Tus manos
cómo me preocupan
tus manos,
tan blancas,
tan finas,
tan torpes,
tan ágiles,
tan libres,
tan entregadas,
tus manos,
Archivo por meses: agosto 2007
soy muchas mujeres…
Habítame…
Vida “Filmagost” 007
Hace ya más de 7 años y medio que hemos ganado un nuevo comienzo de los misterios de nuestras vidas. Desde entonces el Agente 007 no para de rebuscar. Por ejemplo, la familia está bien, de vacaciones en la playa populosa de Cullera. Y los amigos treintañeros se preocupan de las relaciones con el sexo opuesto mientras al viejo Jacob le ha dado por dedicarse a los niños necesitados de Biafra. Érase, pues, y por lo tanto, un país donde todo iba bien y por eso Cenicienta ya no es esclava de ninguna madrastra y la Bella Durmiente está a punto de recibir su beso…
Mueca.
“Venga con nosotros, no le haremos daño…”
Pero siguiendo su buen instinto no hizo caso, y se lanzó al río desde el puente.
“No hemos sabido nada de ella, simplemente su rastro se esfumó de la tierra, lo siento mucho…”
“¿Entonces ya no queda nada más por hacer?”
“Me temo que así es…”
Wiu wiu wiu wiu wiu wiu wiu…
“Golpe eléctrico rápido”
Tuu tuu tuu tuuuuuu…
MI HOMBRE , MI REY
Eres luz de luna, embriagas y alumbras
un sol que avanza , yo … la estrella sin rumbo
eres la brisa sediendo el lugar al viento
soplando en mi vida , me abrazas , me elevas
vuelvo a caer y en tus brazos me quedo.
Eres el ave que vuela en mi espacio
deleitas en trinos , visitas mi huerto
silbas al alba , saciando tu sed tan frecuente
cantas mis mañanas y con tu arrullo…..despierto.
Eres el rayo tranformado en centella
iluminas nubes grises cuando mi alma està en pena
MI COLOR
Diferente me siento , como asaltada en mis caminos
cuantas miradas enclavadas , su frialdad siempre avecina
el racismo se apodera de mi futuro sin compasiòn
no quiere que mi corazòn lata al ritmo de los suyos
no aceptan que tambièn enferma
que muere por amor y tambièn viste de luto.
Soy un ser humano , persona sufriente
quiero dar la espalda a la vergüenza
miradas esquivas hacen que miran el cielo
no hay respuesta al saludo , el mìo es una ofensa.
El Cóndor (y VII): El Cóndor vuela por los Andes.
Cuando regrese se lo contaré y le diré también que siempre he sabido que viene de un lugar de fronteras pacenses… mas ahora sólo debo guardar, por un instante, la voz de mis silencios; aun sabiendo que él ha sido predestinado por mi Inti y su Dios para llegar al Urubamba y en Salcantayata descifrar el misterio de las “chullpas” funerarias.
Guiado por los pequeños y pardos churrinches, llegará hasta el límite infinito del fuego de las tierras del sur (Pentaita, Natales, Desolación) y volverá, con todos los vientos andinos y las frescas amanecidas del altiplano, para despertar a los siete príncipes que duermen aconchados en las caracolas de La Laguna.
El amor
Mi hermana murió aquella tarde. No lloré por ella, eso lo reconozco. En mí no cabía un alma que penara cada cosa que pasara, mi mente estaba a punto para conseguir nuevos negocios y sacar dinero. Más y más dinero. Era ambicioso, sí, pero quien no lo es?, creo que ante todo el dinero da la felicidad si sabes usarla. Y ese era mi caso.
Mi caso hasta aquella tarde del 2 de marzo de 1991. Al entierro acudirían toda mi familia, por supuesto, y también los dos o tres desgraciados que trabajaban con mi hermana en la tienda de textiles. Al principio me pareció ocioso acudir, pero de dentro me nació una especie de respeto por mí mismo que hizo que me lo pensara dos veces. Además, si mi padre iba y me mostraba conmoncionado igual conseguí volver de alguna manera a nuestra amistad. Y sobre todo a su negocio bancario que tanto me beneficiaría.
Ojos llorosos, Alma desgarrada
Bajo la luz de la luna ,
Sobre el reflejo del cristal ,
Te veo .
