El cielo….
Mañana cuando sea solo una fotografía colgada en la pared,
unos ojos que no ven, una habitación vacía,
una voz que, con el tiempo, se olvida…
búscame, si me necesitas…
Búscame en la lluvia y en la brisa,
en los ojos de los niños y en su risa,
en los tallos tiernos de la hierba,
en el mar y en la tormenta…
Del fogón no te alejabas
era como tu príncipe azul,
sobre todo en esos días
de cuaresma a bien guardar.
Tu delantal por bandera,
tus manos siempre impecables,
tu blanca melena “enroscá”
con ese precioso moño
que no se puede “olvidá”.
He vuelto a cruzarme por la calle, con muchas personas que iban leyendo libros. Sentado en el metro, el mismo acontecimiento se repite. En el autobús, en el supermercado…¿Regresamos a esa edad de los encuentros con las
historias de los otros? En el fondo no asusta vivir siguiendo la estructura de una ultramodernidad, y esto no desmerece a nadie que opine lo contrario. Somos “seres de costumbres” y regresamos al nido, como aprendemos a freir un huevo con una de las excelentes recetes del blog de Wersemei. como bien suele comentar un amigo: regresamos al mismo punto con cada crisis, no para empezar, sino para darnos cuenta de que estamos “en un punto”. Mañana, un nuevo presidente será la estrella de este universo mediático. Creo que si la verdadera voluntad de quienes le han votado es que nos muestre el camino de la libertad, deberá saber, y muy bien en qué punto se encuentra y qué libro acaba de leer.
Y cuando ya estaba decidida a saltar a la línea del Metro de mi cuidad, te vi sonreir desde el otro lado del andén.
Te fuiste, una tarde con la calima, dejándome un hasta luego amor por despedida. Pasaron las horas, y sin noticias, algo asustada salí a encontrarte… Te busqué por las calles, por los bares,
por las plazas de suelos enarenados, por los campos de húmedos viñedos, por los refugios tuyos…
que sólo yo conocía… y… no te vi…
Mis ojos sufrían doblemente, por un lado el maldito polvo isleño que azotaba, y por el otro…
el pesar de buscarte y no encontrarte.
Repasando en mi memoria, encontré en los rincones del recuerdo, el día en que decidí introducirme en estos mundos virtuales.
Veo con asombro el cambio producido en mi persona. Tanto en la forma de pensar y actuar, como en mis conocimientos.Nunca llegué a imaginar lo mucho que se aprende, culturalmente hablando. En cuanto a las relaciones personales, encuentras verdaderos tesoros de personas. Pocos pero suficientes.
Pertenezco a varias páginas en las que se comparte en comunidad. Imágenes en una y textos en otras ( comentarios incluidos, como no). Así como una página personal y otra compartido junto a 4 grandes personas.
De estas últimas no voy a hablar. Hoy lo haré de las otras. De las comunitarias.
Estimado H2o te agradezco profundamente el texto tuyo titulado “A Diesel lo que es de Diesel”. Efectivamente la citada Turka ha copiado 4 o 5 textos mios publicados en Tustextos. Una amiga entrañable mía estuvo tambiñén investigando en el blog de Turka (que se hace pasar por mujer libanesa de 30 años de edad) y vio con asombro que no solo plagia a autores y autoras de Internete (poniendo fechas anteriores como bien sabes y has descubierto y que bien sabes que es facilísimo de hacer) sino que ha copiado texots de autores como Pablo Neruda, De Palma y otros de nombradía universal diciendo ser suyos. Lo que no sabe Turka es que algunos de mis textos ya fueron publicados hace 4 años en Vorem y algunos los repito en Tustextos y otros son completamente nuevos. Al verse descubierta es por lo que ha puesto esa nota aclaratoria confirmando que los fragmentos de su blog los coge de la red de internet…
Jorge 2
El médico examinó detenidamente el resultado de los análisis. Cuando terminó, los dejó sobre la mesa, se recostó en el sillón y se dirigió a Jorge.
-Esto confirma lo que pensaba en un principio. A usted no le ocurre nada…. ¿comprende..?. Así es que no se preocupe y haga su vida normal.
-¿Entonces…?
-Mire,-le interrumpió-, la mente tiene un gran poder sobre el organismo y estoy convencido e que todo es producto de su imaginación…
…Silencio…
Solo queda, de tu voz, el eco de un suspiro hecho plegaria recorriendo el Universo…
Y leyendas de una corona de espinas,
de los clavos, la lanzada y el madero…
y un roto en el alma de tu padre profundo como un agujero negro…
..y silencio…, doloroso silencio…
Mientras llueve soledad y se cala el corazón hasta los huesos…
solo se oyen las voces de la desesperanza, de la injusticia y el miedo…
y la de aquellos que te hacen, sin tu querer, testaferro,
y se reparten el mundo creyendo que este es tu reino….
