Tropiezo, frente a frente, con el muro antes blanco ya gris donde la mano trazó un surco que hoy sólo es ceniza; con el árbol antes verde hoy marrón donde la navaja sangró la savia para grabar una flecha que hoy solo es diafragma fragmentado; con la chapa de la dirección prohibida antes roja hoy violácea donde la imagen dejó su corazón metálico que hoy es sólo óxido promovido al olvido… y es que cuando genero el ansia de saber qué fue me quedo con el amargo retamero de tropezar con el grafiti reseco, con la flecha quebrada, con el óxido jubilado… Sigue Leyendo...

Era el Continente de los nuevos Países de Color. La vida se vivía a ritmo de ipod y “deuvedés” y las parejitas, en el cine, veían películas de Stark mientras comían palomitas de maíz pintadas de múltiples y vivos colorines. A la hora del despertar se coleccionaba la ciencia ficción en las pupilas y se notaba en el ambiente una especie de dibujos etéreos (mangas rosas) que mantenían flotando el espiritu de las hadas. En los armarios se refugiaban las mariposas azules y desde el paisaje se notaba la posesión marina de Poseidón. En las calles los payasetes hacían parodias de “bichos raros” y un grupo de piratas acababa de llegar de un país letón mientras un anciano bailaba rap en la escalinata de la cancillería y un pavo real se convertía en marioneta. Frikilandia. Tercer milenio. El Sexto Continente. Sigue Leyendo...

no es un poema..no es una dedicatoria..solo necesito reflexionar..abandoné al gran amor de mi vida..por la lógica y la dejadez y la inutil sensación de creer que cualquier sitio es bueno..
jose miguel;quiero dedicarte esto aunque seguramente que nunca en tu vida llegues a leerlo ni tan siquiera saberlo que está escrito y dedicado para ti…te quiero,te quiero como nunca antes quise a alguien…me has echo sentir tanto…te agradezco tu paciencia y tu saber estar para conmigo..tus besos..tus caricias…tus miradas…me siento tan triste..tan tan triste…que solo siento pena,pena de mi misma por no tener el valor suficiente para enfrentarme a la vida y vivirla contigo… Sigue Leyendo...

Hace muchos años, me metí bastante en todo lo esotérico. En nuestro mundo inerior. Y me encanta. Iba mucho a una casa en un pueblo que unos amigos alquilaron, aquella casa empezó a hacerse mas interesante y hicieron una escuela esotérica.Yo iba mucho, me encantaba, se hacían meditaciones, juegos, convivencias, muy, muy interesantes y satisfactorias, al menos para mí. Pero mis padres no pensaban lo mismo, se pensaban que éra una comuna, se pensaban que allí hacíamos las labores desnudos y que fornicábamos sin control. Yo me aparté de allí, pero no de ése mundo. El que llevaba la escuela, éra mi amigo, y lo sigue siendo.
Una noche, después, al tiempo de todo ésto, tube un sueño horrible. Un mounstro grande, peludo, y grasoso quería algo de mí, me intentaba cojer y estrujarme contra su cuerpo viscoso. Me desperté con páaaaaaanico. Esa noche no dormí, y muchas de las siguientes tampoco del miedo que había sentido y del que podía volver a sentir, porque para mí aquello fué tan fuerte que aún ahora cuando os escribo siento un escalofrío de lo que me hizo pasar. Sigue Leyendo...

La Leona era una gachí la mar de maja del barrio de Lavapiés. De momento no tenía novio, aunque había un gachó que la encandilaba. Sin embargo, un randa del barrio que estaba achicharrado por sus huesos la perseguía. La Leona, cuyo nombre no le habían puesto en vano en la pila, le respondía dando zarpazos a diestro y siniestro.

Pero él siempre andaba poniéndose moños, no fuera a ser que en una de esas Leona se rindiera, aunque bien es cierto que la temía más que a un nublado. Y mira que la Leona le decía que no le buscase cuestión, que como ella atinara a atizarle bien en cualquier momento no le iba a salvar ni la paz ni la caridad. Sigue Leyendo...

La mujer se sentó estirando los brazos, desperezándose. ¡Era la señorita Rubens! De nuevo estiró los brazos, bostezando. Levantándosele con el movimiento el minúsculo camisón, dejando ver su tupido sexo. Ella se giró hacia él con risa pícara y pensamiento pecaminoso…
Aaaah, ya son las diez. Buenos días cariño mío, aaaahh, cómo me gustaría quedarme aquí contigo, pero… tengo que ir a trabajar. La hembra apretó su enorme cuerpo bien estructurado contra el de él, que también se encontraba desnudo. Se dejó abrazar sin resistencia y sin entender nada, sólo que la excitación crecía y la muchacha recorría cada rincón de su piel caliente hasta profundizar en su propia alma, buscando… con la lengua poseída le empezó a succionar el pene erecto. Sigue Leyendo...