Tu liso cabello castaño,
Tu dulce , tierna , joven y angelical aunque picarona cara
En mi mente y alma se encuentra clavada .
Al amanecer paso por tu cuarto , miro tu cama,
Y mientras mi alma se desgarra
Por mi rostro resbalan amargas y espinosas lagrimas .
La ausencia de tu presencia
Me hiere, mata y entristecida tiene a mi alma .
El Cóndor (VI): Anaí.
-¡¡Anaí!!
-¿Cómo supiste mi nombre?.
-Porque te soñé una noche de junio, cuando yo apenas tenía siete años de edad, y desde entonces nunca jamás dejé de saber quién eras…
Efectivamente, yo nací un 24 de junio.
-Y también sé que eres Coya.
Confirmado, yo soy la última Coya de los Incas.
-Tú eres y has sido siempre la Princesa Anaí…
El Cóndor (V): El largo caminar…
Bajaban, por las cenagosas aguas del Cristal, las anaranjadas tencas… acompañadas de sus ciprínidas crías –pectinadas entre las vegetaciones musgosas-y, al otro lado de la frontera inexistente, retumbaba el eco de las voces de Orellana, San Ignacio, Borja, Bagua y Nazareth; y yo me reconocía como la Escultura Invisible, limitada por los tres vértices atardeceros de su presencia: la paz de sus miradas sin umbrales de ocultación, el desarrollo de sus palabras con la encendida perseverancia de los poéticos lirismos y la democrática sensibilidad de la internacionalidad de su místico universo.
El Cóndor (IV): Segunda Parte de El Lechero
Huayna Cápac, llamado El Grande y tambvién El Conquistador, uno de los hijos reales de Túpac Inca Yupanqui, fue nombrado soberano inca en el año de 1493, extendió el Imperio por el Nordeste del Perú y reprimió las revueltas ecuatorianas (en las que participó su hijo Atahuallpa). A su muerte, el Imperio quedó escindido entre Atahuallpa y Huáscar, hijo legítimo, éste último, del Inca y su primera esposa real; pero tambiñen tuvo una hija tan hermosa que resultó ser la más bella princesa india que jamás haya existido…
Aquella linda princesa estaba consagrada desde el mismo momento en que nació, y fue confinada al convento situado en el lago que los españoles rebautizaron xon el nombe de San Pablo, en la región habitada por cayambes de Imbabura.
Dos historias entrelazadas
Lapiceros, tizas y gomas de nata… Plantaciones de cacao, caña de azúcar y oro verde (banana)… el olor a plástico de Pancho Villa y Jerónimo…tránsito por las calles estrechitas de adoquines infectos, blenorrágicos…la madera de los fuertes con soldaditos de plomo, aros y canicas…en la plaza del pescao, Zanba el demonio juega al kou kou djèdjè…ansia por aquel gatito, pez, pájaro, perrito, tortuga… letras quemadas leídas en papel limón con estupefacción…tebeos cambiados el fin de semana en el quiosco de la esquina del barrio…los almacenes con tejados de aguilón de curaçao…recuerdos felices de infancias desgraciadas…
Piedra…
El vigilante de las llamas
Llegó el Infierno. Como siempre que nos visitan los diablos del verano ardiente la Tierra arde por los cuatro costados. Es verdad que la gran mayoría de los incendios que asolan la corteza terrestre son producidos por causa del sol ardiente, pero también hay casos (bastantes pues se dice que son el 10 por ciento de un total de varios miles al mes) en que los producen seres humanos que poco tienen de humanos y que también se dudan que sean seres. En este sentido, en relación con estos innombrables sujetos, trascribo textualmente lo que mi admirado columnista Manuel Alcántara publicó hace unos días en el diario “La Verdad”. He aquí el texto que sirve como reflexión del día.
Reflejo de un Llanto
Pequeña boberia de humor que encontré en un cuaderno viejo…
Pepín es un niño muy curioso. No lo digo yo, lo opina todo el que lo conoce. Tiene seis años, cuerpo de unos 7 u 8 y una mente de salido adolescente. A poco de salir de la guarderia ya presentaba indicios de “madurez” sexual.
