En muchas ocasiones…veo pocos comentarios a los trabajos que se aportan en esta página de libertad y crecimiento personal. Me encantaría disponer de ideas y de tiempo para responder a todos, para conjugar tntas ideas como palabras apiladas en líneas y párrafos. ¿Por qué no lanzar una campaña de lectura detenida sobre lo que los demás escriben? Voren…es como un camino plagado de lugares privilegiados. En unos, el corazón exalta la vida; en otros…se suscita el temor a la existencia. Libertad, críticas, filosofía de la aútentica, de la no reglada por Universidades ni tijeras de recorte. Vorem…se alarga y en sus bucles genera una espiral plagada de ADN. ¿No lo habéis sentido? La suma de cada texto es la explosión de una parte del sentimiento de la vida.
Quizá…ese peque STOP, ese comenterio leve sobre lo que más nos llame la atención, es la llamada a la presencia del otro, ese que también está ahí…y que te escucha, yq ue te siente. Detenerse es la mejor manera de sentir el aquí y el ahora: con todos, con todas…con el universo.
Archivo por meses: mayo 2005
Palabras en el desierto
Adoro el desierto. Me recuerda todo un tiempo pasado, aquello que siendo forma ahora es otra forma más menuda, intensa y cálida. Las palabras que sonaron en los tiempos pretéritos se han fundido con las arenas y formado rosas del desierto. De ahí que la poesía árabe sea un deleite para los oídos, de ahí que toda sensibilidad recuerde en Granada el aroma de los jazmines, los pasos perdidos, las alamedas llenas de limoneros. Hablar en el desierto es toda una experiencia. Las palabras cobran un calor especial La voz se torna intensa y gutural…Pero lo mejor, es un silencio final, un no eco, una divagación estremecedora que te hace sentir parte de la mayor de las solaledad, aquella que experimentó Thomas Merton: el verdadero sentido de las palabras en el desierto.
Para ser exactos
Óleo
Pintaré, la silueta de nuestras sombras
recortándose a la tarde a labios del sol.
La llama vespertina de tu pecho
que acecha bajo el durazno.
El aciago vuelo de las golondrinas
en el mar devoto de tu mirada
Pintaré, el borbollón calido del cielo
derramándose en tu piel.
Las manos infantiles del viento
jugando con tu cabello.
Herencia paterna
Unos heredan una casa o unas tierras, otros un negocio familiar, algunos incluso un reinado, pero nuestro padre nos dejó el mejor legado.
Supongo que nuestro padre, alguna vez, quiso ser próspero. Sus diversos oficios, algunos proyectos de negocio, así lo acreditan. Pero siempre tuvo una endiablada capacidad para eludir la fortuna, a pesar de su demostrado y denodado esfuerzo. La prematura muerte de nuestra madre, tras una larga enfermedad, tampoco ayudó. Nuestro padre supo entonces, con un magistral criterio probablemente surgido de sus convicciones religiosas, otorgarnos la mejor de las herencias a todos y cada uno de sus hijos. Ahora, con la perspectiva que nos dan los diez años transcurridos desde su muerte, podemos reconocer fielmente el regalo de su legado.
Secretos entre sábanas
¿Cuántos secretos guardan nuestras sábanas? Personalmente las mias están cansadas de escuchar…
¿Cuántas lágrimas han absorbido tus sábanas? ¿Cuánto saben de ti tus sábanas? Cuántas historias podrían contarnos… cuantos secretos guardan, los tuyos, los míos, los nuestros… los secretos. Y todo, todo se lo cayan.
Para sentir que no muero…
Réquiem por una madrugada
Amanecía detrás de las cortinas donde el misterio habia dejado prendido un hálito de aromas nocturnales. Ella tenía aún los labios entreabiertos, con un resto de rojizo carmín todavía húmedo por las lágrimas anteriores. Yo sabía que eran los últimos latidos de un momento tan pasajero como el vuelo del quetzal. Tras los cristales, la umbrosa perspectiva de los geranios bailaba en las macetas de coral.
