Esta vida empezó, cuando apenas tendría unos doce casi trece años. Empezaba a darme cuenta desde mi pupitre del colegio que no empezaba a comprender la maldad que muchos los niños empezaban a tener. No me sentía identificado con su forma de ser. Cada vez me notaba mas aislado de toda esa sociedad que no lograba entender. La relación yo y el entorno no era normal, cada vez más distante.
Necesitaba algo que me compensase esa negación de la realidad.
Siento que mañana será el día en que tenga que dar un primer paso, quizás solo sepa yo el sufrimiento que me produciría no hacerlo.
No quiero dejar escapar otro de los trenes que pasan y quizás no vuelvan jamás. Tengo que ser fuerte, dejar los miedos atrás y pensar que todo saldrá bien, aunque no lo sepa.
Mi ser mas profundo dice que ahora es el momento, no puedo seguir dejando que pase mi vida sin sentido.
Mi alma dice que si. Debo hacerla caso.
Quiere conocerte y yo no soy quien para impedírselo.
En el mismísimo centro del Madrid de pre-guerra, por los alrededores de la Plaza del Carmen y de la calle de la Salud, se paseaba el Chulo de la Onza, un individuo no debía tener más ocupación que esa. El nombre se lo habían puesto porque llevaba una onza de oro colgando de una leontina, una de esas cadenas de las que antiguamente colgaban los relojes de bolsillo y que todos conocemos por el cine.
Eran tiempos de mujeres muy flamencas que por los alrededores de la calle de la Montera iban con su navaja en la liga.
Ser personaje es ser máscara de pudor, valiente hacedor, o hacedora, poeta de ilusiones y fantasías de intelectuales para el resto.
Ustedes elitistas, creo, me fascinan a mi, uno cualquiera que intenta sabrevivir, como puede, como tantos y tantas que lo intentan en este embrollo, buscando no perder la vital energía en ello. Pero esa misma energía me la sorben a estomagos llenos quienes, como usted señor Fernando, aseguran saber de tanto y de todo y además lo escriben, por si fuera poco también lo publican, lo difunden y se regocijan en ello.
Bien. No puedo evitar ver partes de su programa, cuando me obligo a encender el televisor para no olvidarme de lo que hay. Supongo que coincido con mucho y vaya si me duele pues mi ignorancia es grande.
“Un deseo de estar permanentemente en presencia de ella (que no es lo mismo que estar con ella) pero la tengo siempre aquí”… ¿qué podemos reflexionar sobre este párrafo comentado por Carlota sobre una lectura que ha hecho de El libro de Rachel de Martin Amis?. En primer lugar habría que significar esa dicotomía paradójica que existe entre estar en presencia de ella y estar con ella. ¿No es lo mismo?. Por supuesto que no. No es idéntico estar en presencia de alguien que estar con alguien.
hoy e sabido un sentido de mi vida caminando sin ver me doy cuenta de una niña
enferma con una mirada de angustia al lado su madre pidiendo una limosna para
poder sustentar su en fermedad todos le dan una moneda yo sin presumir solo que
su mirada me causo una profunda pena saque mas monedas y las di sin querer
resibir nada sin embargo esta mujer a pesar de su dolor con su hija enferma me dio
algo que me hiso mas rica y me limpio el alma me dio su bendision…….
Apresada a su sombra, cayó de bruces aturdida entre las voces que conformaban el silencio palpable y explícito de su habitación, interceptada por las manos de un hombre.
Asalto entre el tumulto de flores y plantas verdosas, esculturas de mármol, ángeles pequeños que prometían la inocencia del primer amor, ventana engullida en el follaje de los árboles milenarios y ese viento nocturno que intenta esconder lo que el día muestra.
A media luz, en susurros, las caricias parecen arrancadas de la piel cual una flor carnívora, maldita sirena asesina del bocado animal en acción.
Por encima de su cuerpo exacto, medida por la escala de la luna y los astros azules de alquitrán, viajaba el augurio que, pasada la medianoche, olvidaba la promesa del principio y volvía a comenzar.
Voy… accedo al hilo de mi pensamiento. Ya voy…mmm…
No soy imprescindible. Para nadie que no sea yo…mmm…
En la vida o en la calle
hay un bar que se llama “Café-Bar Roji”, hay una señal de tráfico, una parada de autobús y un niño callado mirando al suelo; una señora pasea a un caniche llamado Triana. En el bar hay gente fumando, una mujer tomándose un café con amigos. Hay un camarero trabajando. En el tejado del edificio hay palomas con alguna pluma despuntada. En el ambiente hay humedad. Hay risas a lo lejos y conversaciones cercanas… a lo largo de la vida se ven muchas cosas.