– Pero, doctor, ¡mi hijo tiene solo seis años, y sabe más o tanto como los chiquillos de quince!
– Pues no veo solución, señor Pérez- dice el doctor- si el niño ha aprendido todo sobre el sexo le tienen que haber enseñado en alguna parte digo yo…
– Pues también es verdad…- se sorprende el padre- a ver, tú, donde has…
Un año,un mes y un día
Odio, Aflicción y Olvido.
No hay tiempo…Nunca hay tiempo.
Me vuelvo hacia el ayer y le miro,pero éste baja la vista como intentando evitarme.
Suspiro.Ay.Duele mirarse en el espejo y no verse el reflejo.
Llora el alma cuando lloran las penas.Llora el alma con las penas.
Llora el alma si…No hay tiempo…Nunca hay tiempo.
No encuentro mi sitio.Algo falla.¿Qué será?Mi lugar no está aquí.
Me iré lejos.Una vez más.Me iré hacia donde el Sol se duerme.
De compañera de viaje…La Luna¡Qué cabrona!Siempre sabe que puede contar conmigo…Siempre estoy a su lado cuando no hay tiempo…Cuando nunca hay tiempo.Y ya no puedo llorar.Tengo los ojos tan exprimidos por el dolor que están secos.No lloraré más.Y te olvidaré y me olvidarás.Aunque no sea el tiempo nuestro mejor aliado.Y nadaré por el Estigio,donde no me ahogaré por poco.Pasaré por el Aqueronte,donde iré más lenta y pesadamente.Y finalmente,naufragaré por el Leteo,donde me quedaré…
¡Oh no!No tengo tiempo…¡Nunca tengo tiempo para empezar a nadar!
Desposeída
Él sabía que ella lo sabía. Había hecho el amor con otras mujeres en el pasado, pero ésta que gozaba ahora, con el cuerpo fríamente desnudo bajo su corpulenta anatomía, no buscaba su boca. Era él quien buscaba la de ella mientras sus manos acariciaban las frescas nalgas de una mujer que tenía sólo 20 años de edad aunque mentía diciendo tener 30… porque a ella le gustaba aparentar ser treintañera para sentirse más madura ante los hombres que, como él, ya habían rebasado los 50.
Cada vez que él tocaba una parte del cuerpo de ella, su memoria le hacía retroceder hasta la nostálgica experiencia de otros sexos salvajes, como si ésta última vez de ahora le hiciese volver al paraíso soñado.
Arrepentimiento (Pensamiento)
Detrás de lo real y lo vanal
¿Y ahora qué?… ¿Se supone que debo hacer algo?… ¿Qué queda?, ¿Qué sigue?… ¿Por qué todo es así?
Una casa, mi trabajo, mi satisfacción de vivir una vida de la que estoy agradecido a Dios, ¡lo estoy! Claro que sí. Pero ¿De qué me sirve si me siento extraño hoy? No sé ni qué es. ¡Hay algo más grande que esto! Lo sé porque lo siento. Es decir… ¡debe haberlo! Ni siquiera me puedo expresar bien, mi cuarto es un desorden, tal vez como mi vida, pero ¿Qué es el desorden?, ¿Qué importancia tiene? Y si la tiene, ¿Qué es verdaderamente importante en esta vida?
Tánatos
Había encontrado los colores aquellos que en un momento había perdido,
y pensó hasta desarmarse las ideas, por qué había transcurrido tanto tiempo
en soledad. Sin una máquina de triste sonrisa, sin un poema medieval, sin una
historia dantesca. Con una aguja de reloj cristalizada en la frecuencia de su aliento, con un pestillo entreabierto: con una luz apagada.
La capa la cubría hasta el suelo, disfrazando de noviembre las acercas desnudas de soledad, recorriendo el camino que no se recorre sino se regresa. La gruesa capa de ruina de añil robó los llaveros, tiró ceniceros, apagó los braseros, desvistió ángeles pordioseros de una ciudad que nunca imaginó existir.
El jefe era Tánatos, llevaba las flores: tres secas, dos rojas, sin moño ni fin.
Quedaba un perfume impregnado en los dedos; que por debajo de la capa asfixiaba a quien yo fui.