-¿Por qué te tienes que marchar?.
-Porque los hombres sin destino sólo somos pasajeros del romance…
Ella entonces recogió su pelo alborotado en un capullo de insomnios.
Don Oswaldo (Y Tercera Parte)
– !Es verdad!. !Ahora me acuerdo!. !Felisa!. ¿Cómo no recordarla?. !Cómo me la arrebataste, bribón!. Pero… ¿qué fue de ella?.
– Felisa Alvarez Cienfuegos se marchó al día siguiente hacia Michigan, en los Estados Unidos, porque su padre, el famoso pintor, decidió trasladar su taller artístico a la ciudad de Detroit… mas todavía conservo, intacto, el Atlas de Geografía Universal que me regaló aquella misma tarde, paseando por el parque de el Ejido, con una cruz marcada sobre el lago Eire.
Don Oswaldo (Segunda Parte)
Día lectivo en el viejo Quito. La maestra traza en la pizarra la frase: ¨Lucho quiere mucho a su mamá”.
– !A ver, Oswaldito… díle a tus compañeros y compañeras dónde está el sujeto!.
– Doña Clotilde, el sujeto todavía no aparece.
-¿Qué dices, Oswaldito?. El sujeto es el animal, persona o cosa de la cual se dice algo…
– Eso es lo que yo pienso, Doña Clotilde… el sujeto es ese animal, persona o cosa que ha degollado ayer a dos jovencitas en las cercanías de Babahoyo… pero dice la radio que todavía no se sabe quien ha sido el autor. Unos creen que un lobo hambriento; otros dicen que un delincuente recién salido del penal y hay quienes piensan que…
Don Oswaldo (Primera Parte)
Sube Don Oswaldo, como todas las mañanas, camino de la panadería y sus sempiternos encuentros con la enosñación. Sube con su bastón apoyándose suavemente en el duro empedrado de La Gasca y, de vez en cuando, detiene su lento y pausado caminar para levantar la cabeza y observar a la pimpollera mañanera que todos los días le dedica una sonrisa especial. !Don Oswaldo siempre con su ensoñación!.
Es día fresco y, a la sombra de un velador, Don Augusto, el jubilado arquitecto de la Municipalidad, dibuja sobre un ancho papel de pergamino, los últimos detalles de su penúltima construcción. Don Augusto es otro veteranísimo de las lides existenciales de aquella época no conocida por nosotros en que llevar una flor en el ojal de la chaqueta dicen que suponía estar enamorado de las sonrisas.
Carta de Amor de Virginia Woolf a Leonard Woolf
“28 de Marzo de 1941
Querido,
Me siento segura de estar nuevamente enloqueciendo. Creo que no podemos atravesar otro de estos terribles períodos. No voy a reponerme esta vez. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy haciendo lo que me parece mejor hacer. Tú me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todas las formas todo lo que alguien puede ser. No creo que dos personas hayan sido más felices hasta que apareció esta terrible enfermedad. No puedo luchar por más tiempo. Sé que estoy estropeando tu vida, que sin mi podrías trabajar. Y lo harás, lo sé. Te das cuenta, ni siquiera puedo escribir esto correctamente. No puedo leer. Cuanto te quiero decir es que te debo toda la felicidad en mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bondadoso. Quiero decirte que todo el mundo lo sabe. Si alguien podía salvarme, hubieras sido tú. Nada queda en mi salvo la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir destruyendo tu vida por más tiempo.
¿Quién lee a Virginia Woolf?
Dos “films de culte” para recordar a quien, junto a James Joyce, más ha aportado para configurar la estructura de la novelística contemporánea.
El día 28 de marzo de 1941, Virginia Woolf, se suicidó rellenando con piedras los bolsillos de su abrigo y adentrándose en el río Ouse cercano a su casa. Posiblemente quiso provocar, como le dijo una vez a su amiga Vita Sackville-West, “la única experiencia que nunca podré describir”.
