Quiero morir tranquilo,
de repente,
de un infarto;
con un libro de poesía,
disfrutando,
entre mis manos;
con el gustoso sabor
de un poema
entre mis labios;
con mi perrita, feliz,
dormitando en mi costado.
Archivo por meses: septiembre 2010
La leyenda de la orquídea negra (3)
Aquella parejita creció y con ellos su amor fue en aumento. A escondidas se escapaban a un lugar secreto, allí se prodigaban besos y caricias llenos de deseo, su ardiente juventud saciaban con frenesí. Eran dos locos enamorados jurándose su amor a diario.
– Javier…¿ me quieres solo a mi?
– Sí Lucia, solo a ti, bien lo sabes, me robaste el corazón el primer día en que llegué a tu casa.
Ojos cerrados
No, no estoy dormida, pero me niego a abrirlos… porque lo de ayer fue real, porque quiero seguir suspendiendo el momento de verme reflejada en sus ojos.
La luz tenue del amanecer interrumpe, atraviesa mis párpados, como la realidad queriendo invadir mis sueños, es inevitable… pero aun no tengo ganas de verle la cara. La luz es mas fuerte y siento que el despertara pronto tambien… me levanto? escapo antes que el sea el que me despierte? hacia donde?… no tengo ganas de enfrentarlo.
Lo último.
UNÍOS A LA CORRIENTE
Vorem, como un caudaloso río,
calma su impulso y evoca las memorias.
Historias de ausentes, que fueron afluentes,
vertebradores del blanco en la pantalla.
Hoy, los pájaros pintados de la dulce Alejandría
preguntan…si en este día
perderán su calma o se ausentarán del refugio.
Porque si algo nace de la trascendencia de Vorem
es la claridad, el silencio una verdad
que se retoca e hilvana,
con la fina porcelana de un café
y un comentario.
Ahogada
El agua está fría, pesada
los ojos me arden,
no logro respirar
primero lucho y me niego a su fuerza
agotada, me dejo llevar por su furia.
Mientras las olas me envuelven,
mientras juegan con mi humanidad,
el mar reclama mi cuerpo; los cielos mi alma.
Mientras el dolor desaparece
mientras se me olvida quien soy yo
se desprendía de mi; sí, el mar se canso de jugar.
en otra ciudad
En otra ciudad se piensa distinto, se vive distinto es que cambia tu perspectiva inmediata, deberiamos vivir cada dia en otra ciudad para ser todos, para ser todo y no no ser sólo uno. Para ser sólo uno, prefiero ser nadie porque siendo nadie o no teniendo nada se puede ser liviano. Arraigarse es bonito pero volar tambien lo es, yo prefiero volar por eso soy ruso, chino, loco, amante, estudiante, vendedor de dulces, policía y ladrón.
Esto siento porque estoy lejos de casa, y estamos aquí para decir lo que sentimos o escribirlo, mejor dicho.
Los Pitufos y la número 8.
La mañana ha sido totalmente aciaga para nuestro equipo de baloncesto. Hemos sido batidos por la número 8 y sus compañeras. Los Pitufos están desolados. Como sé que no hay nada que me una a ellos, salvo estos pequeños momentos de pasar el rato intentando lo imposible como esto de batir a la número 8 y sus compañeras, pues no me preocupa lo que vaya a pasar en la terraza donde nos hemos sentados con nuestras rivales. La número 8 está dispuesta a hacer estragos por la chuleria y el osado atrevimiento de Andrés, Javier, El Tocino Bakunin, Carlos y Constancio. A mí ninguno de los 5 me puede echar en cara nada pues al menos he anotado un punto y ellos no han anotado ni uno tan siquiera. Por eso, una vez sentados en la terraza frente a ellas, yo estoy tranquilo pues he cumplido con mi labor. !Ellos!. !Ellos 5 son los que no han anotado ni un sólo punto!… así que a mí que por favor no me ataque la número 8 que me mira con alguna aviesa intención más yo, como no tengo nada que ocultar ni le he hecho ninguna falta, por lo menos conscientemente, pues aguanto su mirada sin tener que avergonzarme de nada.
Cubriéndome la memoria.
¿Dónde estarán los pájaros cubriéndome la memoria que se queda detenida a las seis de la mañana por el encanto, misterioso e incógnito, de un mirlo llenándome la conciencia en este nuevo milagroso amanecer en la ciudad de Murcia?. Muy pocos días me quedan para seguir sintiendo bajo este bello cielo murciano. Echaré de menos a las guapas chavalas de las bibliotecas y a los diveros amigos desparramados por toda la Región. Creo que comprenden que debo hacer que mi Princesa cumpla sus sueños de estar viviendo junto a nuestras dos princesitas. ¿Dónde estarán los pájaros de Murcia cubriéndome, mañana, la memoria?. Son las seis de la mañana y acabo de despertar de uno más de estos mis profundos sueños. De nuevo en superficie de la existencia vuelvo a insistir otra vez en el pleamar de los caminantes con mi mochila llena de palabras.