Tus labios
Momentos de Otto y su amigo Reök
-Aun recuerdo cosas, cosas que… en fin, yo creo que son reales. Son esas cosas que difíciles de explicar que uno sabe que han ocurrido, pero que parecen más propias de un sueño que no de la propia realidad. Una mirada, una sonrisa, un beso, otro beso, y otro beso, un te quiero y un adiós. Un giro de trescientos sesenta grados que te sacude como si de un rompeolas se tratase. Un momento de felicidad y otro de amargura. Ganas de conocer la vida y deseos de exiliarse antes de los veinte. –dijo Otto-.
-Bueno, tu no te preocupes eso son rachas. –dijo Reök-. Además la vida sigue y todo va fluyendo, ya conocerás otros lugares, otras personas, otros recuerdos; tu no te preocup…-pero antes de que acabase Otto le interrumpió.
Míster Bergman
Se fue. Con 89 años de edad recién cumplidos, Ingmar Bergman, el director cinematográfico sueco nacido en Upsala el día 17 de julio de 1918, hace un par de días que murió. Hoy, en el bar Aquarius, Víctor me ha presentado a un nuevo amigo, Fernando, de 42 años de edad y que, siendo obrero de la construcción, es un gran amante y entendido del cine. Un cinéfilo nato. Y para romper el hielo tras las acostumbradas presentaciones hemos hablado de Ingmar Bergman y lo que supuso para el cine en general y, en particular, para el cine europeo.
Y es que este Bergman (que no era familia de la actriz Ingrid Bergman, también sueca y fallecida hace algunos años) ha pasado a la Historia del Cine como uno de los directores clave de la segunda mitad del siglo XX.
La leyenda del suicida (entre sombras de lo real)
A Sócrates Expósito, la vida nunca le había dado un abrazo. Nacido de la
Tormenta, ésta sería su noche, su frente, su perfil…su acompañante.
La triste composición de una partitura inacabada.
Siendo apenas un niño, una hemorragia de lágrimas le creó una herida que
Sería eterna, ya por entonces empezó a odiar las cenizas de aquel maltrecho
Mundo a punto de hundirse.
Pasaron algunos años, cansado de recibir tantas puñaladas, decidió una luminosa
Mañana, poner fin a su atormentada existencia. Con una cuerda escondida bajo
El abrigo, marchó de casa, orgulloso, masticando la sonrisa del predestinado.
Durante varios meses lo había estado planeando con detalle y precisión.
El mas eterno e intenso de los momentos
¿Conoces el olor,la temperatura,ese ligero viento,esa sensación que siente el cuerpo de estar adormilado aun y de hacerse notar remolones nuestros sentidos..y hace que nos recorra un breve pero intenso escalofrio de nuestra nuca hasta los pies,pasando por toda nuestra columna vertebral?
¿Conoces ese sentimiento de que nada puede perturbarte porque el manto de la noche te protege,te aguarda hasta el siguiente día y la luna al ir caminando parece que te guiña un ojo y te saluda,como si de una vieja amiga se tratase…?
¿Conoces la calma de la ciudad cuando todos duermen y sus calles parecen respirar al unísono con tus pulmones ?¿Has notado como hacen que tu corazón se ensanche?
Murmullo en movimiento
…Ahí está,acaba de entrar y aun sin hacer ruido,se nota en cien kilometros a la redonda su presencia,
Con sus largos y decididos pasos,como si llevase prisa por alcanzar alguna meta que solo el conoce..o no,pero ahí está mi cabeza girandose y mirando cada uno de sus movimientos…
Una fuerza sobrenatural le impulsa,le abre paso entre la gente,apartando de manera instintiva,lo que no necesita,los lastres,los miedos…eso le hace aun mas ligero,planeando las aceras como un pájaro,un aguila de ciudad,pero con sus raices que nacen de la fuerza de la naturaleza,raices que nunca olvida,ni aun cuando los caminos se hacen eternos y le duele la mirada por tanta destrucción y tanta vida contenida en ella,pero el ya la conoce,la libera y la hace suya.
-Hago que todo fluya,-dice,
Pero los murmullos de mi cabeza no cesan,-piensa
.Aunque a mi no me lo cuenta.Yo le miro y pienso:”debe de estar al llegar la primavera”