Hablar contigo
es ir ensanchando
esta locura
de tener tu voz
enhebrando
vida apasionada.
Enlazada
a tu voz ternura
está el alcance
de tu mirada.
¡ Toc ,Toc¡….¿ se puede ?
Entraste en mi vida pidiendo permiso.
¿ Como no dártelo?
Pum , Pum…
Mi corazón late fuerte después de ese día.
Oh , Oh ¡¡
Mi admiración va en aumento.
tengo el corazon roto
dolido y enamorado
esta totalmente deformado
tengo millones de espinas
clavadas en el alma
clavadas a conciencia con palabras
y la vida me pesa
pesa lo malo mas que lo bueno
pesa tanto que estoy perdiendo
¡Qué breve es la vida y qué largos los contratos de permanencia de los mafiosos de telefónica!
***
o como dijo el sabio Maestro.
– Pequeño saltamontes, ¡nunca contrates nada con Timofónica … y , si lo haces, que no sea con contrato de permanencia.
(Onlythebestones desde su secuestro timofónico)
¡Qué breve es la vida y qué largos los contratos de permanencia de los mafiosos de telefónica!
***
o como dijo el sabio Maestro.
– Pequeño saltamontes, ¡nunca contrates nada con Timofónica … y , si lo haces, que no sea con contrato de permanencia.
(Onlythebestones desde su secuestro timofónico)
Amante que
amó,
y ama,
y sigue,
en el amor,
amando.
Y si durmió, soñó que amaba.
Una vida en la encrucijada se compone de 14 capítulos y se desarrolla durante la posguerra civil española. Es la historia de vida de un niño, que con solo doce años se ve en la necesidad de huir del hogar familiar por los malos tratos sufridos por parte de su padre.
Toda su vida fue errante y sin calor familiar. Cincuenta años después desahuciado por la medicina, se enamora de su enfermera y relata su historia en sus días cercanos al final.
Capítulo 2 –. La muerte de mi madre.
Tenía que volver, no queda otra
aún nos queda mucho por decir,
por contar en historias de hojas sueltas,
en pentagramas olvidados en la cama.
Tenía que volver, para contarte
mis pensamientos prendidos hacía ti,
compartir alegrías y tristezas,
porque de todo queda por vivir.
Está marcado el juego desde
el inicio de su magia redentora
y los niños lo saben y columpian
sus risas en el círculo completo.
Es el juego de las alternativas
entre el bien y el mal de los infantes
y, disparando al centro de la vida,
sus corazones laten bajo el sol.
A propósito del equilibrio que debe haber en las líneas de nuestros sentimientos, hemos de entrever siempre el centro neurálgico de nuestras emociones y, a partir de ahí, hallar el grado cero de nuestras metamorfosis humanas para escribir lo que surge del centro de nuestro interior. Sí. A veces no hay nada nuevo bajo el poema de nuestra piel y nuestro rostro anímico pero, siempre o casi siempre, existen razones de silencios justos, abrazos de palabras adecuadas, inspiraciones de sueños para nuestra inteligencia. Y aprendemos, entonces, a ser compatriotas de las letras en esta vida real de dialéctica internacional y globalizadora de carácter “poético”. Nada nuevo excepto la luz que derrochamos a golpes de ternura a través de nuestras emociones. Letras bajo el espíiritu lírico de los rayos de nuestra fantasía.
Hagamos silencio al caer las hojas de los árboles,
al contemplar el amanecer junto a la orilla del mar,
al tocar la arena de la duna junto a la playa,
al sentir el calor de la misma en los pies…
Hagamos silencio… Nuestro silencio….
Hagamos silencio al oler ese ramo de violetas,
al mirar sobre el horizonte esa puesta de sol,
al descubrir una lágrima en tus ojos,
al leer esas cartas sin principio ni fin…
Hagamos silencio… Nuestro silencio…
Quizá la edad nos acerque, un poco, a ese juego de dudas e incertudimbre, que supone la sociedad. La profunda crisis hace agua por todas partes y se nos “enseña” dónde debemos mirar, pero se nos oculta donde debemos clavar los ojos y darnos cuenta. Ha interesado que todos sintiéramos el hechod e haber sido un poco Icáros, de haber sobre volado as mieles de un mundo feliz, de haber creído que la eternidad descendía en forma de futuro. Cuando, en medio de nuestra ignorancia, el ruido de la Tierra haciéndose añicos nos ha tocado de cerca…algunos hemos visto lo peor de la mano del hombre y el culebreo peligroso de quienes ostentan las verdadades absolutas. Tenemos un Crisis pensada, creada y elaborada para que todo cambien, todo regrese a un punto determinado, todo alcance el nivel necesario. Y aquí, el título de esta pequeña reflexión…una cancioncilla de hace años, en la que todos somos marionetas en la cuerda. Mi esperanza está en que quienes más han sufrido sabrán seguir haciéndolo, quienes suponían que la vida era un regalo del presidente de EEUU, pues descbrirán que a lo mejor quíen sabe, como decía el castizo.
