Se marcharon los vencejos
a otros campos a emigrar
se secaron los olivos
quedó triste el encinar
y tú te fuiste con ellos
a otro hombre enamorar
con tus miradas azules
y tus labios por besar.
frase
hoy desperte pensandote, viendote , anhelandote, queriendote mas
hoy en mi cara hay una sonrisa y en mi sonrisa tu nombre
guardian
MUSICA
la música és un hada madrina buena
los deseos del alma apaciguan penas
cierras los ojos y estas en la arena
intuyes la mar y te cuenta sus lemas
el sol te acaricia con brisa serena
te dejas que corra el amor por las venas
ya pasas de alumna a ser la maestra
curando tristezas no sufres apenas
El vaso amargo (The Bitter Glass/Eilis Dillon)
El género literario que mejor representa a los cambios producidos en la nación irlandesa durante el siglo XX es la novela. Dentro de la panorámica novelística de la Irlanda actual hay grandes escritores y escritoras. Una de estas últimas es Eilis Dillon de cuya producción novelística destaco la titulada “The Bitter Glass” (traducida al español como “El vaso amargo”). He tenido ocasión de leerla.
The Bitter Glass (El vaso amargo) de Eilis Dillon está situada en el occidente de Irlanda, en la temperatura calurosa del verano de 1922, cuando se inicia la guerra civil irlandesa (1922-1923) que opuso a los “estatalistas libres” contra los republicanos que aceptaban la partición de Irlanda salida del Tratado de 1921. Los que defendían la Irlanda Unida se enfrentaron a ellos. Lo que sucedió fue tan amargo (de ahí el título de la novela) como lo han sido todas las guerras civiles habidas en el mundo. Durante ella el gobierno del Estado Libre de Irlanda autorizó la ejecución de republicanos comprometidos con su causa.
Alegoria a los Momentos de Incertidumbre del Alma.
Habia una vez una niña perdida en un bosque. No estaba segura de donde se encontraba, y el camino recorrido hasta entonces no habia sido nada agradable. Comenzo bien, ya que aun no conocia las plantas ni los animales de aquel bosque. Sin embargo, poco a poco se fue dando cuenta qeu las flores mas hermosas eran las mas peligrosas, y que de un mmomento a otro podia tropezar y caer.
Estas experiencias poco gratas evitaban que la niña siguiera adelante. Se encontraba en un claro, y definitivamente tenia que continuar; aun no llegaba a su destino final. Sin embargo, ninguno de los caminos en los que see dividia el sendero parecian convenzerla, ni siquiera motivarle. El viaje aun era largo, pero ya no tenia fuerzas para continuar. Veia la luz del sol a lo lejos, entre los arboles, pero no sabia como alcanzarla, ni estaba segura que fuese aquella luz la que indicaba su destino. Por momentos soñaba que un principe azul iba a rescatarla, pero, ¿como la encontraria el, si ni siquiera ella misma sabia donde estaba?
RESUELVE ESTE CRIMEN
EL Sr. De la Torre dispone de un elegante despacho muy luminoso en el piso 34 de la torre Picasso de Madrid
Es socio de una multinacional, con mayoría de acciones, gracias al fallecimiento de su suegro, su estatura no sobrepasa el 1,60 y una opulenta barriga cervecera concentra por si misma gran parte de sus grasas, pelo negro engominado con una incipiente calva a modo de monje que tapa con un peluquín de los caros, caspa a mansalva adorna su elegante traje echo a medida,.
Aun a pesar de la tripa cervecera, esta no es una de sus bebidas preferidas, su pasión es el whisky caro, que como si fuera parte de su indumentaria, siempre le acompaña a lo largo del día, en el interior de una elegante petaca de plata.
¿Renacer es la victoria?.