¿Yo?¿Te refieres a ahora mismo?
Sólo veo a un niño callado, mirando al suelo.
dodoliteando
dadilaba
le bola.
¿boilé,
boilé,
andara té?
dodoliteando jitanjáfora © onlythebestones
«Creaciones que no se dirigen a la razón, sino más bien a la sensación y a la fantasía. Las palabras no buscan aquí un fin útil. Juegan solas».
El término jitanjáfora fue acuñado por el escritor mexicano Alfonso Reyes que lo tomó de unos versos del cubano Mariano Brull (1891-1956) que jugó a despojar las palabras de sus implicaciones conceptuales y afectivas hasta llegar a la inanidad sonora de la jitanjáfora.
Como una estatua, sentado “In Albis”, apoyado en la barra petrificada del café “Odisea espacial”, navegaba en el ambiente Underground Futurista. Mezcla Factoría Warhol con marcada tendencia y culto a Kubric. El camaleónico Bowie duque blanco, toca al saxo una desgarradora pieza de Funki Jazz Rock. En las paredes hay imágenes históricas del primer paso en la Luna, Graffitis del metro y calles de Nueva York, Otis Redding, el rey del Soul, micrófono en mano, cantaba a dúo con la Dama de los espirituales, Aretha Franklin, la voz más negra del Universo, una canción “A capella” desgañitada, tensa, con unos coros increíbles que desde luego llegaban al Soul (Alma). Por otro lado, enganchados con chinchetas estaban Lou Reed, Nico y John Cale, formación de la legendaria Velvet Underground. Un póster muestra a “Divine” lamiéndole la ésta, a una Drack Queen acariciándose las tetas. Este café musical (ahora sonaba Edith Piaff), era un mausoleo de arte contemporáneo, lleno a rebosar de carteleras con películas destacadas en la historia del Séptimo Arte.
Pare aquí mismo, exclamó.
El taxista le devolvió el cambio y se perdió en una densa niebla de pequeñas callejuelas de barrio.
Andy reflexionó, hizo cábalas, meditó, consideró, estudió, supuso, reprodujo, analizó, interpretó, confeccionó, construyó, examinó…
¡Eeeh!, hola Andy, ¿qué haces colega?, te veo muy pensativo…
Era Andreas, vecino y amigo de la infancia.
Pues ya ves tío… por aquí…
Ya me enteré de la movida, joder qué pasada ¿no?, qué chungo, ¿has leído los periódicos…?
No… bueno, algo me han contado…
Tengo una amiga. Bueno, tengo algunas amigas y amigos más, pero a la que me refiero es especial. A lo largo de los años he ido conociendo a muchas personas, en su mayor parte en ambiente laboral, que es, a mi modo de ver, una prueba de fuego para cualquier amistad. En ese ambiente la conocí a ella y a su marido.
Esta amiga en particular es sobre todo leal. Me ha dado buena prueba de ello a través de los azares de la vida. Ha estado a mi lado, sin agobiar, en mis peores momentos, se ha enterado, no por curiosidad sino por interés, de mis asuntos, nunca ha intentado convencerme de nada que yo no quisiera ver por mí misma aunque ha expresado su aprobación cuando ha visto que yo era razonable. Ha sentido mis pesares como yo he sentido los suyos. Ha sabido acompañarme, a veces desde la distancia, por teléfono, haciéndome sentir que estaba ahí.
Acabo de terminar de leer “El libro de Rachel”, de Martin Amis. Me ha llamado especialmente la atención el siguiente pasaje:
“Necesidad de que R. sea testigo de todo lo que hago, que lo experimente, que mire por encima de mi hombro; un deseo de estar permanentemente en presencia de ella (que no es lo mismo que estar con ella); pero la tengo siempre aquí.
Y llegué a darme cuenta de esto debido, en parte, a que yo actuaba como si ella estuviera, en efecto, a mi lado. Si ella hubiera estado en realidad observándome durante esas dos semanas, no tendría nada que ocultar. Únicamente me sentía solo cuando entraba en el baño y cerraba la puerta.”