Reflexiones
Matizando: Todos los años de estudio obligatorio, de los 6 a los 16 años, se reducen a uno, porque el horario escolar es sólo el 10% de la vida del alumnado durante un curso. Luego diez cursos equivalen únicamente a un año completo.
Cálculos: Un año dispone de 365 días con 24 horas: Un total de 8.760 horas. Un curso académico dura 175 días, a razón de 5 horas lectivas: Lo que suman 875 horas, el 9,98%.
Trabajando en la administración, son frecuentes las reclamaciones, pero en contadas ocasiones también se reciben misivas de gratitud.
En medio de una vorágine de fin de curso y de preparación de uno nuevo, hemos recibido una agradable sorpresa doble: Dos cartas de reconocimiento por parte de dos directores de centros públicos. Lo habitual suelo ser que nos apelen, casi siempre con entera cortesía y siguiendo el procedimiento establecido, sobre los recursos humanos o materiales que hemos podido distribuir. Normalmente nos exponen sus necesidades, les explicamos los criterios de atribución y la dificultad de ampliar las dotaciones. En ocasiones excepcionales, revisamos nuestras decisiones y reconocemos la validez de sus quejas, atendiéndolas en segunda vuelta.
Consejos de un educador que añora las clases.
Siempre he animado a mi alumnado a estudiar a tope con una vivencia demostrativa. Quien no se había esforzado demasiado en alguna tarea o en preparar alguna lección, debía permanecer de pie durante un rato ante la pizarra, mientras sus compañeros se mantenían en sus pupitres. Los “castigados” se quejaban por estar cansados y pedían sentarse.
Mejor dadnos una sólida mediocridad que aspira a perfeccionarse antes que una quebradiza excelencia percibida.
Si ya la vida resulta de una inexplicable inestabilidad, quien aspire a una existencia perfecta está condenado a vivir sólo breves episodios de placidez. Por eso, a quienes peinamos canas la felicidad nos asusta un poco, por lo que puede significar de preludio de sombras. La perfección es algo, a un tiempo, deseado y temido.
Dos anécdotas, verídicas y tristes, en homenaje a los educadores y desde la melancolía vacacional que acompaña al entusiasmo laboral.
Hace ya muchos años, unos alumnos que me seguían con gran fidelidad, me hicieron una pregunta que, a un mismo tiempo, me halagó y me desconcertó: “Tú, con lo que vales, ¿qué haces aquí,… enseñando?” Lo más doloroso fue que la pregunta no provenía de físicos o ingenieros en formación, sino de estudiantes de último año de Magisterio y, por tanto, de próximos profesores.
En nuestros días se desconoce casi todo de esta materia, ni siquiera la insigne obra de Flaubert es reconocida.
Es indudable la mejoría de la formación de nuestra juventud, tanto en lo referente al desarrollo de la inteligencia cognitiva, como –también, aunque en menor grado- de la inteligencia emocional. Pero la “educación en valores”, y particularmente la “educación sentimental” son un déficit para el pleno desarrollo personal y colectivo de la generaciones futuras.
Un sentido homenaje a la cantante Estitxu, en reconocimiento a su meritoria vida y a su extensa obra.