Los desayunos de Lorenzo le servían para elaborar listas informativas de los negocios sobre tierras rentables para su bolsillo propio a cuesta de lo que fuese necesario y el amor lo dejaba suspendido y olvidado (Marina se quejaba de falta de sexo y de insastisfacción total) porque enamorado de las “tierras prometidas” se reunía con el político de turno -hoy él y mañana otro totalmente diferente pero totalmente igual- para hablar del reparto de beneficios que iban a engrosar sus cruesas cuentas bancarias con aquellos terrenos que estaban ya predestinados a ser explotados como campos petrolíferos a pesar de haber dado la palabra a los jóvenes ecologistas de que iban a ser guardados para la naturaleza y la calidad de vida para todos. Sigue Leyendo...

“La Siti” es la chica más sincera del suburbio. Se la conoce precisamente como”Siti” por lo de Sincera Tía. No tiene “pelos en la lengua” ni se deja “acaramelar” por los “donjuanes” de turno. No vive de “pacotilla” ni va de “chisme en chisme” por ahí. Si le gustas te lo dice “en la cara” y si no le gustas también. No se “corta un pelo” esta “Siti” ni pone “la mano en el fuego” por por cualquier “pelandusco”. Hay que ganarse su amistad tal como eres pero “La Siti” es capaz de “cantar las cuarenta” al “tío más tieso” que pueda existir. No le gustan ni los “estirados” ni los “encogidos”. Tal como viene va y tal como va viene. Sigue Leyendo...

!Qué hermosa circunstancia ésta de vernos envueltos en la historia del éter de la vida y de su impacto!.

Como átomos minúsculos y sencillos, somos solamente suspiros del viento; unas íntimas alegorías de los granos de arena de las playas, unos líricos y pasajeros sentidos dentro de este fuego lento que es amanecer todos los días sintiendo que nuestras voces vibran súbitamente en las cimas crepusculares de nuestros sueños.

!Qué hermosa circunstancia ésta de vernos envueltos en la historia del éter de la vida y de su impacto!.

Ardo en la fiebre del sueño y cierro firmemente los párpados mientras la escena brutal me rodea con sus garras de fierro. Soy un zopilote hembra de las zonas cálidas de América y estoy escondida en un zarzal pare evitar la persecución sexual de los cachorros de los zombis; se desarrolla, a mi alrededor, una zarabanda infernal mientras un zahorí baila un grotesco ritual amoroso para poseerme con sus poderes mágicos ya que desea penetrarme hasta el clítoris. Salgo del zarzal e inicio una zambapala circular. Zozobran el zahorí y los cachorros de zombis y me marcho con mis compatriotas los tainos antillanos. Me salvvé una vez más gracias a la zambapala. Sigue Leyendo...

Ambos reían entonces…

La risa brotaba en la boca a borbotones, como en cascada. La carcajada era fuente que manaba desde lo más hondo del pecho, mostrando, en la sonrisa franca y en la boca abierta de par en par, la vida. El eterno goce de vivir.

Reir, disfrutar de estar juntos en el amor, en la guerra, en la paz, en la tierra.

Ambos reían entonces © Onlythebestones 2008

Entró muy indignado y dolorido al piso del que poco antes escapaba horrorizado. Regresaba al punto de origen, al epicentro del terremoto que sacudió el edificio a ocho grados en la escala Richter.
Cómo se pasa, me cago en sus muertos. Pensaba con la extremidad bajo el chorro de agua del grifo. El tío iba más ciego que un murciélago, ¡qué mamón!
Jazz vino a recibirle, parecía triste, no era de extrañar con tanto revuelo. Frotaba la cabeza contra la mano buena de su amo, para que le acariciara. No le gustaban nada los ojos melancólicos de Andy, ¿cómo podía ayudar, a quién había que asustar? De momento se tumbó a sus pies y cerró los párpados. No dejaría que nadie le hiciera daño. Andy ensortijaba con los dedos el pelaje de su perro que le miraba con súplica. Unas palmadas en el lomo y unas palabras de agradecimiento por estar a su lado. Sigue Leyendo...