Enferma de una depresión crónica, dejó dos postreras notas. La dedicada a su marido explica la razón de su fatal decisión: Queridísimo: Tengo la certeza de enloquecer nuevamente, siento que no podremos enfrentarnos a esos terribles momentos. Y esta vez no tendré recuperación. Empiezo a oír voces y no me puedo concentrar. Así que voy a hacer lo que me parece lo mejor. Tú me has dado la máxima felicidad posible. No puedo pensar en dos personas que hayan podido ser más felices hasta que llegó esta terrible enfermedad. Ya no puedo luchar contra ella,… Todo se me ha escapado menos la certidumbre de tu bondad…
Cada segundo…
Cada segundo de nuestra existencia no sólo es trascendental porque es irrepetible sino que también lo es, y esta es su mayor grandeza, porque es en un segundo determinado donde nos ocurre la dicha, la desdicha, la alegría, el dolor… y es en ese segundo, si pudiésemos congelarlo en la Cámara del Tiempo, la fotografía inédita que, pasado el tiempo, al contemplarla, nos hace rememorar aquella dicha, aquella desdicha, aquella alegría, aquel dolor… que tan sintomático fue en nuestro pasado, que tanta importancia tiene en nuestro presente y que tanta trascendencia tendrá para nuestro futuro…
La Conspiración
Se me ocurre que esos libros que salen al mercado y alcanzan cimas increibles de ventas, de público de intriga…son el producto de algo más que el buen hacer de un autor. El Código Davinci me defraudó; encontré tantas imposibilidades, tanta necedad que opté por no leerlo. Descubró que ha salido el tercer libro de este prolífico autor: La Conspiración. Presiento que será todo de lo mismo y que el final nos prepará para un cuarto y un quinto…donde, una vez conscientes de que el Universo se va a derrumbar entre nuestra impotencia, no quedará títere con cabeza. ¡¡¡El tiempo es un producto de consumo!!!¿Por qué no elegir buenas historias?
Del todo y de las nadas.
Con el cuerpo en estado de hibernación, los sabios de la posmodernidad filosofan intentando aprenderlo todo, así, de golpe, de un tirón… especulando con el conocimiento de todos los llamados sabios filósofos de la Tierra anteriores a ellos: desde aquel humano que se quedaba meditabundo mientras afilaba el sílex o ensimismado mientras contemplaba la lluvia caer, hasta los últimos pensadores que se han introducido en los agujeros negros del Universo…
Pero mientras los sabios filósofos de la posmodernidad hibernan esperando conocerlo todo dentro de varios billones de años terrestres, nosotros los de acá, los de a pie, los de las orillas del saber, seguimos aprendiendo más y más de las nadas donde nadamos/nadeamos en nuestro anónimo descubrir diario, para buscar cada día un poco más y más del sustento alimentador de la inconsistencia globalizadora del todo y la globalizadora inconsistencia de las nadas.
Mañana también saldrá la luz para ti… (para morenaloka)
Hay problemas en la vida que nos agobian, nos hacen llorar, nos hacen sentir el desconsuelo. Ese problema de la distancia es algo que yo también sentí y es algo que también me hizo llorar. Y es la distancia, a veces, la que nos hace reaccionar pensando que mañana también sale el sol… y yo te quiero expresar, amiga compañera del Vorem, que esa luz que saldrá también para tí te traerá múltiples respuestas y que tú serás capaz de entrever la más realizadora para ti. No te desilusiones… realízate… tú reconoces que aún no estás preparada para irte con él… no importa… espera… si ha de ser así tú lo harás… pero recuerda que como Julia (palabras a Julia) tú tendrás amigos… tendrás amor… serás todo aquello que un día te llegará cuando menos lo esperes. Mientras tanto no te desoles, morenaloka, y piensa en positivo. Yo te animo a que sigas adelante y a que nunca renuncies a nada que de verdad te haga enriquecerte de realizaciones. No hay receta mágica para superar el dolor pero el dolor forma parte de nuestra madurez… Yo sé que,sea cual sea la solución, mañana saldrá también la luz para ti y tendrás una respuesta brillante a la que unirte con todo el corazón. Desde mi pequeño rincón voremista yo te siento, yo te conecto con mi corazón y te envío una palabra de cariñoso aliento: Sé Feliz y No te Rindas al Dolor. La Respuesta ya estará en camino y la vida te la dará como se abre la flor… pero sobre todo realízate siempre como ser humano en busca de su felicidad y no renuncies a ésta por nada del mundo.
