Las sombras de los días corrieron
y otro calendario pasó,
un año más, o acaso menos,
un tiempo ido en mi obsesión.
No puedo evitar sentirme viejo
y pregunto entonces, ¿qué sucedió
con los años que se me fueron,
con un sueño, con un adiós?
¿Donde están aquellos recuerdos?
¿Donde quedó aquella ilusión?
en un dia de cualquier año
en un año de cualquier siglo
y en mis plenas facultades mentales y fisicas
y asumiendo toda culpa cuando digo y escribo,
me considero culpable,
culpable de todo lo que no hize,
de todo lo que no e oido, de las palabras que no dije a tiempo
y de otras muchas que nunca aprendi,
de que encontre la primera florecida, la tierra de partida y el cielo prometido,
que todo lo que tengo, es menos de lo que me falta,
de que todo lo que vi, no lo vi despues
que al fin y al cabo, todos somos victimas de algun vicio o una virtud.
CARTA A MI HIJO
Enviado por: padua el 23-Ago 2006 – 10:01 PM
relatos
Querido hijo de mi corazón de mi vida y mis entretelas:
Deseo escribirte esta sencillita carta en clave de humor.
por que., como dijo el sabio nada mejor que la risa para hacer feliz a las personas y mira por donde yo te quiero hacer feliz a ti al tiempo que me hago feliz a mi, y a tu querido padre y en ese plan, todos felices…
Y también como diría Lessing ( filosofo y dramaturgo ingles)– La risa nos mantiene mas razonables que el enojo –
Nada mas lejos en mi intención que herir tu sensibilidad que noto la tienes a flor de piel, la testosterona, los estudios, el trabajo, las chicas o chicos, vaya usted a saber
Es la primera gota en caer en mi pelo, la primera sonrisa de un rostro cargado de placer y de vida. Como siempre quise y por lo tanto que te quiero.
En la eternidad veré tu imagen tan nítida como el azul infinito y como los rayos del veredicto final.
Estarás sentado con el puño cerrado y en poder de mi suerte. Cuando se dicte mi final comenzaré mis días en la cumbre del amor.
En la mañana el látigo del sol levantaba nuestras cabezas para despernarnos nuevamente en un paraíso natural.
De entre las montañas surcaban aves venidas de otros mundos para mostrarnos su color, y nuestros ojos inocentes sin saber a veces lo que veían, se cargaban de risas amables ante semejante visión.
El mundo es mundo allá donde tus pies lleguen y el sol quema desde lo alto con sus brazos estirados ante la vida.
Para tí, muñequita frágil de porcelana que aprendistes antes a hacerte el nudo en tu brazo que en tus zapatillas.
Para tí princesa, que tu infantil cucharilla del cola cao la quemastes hasta retorcer.
¡ Qué baratos vendistes tus sueños!
Para vosotros, que con engaños de un mundo burbujeante y chiribitas ahogaron vuestros gritos de lucha y libertad.
Para aquellos, que con mucho sufrimiento y valor, salieron de ése infierno y cuando comenzaron a creer de nuevo en la vida, un simple catarro se los llevó.
No es hora de reproches ya.
Llenó sus ojos de palomas; inundó su corazón de un verde valle repleto de abedules y adentró en sus entrañas las misiones viajeras de quien toma el rumbo de lo desconocido para saborear su propia personalidad. Yo no la dije nada. Sólo miré sus ojos llenos de palomas; escuché latir su corazón de verde esperanza y me adentré en sus sueños de viaje. Sé que a veces acertará y otras tendrá errores… pero estoy seguro de que cuando volvamos a encontrarnos, con la próxima primavera cantándonos las edades de los tiempos, veré a una mujer mucho más completa, mucho más exacta, mucho más real. !Suerte!. Estoy seguro de que tus sueños serán experiencia para contarnos en la próxima primavera.
Amigo Viajero:
Recibí la noticia de tu marcha demasiado tarde. Te ibas. Sin despedidas, sin buenos deseos, sin un”Te echaré de menos”. Simplemente un “Me voy”. Un “Me voy” por casualidad, un aviso forzado, indiferente.
Con mochila al hombro, te fuiste. Te soñé perdido por el entramado de las vías, cruzando Europa, saliendo de mi vida por un mes, y por un para siempre.
Gasté tinta a lo tonto, Amigo, aspiré la bruma y me fui del lugar del crimen. No he vuelto por ahi desde entonces. Me genera algo de dolor y anhelo, como si se tratase de la tierra prometida.
Escuchar la canción más triste del mundo,
Leer el poema más emotivo jamás escrito…
Volar en el viento, mantener la tonada
de aquel bello momento…. ¿acaso no?
Recordar, sentir… llorar creyendo reír… y vivir.
Sentir la brisa acariciar en el viento,
Elevar la mirada junto al criterio,
Evaluar las circunstancias y rendirse a lo cierto.
Querido hijo de mi corazón de mi vida y mis entretelas:
Deseo escribirte esta sencillita carta en clave de humor.
por que., como dijo el sabio nada mejor que la risa para hacer feliz a las personas y mira por donde yo te quiero hacer feliz a ti al tiempo que me hago feliz a mi, y a tu querido padre y en ese plan, todos felices…
Y también como diría Lessing ( filosofo y dramaturgo ingles)– La risa nos mantiene mas razonables que el enojo –
Nada mas lejos en mi intención que herir tu sensibilidad que noto la tienes a flor de piel, la testosterona, los estudios, el trabajo, las chicas o chicos, vaya usted a saber
Un punto inscrito en la línea infinita, sea curva, sea recta.. ¿Acaso podría alguien distinguirle, hacerle uno, individualidad otorgada por un dedo que lo señale?
