– No me conviertas en Tristeza, Juan…
– La Tristeza, a veces, es un noble sentimiento,
– De acuerdo… pero no me conviertas en Desilusión…
– Jamás podría convertirte en algo que tú no deseases.
– ¿Sabes cuál es mi deseo en éstos momentos, Juan?.
– Prefiero saberlo por el sonido de tu voz.
– ¿Qué tiene mi voz para que te guste tanto?.
– Su sinceridad.
– ¿No es pecado la sinceridad?.
– Cuando escapa del corazón, no.
– Entonces…

Del interior del pequeño cofre surge, brillando como el mismo Sol, un anillo totalmente de oro que, en forma de sello, tiene impreso, en bajorrelieve, el escudo de armas que yo imaginé la tarde en que le dije a Greta que estaba pensando en algo que estaba más allá de la presencia de sus labios…

– !!Es precioso!!.
– ¿Lo quieres para ti?.
– No me atrevo… debe ser excesivamente caro.
– Su valor material, por muy caro que sea, no vale nada comparado con el valor de la mujer que lo lleve puesto.
– Si es por el bien de Juan… !lo acepto!. Sigue Leyendo...

Extiendo mi brazo izquierdo hacia abajo y de mi mano sale un rayo luminoso que hace desaparecer toda la niebla apoderándose del paisaje una luz tan intensa que todos los colores brillan en su plenitud.

– !Qué bonito, Juan!. !Es la primera vez que veo todo el País de la Poesía completo!. ¿Aquél es el mar donde nos bañamos esta mañana?.

– Sí. Se llama el Mar de las Ideas. Siempre que lo desees podrás bañarte en él porque nunca deja de estar pacífico. En sus aguas aprenderás a ser cada vez más libre, porque son ideas convertidas en líquido alimento para la Verdad. Sigue Leyendo...

“En Salzburgo, Caperucita vence en la final de los Cien Metros Lisos al Lobo Feroz; Pitufina consigue la medalla de oro en Salto de Altura durante las Olimpíadas de la Atlántida y Cenicienta, plena de belleza y gracilidad, triunfa en las pruebas de Patinaje Artístico de Salt Lake City. Peter Pan, el famoso campeón de Vuelo sin Motor, se dedica ahora a participar en los Campeonatos de Ala Delta que se celebran en Cabo Cañaveral, mientras el equipo de los Siete Enanitos del Bosque acaba de lograr la victoria en la finalísima de la N.B.A. al equipo de los Pitufos… y su entrenadora, la célebre y famosísima morenita Blancanieves, está deslumbrando a todos los espectadores en los Campeonatos Mundiales de Voley Playa que están en plena ebullición en la ardiente Costa del Sol, en Málaga. Sigue Leyendo...

Greta comienza a recordar…

ooo “/ Mi pequeña gota de silencio… / Tú, que estás siempre paseando un misterio de lejanos pensamientos… Tú, que abrazas el sueño de la noche convirtiendo las horas en clavel… Tú, que cuelgas el verbo de la vida en el balcón de los nidos del sarmiento… Tú… / Tú… que eres superficie de pleamar enhebrada en el trébol de mi existencia. Tú… que eres horizonte imaginado en el sueño anaranjado de mis crepúsculos. Tú… que no eres límite… Tú…/” ooo Sigue Leyendo...

Sueña, Greta… sueña, duerme y sueña… y sigue habitando en mi cama de crepúsculos marinos donde no hay sentimiento más puro que tu boca nombrando los apellidos de mi alma; haciendo que la Vida sea un bello delirio de cuerpos latiendo en nla calma mientras las luces del Cielo iluminado hacen ardiente el fuego de la llama de tu Amor incorruptiblemente noble y el Deseo que anhelante lo reclama. No es pecado amarnos bajo el sello de un anillo que nos une en el alba y que es, de mi hombría manifiesta, juramento eterno que proclama la Verdad infinita del Misterio que Dios ideó para quienes aman. Sigue Leyendo...