Las calles olían a orines. Estrechos canales de basura y desperdicios. Excelente lugar, favorable para que el índice de la delincuencia creciera en un extremo alarmante. Peligroso, en las oscuras noches portuarias, atascadas de tabernas, siempre llenas de hombres y mujeres con un chupito en la mano.
El aroma a vino peleón, empapelaba las paredes y los suelos, hasta los topes de colillas aprovechadas, semejaban la vida y novelas de Dickens. Condenados a las penurias y al desahucio. El humo era lo único que calentaba a los clientes mutantes de toses asmáticas.
Cada noche atravesaba por distinta calle, que era igual que todas. Iba pensando, escribiendo en la mente el fracaso de su mano. La soledad es pensó , la pálida luz de mi sombra. Sigue Leyendo...

El tono de la señorita Rubens, habló con vehemencia, desencajándole los huesos, sintiéndose desorientado. No le ayudó demasiado su tenacidad e intento de encuentro furtivo, en un abrazo secreto, llagado y masoquista.
Bien, creo que no falta nada… mmmmmm… nombre, dirección… vale, ya está todo, si me disculpa, vuelvo ahora mismito. No tardo nada… gracias.
Sonrió maternalmente, desarmándole y salió de la habitación que semejaba una celda. Al cabo de un rato, oyó su taconeo y las medias de sus muslos refregándose, sonido que ya le resultaba familiar. Sigue Leyendo...

Aquella triste mañana mi madre no despertó, la perdimos para siempre y se nos rompió el corazón.

Tras recibir la noticia no tardamos en llegar, rotos por el dolor y derrotados por la indefensión.

Las palabras del doctor derramaron nuestras lagrimas se moría nuestra madre y no se podía hacer nada.
Ante la trágica noticia que perdíamos a nuestra madre nos envolvió la oscuridad y nuestra impotencia fue grande.

Comisaría, era un edificio triste, de sabor gris y color llanto. De construcción franquista. Finca patibularia, camposanto enladrillado de emparedar nichos, nidos humanos en el muro imaginado por Allan Poe.
El desangelado aspecto de la ley y el orden, qué idiota recordó con cierta gravedad, cuando creía que la justicia existía. Él era niño y sentía fascinación por un mundo que se le presentaba con todas las puertas y ventanas abiertas. Pronto le alzaron tapias con banderas rococó, impidiendo libertades, cortando las cuerdas vocales para no revolucionar al rebaño de ovejas clónicamente domesticadas por dictadores con delirios de grandeza. Caricaturas de Reyes de Mundos disfrazados de lobos buenos. Sigue Leyendo...

Algún día cobraría una miseria, y su chalet como iba a pagarlo. Durante esta semana su cabeza maquino una forma rápida de salir de esta situación, ya lo tengo, atracaré un banco o una joyería.
Sabiendo que en los pueblos las medidas de seguridad eran mas anticuadas que en la ciudad se dispuso a recorrer la sierra de Madrid buscando el sitio ideal, ahora bien tenia que robar un coche y eso si que no sabia hacerlo, pero todo era cuestión de ir una mañana al rastro y hablando con la gente adecuada le enseñaran a hacer el puente.
Tardo tres semanas en preparar el golpe, el banco tenia estropeada la cámara de seguridad, ni guardia jurado y además al lado de la autopista, donde unos quilómetros mas adelante habría dejado su coche. La pistola no era problema tenia una de su suegro que había sido guarda civil.
Alas 7.00 estaba en la puerta del banco Sigue Leyendo...

Pasos agigantados buscaron el edificio que apenas distaba unas manzanas de aquella verídica obra teatral, representación de la que él, había conseguido sin proponérselo el papel principal. Pero actuaba sin convencionalismos… o rompía con las técnicas tradicionales en una atmósfera naturalista, propia del método de Stanislavskij, que fundó escuela en su país, Rusia, y más tarde se conoció en Nueva York y en el resto del Mapa Mundi. Abreviando, la enseñanza se centraba más en el arrebato psicológico profundista de los personajes, permitiéndoles jugar con la improvisación y experimentar sus trabajos en su máximo acercamiento y vivenciándolo en cuerpo y alma, para dar mayor credibilidad, realismo y enriquecimiento a las vidas encarnadas. Sigue Leyendo...

Una historia real, la guerra de Irak

Curiosamente, cuando comenzó la guerra de Irak , me ocurrieron hechos inexplicables que les narraré a continuación.
No se si saben que pinto cuadros, tan solo llevo 7 años, y me ha dado por pintar felinos, paisajes y retratos, sobre todo tengo la casa llena de leonas con sus cachorritos.
Siempre me ha dado por hacer todas las cosas de noche.
Era una noche de primavera como otra cualquiera, pero en esta ocasión me acosté temprano,sin saber porque: alrededor de las cuatro de la madrugada me desperté, sudando muchísimo y muy nerviosa, con imperiosas ganas de pintar, sin saber sobre lo que trataría, mí pintura. Sigue Leyendo...

