Y en una mañana azul llegaste con tu sonrisa de niña acuñada en la mejor de las fábricas de los sentimientos. Obrera del sacrificio por los humildes y obrera en contra de las injusticias de este mundo. Era una mañana azul…

Ella es Nina. Ella sólo tiene 16 años de edad. Es tremendamente hermosa y todos los sátrapas opulentos de la Tierra están obesionados por comprarla al precio que ella desee elegir. Pero no saben que ella está casada con Szolnok. Las “malas lenguas” le hablan mal de él. Le dicen que tiene ya 28 años de edad y que seguramente la estará engañando con mujeres más maduras. Pero Nina 16 no escucha ni hace caso porque sabe que Szolnok, en verdad, sólo tiene 25 años de edad (no 28 como quieren hacera pensar los falsos historiadores con sus artimañas) y que jamás le ha sido ni le será infiel. Sigue Leyendo...

Nos sentamos frente a frente pero esta vez separados por las pantallas y los cientos de kilómetros que hay entre ellas. Yo ya me había rendido y hablaba con sinceridad, la misma que da la fatiga mental, de no parar de pensar en ti, todos los días desde que te conocí. Ya quería terminar con eso y olvidarte rápido.

Como siempre hablas de lo felices que sois de lo bien que esta todo bla bla bla, por fin después del calentamiento y preparación, me confesaste que solo fue sexo, que si, que sexo bueno pero solo eso, que no había más, que era lo normal para ti, eso fue ya lo que termino de convencerme para no más estrategias baratas ni más pesadumbres de baboso. Sigue Leyendo...

Dicen en el País de los Mochales, que es propiedad de los hombres que andan siempre con moscas alrededor de las orejas, que Mortadelo está buscando ansiosamiente a su íntimo amigo Filemón. !Ya están los malpensados!. !Que no!. !Que no son gays!. Que lo que sucede es que ambos tienen un negocio llamado Agencia de Información y necesita Mortadelo informarle urgentemente a Filemón que acaba de encontrar las huellas del Hombre de las Nieves… pero no en el Tibet como se ha creído siempre sino en la mismísima Castilla del Hidalgo Don Quijote de la Mancha y su Fiel Escudero Sancho Panza. Bueno. Eso es lo que os quería comentar Que el Hombre de las Nieves quizás si haya existido alguna vez… pero en forma de Molino de Viento… adiós… Sigue Leyendo...

La Edad de Oro de las labores de hogar fue como una Antología poética; una obra poética del humano vivir cotidiano. Poética del gesto. Poética del sueño. Poética de la realidad triste, poemas de un búho aún más solitario cada vez…

A escena sale la memoria inventada (L’aura amara) de la Antología del General. En realidad don Heliodoro Puche sólo canta poemas al General Gordejuela, sentado en los bancos del Museo de Cera.

Los internautas Szolnok 28 y Nina 16, del planeta Nimeya, se hacían varias preguntas mientras se habían sentado, resisitiendo fácilmente la gravedad “Kourov” mientras comían un plato de “catidú” (una especie de alubias grandes y rojas parecidas a la fabada pero mucho más ligeras para el estómago) acompañadas de una salsa “tuara” (de color rosa y sabor a margarina) acompañadas de dos botellas de cerveza “Unipaz” de sabor medio dulce.

Se preguntaban qué era lo que olía tan mal a varios kilómetros a la redonda. Sigue Leyendo...

– !Aló!. !Aló!. !Aquí Szolnok 28 llamando al Control Central!. ¿Me escuchan?.

– !Aló Szolnok 28!. !Te escuchamos perfectamente!. !Cuenta!.

– !Centro de Control!. !Atención Centro de Control!. !No os escucho con claridad suficiente!. !Sólo oigo ruidos extraños!.

– !Szolnok 28!. !No te preocupes!. !Son unas inoportunas interferencias que en breves segundos las vamos a eliminar!. !No te apartes del Camborio!.

Y una linda princesita visitó un día el Cielo de los Perritos Bohemios y encontró a Toby durmiendo. Se acercó la princesita a él y le besó en la frente. Inmediatamente Toby depertó de su Sueño. Ahora es feliz la linda princesita con su Toby el perrito vagabundo de Diesel. !Que seáis muy felices los dos porincesita!. Adiós, Toby, que seas muy feliz mi amor chiquito.