Me refiero al renacer diario. A esa esperanza intuitiva de que nos quedan 24 horas por delante para vencer a la muerte. Desde este punto de vista, desde esa esperanza diaria, desde la fiel certeza de nuestro cuerpo hecho vida, la pregunta es si hemos vencido a la muerte temporalmente por haber llegado a la antesala diaria. ¿Dónde está la línea concebida entre las vivencias que nos esperan en el futuro de esas 24 horas y nuestro nombre plasmado en la existencia?. Todo puede ser sólo un sueño. Un sueño deslindado de la muerte en donde buscamos ser un ser con espejos donde mirarnos a través de nuestra vital permanencia en este mundo al que llegamos como flor sencilla cada día y luego nos enredamos en el diálogo con las cosas que nos rodean.
Simplicidad
El placer tranquilo del viejo sillón,
un libro,
la taza de café a medio beber
y el tiempo que pasa
con su lentitud de cura
de sotana negra.
Un niño corre,
afuera,
la madre pasa,
y hay risas de muchachas
que se oyen agudas,
pero no se ven.
SOLUCIONA ESTE ASESINATO
EL Sr. De la Torre dispone de un elegante despacho muy luminoso en el piso 34 de la torre Picasso de Madrid
Es socio de una multinacional, con mayoría de acciones, gracias al fallecimiento de su suegro, su estatura no sobrepasa el 1,60 y una opulenta barriga cervecera concentra por si misma gran parte de sus grasas, pelo negro engominado con una incipiente calva a modo de monje que tapa con un peluquín de los caros, caspa a mansalva adorna su elegante traje echo a medida,.
Aun a pesar de la tripa cervecera, esta, no es una de sus bebidas preferidas, su pasión es el whisky caro, que como si fuera parte de su indumentaria, siempre le acompaña a lo largo del día, en el interior de una elegante petaca de plata. La rellena en uno de sus múltiples encierros en el despacho, donde esta terminantemente prohibido interrumpir a no ser por su fiel secretaria, una rubia de 23 años que gasta una 110 de sujetador le saca dos cabezas a su jefe y en otro tiempo era bailarina de club de alterne.
lo q se escribe aveces no es mas q lo q no se dice
Hoy de nuevo, no encuentro q escribir, por las letras sonmuchas y al unirlas me dan mas q un idioma para desirte lo mucho q te necesito…..
hoy de nuevo, no se q decir, ante un mundo material, q me consume sin perdon ni piedad…y no estas a mi lado q es lo peor de todo…
hoy, el abismo se hace grande, es ilogico, Hoy si deseo saltar, pero no estas, solo esta tu recuerdo quienme enpuja a caer, ante la vida cruel, de un hueco negro q me absorve eterno y sin slida, sinpalabras sin eco grito y no escuchas, ahun asi callendo no te es logico amarme?
APARECES VENTURA DESBOCADA
Apareces ventura desbocada
No llegan los ríos a la mar
No sube el rocío a madre nube
No quise sentirme etiqueta
Y etiqueta soy
Si no consiguiera explicarme
Una micra, no podría vivir
Pues claro que lo que siento
Es espejo de alma enfrente
Qué triste es que muera una flor en primavera
Y me dijo una flor
Porque no te expresas de día
Que en la noche todas las flores
Duermen
OH mi bella flor que ventura la tuya
Al creerte dormida y en ese descanso
Venturoso, tú cambias
Oxigeno por anhídrido carbónico
Tu sangre alimenta al sol
El suspirar de los incautos
Que fácil es;
Plazas Mayores
Un vecino del barrio y amigo de perro (yo llamo así a la gente que he conocido sacando a mi perra a pasear al parque) tenía una polémica que al parecer duraba meses, si no años, con un amigo suyo, salmantino. La polémica era sobre las Plazas Mayores de Salamanca y de Madrid.
El salmantino, como es lógico, barriendo para adentro decía que su Plaza Mayor es más antigua y de mayores dimensiones. A lo que se oponía mi vecino, sin tener por otra parte datos fiables, también barriendo para adentro.