Esa piedra con la que tropezamos cuando somos pequeños; esa fuente en la que , con mirada de niños, aún seguimos mirando y deseamos introducirnos en ella; esa hoja que se cae del árbol que, con entusiasmo e ilusión vimos crecer; esa mariposa que perseguimos sin mirar al suelo y sin importarnos la caída…..Todo eso que forma parte de nuestra vida, que cuando somos pequeños valoramos; ahora lo vemos desaparecer y no hacemos nada para detenerlo.

Sentada en un banco de un parque en una ciudad cualquiera y mirar cómo pasa la vida. Detener cada segundo de nuestras vidas y observar qué ocurre en cada instante: mirar cómo ese hombre, de cabello canoso y unos 50 años de vida a sus espaldas ,se levanta cada mañana, cuando el despertador suena a las 6:15 de la madrugada, a trabajar con desgana, pues lo lleva haciendo casi toda una vida. Observar como aquella muchacha de ojos cristalinos pasea sola por las calles anhelando algo perdido…

Mirar como aquella pareja de enamorados viven ahora el comienzo de un amor que ahora creen eterno y pensar que les queda mucho por pasar, mientras que la vida pasa ante sus ojos… Sigue Leyendo...

Con polvo de estrellas en mis manos me lavo la cara bajo la luna en esta noche de otoño fresco, cuando las anémonas del viento surgen por todos los rincones y me llenan la emoción de bohemia sonámbula.

Deambulo por los costados de la vida y me siento entre los jardines anochecidos por las sombras para ser, una vez más, un episodio de vida circular y vivible en los minutos del silencio.

Con polvo de estrellas en mis manos traduzco las horas de la noche en una música de imaginaria presencia y, al fondo, todo el horizonte de mi sueño se desborda por ver al alba llegar de nuevo a la fantasía diaria. Sigue Leyendo...

He terminado de escribirle mi siempre penúltima carta…

“En Tiro con Arco han pasado la primera eliminatoria Robin Hood, Guillermo Tell, Pinky y Cerebro. No así Bugs Bunny ni Maguila… porque ambos fueron eliminados al llegar tarde a la prueba. Al parecer Bugs Buny se extravió buscando el lugar donde se halla la Atlántida y lo de Maguila ha sido todavía peor ya que en vez de traer un arco con flechas ha traído una arca con bananas. No te puedes imaginar la cantidad de risas que ha soltado Frankenstein… que ha sido el primero en darse cuenta del despiste de Maguila… y el último en llegar a la meta en la prueba atlética de la Marathón. Tom y Jerry, mientras tanto, juegan al Billar y la bella Venus Afrodita ha sucumbido, frente al Hombre Lobo, en Ajedrez. Sigue Leyendo...

DE: JOVANI PARA:MI PINCESITA

Lo peor de el amor cuando acaba es remendar el corazón lo peor del amor es cuando pasa cuando al punto final de los finales no le quedan dos puntos suspensivos…

Todavía camino de día soñando y aun tengo mi maravillosa habilidad de echar todo a perder e perdido todo tipo de esperanza xmas q mi cerebro piensa en otra cosa siempre aparece un recuerdo acerca de ty cuando lo peor a pasado y uno se toma 5 minutos para recordare a alguien q la ama cuando el destino nos acaba con una melodía (desde que)(liquits) esa q te hace tan miserable y el día está nublado es cuando los cines las plazas los parques y las canciones mal entonadas x teléfono x un tipo enamorado los arreglos de flores un te amo ya no vale la pena Sigue Leyendo...

¿Bah?. ¿No sería mejor decir BHA?. Exacto. Esto sólo es un minirelato de un asunto real, verídico y científicametne demostrado…

La historia es la del BHA de los 70, los 80 e inluso los 90. La historia es de unos empleados “de paños menores” que idolatran al que les habla de justicia social y justo reparto de las riquezas. La historia es que empiezan a conocer los jóvenes de España (ellos y ellas) lo que es no encontrar un trabajo. El caso es que los “líderes” sindicales de turno, apoyados desde afuera por unos cuantos adláteres (de poca monta) inflaman la mente de los desprevenidos bancarios con aquellos de !No a las horas extras para trabajar todos!. Sigue Leyendo...