Regar el jardín
Me parece digna de elogio la actitud de Wersemei, que nos da un pequeño empujón para que sacudamos la desidia. Ella es una mujer muy valiosa y no sólo en la cuestión de las Letras.
Cuando empecé a escribir para que Vorem me publicase (creo que era mayo de 2007) no sabía bien qué esperar. Por un lado, creía que podía tener interés para alguien lo que pudiera decir. Por otro, estaba persuadida de que mi envidia hacia los escritores me llevaba a imitarlos, después de décadas de disfrutar de muchísimos ratos buenos leyéndolos. Qué digo buenos: apasionantes en ocasiones.
solo dijo ven
Tu piel era mas que un simple cosquilleo al roce de mis dedos, al igual que tus ojos, que no eran solo un mar donde inundarse en deseos. Tanto miedo a tu mirada, que no creí en ella, mírame, aun desconfío.
Tus palabras siempre acertadas, y tus susurros, incitantes lo que menos. Seguridad en ti mismo, impulsivo, momentos de aire, sonríes. Me arrastras. Incluso supiste hacerme palpitar. Directo, vivo. Fugaz e inusual.
Todo tiene un principio, todo tiene un fin. Aun así esto no ha empezado para no darle cabida al arrollador destino. Me llegas donde tus palabras mueren.
Y yo tan débil, débil y desnuda, en cuanto a sentimiento se refiere.
Me contengo, te retengo. Me hago tuya para dejar de serlo. Te gano en cada abrazo y te pierdo en cada sueño.
Y después…
Y después toda la música se convirtió en un concierto de pájaros multicolores en donde cada uno de sus plumajes representaba un sueño. Cada uno de nosotros teníamos nuestro propio sueño. Cada uno de nosotros éramos como un pájaro multicolor de todos aquellos viajes madrileños. Cada uno de nosotros teníamos nuestras propias melodías envueltas en un corazón de esperanzas. Cada uno de nosotros éramos una verde esperanza de colores, como si de cuadros de Mondrian nos tratásemos; sólo que Paul Mondrian no hubiera sido capaz de expresar su Arte con la misma música, de carácter genuino, con la que cada uno de nosotros envolvíamos en el lienzo blanco su propio sueño.
¿Quiénes son los que se esconden?.
Reflexión para finalizar esta noche. ¿Quiénes son los que se esconden para murmurar y pegar puñaladas traseras a los que antes les llamaban más que amigos verdaderos hermanos?. Sólo los impotentes, envidiosos y rufianes de mil calañas. Quien murmura no dando la cara sino escondido en las sombras cuando te llaman más que amigo un verdad3er hermano son los hombres que menos valor tienen en la vida. Son los que terminan yendo de cantina en cantina para beber su impotencia balanceándose en la barra, trastabilleando con la sillas y las mesas y perdiendo salud y dinero con las prostituras porque son incapaces de saber amar. Si no aman al amigo a quien le meten una puñalada por las espalda ¿cómo van a saber lo que es el amor salvo eso de gastarse el dinero en prostitutas porque no sirven nada más que para comprar uno inùtiles minutos de placer mientras se olvidan y traicionan hasta quienes les dedicaron poemas de amistad salidos del corazón de la nobleza.
Despertando a los sueños
El día acabado se gasta en mis dedos, la espuma de las horas queda en mis sabanas como colchón de sueños. Me preparo para viajar largo de mi ventana, a viva desnudez de pies. Cierro los ojos para ver el amanecer y regresar a mi cama cuando llegue la alborada al pico del gallo rojo. Suelto las correas de mi realidad, el peso de Einstein y lo relativo del tiempo, masa y velocidad queda colgado en mi armario. Esta noche solo la luna me entiende. Enfrascado en mi cuerpo, relajo mi alma, mi mente, mis músculos y ojos. Levito, buscando la estrella de Peter Pan, o quizá algo menos inocente o tan inusual, puede ser esas alternas realidades de persecuciones que frecuentemente me suceden, un disparo, una guerra y hasta en otro planeta estuve ya.
¡Yo Vorem! ¿Vos Vorem?
Es curioso como la carta de Werse me ha hecho escribir estas palabras, tal vez lo hago para decirte, “!Psst, psst! Werse, aca estoy yo” desde mi escritorio en que leo, pero también lo hago para contarles anécdotas de lo que es este sitio, que se ha acomodado cálidamente entre mis dedos, hasta desfallecer en la tinta de mis letras, en las observaciones diarias, en mis meditaciones, en todo. El ser parte de Vorem, me ha llevado a conocer la literatura de otra forma, a respirarla, a vivirla, sentirla y a hallarle mucho más cariño del que ya le he sentido antes. He formado en mi barrio, un edificio nuevo, un edificio que se volvió mi cueva, mi espacio, así lo siento, cuando llueve es ahí donde entro para guarecerme, cuando tiembla, se va la luz, caen truenos o incendios, y hablo en sentido metafórico porque así es la vida, tienes una casa, un barrio, tus lugares y pasan desastres, también existen los puntos de apoyo como este.
