Cada vez que estas cerca tengo un gran peso pues envidio las palabras de tu boca, pues cada una de ellas lleva un beso.
Si mi amor por ti crece cada día, hora, minuto, segundo… porque no hacer una historia y dejarla escrita.
Si me preguntas con afán sincero, me quieres, yo voy a responderte: yo te quiero, porque te quiero; no tengo otra razón para quererte.
En estas hojas dejo plasmado mi amor; pues así no se las podrá llevar el viento.
Si llegaras a quemarlas, quedarán las cenizas.
Tú sabrás si las tomas o las dejas.
Anna M R.
Tengo un lugar que yo misma me he construido mentalmente. Se trata de una pequeñísima cabaña, rodeada de vegetación, altos árboles y flores de todos los colores imaginables. Se escuchan los trinos de los pájaros y el ruido de pequeños animalillos al desplazarse entre las plantas.
No dispongo más que de una habitación para mí sola. Yo decidí el color en el que se debían pintar las paredes, para que resultara lo más relajante posible. También elegí un cómodo sillón, situado junto al único y gran ventanal de la estancia. Desde mi sillón puedo contemplar los árboles y recibir los rayos del sol naciente, pues el ventanal está orientado al Este.
La absenta o ajenjo, bebida originaria de la Provenza, fue en el siglo XIX y comienzos del XX la bebida preferida de los artistas. Pintores y literatos como Toulouse-Lautrec, Van Gogh (que se cortó el lóbulo de una oreja bajo los efectos de esta bebida y se lo regaló a una prostituta), Picasso, Baudelaire, Hemingway, Degas, Manet y Oscar Wilde (que inmortalizó la bebida ahora rehabilitada al plantearse: “¿Cuál es la diferencia entre un vaso de absenta y una puesta de sol?” parecen haberla utilizado sin mucha moderación, ya que creían que les ayudaba a acrecentar su inspiración. Se la llegó a llamar “bebida maldita de los modernistas” y se creyó que era causante de ataques epilépticos. Ha estado siempre rodeada de un halo de misterio y de romanticismo, que aún persiste.
Mientras la fina lluvia salpica mi rostro,
siento sensaciones de corazones marchitos,
putrefacta sombra de lo que en otros tiempos fueron,
sensaciones olorosas de colonia infantil en la escuela,
infancia olvidada en bamboleos idílicos,
en el devenir de los tiempos angostos.
Siento la claridad difusa del pensamiento infantil,
volando a lomos de dragones vengadores de fuego,
cataratas espumeantes olvidadas perdidas,
en la profundidad de ignotas selvas frondosas,
planicies ocultas entre nevadas cimas,
en escarpadas montañas abismales.
Los colores de la vida van deslizándose con su presencia en los entrañamientos del ánimo. A veces son rojos los atardeceres y azules las mañanas; a veces el naranja se impone para dar paso al ancho gris de la nocturnidad; a veces el blanco se impone ante nuestros ojos que sólo están ocupados en atisbar el paso de los tiempos. Observamos la madrugada donde el lila se tiñe de verde como de un color esperanza para vislumbrar el futuro sobre el nácar del amanecer. Igual que esta vez en que me recorro por todo el eje de las hojas que tengo escritas sobre la mesa. Son papeles orillados en medio de los colores de esta madrugada donde he refugiado el ritmo de mis arrebatos. Y sentado ante el color marrón-negro de mi café, tomo el último sorbo antes de fundirme en el azul turquesa de mi profundo sueño. Mi Diario ya está repleto de ideales…
La noche tiene personalidad
De alcahueta que se te insinúa
De bandido que te observa
Con ojillos encogidos, la cartera
los pendientes las cadenas
Tu te vuelves y mirándole
Fijamente le dices; necesitas
Algo, lo mismo puedo ayudarte
Y le sonríes con dulzura
Ya le has desarmado
Luego en un banco hablareis
TENGO OTRA PROPUESTA, PARA REUNIRNOS.
TAMPOCO QUIERO LIAROS, PERO APROVECHANDO LA FERIA DEL LIBRO PODRIAMOS ADELANTAR LA REUNION AL DIA 14 QUE ES SABADO.
