This night all is silent
only the breathing of you and I
sinchronized in a melody of redemption
lying side by side
tempting our senses
we fell tonight for the very last time
but all is forgiven when this feels so right
the air caresses our thoughts
you next to me and nothing but the stars
breathe in, breathe out
this may be our last time
not a creature dares to move
the moon keeps quiet the sacred land
goodbyes are left unsaid but we know
that this night was the night.
Archivo por meses: mayo 2007
preludio al amanecer
en mi oscuro cuarto,
al amanecer el preludio viene a mis ojos
el fin de mis dias esta cerca, corazon moribundo y muerto
que intentas soñar y revivir cosas muertas.
el preludio de lo inesparado, colores claros y oscuros vienen a mi.
el frio es conmovedor
la tristeza hace piruetas en mi cuarto,
los duendes y hadas de mi mente me atacan al amanecer
el fantasma de mi armario se arrima con un cigarro y un cafe.
Elogio del Tiempo Presente
Hoy es siempre todavía
(Antonio Machado)
La infelicidad no se mira en los espejos,
ni pasea su desdicha entre vocablos hermosos,
ni acaricia horizontes de esperanza.
Es infeliz la añoranza de lo incierto,
la presurosa mano que atenaza
su hoy, como si ayer no fuera.
Dichoso el tiempo en el que el Tiempo
repitiera su acompasado ser de años y de dichas.
La mano del sabio señalando la Luna,
y el verbo iluminar,
conjugándose al compás
de la certeza.
Brisa
Dunas
Notas al acabar el dia
A nuestros ojos llegan fragmentos de una realidad distante de nuestra comprensión,
Forjamos el destino con palabras que a menudo no son más que sonidos que el azar une, creyendo poder explicar nuestro sentir.
Confusos, los días nos alcanzan sin notarlo apenas, y las noches, prontas, los suceden, envueltas en intimos silencios.
En medio del frio noctámbulo, la ciudad escribe en el brillante asfálto, que subraya sonámbulas y titubeantes silabas, envueltas en luces rojs que intermeitentes se apagan y encienden ,en un inútil aviso previo a la fuga dl último coche. que resbala huidizo, hacia la incierta dirección que cruzará creyendose seguro al impredecible futuro..
Galvánicos haces de luz se lanzan retorcidos a lo largo de la avenida hacia el horizonte.
vete
El canto del ave me tranquiliza,
el recuerdo de tu voz en mis noches frías me agobia.
La luz de la Luna llena me guía por los largos senderos que me presenta la vida,
tu sombra me sigue a todas partes y no me deja en paz un sólo segundo, me confunde y hace que pierda mi sentido de orientación.
Quisiera borrar tu recuerdo pero no logro hacerlo
siempre apareces como de la nada y mi corazón no puede hacer nada para alejarte.
MIrada de zorro
¡Bingo! Ha ganado el Zorro, el tío francés con apellido de enfermedad de House. Francia ha elegido. Resuena la risa de Aznar y sus dientes blancos se tiñen de tinto. La mano dura ahora es puño que aprieta, que se agarra al sillón y sueña con Luis XV. El Zorro sabe como entrar en el gallinero: ha entrado. Mamá gallina llora su despecho sobre chaneles y botones relleno de la más fina tela del partido. El Zorro presiente el lujo de Francia. Los reyes bordan sus coronas sobre la piel de sus jardineros. Me importa lo suficiente como para no pensarlo. Hay quienes necesitan la sonrisa del Zorro, su egolatría, su deseo de poder para seguir comprando el pan de cada día. En los suburbios de París resuenan los últimos coletazos de Malasaña. El pueblo olvidado, el que rellena los bordes de la geografía parisina, teme al Zorro. Dios ha vuelto a implantar la ley marcial del espíritu. Aznar farfulla después de tirarse una botellita al coleto: Allons enfantsss de las patries….¡Que pa eso hace lo que se le pone en los cataplines! Zorros al fin y al rabo.
La venganza de la Mosca
Aquella mañana, Lola Galdós, se levantó inquieta. Tenía que terminar un largo trabajo sobre el Tamaño de los Pies de los alumnos de su Centro Escolar y luego asistir a la clase diaria de piano con doña Gertrudis Galdós: la hermana de su padre.
Se miró al espejo. Un nuevo grano adornaba su cara. Lo aplastó con sus dedos, mientras escuchaba un lejano lamento del grano muerto. Se sintió una verdadera triunfadora.