Aquel pasaje de la bohemia siempre estaba amenizado, junto a los olores tremebundos, por el trémolo de un viejo piano, afinado puntualmente y tecleado por algún cantautor con voz de “cazalla”, dando inspirados tragos a su siempre “última absenta”. Finalizando comienzos de tertulias con inanimados públicos de vidas desequilibradas. Vida que pasaba entre pincel y bala, pluma y navaja.
Andy fijaba la mirada en los interiores, esperando ver un rostro conocido al que contar su lance y solicitar apoyo moral.
Pintores, escritores, músicos, actores, mercaderes de la idiosincrasia, vendedores de seguros, aprendices y empresarios, médicos o directores de banca dormitaban con la cabeza sobre las mesas y los vasos vacíos. De los demás antros salía un abigarrado fusionaje de son cubano, jazz, cantos gregorianos…, en uno cantaba Gato Pérez “Pedro navaja” y al lado el “Summertime” de Janis Joplin. Sigue Leyendo...

Llegábamos a aquel pueblo, siempre en verano y siempre en domingo, en dos o tres autocares llenos hasta los topes porque todos los pescadores de la Peña aprovechaban para llevar a sus familias.

Parada en el pueblo antes de seguir hacia las Lagunillas, coto de pesca, que era el destino final. Siempre muy temprano, mis primas y yo salíamos deprisa para comprar el pan, una hogaza de pueblo como no se consumía en la ciudad. Era la única tienda abierta. Una rápida visita a la iglesia, un padrenuestro rezado aprisa porque no íbamos a poder escuchar misa, el autocar no esperaba. Una iglesia como dormida que, al igual que el pueblo, aún no había despertado. Sigue Leyendo...

Abrió por fin la puerta después de haber estado intentando mil veces hacerlo sin apenas haber conseguido más que un leve sonido de gozne gimiente. Pero ahora sí. Ahora había conseguido abrir la puerta de aquella habitación oscura y llena de sombras y fantasmas chirriantes. Ahora la luz penetró como un rayo explosivo y le explotó en sus ojos de mujer vencida. Recobró el aliento después de sentirse mareada por la potente energía que se instaló en sus pechos y se irguió como mujer valiente.

Esta vez no se encaminó hacia el oscuro callejón de los mercaderes putrefactos sino que buscó la amplia avenida de los niños y los palmerales llenos de fiesta. Sus venas dejaron de pedir sustancias ajenas a la misma sangre y sintió que sus pechos se llenaban de sinfonía. Notó que todo su cuerpo vibraba de luz y pensó que no le importaría nada que en aquel momento una mano invisible la desnudase toda entera para mostrar al mundo su belleza reconquistada. Sigue Leyendo...

Andy se incorporó… ¿incorporarse de dónde?… vaya, vaya, ¡sorpresa!, pero si estaba en la cama. Eso significaba que… ¡claro!. Una alegría irrefrenada e histérica que le era imposible aplacar y mucho menos expresar, conquistó lo inconquistable en lo más hondo de su ser. El ánimo se tatuó en el cuerpo, sintiéndose poseído, ¿necesitaría un exorcista? Ja, ja, ja… una pesadilla alucinógena producida por los vapores del alcohol etílico, tóxico y venenoso caramelo.
Escasas eran las ocasiones que tenía de sentirse satisfecho, hilarante sería más correcto de imprimir su estado presente. Para celebrarlo, pilló una cerveza bien fresca y bebió un largo trago. Sonriendo, brindó por la monotonía. Era la primera vez que la realidad le abrazaba y se revelaba cómplice de fantasía.
En la radio, los Sex Pistols gritaban: Dios salve a la Reina. Sigue Leyendo...

La luz tenue ambientaba el vehículo perfectamente para la situación que vivirían aquella oscura noche invernal.
Los dos hablaban sin para. De ésto… de lo otro, risas, conversaciones más y menos serias… más y menos triviales… e incluso silencios. Pero ni siquiera eran de esos silencios incómodos e interminables, si no pequeñas pausas dedicadas a acariciar con los ojos todas las partes de sus cuerpos, que casi sin darse cuenta, acrecentaban su apetito sexual.
De repente, la exuberante mulata, se acercó lentamente a él y un húmedo y pasional beso rompió el silencio, dando pie al sensual concierto que compusieron la sucesión de gemidos emitidos por ambas almas fusionadas. Sigue Leyendo...

