, como todas las mañanas, camino de la panadería y sus sempiternos encuentros con la enosñación. Sube con su bastón apoyándose suavemente en el duro empedrado de La Gasca y, de vez en cuando, detiene su lento y pausado caminar para levantar la cabeza y observar a la pimpollera mañanera que todos los días le dedica una sonrisa especial. !Don Oswaldo siempre con su ensoñación!.
Es día fresco y, a la sombra de un velador, Don Augusto, el jubilado arquitecto de la Municipalidad, dibuja sobre un ancho papel de pergamino, los últimos detalles de su penúltima construcción. Don Augusto es otro veteranísimo de las lides existenciales de aquella época no conocida por nosotros en que llevar una flor en el ojal de la chaqueta dicen que suponía estar enamorado de las sonrisas.
Cada segundo…
Cada segundo de nuestra existencia no sólo es trascendental porque es irrepetible sino que también lo es, y esta es su mayor grandeza, porque es en un segundo determinado donde nos ocurre la dicha, la desdicha, la alegría, el dolor… y es en ese segundo, si pudiésemos congelarlo en la Cámara del Tiempo, la fotografía inédita que, pasado el tiempo, al contemplarla, nos hace rememorar aquella dicha, aquella desdicha, aquella alegría, aquel dolor… que tan sintomático fue en nuestro pasado, que tanta importancia tiene en nuestro presente y que tanta trascendencia tendrá para nuestro futuro…
Del todo y de las nadas.
Con el cuerpo en estado de hibernación, los sabios de la posmodernidad filosofan intentando aprenderlo todo, así, de golpe, de un tirón… especulando con el conocimiento de todos los llamados sabios filósofos de la Tierra anteriores a ellos: desde aquel humano que se quedaba meditabundo mientras afilaba el sílex o ensimismado mientras contemplaba la lluvia caer, hasta los últimos pensadores que se han introducido en los agujeros negros del Universo…
Pero mientras los sabios filósofos de la posmodernidad hibernan esperando conocerlo todo dentro de varios billones de años terrestres, nosotros los de acá, los de a pie, los de las orillas del saber, seguimos aprendiendo más y más de las nadas donde nadamos/nadeamos en nuestro anónimo descubrir diario, para buscar cada día un poco más y más del sustento alimentador de la inconsistencia globalizadora del todo y la globalizadora inconsistencia de las nadas.
Mañana también saldrá la luz para ti… (para morenaloka)
Hay problemas en la vida que nos agobian, nos hacen llorar, nos hacen sentir el desconsuelo. Ese problema de la distancia es algo que yo también sentí y es algo que también me hizo llorar. Y es la distancia, a veces, la que nos hace reaccionar pensando que mañana también sale el sol… y yo te quiero expresar, amiga compañera del Vorem, que esa luz que saldrá también para tí te traerá múltiples respuestas y que tú serás capaz de entrever la más realizadora para ti. No te desilusiones… realízate… tú reconoces que aún no estás preparada para irte con él… no importa… espera… si ha de ser así tú lo harás… pero recuerda que como Julia (palabras a Julia) tú tendrás amigos… tendrás amor… serás todo aquello que un día te llegará cuando menos lo esperes. Mientras tanto no te desoles, morenaloka, y piensa en positivo. Yo te animo a que sigas adelante y a que nunca renuncies a nada que de verdad te haga enriquecerte de realizaciones. No hay receta mágica para superar el dolor pero el dolor forma parte de nuestra madurez… Yo sé que,sea cual sea la solución, mañana saldrá también la luz para ti y tendrás una respuesta brillante a la que unirte con todo el corazón. Desde mi pequeño rincón voremista yo te siento, yo te conecto con mi corazón y te envío una palabra de cariñoso aliento: Sé Feliz y No te Rindas al Dolor. La Respuesta ya estará en camino y la vida te la dará como se abre la flor… pero sobre todo realízate siempre como ser humano en busca de su felicidad y no renuncies a ésta por nada del mundo.
Suave sueño de farol
Siempre sueña con la luz
del farol de su existencia;
suave roca…
suave mar…
suave luna que presencia
a la barca que navega
en las aguas del amor.
