Cinco minutos antes de morir somos existencia; diez minutos después de la muerte dejamos de serlo… pero esos quince minutos forman parte trascendental en la Historia Humana de personas que viven, personas que nos conocieron y personas en las que dejamos profundas huellas con nuestro existir. Quizás eso sea la Eternidad.
Lo ha dejado escrito Benzamín Prado en el diario El País del 28 de este mes de junio: “El fútbol es como todo lo demás, y por lo tanto hay dentro de él un millón de aspirantes a genio a los que para ser Picasso les falta audacia y para ser Van Gogh les sobra una oreja”. Pero casi nunca los verdaderos sabios buscan ser genios de la sombra ajena…
En este mundo donde el resultado suele ser más importante que el talento, el beneficio que se obtiene de las cosas está muy por encima de su verdadero valor0y la fama de una persona casi nunca está de acuerdo con sus cualidades, es enormemente satisfactorio poder sentirse auténtico, ~o ser imitación de nadie y, como principio de sabiduría, convertirse en diferente de todo lo de}ás pero entrañable unión con el0resto.
A los pocos días de nacer María alguien le puso un cartel en la espalda que decía: ¡ Qué rara éres!. Toda la vida ha ido0con el cartel encima pero hace muy poquito tiempo ella misma se lo ha puesto adelante, ql final de todo, le gusta ser cmo es.
En su infancia solo esixtió el espacio.
Cada piedra, cada rama, cada lagartija que0cojía directamente acababan en su mundo. En su sueño.
Con cada episodio del Tunel del Tiempo María se transportara también.
Su madre luchqba con ella, quería ponerle lindos lacitos en sus vestidos María protestaba, se sentía ridicula< hasta que un día descubrió que0en las qntenas de los hombrecitos verdes quedaban tan bien...
Ella se paró ante mis ojos
cantándome la vida adolescente
y vue mensaje entre la gente
con sabor a boca con sonrojos.
Ambos fuímos pétalos rojos
dejándonos |a prisa incandescente
y |a mirada cruzamos en la ascendente
noción de ser libres sin cerrojos
Sus0ojos me hablaron de sonrisas
y los míos de líricas premisas
en medio del alma y de la mente.
Y fuímos capaces de decirnos
que amábamos la vida de los mirlos
hasta incluso rebasar la muerte.
… son estas mañanas frías y el cigarro en la mano, el camino siempre recto y sin desvíos, la misma calle durante toda la semana, las que hacen nacer nostalgia, más como sentido que como palabra. Como si borradas ya las ansias de soñar tan sólo quedara esta palabra sola. Simple y mal usada. Gastada. Nostalgia.
Desnuda, lejana y a la vez tan cercana
Sin buscarte, te encuentro
Desnuda y solitaria .
En los ocultos pasadizos de la vida ahí estás tú
Errante de luz, siendo mi salvación .
Nada sé sobre ti
Sólo sé que en el silencio de mi soledad ahí estás tú .
Que tú eres mi fiel vigía y compañera
Y que en mi soledad siempre estás.
Ni corta ni interminable
Vivir, vale la pena .
En mi presencia o en mi ausencia
Sé que mis seres queridos tengo a mi vela .
Sea buena o mala la vida
A ésta la adoro y quiero
Y con cariño y regocijo, la cuido y adoro.
A mi lado tengo a quien mas quiero
Y aunque solo sea por ellos
Para mi la vida vale la pena.
Antes o incluso después que yo muchos amantes tendrás .
Amantes repletos de placer y deseo .
Amantes que te llenaran de amor, sexo, placer y deseo .
Amantes ávidos de fuego .
Amantes ardientes de recibir el fogoso placer de tu cuerpo cuando éste arde de deseo .
Muchos amantes tenías e incluso a lo mejor tendrás .
Amantes que se cobijarán en tu seno
Que recibirán el calor de tu cuerpo.
Y que contigo y tu cuerpo
Harán realidad el más torrido de sus fogosos deseos.
Este pasado día 23 de junio marchamos a la montaña un grupo de amistades. Liliana cumple años en la madrugada del día 24, justo en el día de San Juan, el de las famosas hogueras y decidimos irnos todos juntos a Alicante, a la cumbre del Monte Benacantil para abrir la mente y el espíritu, dejar de ser racionales por un día y hundirnos profundamente en el misterio de las imaginaciones. Nada mejor que senderear entre las sombras cobijantes del fuego del sol, entre las flores, y acompañados por la guía de los vencejos pálidos. Después de pasar allí el día, junto al castillo medievalista de Santa Bárbara, divisando toda la ciudad de Alicante y su armoniosa línea costera, hemos bajado, al anochecer, a la Playa del Postiguet, a celebrar el solsticio de verano (que es la noche más corta del año), saltando las famosas hogueras de San Juan…
¿Quién eres tú para torturarme?
te busco y no estas,
te encuentro y te vas,
porque cuando te encuentro te
vas, tus ojos me tocan con
flagelaciones histéricas, me lastimas.
Si sabes que yo te espero, ignoro
donde estas y siento tu
presencia, pero te vuelves
ajena a mi vida, a mi piel,
a mi ser, tu existencia es fugaz
como la de las flores, de belleza
perecedera pero de un aroma
inalcanzable.
