Enfado desenfadado
Parece que el mundo entero está enfurruñado: los políticos discuten y sus seguidores se aborrecen; los ricos se enojan y los pobres padecen; los viejos critican y los jóvenes protestan. Todos están disgustados y molestos por todo lo que los demás hacen o dejan de hacer. Cada día crece el malestar y se duplica el resentimiento.
Si tan sólo el tiempo, no fuera tan cruel,
y la distancia no fuese tan larga,
que daría por sólo escucharte al menos un instante,
sentir el candor de tu voz en mi piel,
la suave caricia de tus palabras en mi oido,
por pasar un momento a tu lado; Sí, tan solo un instante,
que no daría por solo mirarte aunque sea de lejitos y por solo un ratito.
El silencio de mi interior era absoluto. Sólo el leve murmullo del agua, como un fondo inmaterial, servía de contrapunto a algo que no era posible conceptuar. Yo solo. Solo y asomado al borde de mi propio límite. Mi sueño se cumplía. Era una línea contra el plano del barco y la superficie del mar. Era la total falta de memoria y el desencuentro más absoluto. Ni tan siquiera una grácil gaviota que me recordase alguna referencia de mensaje. El único mensaje que allí existía era una paz sin contenido; la absoluta paz de quien, sin dejar de existir, ya no vivía ninguna experiencia.
¿Es valioso tener alguna imaginación?. Yo creo que es una manera de alimentarse. Para muchos el único alimento interesante es poder permanecer estáticos y con eso sólo se conforman. Pero permanecer, simplemente permanecer de manera estática, no me parece que tenga pleno sentido. La vida debe ser algo más mágico y especial si queremos que tenga interés. Es cierto que a veces vivimos angustias y queremos tirar la toalla, pero éstas angustias quedan confinadas en el olvido cuando conseguimos ilusionarnos en reconstruir nuestro mundo llenándonos de imaginación. ¿Tú has notado algo así en tu pensamiento?. Entonces no te quedes nunca vacía; deja siempre huecos para rellenar y momentos para vivirlos de manera inolvidable.
Llamo vivencialismo a esa manera de ser en la que nos expresamos con todos y cada uno de nuestros sentidos. Vivencialismo porque es todo aquello que podemos absorber para sentirnos tan profundos que ya no necesitemos más que dejarnos llevar por la existencia sin la pertinaz preocupación de tener que interpretarnos excesivamente. Ese vivencialismo será quien nos interprete el día de mañana y le dejaremos hacer sin resistirnos ni fugarnos pero sin despojarnos de nuestra esencia propia.
Sus raíces no tienen un punto geográfico en particular. Vienen de la eternidad y marchan hacia la eternidad. Yo no entiendo, por eso, una raíz como un lugar impuesto por alguna condición ajena a nuestra voluntad. Nuestras verdaderas raíces no son únicas sino plurales y allí donde radiquen nuestras expresiones nos convertimos en seres multiplicadores en vez de simplificadores.
Esta hora sin pausa y sin naufragio de las cosas eterniza sus dimensiones y me devora la sombra. Hay una luna blanca que me mira, poco a poco, con impasibles recuerdos de añoranza. No acierto a medir esta hora verde, de árbol desconocido, que nace y me recorre la creencia de ser un hombre con rendijas, como un pájaro unánime que siesga el alba. No acierto a medir esta hora alimentada con flores de cien hojas y otras presencias de mil sueños que me hacen sentir sus frutos tan presentes que se quedan sembrados en el huerto de las esperanzas. Por eso pienso, simplemente, que es la hora arcana de los alientos impensados.
Hace cuatrocientos años que nació, de las burbujas emergentes del cerebro de don Miguel de Cervantes, un joven mucho más joven que los demás de su época. Gustavo flaubert se encontró con sus aventuras y se las aprendió de memoria antes de saber leer. a todo eso alcanzaba el impacto del Quijote.
Hay algo de crucial en él, que no murió en la cama como dice la historia, sino que permanece vivio. Es su alma veinteañera, alma de loco enamorado persiguiendo sueños, realidades, santidad, amor, justicia… como todos los jovenes del mundo que han visto en su burlesca actitud un pensamiento de disidente que se enzarzilla con el de Sancho panza para formar la más imperecedera pareja de sim`´aticos payasos de la literatura mundial.Un Pensamiento es fugaz…sin embargo..ese pensamiento puede dar lugar a un sentimiento. Leer una poesía, `puede saltarse el pensamiento e ir directa al corazon. Era un jueves por la noche, una chica timida…aunque enamorada llamo a un chico muy importante…una semana despues esa chica vió una poesia en vorem…se llama El Tono De Tu Voz… al leerla…el le dijo que era su voz. Esa chica vió su sueño cumplido.
Moraleja: Los sueños si se cumplen.