Junto a tí invento un tiempo de las edades y me transformo en un soneto, una quintilla o cualquier otro poema que tú deses. Junto a ti puedo ser simplemente un pareado o todo un romance. Junto a ti siempre invento un tiempo para poder vivirlo… para poder vivirlo fuera del círculo cerrado de las esferas de un reloj. Junto a ti invento un tiempo que rompe la barrera de los segundos, los minutos y las horas para amanecer como un nuevo alba bajo el sol. ¿Y qué importa que la gente nos mire besándonos bajo el sol?. ¿Acaso besarse bajo la luna es virtud y besarse bajo el sol es un pecado?. No. Besarnos bajo el sol es tanta libertad que sólo besarse bajo la luna es igualitario. Sigue Leyendo...

Solo una vida que contar en tres segundos y un suspiro,
con los secretos tatuados en la luna como conclusión de nada.
Si me miraras simplemente de forma limpia, estaría vacío el silencio y no roto.
Pero al alba todas las mujeres si desnudas son iguales ante ojos pardos.
Si me miraras simplemente de forma oscura, no habria pardos ojos a los que burlar. Pues siendo el alma del pecado no se es quien se quiere ser, pues siendo una simple forma de mirar son mil labios los que cantan y si atraganta cuando cuenta entre tanta luna ¿cual vida se ha de contar en tres suspiros y un segundo? Sigue Leyendo...

La vida trae amores, lleva alegrías y deja recuerdos. No sabemos lo que traerá en la siguiente oleada o que dejara, pero si sabemos donde estaremos o con quien viviremos mientras llegan las olas de la vida. Nos reímos, nos besamos y como niños jugamos. Me siento feliz por que al final cuando llegue la última ola estaré con tigo, no hay noche en la que no mire las estrellas sin ti. No es extraño que la vida junte a dos personas para que estén juntos, pero si es extraño que estas duren juntas asta el día de la última ola. Es conmovedor ver tu rostro, tu sonrisa imaginando por lo mucho que hemos pasado en tan poco tiempo. Te doy gracias por estar, aguantar las olas con migo, no tengo nada para entregarte o dejarte, solo los recuerdos de los dos, por que solo me importa amarte. Sigue Leyendo...

Quisiera sentirte y te llevo en cada minuto y en cada segundo de mi caminar. Invades mi memoria a cada instante y encuentro contigo el recóndito rincón de los enamorados en el centro del corazón. Beso firme. Beso largo. Quisiera sentirte y te llevo tan dentro del beso enamorado que sólo eres tú mi memoria, mis sentimientos, mis pensamientos, mis ideas y mi verbo entero. Ese verbo que no me canso de publicar y que se llama Amar.

Quisiera sentirte y te llevo en forma de Alma Divina.

Un tal Ibán , personaje siniestro que conozco de mis aventuras en solitario por el Asia Central, tiene la cara llena de un sarpullido de granos de los cuales suele salir, cuando el sol le tuesta excesivamente la piel, un líquido amarillento que parece como de pus. La frente estrecha. Picado de viruelas, el tal Ibán camina siempre encorvado hacia adelante por unas estrechas espaldas (en cuyos hombros se refleja al salir el sol la sombra de dos grandes orejones de los cuales cuelgan un par de aretes con argollas) que le empujan a ir siempre como con corcova. Y es cierto que es jorobado el tal Ibán. Sigue Leyendo...

Cuando la luna haya alcanzado el centro gravitacional de su cenit… recuérdame esta noche, amor, que sigo montando a Pegaso recorriendo todas las estrellas en busca de ti. Que Antares me hará cantarte canciones de amor y palabras nunca escritas anteriormente como, por ejemplo, “mihada” o por ejemplo “mitempo”…

Recuérdame esta noche; a mi, que estoy dentro de tus ojos haciendo malabares de poesía con la palabra Amor…

Recuérdame esta noche… !tan dentro que estás en mi!. !Tan dentro, tan dentro, que no hay ningún milímetro de distancia entre tu piel y la mía!. Fusión. Fusión eres. Y fusión seguirás siendo, eternamente, con mi alma y con mi cuerpo. Si. Con mi alma y con mi cuerpo tal como Dios nos transformó. Sigue Leyendo...

Acto I.

Corría el año de… “ni se sabe”.
Unos hermanos se confesaban,
se contaban y se cuidaban.
Se ayudaban, se comprendían
y hasta reían en libertad.