Dejando aparte que me parece infantil hacer comparaciones como esas, como a mí me encantan esas investigaciones, me puse a ello y con mucho esfuerzo, cuando casi estaba a punto de tirar la toalla, pude acceder a la información de la superficie ocupada por cada una de las Plazas, así como otros datos, como fecha de construcción.
Las canas brotan en primavera
Las canas brotan en primavera
Como hilillos de luz, transparente crisol
Mirada triste, torpe camino
Cerremos el círculo
Cuanta más nobleza sentimos
Con horror torna el egoísmo esquivo
Y no se puede explicar
No crees que ateo será tu pesar
Si abres los ojos, enciendes las sombras
Internas que son, pero no están
Y si te confundes con ello
Puede ser que atisbes un dulce
Y soporífero desasosiego maravilloso
ES UNA PENA QUE NO SE LE VEA LA CARA
El Rafita
Este individuo es el apodado ‘El Rafita’.
Cuando tenía 14 años violó, torturó y quemó viva a una joven deficiente psíquica (Sandra Palo) , junto con otros chicos de su pelaje. Hasta ahora no se había tenido imágenes de él, pues era menor y nuestras leyes le protegían.
Ahora, con 18 años y después de pasar, 4 años en un centro de menores, jugando a la Play y haciendo talleres de carpintería, está en la calle, haciendo su vida, a pesar de los informes de los psicólogos que han señalado que no se ha reinsertado, ni arrepentido y que las posibilidades de reincidencia son numerosísimas.
Lizzy (Pequeñas Notas de mi Barrio – 15)
Lizzy (diminutivo cariñoso de Isabelita) es una gatita negra, con el pecho blanco, que es símbolo viviente del Centro Cultural Infanta Elena a donde voy todos los días a cultivar un poco el espíritu: una obra teatral, la proyección de una película, una conferencia dictada por alguna autoridad intelectual, danza, la presentación de algún libro, concierto musical, etcétera. Y también es aquí donde acudo muchas veces a escribir mis textos para el Vorem.
Pues bien, la gatita Lizzy, siempre está aquí, tomando el sol a la puerta del Centro, esperando a quienes la queremos y la llamamos cariñosamente (Lizzy… Lizzy… ven aquí Lizzy…). Ella acude solícita a que la acariciemos el lobo y la cabecita y se deja mimar. Es muy mimosa Lizzy. Siempre está ronroneando de placer y haciendo pasar unos momentos gratos y agradables a quienes la queremos con total desinterés. Y le damos algo de comer que ella agradece restregando su lomo por nuestras piernas.
VUELVE A MI INSPIRACIÓN
Vuelve a mi inspiración
Aconséjame el camino de andado
Que miedo me tengo,
de cambiar el rumbo
de erróneo a olvidado
Marcando con letras de sangre
Mi torso desnudo
De andar descuidado
DAME MUNDO RIENDA SUELTA
Dame mundo, rienda suelta para volar en tu espalda
Con mi espada protectora desgarraremos las almas
Que destrozan impaciencia los brotes de amor que nazcan
No son almas, son caricias con la maldad incrustada
Mienten y engañan a todos, todos se rigen por nada
Esa nada que son todos cuando se impone la raza
O ese coche tan bonito o maravillosa casa,
Ruge el león con aullidos como el lobo en importancia
Viendo que el hombre no piensa
Mas que en ampliar morada
No Me Basta
No me basta,
que me quieras con el alma,
quiero verte hasta el último cabello,
perdiendo por mi amor la cordura y el aliento.
No me basta,
que me consideres tu apoyo y compañía,
necesito saber que desfalleces,
que agonizas lentamente por tenerme cada día.
perdon….
hola amor, se bn q soy el tipo de personas a las cuales es mejor no creerles despues de la priemra ves q traisionan tus sentimientos y las promesas q te han echo…. antes esto n tengo mas q decir.
pero creeme darkness, q a pesar de mis herrores no son tu culpa, y q eres quien me limita ha hacerlos con mas profundiad, gracias a ti e cambiado para bn y dejado mi esensia vivir sin la necesidad de matarla…miro en el espejo otra mujer q gracias a ti sus ojos se iluminana al pensar en verte…miro mis manos y pienso q ellas si serviran para algo, pues con ellas escribo letras q delcaran lo q te amo, miro en mi interio el daño q te causo y aun peor al verte a ti, pues tu eres un claro reflejo mejor q un espejo q demuestra q estoy acabado con tigo…..
