Bueno a ver, tengo un trocito de historia, la cual pensaba seguir pero he dejado estancada. De alguna forma tengo mi propio final, asi que eso lo hace aún más interesante para que cada uno escriba a partir de ella.
Lo que he estado pensando en dos maneras de hacer el relato:
A) Yo escribo el principio, y cada uno va escribiendo un trozo hasta que llegué el último y escriba el final.
B) A partir del principio, cada cual desarolla una pequeña historia, con su desarollo y su final particular, para que tengamos el mismo principio y muuuchos finales diferentes.
Vale ahora abro este post para dos cosas. Una, para que voten A o B (para hacerlo más sencillico) aquellos que ya estén apuntados, y dos, para aquellos que se hayan perdido la entrada anterior y quieran apuntarse al carro loco éste.
En fin cómo aquí dentro de poco van a ser las fiestas del pino, yo me encomiendo a la Virgen del Pino que es la patrona de Gran Canaria…
A parte de todo este circunloquio, opiniones, dudas, ideas…
Todas las entradas de: Ismael1991
Filosofías para la vida: No te rindas
Relato
Vamos a intentarlo más grande. Podemos hacer un relato por partes, que participemos todos. Para empezar que se apunten en esta entrada todos los que quieran participar poniendo un comentario, pa no liarnos. Luego ya decidimos quien lo empieza…y a partir de ahi el que escriba solo tiene que elegir a quien seguirá la historia de entre todos los participantes.
Un saludo! Pongamos que…de aquí a una semana se abre el plazo, ¿bien?
Las inquietudes de Shanti Andía. Pío Baroja, fragmento.
No sé por que parecen llenas de magia melancólica las cosas pasadas; no se lo explica uno bien; se recuerda claramente que en aquellos días no era uno feliz, que tenía uno sus inquietudes y sus penas, y, sin embargo, parece que el sol de entonces debía brillar más, y el cielo tener un azul más puro y más espléndido.
Uno quisiera que las personas y las cosas relacionadas con nuestros recuerdos fueran eternas; pero nuestra existencia no representa nada en la corriente tumultuosa de los acontecimientos. Allí teníamos un amigo…, en aquel rincón fuimos felices…, nuestra felicidad o nuestra amistad tienen poca importancia.
Siento,al pensar en esto, un profundo terror, como si la vida se me escapara en un momento de desmayo. La inanidad de las cosas me conturba; la esperanza me falta. Yo quisiera que mi espíritu fuera con el ruiseñor, que canta en la noche negra y sin estrellas, o como la alondra, que levanta su vuelo en la desolación de los campos, y no el pájaro herido que se viene a tierra velozmente.
Vorem
Versos nuevos, nuevas voces que
oráis al viento palabras escondidas,
resurgidas a golpe de sacarlas de vuestro corazón,
estampadas en este universo donde jamás
morirán.
Declaro abierto una lluvia de ideas sobre escribir que significa vorem escribiendo su nombre en cada verso. Si tienen(tenéis) ideas escríbanlas y a ver si conseguimos hacer una especie de cadena! Un saludo
Pensamiento (2)
Te quiero
Y no se cómo hacer para decirtelo.
Por eso, cada vez que nos damos esos estúpidos dos besos al saludar, momentos antes siento como si deseara echar todo mi amor en ese acto tan breve y sin sentido.
Por que cuando rozo mis labios en tus mejillas te lo grito en silencio.
Por que cuando me separo te miro con deseo.
Y por que despues, al rato, pienso, que la próxima vez que me acerque a ti te lo diré con más fuerza, te besaré más dulcemente y lo entenderás: te quiero…
Hemos de ser locos…
Es tiempo de ser locos
de perdernos en nuestra inocencia.
De buscar el cálido aliento del alma…
Que ya vendrán los tiempos nuevos
cuando el viento suene a lo lejos
y la última hoja caiga – al fin, tranquila
y descansada- al suelo.
Es tiempo de secretos,
del oscuro deseo que aparece,
que nos arrastra por completo
por el pequeño contacto entre dos cuerpos.
Dani triste junto a su ventana
Dani se despierta y camina hacia el baño aun sin abrir los ojos. Es cierto, lo sé, que un niño despierta al amanecer y abre los ojos lentamente, recibiendo poco a poco la luz que el sol da, que se frota los ojos y sonríe, por que despertar uno y poder estar acostado un rato más intentado dormitar es la mejor sensación de las sensaciones del mundo mundial. Pero mi hermano mayor Dani no es igual, no es como los demás, que suspiran a las sábanas por las mañanas mientras flipan con los colores que reciben sus ojos. Por que Dani no es así. Dani es ciego.