Todo transcurrió dentro de la rutina diaria. Sólo le quedaba llegar al número 32 de la Calle de Santa Tecla, donde vivía la Insigne pianista: Gertrudis Galdós. Tocó. Escuchó una voz conocida. Subió en ascensor hasta el quinto piso: había llegado la hora fotal.
Solo. Víctor Jara
te quiero
No sé cómo pasó, sólo te vi unos momentos, no cruzamos palabras y aquella coraza de acero y cristal me protegía de todo el daño que me pudieras hacer, pero pasó. Anoche tu voz volvió a mi cabeza mis sueños me retornaron a tu lado y yo no quería, sigo enamorado de tí, sigues estando en mi cabeza como siempre, pero anoche fue distinto, anoche tu recuerdo me sacó una sonrisa, la primera sincera en tanto tiempo, volvía a tenerte en mis brazos, volvías a ser mi niña, y otra vez las lágrimas caen sin parar formando el río de los recuerdos no olvidados, de los detalles que siempre estarán.
Pase lo que pase, siempre estarás ahí siempre. Te quiero hasta que me muera, que creo que será antes de que se cumpla mi sueño.
Te quiero
de la vida y el amor
del amor
Amado sueño
Tú, amado sueño,
cerrando el olvido calmas mi alma
y entre nubes de plata llenas de infinito
me haces conocer lo que es la paz.
Ya no estoy en medio de tus batallas
con los básicos delirios y promesas
pero el secreto de tu voz es ahora
una multitud de fúlgidas palabras.
Y por eso, amado sueño,
permanezco en lucha con tus besos.
Dear Mr President – Pink
Dear Mr. President,
Come take a walk with me.
Let’s pretend we’re just two people and
You’re not better than me.
I’d like to ask you some questions if we can speak honestly.
What do you feel when you see all the homeless on the street?
Who do you pray for at night before you go to sleep?
What do you feel when you look in the mirror?
Are you proud?
How do you sleep while the rest of us cry?
How do you dream when a mother has no chance to say goodbye?
How do you walk with your head held high?
Can you even look me in the eye
And tell me why?
Recuerdos del ayer y del hoy
Insumision
Entre castillos
Libertad Clausurada
Días amargos
Cadenas de marfil.
Húmedas y oxidadas lagrimas
Que no paran de brotar.
Vida, noches y dias sin sentidos
Mañanas, tardes y noches encerrados, atrapados y encarcelados
En esta triste, sombría y húmeda habitación .
Ni el sol ,ni el viento mi piel pueden sentir
Ni la brisa del olor del mar mi degradado y deteriorado olfato jamás podrá volver a gozar.
esta noche.
Sobrevuelo del vacío
Hay días en que uno se pone a pensar en sucesos como los de Malasaña y entonces es cuando se ve la necesidad de llegar a la acción para encontrar una sociedad más justa. Son días en que no nos encontramos bien porque nos sentimos ajenos a nosotros mismos y candidatos a experimentar todo lo que deberíamos asumir para salir de la abulia. Lo de Malasaña sólo es uno más de los síntomas. Hay épocas de abulia como el día de hoy por ejemplo. Días en que las horas, como dijo Pío Baroja, hieren y la última mata. Y es que don Pío Baroja poseía un reloj de pared que siempre tenía algo de ataúd temporal y vertical.
Palabras
Un paso al costado,
escuchó.
Posó sus ojos en la vereda de enfrente,
donde un abismo de cemento la separaba de la mañana.
Algo del aire que corría simulaba precipitarse en bruscos remolinos, llegando hasta donde estaba ella,
dos pasos al costado.
Pensaba que quizás, tendría que pedir perdón por la tristeza,
como había hecho una vez el Maestro.
Acomodó de nuevo el estribillo que resonaba,
mientras que, inquieta, observaba la inmortal imagen de
la vereda de enfrente.
Hoy me siento herido
Sobre la cama un periódico. Ayer estuve dentro de él, pateando las sucias calles de Malasaña y presintiendo el olor a estiercol de lo que jamás vemos. Los negros con sus mantas abiertas al sol proclaman un derecho natural al comercio libre. Nada es más injusto que nacer en medio de la calle y vivir de ella, sin derecho a ser tu propio mercader. La política llama a las puertas del engaño. Arde un mundo que procura consumir y reclama bancos de alimentos de los sobrantes de cada súper, de cada híper, de todos esos comercios con nombre de dinosaurio. Huele a decadencia y desolacion. Bush anuncia un veto a la paz. ¿Cómo permaneces impasibles ante su simiesca carcajada?. Sale de la cárcel pagando diez millones: aquí no pasa nada, se recuperarán con creces. Un silencio de tarde que huele a cierre de cualquier vida prestada. Madrid entona himnos al nacimiento de sus princesas y limpia los culos de los hambrientos de espectáculo televisivo.