Suave sueño de farol.
En la borda hay un marino
con recuerdos de mujer;
suave roca…
suave mar…
suave carta de papel
que refleja a medianoche
las palabras del amor.
Suave sueño de farol.
Solo un niño…
Acróbata del aire con piruetas hacia la Nada. Tragafuegos de la noche. Pasa la mano y algunos le dan unas cuantas monedas… Me lo quedo mirando a los ojos. Son ojos de Silencio como los del duro sílex de la Prehistoria. No me dice nada. Solo mueve la boca pero no dice nada. Se va al rincón de la esquina, junto a la alcantarilla de los deshechos. Toma su bolsa de pegamento y comienza a inhalar hasta que se queda dormido en la ciega Noche. Allí. En el duro asfalto de la calle de Nadie. Es uno más de los habitantes del suelo que con tanta sensibilidad presentó Grekosay hace unos días. Y me hace recordar… tiempos de angustia en las noches de Madrid. Esto, sin embargo es Quito… pero las calles de los desamparados también abundan por acá. Es solo un niño… un Niño De La Calle.
Teresa (CUENTO DE MARIA ISABEL SOLANO)
Llegué a un puerto olvidado, invadido por un olor a descomposición, a pescado, a conchas, a mierda y a pena. Estaba infestado por oxidados barcos de grandes anclas aferradas en el fondo del mar; anclas que hace tiempo no ven la superficie, barcos que no recuerdan ya su recorrido porque el hombre los ha abandonado. Pequeñas covachas de caña y palma yacían aglomeradas a lo largo de la orilla. El grito de los vendedores, el llanto de los niños, el ruido de los viejos coches invadían el lugar y saturaban el aire casi imposible de respirar. El calor, la humedad y mi sudor adherían las prendas a mi cuerpo.
Camino de ida sin retorno.
Cuando él se levantó con la clara intención de marcharse de allí, todos los contertulios desearon, en su interior, acudir prestos a retenerle para evitar que saliese por la puerta y los abandonase después de haberlos perdonado a todos ellos. Pero ninguno de los allí presentes se atrevió a elevar la voz en una súplica de consuelo. Todos tenían en su conciencia el sentido de ser culpables, mas todos volvieron a la charla contaminosa, a la absurda elocuencia disipadora para ocultar su anterior silencio. Él salió de allí y se marchó. Todos desearon infinitamente que volviese pero el nunca regresó. Estaba ya demasiado lejos y había perdido la memoria.
DIARIO BLANCO (7).- roticum more
Y estalla la tormenta en el Jardín de las Almas. Primero son tenues gotas que resbalan por la hiedra… después se transforma en una fina lluvia que va empapando, lentamente, los helechos para pasar más tarde a un fuerte aguacero que anega las anémonas. Más tarde se desatan los relámpagos y todo el Jardín comienza a temblar. El cielo se ha vuelto rojo. Suenan los truenos y caen rayos alumbradores mientras se desata el ruido huracanado de aquel terremoto que parece querer tirar abajo todo el edificio. Por úlrimo llega la paz… mientras el cielo vuelve a ser azul y los pájaros renuevan su ininterrumpida sinfonía. Felices sueños.
Evanescente
!Sí hay camino!
Cuestión de vida
Vivimos inmersos en el laberinto emocional de un sinfín de circunstancias que, de repente, sin habernos imaginado el porqué de sus presencias, nos cambian el rumbo del vivir. Son las llamadas cuestiones de vida; las que nos empujan hasta la misma vertical del insondable Destino, esa vertical en donde no podemos hacer otra cosa, una vez llegados hasta ella, sino asirnos a la última esperanza y encomendarnos a Dios.
El caso es que nunca las buscamos con el uso de la consciencia; llegan de improviso, sin aviso previo, cuando más felices nos sentimos en el estado que pensamos ideal para nosotros. Un día cualquiera, de pronto, cuando estamos cómodamente sentados en el butacón viendo la televisión o leyendo el último libro que hemos adquirido con el deleitoso afán de saborearlo en el plácido atardecer… irrumpe la cuestión de vida y nos transtorna por completo con su zozobrante propuesta.