Estitxu, Estibalitz Robles-Arangiz, fue una conocida cantautora vasca, muy representativa de su época (1944 – 1993). Hay una anécdota, recogida de buena fuente, que relataba cómo en la transición, tras la persecución franquista que sufrió Estitxu, se recurría a ella cuando los organizadores (barrios o municipios,..) no disponían de presupuesto alguno. Siempre lograban su participación generosa ofreciendo sólo buenas palabras, indicando que en próximas ocasiones contarían con ella cuando hubiese dinero para compensar su esfuerzo. Lo cierto es que cuando finalmente disponían de algún recurso, se olvidaban de llamarla argumentando: “Es que está muy vista de los años anteriores”,…
Soy algo que está para nadie, soy desesperación, ángel y olvido. Soy una ciudad arrasada, soy una ruina sin visitar, soy un árbol sin raíces, soy cielo gris. Soy locura transitiva, soy cubata mal mezclado, soy luna nueva, soy tregua constante. Soy ayer sin mañana, soy voces que gritan, soy agua que no llega. Soy viento sin rumbo, soy sueño roto, soy cobarde para unos y decepción para otros. Soy el que esperas que llame, soy el que espera que llames, soy carta sin leer, soy pila gastada. Soy un estará bien, soy un cuanto tiempo, soy un ocupa de la Tierra, soy un ilegal de la vida. Soy lo que tú sientes, soy un ratito, soy un crío, soy un medio muerto. Soy natural, soy unas sobras, soy gratis, soy grillo de verano. Soy gato cariñoso, soy mal fario, soy poca experiencia, soy un falso Peter Pan. Soy vertedero, soy un extraño, soy un aquí no te quiero, soy un a ti no te quiero. Soy cable pelado, soy un comodín, soy un maldito, soy luz tenue. Soy buena idea, soy cuchillo en un vivo, soy sonrisa de suicida, soy alas arrancadas. Soy momentáneo, soy un no quiero hacerte daño, soy causa, soy uña rota. Soy nuevo, soy vicio, soy sangre, soy… poco más.
Decía Benjamín Franklin que la felicidad humana, generalmente, no se logra con grandes golpes de suerte, sino con pequeñas cosas que nos ocurren todos los días. Quizás, para mucha gente, sea una manera muy reducida de enfocar el tema, pero no andaba muy desencaminado el político y publicista norteamericano porque la dicha, en esta vida, consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar, algo que esperar de sorprendente cada día.
Felicidad es, ante todo, tener motivos por los que despertar todos los días para intentar vivir esos pequeños sueños que, todos ellos juntos, nos llevan a decir que merece la pena estar vivo porque hoy tengo algo que sentir y mañana tendré algo que conquistar.
Aparentemente incompatibles
Uno inmaduro y el otro interesado .
Ingenuas ,picaras y cómplices miradas
Inconcisas e in concluyentes palabras
Recubiertas de una mística y misteriosa complicidad.
Bajo toda posible y actual predilección
Menos de dos días nos bastaron ,
Para saber que nuestra unión
No era , fruto ni consecuencia
Ni de un posible intereses ,ni de una supuesta inmadurez..
Sólo un momento amig@s del vorem: Un pequeño instante de vosotr@s basta para disfrutar y compartir, un pequeño instante de vosotr@s basta para reír y soñar, un pequeño instante de vosotr@s basta para creer y fortalecerse, un pequeño instante de vosotr@s para festejar cada día, un pequeño instante de vosotr@s basta para llenarme de color y de alegría. Gracias por existir todos vosotr@s.
Suena Sabina de fondo mientras me mira cual primer amor, sin saber yo si era por dejarse llevar o por simple interés. El “me encantas” sustituye al “te quiero”, pero suena más auténtico, más liberador, y contenta más, sin dejar preguntas en el aire.
El instinto le quita sitio a la reflexión. Todo se desvanece menos nosotros, que emigramos hasta más allá del último paralelo. Porque podemos. Porque sin reproches es más fácil. Porque necesito que esté conmigo en nuestro enésimo encuentro, pero no a la vuelta. Porque no echará en falta mi mano una vez en casa.
No compartimos más que la pasión por la pasión.
Nunca un desinterés fue tan interesante. Nunca habíamos gastado tanto tiempo en algo inviable. Y sin embargo, todo tiene sentido. Estamos en el lugar y momento adecuados. Así debe ser. Nos abrazamos mientras oímos al poeta recitar sobre amantes sin remedio y jugamos al amor bohemio. Sin necesidad de recalcarlo, ya es brutal por sí solo, nos entregamos en un entendimiento devastador, como si los movimientos fueran ensayados, calculados al milímetro. Me proporciona pequeñas muertes de las que renazco con la piel erizada y una sonrisa. Sus manos inquietas siempre me encuentran.