Escritos sobre el Escribir
El acto de escribir se genera en un proceso en espejo. Lo escrito forma parte de nuestra fundamentación “ideal”: la materia de los sueños. Somos, en parte, lo que escribimos y el discurso equivale a formulación de imagenes de deseo, relatos de existencias ausentes, filosofias que se conjugan con el ser y la nada. Quizá es un aprendizaje intenso y contínuo del qué somos…del cómo somos. Las grandes novelas de la Historia de la Literatura incluyen inmensos relatos de deseo, son proyecciones de una ralidad que habita el “sueño”. Esc ribir sobre el Escribir nos permite formular una filosofía del “acto”, del momento creador. Generamos contextos literarios en la medida en que la palabra forma parte de nuestro pensamiento, o en su ausencia, es la propia imagen la que intenta reflejarse.
Prisiones metafisicas de Piranesi
Novos Carceri d¨ivenzioni
Baudelaire afirmaba de los Carceri d´invenzioni de Giovanni Battistaa Piranesi, que eran un sueño de piedra. Son sueño d angustias y opresión,psadilla alegórica d la condición del hombre contemporáneo. Las carceles imaginarias de los grabados piranesianos son los terriorios por los que vaga la conciencia errática. Allí una figura humana empequeñecida dentro de gigantescas construcciones aparece suspendida entre grandes escalinatas y corredores sin dirección precisa. Lo más dramático del hombre d Piranesi es q n realidad no se traslada de n punto a otro en ese espacio y no puede salir tampoco hacia ningún exterior. No existe en ese laberinto claustrofóbico ningún punto de salida ni ninguna orden precisa.
Apuntes de la Realidad
DOS QUE SE ENCUENTRAN
1.- ¡Ya! Pues es eso y cuando te das cuenta pues no te gusta.
2.- ¡Ya! Te aburre y es raro. A mi me dicen que no me cuelgue
Porque luego no sales..¡Tío!
1.-¡Si! Me da igual y paso y además coexisto, no quiero.
2.- ¡Es mazo guay! ¡Ya! Se lo pasé y estaba como mal.
1.- ¿Te abres?
2.- ¡Ptschssss…! Venga…vale.
Anthony es un pájaro…
Hoy, tras días fuera, de desconexión incluso con mis letras, os dejo algún trozo de un pequeño relato que estoy escribiendo sobre un chico transexual (chicos que nacen con cuerpo de mujer), y que parte de la necesidad de expresar lo que he sentido al acercarme a esta realidad…todavía tengo que darle forma y continuarlo, pero bueno, algo ya hay, os dejo algún trocito…
“Anthony representa la vida, la esencia donde uno puede ver la verdad y sentir todos los matices de emoción. Hablar de él es mostrar la cara más amarga y la más dulce del deseo, de la pasión interna de cada uno de nosotros, mostrar el aliento y la fatiga, es descubrir una realidad. Anthony es un superviviente de la vida, y de sí mismo.
Te quiero tanto… (BURNING)
Una tarde en tu coche a solas me dedicaste esta canción y me pareció el momento más romántico de mi vida.
Ahora te la dedico yo. TQM, mi amor y siempre te querré…
TE QUIERO TANTO…
Sabes quién vino esta vez, sé que no importa, ya lo sé
Te quiero tanto que sin ti… Te quiero tanto…
Nunca podré permitir que te hagan daño… y llorar por ti
Te quiero tanto… Te quiero tanto que sin ti…
Te quiero tanto que sin ti… Yo moriré…
Relatos en la red.net
Hola amigos de Vorem, solo quería darles a conocer una pequeña web donde publicar relatos, novelas, y cosas por el estilo, incluso recetas.
La página se llama www.yoescribo.com, y bueno, decir que tengo dos cuentos (un relato y una “novela” humorística) subidos, si quieren verlo me buscan por Ismael Santana en el índice de autores.
Vale, también comentar un poco los pros y contras. Las ventajas son claras, publican tu relato o lo que sea en internet y lo puede leer gente de todo el mundo, algo con lo que seguro que muchos han soñado.