Parte de una cadena de puntos a los que él nunca pidió dar la mano, formando una línea que repudia y de la que ni siquiera conoce o conocerá el final. Monocromático, monotemático en su ignorancia de tal condición. Sólo en su cadena de puntos que ignoran su propia individualidad, que tan sólo un dedo podría darles. Pues si realmente son todos iguales, salvando leves y estúpidas características que parecerían diferenciarles, pero que se repiten entremezcladas de una u otra manera, ¿qué valor tendría un dedo que los señalara, que les hiciera únicos? Es decir, que más les da saber de su individualidad teórica, si en el fondo seguirán siendo más o menos iguales al punto de delante y al punto de atrás, sin que su posición les haga mejores o peores (Ya que la línea infinita nunca acaba).
Nació el último de cinco hermanos, todos varones. En cuanto su madre notó que “aquello” comenzaba a cuajar en su vientre, hizo todo lo que los rumores heredados, avalaban la expulsión rápida del engendro; perejíl, saltos, golpes…, nada sirvió de nada.
Lo primero que vió la criatura, fue: una madre atormentada y desgraciada; un padre anodido que ocultaba cualquier exhibición o conato de cariño que hiciese el amago de apodersa de él; y cinco hermanos que sólo sentían indiferencia, por ellos mismos, entre ellos mismos y en especial por sus progenitores . En ver lo que gobernaba, malograba, y decidía la vida de cada de los seres de aquella familia… tardó un poquito más; la pobreza, la miseria, la escasez y la penuria.
Llegaba a casa reventada de trabajar, se despedía de la abuela, que se había encargado de cuidar a su hijo, bañarle y darle la cena y a continuación cerraba la puerta de la casa por dentro, con cuatro vueltas de llave. Vivía sola con el niño y siempre tuvo esa costumbre. Ella sólo se tomaba un vaso de leche caliente, y jugaba un ratito con su hijo antes de acostarse.
Esa noche, estaba más cansada que de costumbre, era sábado, en el restaurante no dieron abasto a servir cenas, y ni siquiera tuvo un minuto para llamar a casa y preguntarle a su madre si todo iba bien.
Su arma era la sonrisa. Una sonrisa tan esplendorosa que llenaba de felicidad el alma entera de quien la presenciaba. Era una sonrisa tan infinita que producía tal cantidad de inmensa alegría en quien la contemplaba que inmediatamente le hacía caer en las redes impenetrables del amor profundo. Pero después venía la cara opuesta, y el herido de amor comenzaba a languidecer de nostalgia, a perder peso, a dejar de comer, a quedar inhabilitado para la vida… y a morir…
Y así una y otra vez. Todos sus enamorados morían indefiniblemente por unas penas misteriosas de amor; una especie de locura incurable que la llevaba a Ella a la puerta de la desesperación. Hasta que un día quiso comprobarlo por sí misma. Olvidó toda clase de prudencia, se miró directamente en el espejo, concentrándose en su propia sonrisa… y se enamoró tan locamente de Ella misma que terminó por languidecer, perder peso, dejar de comer… y morir…
Regreso al texto un tanto agotado;
silenciado, sentenciado a perder mi
talento, ¡tomalo! ¡llevate de mi lo que
mas te sirva! Para eso he venido.
Gana millones de sonrisas con los
textos que has hurtado, yo sabre
mas sin embargo que soy el dueño
y que lo unico que has cambiado es
la ortografia; lo mio es escribir.
Llegaba a casa reventada de trabajar, se despedía de la abuela, que se había encargado de cuidar a su hijo, bañarle y darle la cena. A continuación cerraba la puerta de la casa por dentro, con cuatro vueltas de llave. Vivía sola con el niño y siempre tuvo esa costumbre. Ella sólo se tomaba un vaso de leche caliente, y jugaba un ratito con su hijo antes de acostarse.
Esa noche, estaba más cansada que de costumbre, era sábado, en el restaurante no dieron abasto a servir cenas, y ni siquiera tuvo un minuto para llamar a casa y preguntarle a su madre si todo iba bien.
Me lo contó mi madre hace muchos años, y todavía hoy, sigo recordando la anécdota tratando de
hacerle la autopsia y poder diagnosticar la causa de “la muerte”.
Corrían los años cuarenta y llevaban “hablando” unos dos años.
( Entoces se “hablaba”, a ser posible siempre en compañía de terceros, no fuera a ser que un descuido, les diera por hacer lo que no debían , se corriera la voz… y la chica se quedara compuesta, sin novio y con una reputación insalvable de por vida. O con dos reputaciones; la suya y la del fruto del escarnio.
Todas las mañanas al llegar al trabajo me encontraba con la cara de la encargada, seca como una astilla, sus ojos me parecían los de una vieja rata rancia y resabiada. su nombre era Leoncia pero La apodaban la Seca
Pilar me decía a voces para que todo el mundo la oyera, tienes que llevar estas cajas al almacén y luego traes los catálogos y luego llamas al Fermín para que traiga la lista de tareas y luego y luego, y luego mil cosas más ininterrumpidamente…mis compañeras me miraban y sonreían a hurtadillas.