¿Cuántas clases de “ceros” hay?
Veamos: tenemos el “O” común.
El “cero” patatero.
El ”cero” grados.
El pelado al “cero”
El San Miguel “cero, cero” ( este no es serio)
El punto “cero” vorémico ( este es el mejor)…. ¿ Verdad Diesel?
Por último el “cero” a la izquierda ( este no vale)
Y el “cero” a la derecha (este lo quieren todos)
Ayer te robaron todas tus musas
hoy amaneciste aturdido
carente de toda inspiracion
las palabras no existen en tu mente.
Sólo lloras por lo que perdiste
rabia, impotencia, desasosiego y desencanto
te sientes inmensamente afligido
humillado en lo más hondo de tu ser.
Detrás del brillo natural de las escarchas
el dolor es verde, y matiza su intención
de ser profundo alardeando en forma de acerada espina.
Cautivado por el resplandor el hombre se reclina
para sujetar, con mano inquieta su deseo.
Duele saberse entre mil nadas,
o jugando a ser espacio consonante,
o elucubrando sortilegios que creen dioses.
Porque el estupor de la rosa nos fue arrebatado
y fuimos presa del verde amanecer, con nombre incierto.
No miente la ola,
y en la cima de s imperios estirpe,
se prolonga hasta el universo
y rompe el sueño.
Ya hemos terminado el tercer cóctel y, al parecer, el cielo ha vuelto a su profundo dudar. Llover o no llover, ese parece ser el dilema…
Las calles aparecen frías tras los cristales de las ventanas del pub donde Mabel y yo vamos ya por el tercer cóctel…
– Dejemos las cosas claras Mabel – le digo – hoy yo ye venido a esta cita para despedirme definitivamente de ti; para esfumarme como si me hubiera tragado el aire; para…
No me deja terminar. Me pasa una mano por la cara y me cierra la boca con dos dedos a modo de pinza…
Una vida en la encrucijada se compone de 14 capítulos y se desarrolla durante la posguerra civil española. Es la historia de vida de un niño, que con solo doce años se ve en la necesidad de huir del hogar familiar por los malos tratos sufridos por parte de su padre.
Toda su vida fue errante y sin calor familiar. Cincuenta años después desahuciado por la medicina, se enamora de su enfermera y relata su historia en sus días cercanos al final.
Capítulo I – Nunca es tarde para amar.
Apenas hacía un año desde el fatídico día que él médico me dio la noticia; las piernas se me doblaron y me quedé sin palabras:
mi claro de luna, triste y sonriente, encorbando el alma al cielo,
tan perturbado y soñoliento, de noche, en los sueños, suele aparecer,
impresion mia, quizas, sabre ver mas halla de la noche,
sabre ver mas halla de la aterna sombra que me acompaña,
como el sigiloso filo de un sable listo para degollar, espero,
espero con ansias en mi luna, en mi claro de luna, a la muerte,
quisiera cortar en mis abernos a la figura, esa que me acompaña,
dejar el miedo y la bufanada de humo, mas que neblina, el viento, el frio,
que sincero corazón de tristeza y desaobrigo en la noche de mi claro, luna, me ire,
Por que nadie supo entender esta cabecita loca, o quiza las palabras siempre me han dicho mas de lo que pretendian. Supongo que los momentos insólitos en brazos ajenos no me sirvieron de tanto, y tampoco pense en un despues justificado (insensata…).
¿Y la magia? Pues se perdera simpre despues del primer roce, cuando aun no te atreves a sentir ese escalofrio que recorre tu estómago… pero lo siento, y tan amenudo, que incluso deja de ser especial.
Un alarido habita en mi mente, arrastrando inseguridades de estar siempre acompañada de la soledad que me rodea, aunque no me atormenta como debiera. Muchas veces intento hacerme a la idea y lo justifico con un “porque si” aunque seguidamente se me desploman los argumentos.
silencio dejadme sola
sola a oscuras
en un rincon sin miradas
no hay palabras en mi cielo
no quiero mundo no quiero nada
sabre ser feliz solo
si se entenderme
si se escucharme
quiero ser la efigie de la insensatez
cerrar lo ojos y verlo todo
ahora es sencillo
es mi paz
nadie puede perturbarla
aqui no tengo problemas
En el día de hoy, la FIFA ha otorgado el galardón de mejor jugador de futbol del año 2.008 al portugués CRISTIANO RONALDO.
No seré yo quien ponga en duda la gran calidad del jugador luso; pero pienso que LEONEL MESSI es hoy por hoy, con diferencia, el mejor jugador del “universo balompédico”. Es el único delantero del Planeta Tierra, capaz de desestabilizar por si sólo a la mejor de las defensas contrarias.
Comparar a LEONEL MESSI con CRISTIANO RONADO es como comparar a “Miss Universo” con “Doña Urraca”.