Te conocí sin saber que en ti conocería un
amor dulce y sincero, te hable
con la ilusión del corazón no con las
palabras de un cabrón, trate de besarte
pero di un paso atrás cuando supe
que luchar era primero, no conocerte
y hacerlo luego, luego.
Te exprese mí sentimiento, dulce
caricia de viento, te seguí lento muy
lento, me obligaste a hacerlo,
decirte lo siento yo soy primero.
Ya no queda nada; ni nada importa nada,
ya el camino es nada y mí alma queda en
nada, ya solo espero
tu llegada, mentira de noche,
otra de día.
Ya solo espero mí muerte: camino
de cruces volteadas. Solo quiero
tu llegada, mentira de noche otra de día.
Ya no queda nada, nada importa, nada duele,
nada siente. Ya solo espera mí alma tu llegada,
mentira de noche otra de día.
Solo queda nada en un vació solo y frió,
y solo muere por amor y no por vos en la nada.
Es el nombre que ha dado la artista Kimsooja, a la instalación realizada en el Palacio de Cristal del Retiro.
La instalación tiene como base principal el espejo continuo, que se ha colocado en el suelo del Palacio.
Al recorrerlo descalza, el efecto del espejo y el sonido que se extiende por todo el interior (la respiración de Kimsooja), me sumergí en una experiencia intima, dejándome llevar por las percepciones sensoriales.
El silencio es el elemento común en esta artista.
Se vive una aspiración al asilamiento, recogimiento y la quietud; un reencuentro con nosotros mismos, es una invitación a huir por un momento del ruido y del caos de la ciudad.
Recogió las redacciones de toda la clase, con la misma calma con la que abría su cajón y sacaba el chicle. Al día siguiente fue haciendo comentarios a diestro y siniestro. Aquella escribía idioteces que no aceptarían ni enlas revistas del corazón. Aquél no había dejado aún los pañales. El otro, simplemente, no sabía escribir. Entregaba los trabajos subrayando cada palabra, realizando cabriolas con el rotu rojo, indicando que su capacidad para ser dios, era posible. Alguien le recriminó su actitud prepotente. Su respuesta fue clara:
-Usted ni sabe, ni siente ni padece. Escribe porque alguien le ha dicho que suena bien, que junta las palabras concierto orden ysobre todo…porque tiene futuro. Su futuro se queda como usted, simplemente suspendido.-
Si pudiera dar marcha atrás, cuantas cosas dejadas en el tintero rescataría. Podría intentarlo ahora, muchas las haré, pero su tiempo ha pasado.
Cuántos besos, abrazos, cuántos te kiero quedaron en la punta de mi lengua miedosos de ser no entendidos o despreciados. Paralizados.
Si pudiera dar marcha atrás cuántos caminos no escogidos andaría, cuántas esquinas no dobladas doblaría.
Si pudiera dar marcha atrás seguiría siempre mis instintos, mi intuición sin que ganara la razón
Pero no hay marcha atrás,la vida no tiene ésa marcha, si fuese como un coche…
Me encuentro aquí, ahora, fruto de mis aciertos y también de mis errores, llenaré el tintero de buena tinta y dibujaré bellos presentes intentando olvidar penosos pasados. Dicen que el pasado no existe y yo creo que sí, en mí, existe, pesa demasiado.
No estaba mas arriba, ni mas abajo.
No tenía forma, no era palpable. No brillaba ni era opaco. Ni siquiera se veía. No era negro.
No pensaba, no sentía, no viajaba.
No era rey, no era dueño, no era joven ni era viejo.
No era el ruido ni el silencio, no era sombra, no era cara ni careta.
No era bueno, no era malo, no era inocente ni era culpable.
No era chico ni era grande.
No luchaba, no era héroe ni salvador.
No se medía, no se contaba, ni se sumaba, ni se restaba.
No jugaba.
Me encuentro en medio de la guerra.
Uno de los caballeros me mira de reojo, con temple desafiante.
Llega heroico hasta mi sitio con su impecable armadura; sangre de acero.
El campo de batalla resuena de atropellos y muertes prematuras. Dos cabezas ruedan frente mío con la ligereza de la luz, hasta desaparecer en la humedad del estrepitoso lecho.
El sol se hunde en los cuerpos inertes y aclara los rostros de
quienes combaten Aún.
Sea en el silencio, donde nada se escucha,
donde nadie vacila, donde toda inquietud
pierde la vida, donde, a luz de la vela, clame a ti,
esencia de mis dias.
Noche oscura del alma, cerrada conciencia en el vacio,
¡díme por qué, sin palabras he de hallar
lo inexplicado de un verso!.
Sobre la inquieta hora nada digo,
nada pasa, ni acontece despertar alguno.
Me observo en la profundidad irrespirable,
ladeando el cuerpo en un vaivén msiterioso.
No debe haber pensamientos.
El certero cuchillo del respirar tranquilo
los cercena, como afilado puñal,
como la luna mora con sus ángulos cortantes.
Las palmas de las manos soportan la precisa contención,
el acto mismo.