La palabra poética y el yo
La poesía contenida en el alma de un ser humano es, por aproximación metalingüïstica, una cercanía a la realidad de los días que se viven suvesivamente por etapas de emoción; algunas veces es una realidad de calma y meditación… otras veces se desgrana en una pasión desbordante… pero siempre es una representación casi metafísica de la existencia, del destino o de la confusión de nuestro propio mundo interior con el que gravita el mundo exterior que los poetas contemplan y asumen como materiales de reflexión. De ahí (de su exiswtencia, destino o confusión) surge el compromiso personal de quien expresa la propia trayectoria de su yo vital gravitando en la concepción de su universo poético.
Quiero sentir.
Quiero que me lleves a la cima de tu alma y me susurres palabras de amor.
Quiero ser prisionera de las estrellas que iluminan tus ojos en una noche cualquiera, en un atardecer de sombras sin nada que ofrecer,rehén de tus brazos fuertes como las ramas en Otoño.
Ámame, dijeron los duendes cómplices de las hojas, de la eterna dicha abstracta disfrazada de piel, de tu piel morena traída de los más lejanos desiertos a beber de las lágrimas de mi espera, de una espera triste e inexperta que nace ahora con cada beso tuyo.
Y se iluminarán faroles, flores mustias por el pasar del tiempo bajo un ardiente sol, se iluminará mi alma al verte como te veo y sentirte como te siento.
Gummo: el anhelo de muerte.
En la manera en la que una nación se representa a la muerte se puede conocer la esencia de su comunión social, y en el retrato de su juventud es posible advertir la trayectoria posible de su porvenir.
Por eso la película Gummo del controvertido cineasta Harmony Korine, se constituye como una fábula estremecedora de la condición de la juventud estadounidense, misma que además, se proyecta como modelo y prototipo para las de todo el orbe.
Korine expone en su relato la situación de una pequeña ciudad oculta en lo más profundo de Ohio, que habiendo sido devastada por un tornado— metáfora de la desvalorización del mundo actual— se transforma en el ámbito surrealista de un grupo de adolescentes envilecidos y ahogados de hastío, que en sus deambuleos por este rincón aislado de la Norteamérica profunda, se relacionan con los integrantes de esta comunidad rebosante de corrupción, ignorancia y descomposición moral.
La vihuela
Durante el siglo XVI, la vihuela tuvo una gran popularidad en España. Diferente en tamaño al laúd, tiene sin embargo gran similitud en cuanto a los acordes y el sistema de dobles cuerdas. Su apariencia es más semejante a la guitarra.
De los compositores de vihuela famosos en su tiempo, Luis de Milán no era un músico profesional, sino un hombre acaudalado, autodidacta como él mismo se autoproclama, que vivió en Valencia en la corte de Germaine de Foix, segunda esposa y viuda de Fernando de Argón, y del Conde de Calabria. Otro compositor de vihuela famoso, Luys de Narváez, era por el contrario músico profesional y se había dedicado a estudiar exhaustivamente sus proporciones y su práctica. Perteneció a la capilla del príncipe, futuro Felipe II. Sus contemporáneos destacaron su gran maestría del instrumento y sus cualidades de improvisación.
Con el payaso sólo se puede reír
Hay personas ,que desprecian la amistad para quejarse de su soledad después ,y otras tantas que nos quejamos cuando no quieren la nuestra.