Llegó el Infierno. Como siempre que nos visitan los diablos del verano ardiente la Tierra arde por los cuatro costados. Es verdad que la gran mayoría de los incendios que asolan la corteza terrestre son producidos por causa del sol ardiente, pero también hay casos (bastantes pues se dice que son el 10 por ciento de un total de varios miles al mes) en que los producen seres humanos que poco tienen de humanos y que también se dudan que sean seres. En este sentido, en relación con estos innombrables sujetos, trascribo textualmente lo que mi admirado columnista Manuel Alcántara publicó hace unos días en el diario “La Verdad”. He aquí el texto que sirve como reflexión del día.
No hay tiempo…Nunca hay tiempo.
Me vuelvo hacia el ayer y le miro,pero éste baja la vista como intentando evitarme.
Suspiro.Ay.Duele mirarse en el espejo y no verse el reflejo.
Llora el alma cuando lloran las penas.Llora el alma con las penas.
Llora el alma si…No hay tiempo…Nunca hay tiempo.
No encuentro mi sitio.Algo falla.¿Qué será?Mi lugar no está aquí.
Me iré lejos.Una vez más.Me iré hacia donde el Sol se duerme.
De compañera de viaje…La Luna¡Qué cabrona!Siempre sabe que puede contar conmigo…Siempre estoy a su lado cuando no hay tiempo…Cuando nunca hay tiempo.Y ya no puedo llorar.Tengo los ojos tan exprimidos por el dolor que están secos.No lloraré más.Y te olvidaré y me olvidarás.Aunque no sea el tiempo nuestro mejor aliado.Y nadaré por el Estigio,donde no me ahogaré por poco.Pasaré por el Aqueronte,donde iré más lenta y pesadamente.Y finalmente,naufragaré por el Leteo,donde me quedaré…
¡Oh no!No tengo tiempo…¡Nunca tengo tiempo para empezar a nadar!
¿Y ahora qué?… ¿Se supone que debo hacer algo?… ¿Qué queda?, ¿Qué sigue?… ¿Por qué todo es así?
Una casa, mi trabajo, mi satisfacción de vivir una vida de la que estoy agradecido a Dios, ¡lo estoy! Claro que sí. Pero ¿De qué me sirve si me siento extraño hoy? No sé ni qué es. ¡Hay algo más grande que esto! Lo sé porque lo siento. Es decir… ¡debe haberlo! Ni siquiera me puedo expresar bien, mi cuarto es un desorden, tal vez como mi vida, pero ¿Qué es el desorden?, ¿Qué importancia tiene? Y si la tiene, ¿Qué es verdaderamente importante en esta vida?
Había encontrado los colores aquellos que en un momento había perdido,
y pensó hasta desarmarse las ideas, por qué había transcurrido tanto tiempo
en soledad. Sin una máquina de triste sonrisa, sin un poema medieval, sin una
historia dantesca. Con una aguja de reloj cristalizada en la frecuencia de su aliento, con un pestillo entreabierto: con una luz apagada.
La capa la cubría hasta el suelo, disfrazando de noviembre las acercas desnudas de soledad, recorriendo el camino que no se recorre sino se regresa. La gruesa capa de ruina de añil robó los llaveros, tiró ceniceros, apagó los braseros, desvistió ángeles pordioseros de una ciudad que nunca imaginó existir.
El jefe era Tánatos, llevaba las flores: tres secas, dos rojas, sin moño ni fin.
Quedaba un perfume impregnado en los dedos; que por debajo de la capa asfixiaba a quien yo fui.
¿Conoces el olor,la temperatura,ese ligero viento,esa sensación que siente el cuerpo de estar adormilado aun y de hacerse notar remolones nuestros sentidos..y hace que nos recorra un breve pero intenso escalofrio de nuestra nuca hasta los pies,pasando por toda nuestra columna vertebral?