O VERNOS EN LAS DOS OCASIONES, COMO LO VEIS, DEMASIADO PRONTO, DECIDME LO QUE PENSEIS O A LUZFUGAZ QUE ES EL PRECURSOR DE LA GRAN IDEA, LO CIERTO ES QUE TENEMOS QUE IR CONCRETANDO. ESPERO VUESTRAS OPINIONES. BESAZOS
El último festival de títeres “Con Bombos y Platillos” reunió en la capital de Quito a tittiriteros de seis países. Estos artistas trashumantes son personajes urbanos que llevan consigo historias y personajes mágicos que aparecen detrás del teatrino. He aquí la crónica completa que de ellos ha publicado mi colega periodista María Fernanda Mejía en el diario El Comercio, de Quito, el día domingo, 8 de junio del presente 2008.
Un trapo con una historia olvidada sobre un cordel cualquiera puede ser un escenario mágico. Con un modesto decorado, si el destino puso detrás a un titiritero, todo es posible: seres fantásticos divertirán, asustarán y conmoverán al m,ás recio ser humano.
No se como es que me convencieron de ir. Fue un descuido imperdonable, un error inmenso, del que me arrepentiré seguramente por lo que me queda de vida. Nunca podre olvidar las cosas que vi ese día.
Ante mi estaba una cosa espeluznante. Era una bestia indescriptible. Fue un accidente haber llegado a ese lugar. Supongo que era una especia de rito de iniciación. Y la parte principal era estar ahí. Mis compañeros huyeron en cuanto la abominación apareció, dejándome a mi suerte ahí, solo.
Se nos ha escapado la mano en todo este sentido del “bienestar”. recuerdo la gran desilusión de muchos con la “discretita entrada del siglo XXI”. Nada más interesante que descubrir en el futuro lo qe los libros de ciencia ficción vienen mostrando. El Mundo se mueve en mitad de una pista de baile. ¡Algo nuevo y diferente surgirá de esta catástrofe! No podemos ser capaces de sofisticar nuestra existencia sin saber leer, ni escribir, sin haber comido un melocotón, y mucho menos…sin haber despertado con los ojos abiertos a la vida. Desde que decidimos ser menos monos…pues nos hmos ido dejando la piel para evolucionar pero…siempre nos ha costado un precido extraordinario. ¡Seamos todo lo optimistas que la experiencia nos permita ser!
Hoy quiero pedir perdón …. por pensar demasiado, por entrometerme en la vida de los demás, por preocuparme por todos y por quien no debo, por molestar con mi forma de ser, por atosigar con mis preguntas, por querer llevar la vida de los demás, por no callarme, por tantas cosas que hago impulsivamente….mi forma de ser es así, no lo puedo remediar, cuando me doy cuenta del “error” de hacer las cosas sin pensarlas antes ….es cuando me llega el arrepentimiento, se que a todo el mundo no le puedo caer bien, reconozco que estos son mis grandes defectos y a veces cansan y mucho. Por esto y mucho más …hoy quiero pedir perdón.
Quiero dar un homenaje con todo mi corazón
A esas personas que saben tanto de dar con amor
Sin nada a cambio día a día, viendo la disgregación
Se entregan a esas llamitas a las que se va su flor
Se apagan y ellos lo saben y les ahorraran dolor
Dando cariño y cuidados con elegancia y ardor
Es un trabajo muy duro fuerte teneis la razón
Para conservarla siempre sin que se note el dolor
Silencio. La vida rompe el silencio cuando deja de quedar oculta en un punto definido del destino de nuestro propio sistema circular: ir y venir alrededor siempre de una vida preconcebida como el espíritu del fulgor de nuestros sentimientos. Silencio. Todo comienza con una propiedad privada de nuestro ser ensimismado en la condición de personas que estamos aquí, rodeados por otros muchos conciudadanos de la vida, apoyando una causa común: un camino de comunicación entre las islas humanas. Silencio. Se rompe el silencio en este caminar de las algarabías de nuestros ires y venires. Pero al final, cuando acaba el día, todo termina siempre con un silencio en el último metro cuadrado de la mente,