Llegó una chica con aire de inocencia,
era una loba escondiendo su presencia
bajo el disfraz de desvalida y abandonada.
Acaparó toda la atención del hermano,
dejando a solas a la mujer.

Un día, estando en clase de filosofía, tras haber hablado nosequé palabras (no las recuerdo), el profesor me miró, casi con rabia (más pose que nada), y me espetó:
– ¿Conoces la fábula de la hormiga y la cigarra?
Yo dije que hombre, que claro. “No, no la conoces, se la voy a contar a ti y a todos.” dijo.” Era tiempo de otoño, y las hormigas, tras haber estado trabajando en verano, seguían recogiendo alimento. La cigarra, que las miraba, seguía cantando y cantando (ésta vez con guitarra) y se reía de ellas. Y llegó el invierno, y una hormiga fue a hablar con la cigarra, dándole a entender cómo había perdido el tiempo. ¿Y sabes que pasó?” dijo, aquí, poniendo énfasis con una emoción que ni un atleta. PUES QUE LA CIGARRA SE COMIÓ A LA HORMIGA Y SIGUIÓ TOCÁNDOSE LAS… NARICES EL RESTO DE SU VIDA. Sigue Leyendo...

En tu lecho dejé un clavel con una tarjeta escrita. La escritura es mi alma compuesta con verbos libres. El clavel se me antoja que es una muestra del Arte… y en medio del clavel y la tarjeta te ha dejado un beso envuelto en el sudor de la tarde. Beso húmedo. Beso franco. Beso del trabajar sin descanso contando las estrellitas del mar mientras faeno en la barca junto a la costa brava. Bravo el mar. Brava la barca. Bravo es estar viviendo así… con la puerta del alma abierta a los colores de tus pinceles con los que has dibujado una luna creciente que se enciende… que se enciende cuando ya la negrura nocturna despierta a los búhos y a los grillos del campo. A un costado de la barca tengo pintada una sirena… y en el centro, junto a mi… un duende misterioso duerme… Sigue Leyendo...

En los cojinetes se sentaban muellamente los contertulios y las contertulias. Era un verdadero laberinto de enigmas y sorpresas. Había quien iba con los brazos enlazados a la espalda picoteando como las gallinas. Otro bronceaba la espalda de una mujer y se equivocaba… se equivocaba…porque al de los poemas no le importaba ni un pimiento aquella mujer ni tan siquiera estaba pensando en ellos dos. Se equivocabas la paloma… se equivocaba…

Hubo quien ansiaba jugar con él al ping-pong… pero el de los poemas no estaba pensando ni en los chinos (juego muy español) ni en las chinas (piedrecillas de los caminos)… porque no estaba tampoco pensando en jugar al ping-pong… Sigue Leyendo...

Mi mejor hermano es aquel con el que he estado peleando toda la vida. Es aquel con el que jugaba a vencer en la Copa Fiocchi de todas nuestras ilusiones; aquel que capitaneaba los primeros momentos de mi infantil transicíón. Mi mejor hermano es aquel con el que combatía en la conquista de La Princesa y después, mi mejor hermano es aquel que un día me dijo adiós y se alistó en los ejércitos de enfrente, justo cuando más lo necesitaba en las filas de mi Poesía. Mi mejor hermano es el que traicionó toda la fe que tenía puesta en él y al que insulté y me insultó por causa de sueños opuestos. Sigue Leyendo...

Somos un árbol nacido entre los brazos libres de un sueño con voz de estrellas (“las vidas son unas cosas / que caminan con ensueños, / perfil con volumen mismo, / barcos que invitan a las rosas)… la fugitiva piel del agua que reverbera sus canciones en los nombres adoptados del misterioso diálogo con las tardes inmensas. Somos un pájaro antiguo que tiembla como los niños y lentamente se va hacia donde el bosque lanza su murmullo de flautas; el silencioso crepúsculo de las noches mansas.

La realidad existe, sí, porque lo cantan las palabras que nos hacen libres peregrinos del van y el vienen (puntos seguidos donde reposa / el túnel de los dulces sueños / y de los helechos del alba / con meta nocturna como Destino)… Sigue Leyendo...