¿Conoces ese sentimiento de que nada puede perturbarte porque el manto de la noche te protege,te aguarda hasta el siguiente día y la luna al ir caminando parece que te guiña un ojo y te saluda,como si de una vieja amiga se tratase…?
¿Conoces la calma de la ciudad cuando todos duermen y sus calles parecen respirar al unísono con tus pulmones ?¿Has notado como hacen que tu corazón se ensanche?
…Ahí está,acaba de entrar y aun sin hacer ruido,se nota en cien kilometros a la redonda su presencia,
Con sus largos y decididos pasos,como si llevase prisa por alcanzar alguna meta que solo el conoce..o no,pero ahí está mi cabeza girandose y mirando cada uno de sus movimientos…
Una fuerza sobrenatural le impulsa,le abre paso entre la gente,apartando de manera instintiva,lo que no necesita,los lastres,los miedos…eso le hace aun mas ligero,planeando las aceras como un pájaro,un aguila de ciudad,pero con sus raices que nacen de la fuerza de la naturaleza,raices que nunca olvida,ni aun cuando los caminos se hacen eternos y le duele la mirada por tanta destrucción y tanta vida contenida en ella,pero el ya la conoce,la libera y la hace suya.
-Hago que todo fluya,-dice,
Pero los murmullos de mi cabeza no cesan,-piensa
.Aunque a mi no me lo cuenta.Yo le miro y pienso:”debe de estar al llegar la primavera”
Hoy me he levantado con ganas de pensar en la crítica y los críticos. Dicen que hay crítica constructiva y crítica destructiva, crítica participativa y crítica antiparticipativa, crítica buena y crítica mala, crítica bienpensante y crítica malsana, críticas de todo tipo y género pero yo quiero hablar ahora de una clase de crítica que no está expresada en ningún libro ni clasificada por el nombre que yo la doy. Es la crítica estimulativa. Y para hablar de ella me voy a retroceder a mis años de infancia.
Siendo yo muy niña todavía, pero ya con suficiente desarrollo de la conciencia y el sentido común, era por cuestiones familiares y sentimentales seguidora acérrima de un equipo de hombres adultos de categoría completamente amateur. Este equipo se llamaba La Gasca Club de Fútbol y estaba compuesto por una serie de jugadores de bastante calidad pero destacaban, por encima de todos, el número 8 y el número 10. Sin embargo ambos eran completamente diferentes.
Alberto Contador, el ciclista madrileño nacido en Pinto y con abuelos de Extremadura, es, al día de hoy, el último de los grandes héroes deportivos de España (y ya son muchas decenas de grandes héroes deportivos que ha dado y sigue dando la patria hispana) y ahora todos los medios de comunicación social, a nivel mundial, dan a conocer pelos y señales tanto de su vida profesional como personal y familiar; la vida y las gestas de este excelente ciclista que, a sus 24 años de edad, se presenta como una de las grandes promesas de futuro mito legendario de este deporte. Pero no es de Alberto Contador de quien quiero hablar en esta larga reflexión…
Mediterráneo. Sol. Calor. Ausencia de humedad en el ambiente. Elegía griega de palmeras de talles cimbreantes y copas benignas que se derraman desde lo alto. Nidales de dátiles aún en maduración, como colonias de insectos colgantes. Playas doradas con niños haciendo moldes con la arena. Chiringuitos donde tomar la cerveza, siempre bienvenida. Las tapas. La arena quema las plantas de los pies al ir y volver, pero uno siempre va. Dunas con su vegetación dispersa, anuncio de oasis inacabado.
Familias que esperan debajo del toldo, sentadas alrededor de una mesa. Llega la paella. Ritual de reparto, la niña pequeña no quiere. “Te la tienes que comer, no hay otra cosa”.