Es lugar común oír, no existe un hombre sin imaginación; sin embargo, la gran interrogante es: ¿habrá imaginación sin hombre?.

Sin hombres capaces de atreverse a realizar esos sueños que albergan en sus adentros. Hombres rotos por la rutina y la agonía del día a día, robotizados, errantes sin meta alguna, solo vegetando. Molesta, como se desperdicia una vida así; aun cuando no les culpe.

La imaginación exige hombres capaces de morir por ella. Berracos, fuertes con la fortaleza y la perseverancia para materializarla.

!Atención a todos los lectores y lectoras de Vorem. Tengo que informaros que el próximo día 27 de septiembre de este año 2009, domingo, con la autorización correspondientes de las Autoridades, y si el tiempo no lo impide, a las 5 de la tarde se celebrará la famosa corrida (perdón por la palabra) conocida como La Goyesca, en la Plaza de Toros de Las Ventas de Madrid.

Para este singular evento se contará con los tres espadas del momento: “El Emilio”, “El Califa” y “El Fantini”. Todos conocemos ya la amplia trayectoria que tienen estos tres famosos taurinos. Los dos primeros (“El Emilio” y “El Califa”) son de Cuenca y “El Fantini” es de Madrid. Sigue Leyendo...

Se llama Ilyas y es de origen marroquí. Junto con su hermano mayor posee un locutorio llamado El Goumi. !Cuántas noches he bebido yo estrellas bohemias en el acogedor local de Ilyas!.

Ilyas es alto, delgado pero fuerte, moreno, de ojos grandes pero tristes (porque está enamorado)… es un joven de unos 20 años de edad y el amor a esa edad no perdona.

Ilyas es atractivo según dicen las chicas que acuden a El Goumi. Como a mí, le gustan las guitarras y crear autocanciones. Él a su manera y yo a la mía somos cantautores de la noche. Él busca novia. Yo busco cigarras y saltamontes… Sigue Leyendo...

Wendy.- ¿Qué es el hombre, Chester?

Chester.- Si te refieres al hombre en masculino, amiga Wendy, es un ser incompleto… aunque algunos se creen completos del todo.

Wendy.- ¿Y qué hace un ser incompleto como el hombre enn este mundo?

Chester.- Algunos son capaces de evolucionar, Wendy… y esos son muy valiosos.

En la prima League Premier (League de Football que en España llamamos Liga de Balompie) ya se celebran (porque en Inglaterra no se juega sino que se celebra… jijijijiji) Two (Dos) jornadas. Bueno, en realidad algunos equipos solo llevan One (Una) jornada celebrada… porque resulta que la crisis de los bobies ha hecho que la mitad de algunos partidos no se hayan llevado a cabo (¿y cualquiera les tose a los bobies ingleses ahora que está tan de moda el contagio de la gripe cerdícola o N1A1?

Como el viento suave, paseando tan libre, nada se le opone va en armonía con la vida y con todo a su alrededor. Nada le preocupa el va agarrado de la mano con la vida, mirando todo, admirando todo por simple o complicado que sea todo tiene una virtud. No solo mira también sonríe y toca con su mano, levemente, dando vida a toda alma que toca, levantando lo que esta en el suelo y barriendo lo que ya no sirve.

Mira la cara pero no el corazón, desnuda su cuerpo pero no su alma, toca su piel pero no su corazón, habla con ella y mira su cuerpo pero no sus ojos, tus manos ansiosas solo tocaran la superficie de aquella laguna transparente en la que yo me sumergí. una vez yo estando en ella me solté alejado de todo entre un mundo y otro me solté, sentí como la vida me llevaba sin darme cuenta solo mire al cielo y fui feliz. El gozo de la vida esta en el corazón y el amor siempre se lleva en el alma.

Esa flor que eres tu y que me haces soñar siempre y me haces inventar nuevas palabras que no existen en ningún idioma, ni en nigún lenguaje, ni en nigún dialecto existente o por existir… porque ¿será que los Académicos de las Lenguas Humanas, una vez sentados en sus poltronas se olvidan de soñar?.