Todo alrededor de Andy, comenzó a reverberar demasiado deprisa, la luz no le dejaba ver bien, un sonido agudo mareaba sus sentidos. Como un baile enloquecido y sin poder parar, los objetos daban vueltas, igual que sombras de un tiovivo sin risas, con el eco de un espantoso sarcasmo. Iba a explotarle la cabeza, se sentó con desmayo en el sillón de chirriantes muelles que le produjeron escalofríos.
No podía creer lo que estaba viendo, ¿qué estaba pasando?, necesitaba urgentemente salir, sí, el aire fresco le ayudaría. Antes volvió a mirar el suelo y el escandaloso cuadro escenográfico, una mancha viscosa, rojiza, todavía caliente, hirviendo sobre un puñado de tripas que el desafortunado “Hombre Orquesta” intentó sujetar con sus manos en un instante de combate sobrenatural y holocaustico del instinto ritual de conservación con un acabado atroz. Sigue Leyendo...

Como cada noche durante treinta y nueve años Andy López se adentraba por las calles surrealistas de una ciudad insólita que sólo existía en su icono interno. No quería estúpidas interpretaciones imaginarias. Todo era lógica, simple, normal, sencillo… ¡No, no y mil veces no!, ¿acaso había pedido consejo? ¡No!, no buscaba información. Él necesitaba que se le concediera un tributo, un premio honorífico por sobrevivir. Obsesionado, perseguía sin conseguir, un peligro, una víctima que salvar.
De ninguna otra de las maneras llegaría a ser un héroe.
Se encontraba perdido entre miméticos pasadizos, con los brazos extendidos, equilibrando el peso del cuerpo a su paso por conductos de metacrilato, cables y vigas en las arácnidas alturas de la cuerda floja, tejiendo miedos desconocidos en busca de “Dorados”. Sigue Leyendo...

hay gente que habla de que hay que esperar el tiempo de las cosas…

pero esta vida no es eterna par estar esperando el tiempo de estas¡?

el amor y la maldad… es tan estupido como lograr atravesar la luz, la ezperansa y la confiansa son de tu alma, de las personas es quitarla¡

te disen bibenvenido a este mundo… ajaja
estas listo para ver el final de el?

Al poco de empezar el verano me transladé a mi nueva apartamento. Era un pequeño piso en León y Castillo, cerca de la plaza. Solía recibir visitas a diario, pero los fines de semana eran solo míos y para mis cosas.
Por eso, aquella tarde de sábado en pleno verano mi calma retozó hasta llegar a puro nerviosismo cuando llamaron a la puerta. Abrí y allí estaba: su talle era fina y delicada y la figura muy cuidada, aquella mujer llevaba un traje rojo sempiterno, lo que llevaba siempre a juego con sus labios y sus uñas. En su mano izquierda mantenía una maleta cerrada y en su cara, siempre, una sonrisa abierta.
Entró en mi vida cuando menos lo esperaba y todo siguió su curso. Al principio me asusté, no sabía que hacer, pero poco a poco experimentando, mi relación con la Señora de Rojo mejoró día tras día. Solía venir una o dos veces en semana, pero el resto de los días su espíritu permanecia muy dentro de mí. Y lo que era mejor, me hacía sonreir constantemente. Sigue Leyendo...

Un recuerdo de mi niñez que tengo imborrable en mi mente es aquella lata azul brillante que había en la repisa de la cocina, una caja que antes había contenido el famoso Colacáo que nuestras madres se afanaban en darnos y nosotros nos tomábamos como si de una golosina se tratase. Tenía dibujados unas figuras, un chinito con su sombrero puntiagudo junto a una chinita con su paraguas rojo y kimono amarillo, una casita, un arbolito, unas hierbitas y el típico chinito portando una vara con una cesta enganchada en cada extremo y dirigiéndose hacia un puente blanco que parecía atravesar un río, todo ello en color blanco, amarillo, rojo y negro, y en la tapa, presidiendo, las letras “COLACAO”. Creo que en las mentes de todos los niños de aquélla época está grabada la canción “ yo soy aquel negrito del Africa tropical que cantando bailaba la canción del colacao, y es el cocalao desayuno y merienda, es el colacao alimento sin igual…” La caja estaba desgastada y arañada por los roces de años de uso y a mi me encantaba cogerla, ponerla en mi regazo, abrirla y descubrir los tesoros que guardaba. Sigue Leyendo...