Desde la necesidad y la ayuda
Vorem ha crecido y está en plena adolescencia. Parece escaparse hacia la vida y atravesar la pantalla ausentándose. Un cuerpo cenesita el alimento de los textos, la virtualidad de cada una y de cada uno, Wersemei lo explica claramente. Nos pide ayuda, a su manera, y despacito, aprovechando que el otoño impulsa al verso…presentémonos los unos a los otros. Si mil personas has dejado sus sueños en estos ventanales de libertad…regresemos a un principio básico: continuémos, peroq ueizá más cercanos. Procuremos dejarnos mensajes, inclusos críticas…porque el cuerpo irá tomando fuerza y para ese momeneto, en el que el sol comience a declinar en una cara de la tierra, en el otra brillará con la fuerza inmensa de su energía incontenible.
Vorem
Wersemei( y demás compañeros y compañeras de Vorem )veo en tu reciente carta una muy buena intención, y también bonita actitud. Pienso que la realidad esta formada de las realidades de cada cual, especialmente cuando se encuentran en un punto común, en este portal o sitio.
Es cierto que hay muchos otros espacios donde escribir y leer, y Vorem es uno de esos sitios. Somos personas que sufrimos cambios y cambiamos de hábitos, otras veces los hábitos nos cambian. Yo veo muy normal que haya escritores, lectores que quieran cambiar de dirección. Bajarse del Tren. Coger otro. Acomodarse en la estación y pensar. Personas que se aburran, que empiezan, que se animan a escribir. Debe formar parte de un proceso, quizá seamos un proceso.
Yo imagino, tú imaginas, él o ella imagina
Yo imagino, tú imaginas, él o ella imagina; nosotros imaginamos, vosotros imagináis y ellos o ellas imaginan. Tras el verbo Amar, el verbo Imaginar es uno de los principales del Lenguaje Universal. Porque ¿podemos amar verdaderamente si nos falta o nos falla el sentido de la Imaginación?. Algunos buscan en los razonamientos sólidos la verdad de esta manera de vivir. Falso. Erróneo. Grave equivocación. Esta manera de vivir tan sólidos (como le gusta vivir a mi amigo materialista Carlos Sanz) es, además d eun horror, un error. Yo no estoy de acuerdo. Yo creo que lo más sólido que existe es ser un líquido que corrre por dentro de nuestras venas y, al llegar al cerebro, se condensa y se evapora para introducirse en nuestros corazones y bombear (nada que ver con bombardear) hacia nuestras almas la emanación gaseosa de la Imaginación de cada uno de nosotros y nosotras.
El Centinela
Eran tiempos de combate. En lo alto del torreón, con toda su juventud por delante, Pedro Prada se encuentra luchando contra el cansancio de aquella jornada agotadora, en medio de aquella estructura de piedra que, como torre de ajedrez, se eleva en una esquina del cuartel general. El sargento sube por las escaleras y entra en el habitáculo.
– !Soldado Prada!. ¿Cuál es el último reporte?.
– !Mi sargento, todo está en calma!.
– !Siga así, muchacho, que dentro de pocos días va a llevarse la alegría de regresar a casa!. Me han informado desde la Comandancia General que están ya en camino los nuevos reemplazos de soldados.
Cosas de Abuela
La abuela no oye bien. El volumen del televisor crece.
En el cajón, unos auriculares aguardan silenciosamente.
La abuela tiene sordera en los oídos que se resisten a escuchar.
Dice la abuela que no quiere ir al ambulatorio de la seguridad social…. ¡¡Yo con este pelo no salgo a la calle !!
La abuela protesta. Las leyes de la comodidad se quedan sentadas en la butaca.
Los oídos de la abuela no escuchan. Piden ruido, la abuela está sorda.Y los auriculares ignorados, infravalorados. ¡Yo no me pongo eso!
Dice la abuela que el televisor no se oye, hay que subir el volumen.
¡El vecino se puede quejar, Abuela!
!! A TODAS LAS AMIGAS Y AMIGOS DE VOREM….MUY IMPORTANTE!!
Es una lástima que siendo Vorem un lugar tan apacible y sereno se encuentre en ocasiones solitario y falto de participación. Somos más de 1000 los que integramos este grupo tan maravilloso de escritores que de vez en cuando llenamos de palabras este sitio. Hoy en día solo escribimos unos pocos. ¿Dónde están los que antes publicaban con normalidad? ¿Acaso se han cansado? Puede que unos por trabajo, otros por desidia, cansancio, falta de ganas o puede que se hayan marchado a otros lugares llenos de colores, avatares, chats o foros que hay por estos cableados internaúticos.