Yo cierro los ojos. Pienso. Medito. Sueño… y un montón de nuevas palabras inventadas por mil pasan por delante de mi memoria. Hoy te quiero nombrar, mi amor, con una de esas nuevas palabras. No puede ser Miélago porque esa ya te la inventé hace tiempo. ¿Recuerdas?. Con ella te convertía en un cuerpo de miel al que daba infinitos bess. Sigue Leyendo...

En los Salones Orenes de Murcia los empedernidos jugadores y jugadoras del bingo se frotan nerviosamente las manos pensando en la gran fortuna que van a conseguir con los simples cartones numerados. Compran los cartones por docenas y sus ojos se llenan de avaricia al ver tal cantidad de numeros rojos. Miran el reloj continuamente esperando que la diosa Fortuna se enamore de ellos y ellas y les otorgue esos miles y miles de euros que van a gastar en alcohol, drogas y vicio sexual.

Vincent Van Gogh se está volviendo loco en su estudio. De tanto pintar girasoles amarillos éstos le han declarado la guerra. La mente de Van Gogh deambula entre lienzos de giraasoles amarillos (que según los psicólogos y psiquiatras es el color de la locura sólo cuando se abusa de él).

  Amarillo es el Sol y las natillaas que sirven de alimento a los bebés son amarillas. Amarillos de salud. Pero… !A
y con los girasoles amarillos de Van Gogh!. ! Ay con los girasoles amarillos que, de tanto ser representados como siluetas amorfas de su amada Naturaleza han determinado declarar la guerra al pintor neerlandés!. Sigue Leyendo...

! Canta Pajarillo!. ! Sin miedo mi amor!. Que los días se vuelven alegres cuando tu canto suena. Que este día de hoy ya ha amanecido y tu canto, amado Pajarillo, tu canto nos alegra el corazón.

No tengas miedo, Pajarillo, no tengas miedo del cazador furtivo … que los cielos son los cielos … y en ellos vas a vivir. No tengas miedo, Pajarillo, no tengas miedo, mi amor … ! y vuela!.

Noches de tertulias en la casa quiteña del Conjunto Residencial Falconí. En la casa de José María todo es fiesta y alegría. Noches en las que se habla hasta del sexo de los ángeles o las diferencias existentes entre la gasolina y el diesel. Al son de las guitarras y el canto, allí había siempre un lugar para todos y todas y aún… !sobraban sillas!. ¿Sobraban sillas de verdad?. Pues mi intuición cree que las ocupaban duendecillos malignos.

El caso es que, entre los contertulios más sonrientes, se hallaba el patricio Ben Avides, felizote él en sus comentarios sobre las bombas de Al Qaeda que tumbaron Las Torres Gemelas de Nueva York e hicieron saltar por los aires a los tres trenes de cercanías en la Estación de Atocha de Madrid, además de las bombas que intentaron destruir el Pentágono de los Estados Unidos. Sigue Leyendo...

Miles de palabras, miles de situaciones, miles de preguntas sin respuesta. Mucho por vivir y cosas que borrar. A un niño pequeño se le cae una moneda al suelo y termina en una alcantarilla y justo al mismo tiempo alguien recibe el beso mas esperado. Al mismo tiempo que un desconocido coge un vuelo hacia Bueno Aires y deja atrás algo sin terminar, alguien tararea su canción preferida estando en un lugar que jamás había estado antes.

Al mismo tiempo que alguien confía en un desconocido, en un lugar a miles de kilómetros de allí ,una niña llora por ver su muñeca rota…todo al mismo tiempo. Sigue Leyendo...

Tengo ganas de llorar y de gritar…y que luego vengas a abrazarme para así sentirme protegida…Y entonces, reirnos juntos de toda esta mierda

Hoy he entrado en Vorem como cualquier otro día. Últimamente las cosas andan un poco raras por aquí: cada vez que acudo a ver cuantos textos esperan ser publicados, los encuentro a docenas, algo impensable la última vez que solía andar por aquí. Y no solo esto sino que, como si de una terrible paradoja se tratase, me da la sensación de andar por un gran desierto. Veo muchos que publican, que esperan respuesta, pero poca comunicación. Poco tacto, no se si me explico…
Y como de lo poco mucho se saca, he acabado por emplear el tiempo en actividades alternativas. ¿Que podría hacer uno en una página de textos literarios, aparte de mirar que últimas publicaciones han caido en la portada, ya sean el compendio total de éstas 20 o 30 escritos? Sigue Leyendo...