Un poco de sabor al asco de la vida (para morenaloka)
No es lo que está afuera lo que pone color a la vida; tal vez sería bueno pasar la escoba por el patio trasero de nuestra existencia y poner la basura en su lugar. Descubriremos que las flores mantienen su aroma, el sol su brillo, el pan su gusto y las decepciones el invalorable hecho de hacernos crecer y madurar. Lo que sí tenemos es un oído preparado para escuchar la lenta y abrumadora soledad del ser. Si te viene bien te ofrezco el mío.
Suave sueño de farol
Siempre sueña con la luz
del farol de su existencia;
suave roca…
suave mar…
suave luna que presencia
a la barca que navega
en las aguas del amor.
Suave sueño de farol.
En la borda hay un marino
con recuerdos de mujer;
suave roca…
suave mar…
suave carta de papel
que refleja a medianoche
las palabras del amor.
Suave sueño de farol.
Promesa de Mesa
La Mesa del Parlamento Vasco necesita una Misa para que la Masa vea que la Musa les inspira. Quizá una “Moza” sea la solución.
EAJ-PNV tienen perfecto derecho a designar como candidato para presidir la Cámara a quien mejor le parezca, y más aún si desde la campaña electoral Juan Mari Atutxa estaba señalado para ello, dispone de probada experiencia y ha sido el parlamentario que más votos ha recabado. Pero también los demás partidos están en su perfecto derecho de no votarle, aunque el veto ad hominem sea siempre indeseable. Pero hasta aquí pocas novedades en las seis votaciones repetidas del lunes y martes (16 y 17 de junio).
Escribiendo en Internet
En 1962 Bob Dylan presagió el fenómeno de Internet con su Blowin’ in the wind (La respuesta, colega, la susurra el viento).
La música de Bob Dylan representó, para quienes éramos jóvenes en la década de los ’70, el símbolo de trasgresión desafiante de quien desprecia el (des)orden establecido y se enfrenta a los más poderosos del país todopoderoso. Su balada pacifista fue una metáfora contra la guerra del Vietnam y sigue siendo el mejor alegato contra toda forma de violencia: “¿Cuántas veces deben volar las balas antes de que sean proscritas para siempre? ¿Cuántas muertes más tendrá que haber para que sepamos que ha muerto ya demasiada gente? ¿Cuántos años debemos sobrevivir antes de que se nos permita ser libres? ¿Cuántas veces giraremos la cabeza fingiendo no haber visto? La respuesta, amigo mío, se la lleva el viento”.
Que asco de vida
Aquí estoy de nuevo para seguir aburriendoos con mis paranoias.¿por qué tiene que ser todo tan díficil?¿hago daño a alguien queriendo estar junto a la persona que amo?¿por qué todo está en contra nuestro?No lo entiendo por fín encuentro un chico que merece la pena,que me quiere y le quiero,que daría todo por mi,que me demuestra cada día su amor,y no podemos ser felices porque estamos a 300km de distancia.Las soluciones que hemos encontrado son:
-irnos juntos a vivir,pero yo aún no estoy preparada para dar ese paso.
-que se vaya él de su ciudad,porque no aguanta más allí…pero a mi cuiudad no puede venir porque no puede venir sin trabajo,y si se marcha de su ciudad solo se irá más lejos porque de esa forma si tendría trabajo.
Si se marcha más lejos aún de mi y con ese trabajo apenas nos veremos ,apenas ablaremos…y todo se irá a la mierda…¿POR QUÉ TIENE QUE SER ASÍ?