Yo había visto una vez por la tele un ciego que vendía cupones. Y que sonreía mirando hacía cualquier lado, menos a donde se encontrara la cámara. Y tras sus palabras se oía una música superdivertida, y eso parecía justamente él, muy feliz. Yo hasta entonces había pensado que si eras ciego eras triste, por mi hermano más que nada, así que le pregunte a mi madre que por que estaba feliz aquel hombre.
Quien pudiera (incompleto)
Quien pudiera
volver al pasado,
-a lo de antes,
cuando la vida era mil sensaciones
fructíferas, constantes-,
y no todo se evadía- esfumándose
el alma en vano
en una mirada ausente.
Quien pudiera sosesgar la pena
con tan solo un corto pensamiento
acaso las ideas malas escaparan
volando hacia el cielo.
Te echo (mucho) de menos.
Palabras.
Lejos de la realidad
Pensamiento (1)
Pequeña idea
La sala era grande, alta y silenciosa; y blancas eran sus esquinas, infinitas. Tenia el aire un toque celestial, como si aquellas paredes fuesen una nube y el menor suspiro las hiciera desaparecer.
En medio de la sala, sobre una mesa, había un pequeño reloj que trinaba. Caminé con paso distraído y lo observé de más cerca. Tenía tres picos: el más grande de ellos, de un color negro algo oxidado, apuntaba acechante al número doce. El segundo, algo más fino y alargado, señalaba un espacio vacío donde, supuse, alguna vez hubo un cinco pintado.
El pico del despertador descansaba en el seis.
– Esto no es posible- me dije,- ¿por qué suena este reloj, si no ha llegado a su hora?
Soy voz de uno que canta – Erik A. Karlfeldt
Soy una voz que canta en amplias, desplobadas llanuras,
donde no escucha oreja alguna, donde no hay tornavoces.
Soy una llama que se escapa sobre el mar en las noches negras,
un fuego antojadizo que se disipa enseguida en la oscuridad; junto a mi
[madre.
Soy una hoja vagabunda en un amplio espacio otoñal,
mi vida es un juego en el grupo de todos los vientos.
Si me paro sobre una montaña, si me asfixio en un agujero,
no lo sé, ni me importa, ni lo puedo evitar.
¡Oliverio Girondo!
Para pensar
Reflexiones de antaño
El dia en que mi vida fue un sueño, pensé que era eso precisamente: solo un sueño. Una alegría ilusoria de la que alguien había de despertarme en el momento menos esperado, en el cénit de mi vida, cuando no había razón por la que pensar en un futuro vacío que acechaba al final de cualquier esquina. La calle sentía ligero mi paso bajo la lluvia, los pájaros alzaban el vuelo a modo de saludo; y la cosa más importante, aquella pequeña hendidura de mi inocencia, aquel salto por encima de una vida aburrida me esperaba, callada.
Y yo era feliz. Y entonces alguien me tocó en el hombro sin haberlo querido y me despertó. Miraba a mi alrededor y no comprendía nada, ¿qué era todo aquello? Alguien a mi lado lloraba y me pedía perdón.
Entonces lloraba yo, por quería entrar otra vez en mi sueño y desaparecer. Y me acostaba, intentado dormitar, pero entonces solo veía lágrimas y un techo blanco. Una habitación vacía, una mirada ausente.
Luego renuncié a seguir soñando a la nada, a amar a los recuerdos como si fueran mi más íntimo tesoro.
El despertar ha sido duro, pero, ¿que nos queda? Poco a poco lo noto. Todo a mi alrededor se hará de ensueño tan solo con creer.
Y ésta vez nadie podrá arrebartermelo. Aún no
Frases escritas en las primeras páginas de un diccionario de la biblioteca
“Cuanto más conozco a la gente, más quiero a mi perro (O.Wilde)
“Vale más una triste sonrisa que la tristeza de no volver a sonreir” (N.Q.M)
” Ojos que no ven… ¡tia buena que te pierdes! (Kilian)
” I love en inglés, ti amo en italiano, y lo mucho que te quiero te lo digo en castellano”
” Kurt Cobain is alive!”
” Yo sólo sé que no se nada. J.S.S.”
(señalando a la anterior) “Ni yo, y aqui estoy, haciendo el gili”
“If you want to be a hippie, put the flowers in your pipie (Un hippie)
“P’a ti de mi, pa que sepas que sepo escribir (Patri)
” Soy
¡Dudas!