Cede el timón del barco que navega
y rompe la ola contra su frágil memoria.
Nacen otoños inesperados, ausencias leves,
caricias inventadas y sueños de espuma.
Brumas que el deseo jamás acepta.
Ríos de soledad que agotan su cauce,
que son espejos de la jungla,
del paisaje del alma y de otros cuerpos…

No sé si Grekosay, el autor de esta poesía, recuerda el día en que la escribió. Yo no lo sé, pero me imagino el día que la subió al vorem: hace cuatros años, más o menos cuando ésta aventura empezó a navegar.

El deporte español está de luto. La repentina muerte de Daniel Jarque, jugador del R,C.D. Español de Barcelona ha sumido a la familia balompédica en una tensa situación de crispación, pena y dolor. Daniel Jarque era una gran futbolista, y a sus veintiseis años era titular indiscutible en su equipo desde hacia varias temporadas. También había sido internacional por España en todas las categorías a excepción de la Selección absoluta, pero era mas que probable que, de no haber sido por tan trágico desenlace, igualmente hubiera logrado el entorchado con la Selección A. Sigue Leyendo...

Existe un lugar español dentro de la pequeña historia de los gorriones urbanos. Una historia donde las veletas de las altas torres y las fortalecidas almenas señalan hacia la cúpula de la sensibilidad del mundo de los bohemios del Arte, que están, en dicho mundo, arrebatados por sus creaciones sensibles.

Sinceridad conmovedora que anida dentro de sus corazones nobles ajenos, todos ellos, a las envidias y murmuraciones del resto. Todos ellos y ellas, los bohemios de la noche sin vicio alguno, escriben con inocultable vigor de hombres y mujeres con fe. Sigue Leyendo...

Los hombres se forjan con la vida. Los hombres se forjan con el dolor. Los hombres se forjan, cuando son humanos, con el corazón.

Los hombres se forjan cuando son libres. Los hombres se forjan cuando rechazan al terror. Los hombres se forjan cuando han luchado. Los hombres se forjan junto a su amor.

Teatrillo Virtual

Escena Primera y Última:

Sota de Bastos.- Yo azoto a la existencia humana para verla sufrir a través del dolor.

Rey de Espadas.- Yo corto a la existencia por demostrar mi orgullo y mi poder.

As de Copas.- Yo bebo hasta la borrachera para despreciar a la existencia entera.

Caballo de Oros.- Pues yo amo las praderas tirando de “La Carreta” hasta llegar al límite de los horizontes.

Lorenzo busca a los Piratas de Moratalaz. Pero los Piratas de Moratalaz hace ya mucho tiempo que abandonaron a Lorenzo. Con su ojo perdido en una de sus absurdas batallas sindicalistas, Lorenzo camina por las calles triste y cabizbajo. Sabe que el dinero no da la felicidad. Sabe que la felicidad se la dan sus amigos de verdad. Pero resultó ser que Los Piratas no eran amigos de verdad sino “ratas” de los navíos (pues sabido es que entre las tripulaciones de las embarcaciones que surcan el alta mar -esa mar amorosa que recoge en brazos a sus marineros- existen muchas “ratas” escondidas en los bodegones del barco).Ratas que se convierten en “Piratas” para asaltar las bolsas de los hombres descuidados como él. Sigue Leyendo...

Tengo recordada una imagen televisiva que vale más que mil palabras. Todavía me acuerdo de que era una tarde-noche resplandeciente en la Vallecas profunda. Sí. Esa Vallecas profunda donde los del Pozo del Tío Raimundo y los del Sandy peleaban entre sí por ser los más valientes de las barriadas. Sarita Montiel, aquella tarde-noche, reía… reía demasiado…

Un cierto caballero (cuyo nombre no puedo citar) comía-cenaba tranquilamente en el bar. Comía-cenaba tranquilamente y observaba a los del Pozo y a los del Sandy. Y, por supuesto, observaba a la Sarita Montiel (esa de los muchos hombres a los que fumando espera… ). Sigue Leyendo...