Solo un niño…
Acróbata del aire con piruetas hacia la Nada. Tragafuegos de la noche. Pasa la mano y algunos le dan unas cuantas monedas… Me lo quedo mirando a los ojos. Son ojos de Silencio como los del duro sílex de la Prehistoria. No me dice nada. Solo mueve la boca pero no dice nada. Se va al rincón de la esquina, junto a la alcantarilla de los deshechos. Toma su bolsa de pegamento y comienza a inhalar hasta que se queda dormido en la ciega Noche. Allí. En el duro asfalto de la calle de Nadie. Es uno más de los habitantes del suelo que con tanta sensibilidad presentó Grekosay hace unos días. Y me hace recordar… tiempos de angustia en las noches de Madrid. Esto, sin embargo es Quito… pero las calles de los desamparados también abundan por acá. Es solo un niño… un Niño De La Calle.
Teresa (CUENTO DE MARIA ISABEL SOLANO)
Llegué a un puerto olvidado, invadido por un olor a descomposición, a pescado, a conchas, a mierda y a pena. Estaba infestado por oxidados barcos de grandes anclas aferradas en el fondo del mar; anclas que hace tiempo no ven la superficie, barcos que no recuerdan ya su recorrido porque el hombre los ha abandonado. Pequeñas covachas de caña y palma yacían aglomeradas a lo largo de la orilla. El grito de los vendedores, el llanto de los niños, el ruido de los viejos coches invadían el lugar y saturaban el aire casi imposible de respirar. El calor, la humedad y mi sudor adherían las prendas a mi cuerpo.
Camino de ida sin retorno.
Cuando él se levantó con la clara intención de marcharse de allí, todos los contertulios desearon, en su interior, acudir prestos a retenerle para evitar que saliese por la puerta y los abandonase después de haberlos perdonado a todos ellos. Pero ninguno de los allí presentes se atrevió a elevar la voz en una súplica de consuelo. Todos tenían en su conciencia el sentido de ser culpables, mas todos volvieron a la charla contaminosa, a la absurda elocuencia disipadora para ocultar su anterior silencio. Él salió de allí y se marchó. Todos desearon infinitamente que volviese pero el nunca regresó. Estaba ya demasiado lejos y había perdido la memoria.
miedos
Miedo a todo y miedo a nada, miedo a seguir y a quedarme estancada
miedo a sufrir, incluso miedo a ser amada.
Miedo por todo, sin tener que temer nada.
Extraña sensacion que me llena de temor,
temo sentir cosas que me llenen de dolor
por q ser miedicas? por q no afrontar la vida?
por q vivir con miedos?
Universidad incomunicada
Han pasado siete lustros desde que la inauguramos, pero continúa igualmente apartada.
Hace 34 años fui uno de los alumnos que estrenó el campus de Leioa de la entonces Universidad de Bilbao, en el curso 71-72 (aunque la web institucional señale el 72-73 como fecha inicial). La Facultad de Ciencias pasó de unas instalaciones provisionales en Botica Vieja al primer edificio de Medicina y al año siguiente al suyo propio. Para llegar a clase fuera del escaso horario de autobuses, habíamos de caminar por veredas y campas desde la estación del tren, hasta que organizamos un legendario Renault 4-L.
DIARIO BLANCO (7).- roticum more
Y estalla la tormenta en el Jardín de las Almas. Primero son tenues gotas que resbalan por la hiedra… después se transforma en una fina lluvia que va empapando, lentamente, los helechos para pasar más tarde a un fuerte aguacero que anega las anémonas. Más tarde se desatan los relámpagos y todo el Jardín comienza a temblar. El cielo se ha vuelto rojo. Suenan los truenos y caen rayos alumbradores mientras se desata el ruido huracanado de aquel terremoto que parece querer tirar abajo todo el edificio. Por úlrimo llega la paz… mientras el cielo vuelve a ser azul y los pájaros renuevan su ininterrumpida sinfonía. Felices sueños.