Últimamente me he preguntado por qué no hago amigos como los de antes, por qué, cuando más me empeño en ello peor me va, cuanto más me sincero con alguien más noto que se aleja, quizás sea mi mente la que me hace parecer eso, pero la verdad es, que la gente nueva que conozco y que mantengo relación después, es por parte de mi pareja. Yo no aporto nadie nuevo al grupo, eso me entristece, porque me enorgullezco de tener buenos amigos, que ahora que lo pienso, no vienen a verme nunca, a pesar que solo vivo a una hora de coche, exceptuando alguno que precisamente no eran de los que mas cerca me sentía, pero, que me alegra que venga claro está.
El avatar de la felicidad
Encontramos falsos héroes,
cuando no los buscamos y ahí están,
aparecen de pronto y por casualidad,
Ls tienes en la calle,en las tiendas,
en el bar de la otra acera,
áquel al que nunca vas,
en tu propio hogar.
Pero,¿quién es el el profeta?,te preguntas,
el verdadero y sin igual…
Es el niño que te sonrió,
mientras divertido sotenía un globo,
es el abrazo de dos compañeros de camino,
que se vuelven a encontrar..
Somos historia con proyectos
Somos árboles nacidos entre los brazos de un sueño con voz de estrellas; las fugitivas pieles del agua que reverbera sus canciones entre los nombres adoptados del misterioso diálogo con las tardes inmensas. Somos pájaros antiguos que tiemblan entre los pinos y lentamente se van hacia donde el bosque lanza sus murmullos de flauta; el silencioso crepúsculo de las noches mansas.
La verdad existe, sí, porque existen las palabras que nos hacen libres peregrinos del va y del viene; somos vientos sonando sobre los tejados donde anidan las viejas gotas del agua. Somos marchas separadas que al final se juntan entre el río y el cementerio pero que, mientras caminan, controversiamos con las materias y los espíritus.
Cinco Minutos
Cinco minutos, un lapso de tiempo que es nada comparado con el infinito, que es todo comparado con el vacío que producen estas ansias de verte, esas que me incineran todo dentro cada que te recuerdo. Cinco minutos, el beso robado en la premura de la despedida y la caricia rápida en el breve saludo. Al menos pude verte, mis ojos por un instante se llenaron de ti, pero todavía no lo cree mi memoria, no lo guarda mi alma. Tantos días esperando ver tu rostro en la claridad, tantas horas cargadas de incertidumbres y de pronto apareces, estas ahí, Tú, al frente mío. En ese momento no sentí que fueran cinco minutos, sentí que fuiste la eternidad, y como en los cuentos, me pareció que se detuvo el tiempo y mis labios se congelaron, se colapsaron, tantas cosas que decir y todas al mismo tiempo, tantos suspiros por salir y tantos besos con sed de ti. Fue una parábola cruel del tiempo, todavía mis sentidos se estremecen, pero te vi… pude verte.. sonrío.. Me quedo con una promesa y una esperanza, la brisa a tu paso y tú mirada; par de rayos de sol que me iluminan. A veces la felicidad es algo tan sencillo, me quedo con el tesoro, con estos mis cinco minutos de oro, tan largos, tan cortos, tan valiosos para mí.
Gracias
Mis lágrimas escondidas no tienen sabor a sal,
Tienen un sabor amargo que se entremezcla
Con la dulzura de los recuerdos del ayer.
Se produce la paradoja: lloro por lo del hoy
Y doy gracias por lo que de dulce he tenido,
Por la protección que en el desamparo
Me hizo aprender tanto, y luchar, y vivir.
CONSULTA
Queridos amigos voremios, me gustaria que me pusierais al corriente sobre el tema de la propiedad intelectual en internet y los peligros sobre plagios.
He recibido una carta del centro de estudiospoéticos pidiendomé autorización para publicar un poema mio, que ha quedado finalista en un concurso, pero yo no sé hasta que punto se trata sólo de una operación de marketing, para venderte un libro, lo cierto es que con los abundantes palos que nos dan, a los valientes de espiritu, me he vuelto un pelin desconfiada.
Contarme lo que sepais y gracias anticipadas.
Un beso fuerte a tod@s