Amor
No deja de ser habitual que la moda se haya convertido en la razón más inconsecuente para seguir sus reglas. Ayer, justmente por la tarde, pasaban por la misma acera que n servidor, dos jóvenes que llevaban auriculares en los oídos. Nada se decían y si tuvieran que hacerlo no se oirian. Iban silenciosos. La música les aislaba de todo. La realidad del cerebro era un eco estremecedor y pulsional. Caminaban casi dirigidos por ese inconsciente de las aceras, de las rutinas…Seriedad en sus rostros. Una juventud con sabor a cable, con la tecnología como suplemento dietético. En ese omento podría suceder cualquier cosa…¿pero qué puede suceder cuando uno no está en este mundo?
Cada vez, la MODA, implica un deshacerse los sentimientos, de ese ser uno-mismo, y adherirse al gran rebaño donde todos deben emitir las mismas señas de identidad.Recuerdo, que hace unos años, los niños sordos llevaban prótesis colgando del pecho y dos cables que iban a sus oídos. Les daba una inmensa vergüenza hacerse notar como “diferentes”. La tecnología creó las prótesis retroauriculares. ¡Fin del problema! ¿Qué pensarán cuando vean que el mundo está al revés?
¿No sería mejor escribir cada día una crónica de lo que pudo ser, pero no fue? Optemos en lugar del consabido diario-testimonio por un prometedor diario-testamento.
Si descartamos a las memorias autobiográficas, escritas al final de la vida de alguna personalidad, existen dos tipos de “diarios personales”: I) Los diarios íntimos que escriben personas anónimas, destinados a su lectura futura por un circuito reducido compuesto por el mismo autor y, quizá, por gente próxima de su entorno de familiares o amigos. II) Los diarios históricos, que provienen de los primeros cuando alcanzan suficiente valor literario, fundamentalmente por ser testimonios relevantes de una época, como el “Diario de Ana Frank”.
Fluctúa de emociones en su piélago
el ser humano continuo enigma
y la voz llamando a su especie
busca la canción que nunca olvida.
Es cuando desea surgir como la aurora
del agua remansada y benigna
y con el peso de lejanas esperanzas
busca incluirse en el sentido de la vida.
Ser para los demás un cuerpo entero
en la esencia de las mil voces amigas
y que la sombra se le quede en blanco
para ser sólo vísperas de vida.
Aire invisible, e inalcanzable nube.
Tormentas que aplacan el calor, la ira de las olas.
Delante del horizonte
una esperanza;
bosques que se esconden para ser acariciados,
manos amigas que modelan cántaros.
Palabras que nacen de la bondad humana
y tierra abierta para germinar el fruto nuevo.
Esperanza de vida, de silencio, de historia enraizada,
nadie evita su pregunta,
ni eludes los por qués.
Una Oda a la Alegría contagiosa
de estar juntos,
unidos en la Comunidad de una Tierra
que nos ha sido dada.
Los semáforos nacieron como una exigencia para evitar el poder de unos sobre otros. Tricolores y erguidos, controlan nuestras vidas, o al menos…de quienes respetan sus ritmos de cambio. Más de una vez he sentido que al detenerme he respirado mejor, he descubierto vida y sensibilidad, personas diferentes, y sobre todo…que los conductores existen, muy al margen de las marcas y de los terribles créditos. El semáforo es una expresión detenida, la necesidad de un orden, el equilibrio de los tiempos, en definitiva…merece algo más que estar sometido a una quietud infinita.
¿MOrimos cuando dormimos?. ¿Nacemos cuando despertamos?. Quizás sólo sea cierto que, entre ambos parámetros, estemos únicamente soñando. Y así, en un continuo andarivén de muertes y nacimientos diarios, vamos completando nuestra limitada existencia que en realidad no nos pertenece completamente porque siempre hay pedazos de nuestras muertes y nacimientos diarios que pertenecen a otros seres vivos que se nos cruzan en el camino soñado y nos condicionan nuestra existencia. A veces quiséramos ser sólo idealibre para decidir lo que nosotros pensamos, pero continuamente nuestras muertes y nacimientos diarios se entremezclan con las de los demás, al menos con las de aquellos seres vivos o muertos que forman parte de nuestro más íntimos cículo vital; y entonces nuestra smuertes y nacimientos diarios también repercuten directamente en la de ellos como las de ellos repercuten directamente en nosotros. En fin. La vida es un complejo pentagrma que nos ha endosado un mistérico Creador, el cual nos da un condicionado libre albedrío para ir colocando nota tras nota en nuestro continuo soñar que es el vivir… notas que vamos disciplinando y asumiéndolas como propias. Quizás lo mejor sea no perpetuarse demasiado sino simplemente remorir y renacer hasta que se agote nuestro caudal de pálpitos pero, mientras tanto, sintamos el deseo de pertenecer a lo socialmente nombrado como convivencia humana.