Enhiesto sueño vertical de las columnas azules, fúlgidas grandezas entre la tierra y el cielo, sobre la escarpada roca de tu historia el dulce fluido verde, bañado por el sol, regresa al sonoro pecho y un ocio cerrado, como de viento crecido bajo el claro silencio, me hace extensas las pupilas. En torno mío una piel que es caricia, tacto, signatura de lo amante, se amansa bajo el álamo y los sauces.

Como ruiseñor nocturno, como fértil olor avivado por el néctar de las flores, reposo entre el enjambre de la tierra y su espesura. Al fondo de esta naturaleza intacta, un soplo de armonía transmite mis arterias íntimas en una corriente que primero se agita y luego calla para nacer del alma. Sigue Leyendo...

Cementerio de la Almudena. La tarde está gélida. En torno al féretro hay un silencio que se llena de magia… es la magia de la Vida que aletea sobre la Muerte. Lejos del grupo comunitario de los allí presentes, se encuentra “El Elefante Azul” con sus torpes movimientos. El suelo es resbaloso y cualquier paso en falso le puede hundir en la muerte eterna. Alguien, allí, en medio del silencio, no puede llorar… no puede llorar porque le da miedo llorar…

Decía Charles Peguy, un filósofo, escritor, poeta y ensayista francés de finales del XIX y principios del XX (que había nacido en la ciudad de Orleans, la misma que fue saqueada por Atila en el año 451 después de Jesucristo y que fue, en 1429, defendida por Juana de Arco ante la codicia de los ingleses que la habían cercado) decía, repito, aquelllo de: “El triunfo de la demagogia es pasajero, pero su ruina permanece”. Sigue Leyendo...

La tienda de objetos de segunda mano abría sus puertas en un radiante día de verano a la vez que los rayos del sol se colaban sigilosamente por entre las rendijas de las persianas, iluminando caprichosamente el polvo de la estancia y resaltando algunos de los objetos que allí permanecían expuestos.

El joven dependiente sin gran entusiasmo y con paso lento, se paseaba entre los pasillos que formaban la diversa disposición del material en venta, preguntándose que posible salida tendrían algunos de los objetos allí acumulados, pues aunque muchos eran relativamente nuevos, otros podrían conformar perfectamente la mercancía de cualquier tienda de antigüedades. Sigue Leyendo...

“Miguel, Miguel, Miguel… trolé, trolé, trolero” era lo que cantábamos, de niños, a un pariente mientras nos volteaba para hacer equilibrios circenses e el aire.

Y ahora resulta que el ratón Mickey Mouse se encuentra dando vueltas y revueltas mientras cuenta y canta “trolas” budistas y “cuentos” tibetanos. Intenta usurpar al Flautista de Hamelin a todos los ratones y ratonas que antes le seguían. Ahora los ratones y ratonas están un poco desconcertados por culpa del “bocafloja” que inventa y plantea filosofías “orientales” mezcladas con enseñanzas de Jesucristo, adornándolas con bellos “pensamientos” confucianos y confusos mientras el Flautista sigue sus caminos. Sigue Leyendo...

Era la época de los galos. Cuando las caravanas marchaban por los Andes de las Américas. Ellos no lo sabían… pero estaban siendo vigilados por los indios de Otavalo (los otavaleños se les llama) quienes con entereza y dignidad observaban los movimientos de aquellos estraños galos que se movían entre los mercaderes de la cocaína cruzando los Andes muy cerca del Pichincha Mayor.

Lo que no sabían los “extraños” galos (Gal, Alf y Ant eran sus nombres) es que desde el Pichincha Menor alguien los observaba también. Esta vez no eran los indios otavaleños. Esta vez era El Poeta. Sí. El Poeta de los Gorriones como le llamaban algunos. Sigue Leyendo...

Vuelan los pequeños petirrojos europeos desde un tejado a otro, desde una rama a otra, desde un sueño a otro… los pequeños petirrojos juegan en el agua de los mil colores y sus cantos rezuman savia de aves felices. Los pequeños petirrojos bailan en el centro de los corazones de las fuentes orladas de plata y en las buhardillas de los poetas y pintores bohemios de corazón infantil. Allí en las buhardillas humildes, duermen los pequeños petirrojos entre los tablones convertidos en mesa para escribir, pintar y dibujar.