Quería hacer una pregunta acerca de una duda que tengo. Justamente ayer, en la biblioteca, cogí La Divina Comedia de Durante Aligheri para leer un poco, aunque fuese el principio, y decidir si lo leo.
Esto último ya lo tengo decidido:si. Pero ahora viene la duda. La edición que cogí era la más antigua (aunque bien conservada). Y los primeros versos de el primer canto decían así:
En medio del camino de la vida
vine a encontrarme en una selva oscura
de la derecha senda extraviada
¡Qué penoso decir, ay, como éra
esta selva salvaje, espesa y áspera
que el temor le renueva al pensamiento,
tan amargo que es casi el de la muerte!
Evolución
My favorite song!
Adoro ésta canción. Y he de decir- debido sea a mi bajo nivel de inglés- que hasta hace poco no conocí su significado original.
Esta es una de esas canciones que compartes, a veces con personas especiales y a veces contigo mismo. A mi vinieron ambos casos, y cuando esa persona especial desapareció no así con ella la magia de ésta canción.
Al princio no tenia ni idea de su tema. Recuerdo que lo que hacía estremecerse era una introducción tan linda y melodiosa a la guitarra, y en medio de los coros y lo demás, las pinceladas funkys de John Frusciante. Al final, en casi un éxtasis en que la canción toma fuerza, la guitarra, el bajo, la batería, la voz y los coros se entremezclan unanimamente. Al acabar la guitarra y el bajo dialogan, en dos riffs (un riff es como una melodía) diferentes pero que al unirse forman algo diferente y especial.
Génesis
Una parte de él, quizá la más oculta, salió de la oscuridad y lo inundó todo. Aquel chico trató de escapar pero una densa nube negra lo cubrió todo, de pies a cabeza.
Afligido, buscó a tientas la luz. Un interruptor, un pequeño aparato que lo solucionaria todo.
Al dar unos cuantos pasos lo encontró. Lo pulsó sonriente, pero la más oscura de las tormentas seguía rodeándolo.
Entendió que ya nada le serviría, estaba condenado a vagar perpetuamente por el espacio-tiempo.
Se acostó en el suelo, en posición fetal, y lloró. Pero no duró mucho su llanto.
El paciente inglés: (9/10) Mi escena favorita.
La Señora de Rojo
Al poco de empezar el verano me transladé a mi nueva apartamento. Era un pequeño piso en León y Castillo, cerca de la plaza. Solía recibir visitas a diario, pero los fines de semana eran solo míos y para mis cosas.
Por eso, aquella tarde de sábado en pleno verano mi calma retozó hasta llegar a puro nerviosismo cuando llamaron a la puerta. Abrí y allí estaba: su talle era fina y delicada y la figura muy cuidada, aquella mujer llevaba un traje rojo sempiterno, lo que llevaba siempre a juego con sus labios y sus uñas. En su mano izquierda mantenía una maleta cerrada y en su cara, siempre, una sonrisa abierta.
Entró en mi vida cuando menos lo esperaba y todo siguió su curso. Al principio me asusté, no sabía que hacer, pero poco a poco experimentando, mi relación con la Señora de Rojo mejoró día tras día. Solía venir una o dos veces en semana, pero el resto de los días su espíritu permanecia muy dentro de mí. Y lo que era mejor, me hacía sonreir constantemente.
Sweet Home Happines
Sueño de una pesadilla invernal.
Ya nos falta poco
para echarnos a llorar,
la primavera se acerca; está.
Ahora recuerdo cosas que perdí atrás…
Y que no volverán
puede que no ahora, quizá jamás.
El reloj vuelve a marcar las doce: está.
siento que, tras este tiempo, todo lo hice mal…
Ya se siente el viento,
acariciando el rostro, al borde del precipicio.
Todo pasa por delante, por instantes.
Y caigo, caigo… y no me vuelvo a levantar.
Paradojas.
Feo
El escritor
Una chica rubia y alta entró en la cafetería. El ambiente era algo sombrío, las pocas luces que alumbraban aquel pequeño lugar no daban a adivinar espacios ocultos entre sus esquinas. La rubia pidió un café y echó un vistazo alrededor.
Un hombre leía ensimismado un periódico arrugado. Mientras, sin quitarle la vista de encima agarraba un vaso y bebía. Con sus gafas de pasta cualquiera hubiese pensado que era algún tipo de intelectual moderno. Su nombre era Roberto Almirez Juárez, una especie de viejo borracho y loco que andaba por ahí mirándose los pies. El periódico que agarraba entre sus manos era de hace unos cinco años. A Almirez le gusta leer periódicos viejos y robar a las ancianas. Odia los chicles de menta y los picadores de metro.