Momento de Acción de Gracias.
Puntos suspensivos (…)
Ante el gran espectáculo de la vida,
el Paraíso de los anhelos
se desmorona descaradamente.
Agonizo en el gran desierto
donde el ocaso es azotado
por un viento arenoso.
Cómo un espectro errante
camino por la senda de los suspiros.
Hoy la Tierra despide mi vida
después de un largo viaje
por el ocaso de tus brazos callados.
Hoy ante mi, se extiende la Nada.
Si la persona pensada… (Ecce homo/Friedrich Nietzsche)
Si la persona pensada tiene su propio pensamiento, el pensamiento de Nietzsche no nos sirve absolutamente para nada. Siendo yo profesor de Literatura en el Colegio El Sauce de Cumbayá (Ecuador) un alumno o una alumna (no recuerdo ahora a qué género pertenecía) me afirmó que era fanático seguidor o fanática seguidora del pensamiento del Nietsche. Yo sólo le miré a él o a ella (pues sigo sin saber a qué género pertenecía) y medité lo siguiente: “está tan alienado o alienada con el pensamiento de Nietzsche que no tiene su propio pensamiento además de que ¿cómo puede entender el pensamiento de Nietzsche si no sabe entender lo que es el ser humano o lo que escribío Juan Montalvo por ejemplo?.
!Nos veremos muy pronto en Madrid! (Segunda Parte)
Es domingo 20 de junio de 2010. Nunca olvidaré, lo prometo, este amargo café que he tenido que tomar, más de una vez, en la vida mientras miro y observo a la guapa actriz Goya Toledo diciendo: “La mujer de 40 años es la de 30 de entonces”, Sí. Claro que nadie, salvo Jesucristo, Ella y yo, sabemos lo que significa la clave del Milagro 16-18 pero fijáos cómo en el centro de todo él está el número 17. Un chaval de sólo 17 años de edad que pasea por las calles madrileñas de Goya y Toledo siempre con su sonrisa bohemia y las manos metidas en los bolsillos de su pantalón. Diré toda la Verdad. Y de paso comento que es posible que también tengan que pagar todos ellos juntos, y sin dudas, las deudas que tienen por avaros hueros. !Buscad!.
Suena el cucú del salón…
Suena el cucú del salón mientras observo una figura en el suelo. Imagino. Sólo estoy imaginando diversas figuras todas ellas diferentes. Pero ¿cuál de todas esas figuras diferentes es la verdadera?. Suena el cucú del salón. Son las ocho menos cuarto de la noche. La figura más verdadera de todas las que estoy imaginando en las baldosas del suelo soy yo mismo fraccionándome en múltiples verdades… pero solo una Eternidad… y enciendo un nuevo cigarrillo Coburn esperando que hoy venzamos a las honduras del pensamiento hasta clasificarnos como verdaderos seres humanos y pasar a la siguente fase. Si. A esa fase que Jesucristo llama Libertad.
Mentes particulares (microrelato)
Mentes que se podrían calificar mas allá de perversas, de ingenuas, de ilusas, de inocentes, de terroríficas, de horribles (desde el punto de vista de la normalidad, aunque ésta sea a veces relativa). Cada uno sabe que papel juega y como debe jugarlo, cada uno se marca sus metas dentro de esta vida llena de limites. Quizás se pudiera tratar de una enfermedad no hereditaria que acaba controlando la conducta humana o quizás no…
Por preguntar que no quede.
¿Qué podría hacer con unos zapatos marrones? Pues por ejemplo…
Salir a pasear.
Salir a caminar por esta vida que hay aquí dentro y fuera de esta ventana, que me protege de las clemencias o inclemencias climatológicas.
Por esta vida en la que nunca llueve a gusto de todos ni de todas.
Salir a pasear por estas calles en las que cada cual camina a su aire, tomando el fresco. Y cruza la calle por donde quiere.
Calles de verano. A veces bochorno.
¡En las que el quejido por el calor es automático e impulsivo!
Salir a caminar por el mismo lugar que lo hacen todas y todos.
Timbal acuoso azul
Primero es una incombustible llama azul ,arde y aspiro su humo…..Me convierto en infinita esencia….Soy el percursionista de la galaxia,un alma errante capaz de hacer cualquer sonido.Cojo una particula de agua y la hago vibrar y entonces ommmmm nace el sonido y nace mi big bang y comienza a sonar ….he shot me now..bang bang I hit the ground..bang bang ..that awful sound..bang bang..my baby shot me down…………………………………Y suelto el aire.
( Oda al tema de Nancy Sinatra de la BSO Kill Bill)