Se marcha el mar llorando lluvias sobre las palabras escritas en las arenas de las playas. Se marcha el mar con sus sirenas envolventes y desnudas dentro de un cuerpo que es ya oleaje en libertad. Y tú… ¿dónde estás tú mi tierra marinera?. Al nacer te has ido con la vida en tus deseos de beber aguas acariciadoras. Y tú… ¿dónde estás tú mi cielo oceánico?. Al morir has venido en forma de cuerpo milenario.

Dormir en esas aguas acariciadoras que son las más importantes para mi sed es ya un placer prohibido, porque se ha marchado el mar con sus desnudas sirenas de marfil dejando el sabor del estío en mis soledades, en mis libertades, en mis frutos capsulares de nieblas candentes. Sigue Leyendo...

Mientras todos dormían, él simulaba estarlo y en su mente despierta planeaba su felicidad. Se levantó suavemente para no producir ruido y se acercó al rincón donde ella dormía, y gracias a esa cualidad que tienen los ojos para adaptarse a la oscuridad luego de permanecer en ella el tiempo suficiente, la miró bien. Se cruzó de brazos, se puso en cuclillas a su lado, se volvió a poner de pie, hizo un ademán de irse para luego volver a girar hacia ella, y finalmente lo decidió: se llevó los dedos de su mano derecha a la boca y luego de rozarla con los labios, se agachó y posó los dedos sobre los ojos dormidos de ella. Finalmente se puso una vez más de pié y giró hacia donde debería estar durmiendo. Fue entonces cuando sintió que unas manos apretaban su tobillo izquierdo, y se dejó caer. Sigue Leyendo...

Siento la tarde tan próxima como el sueño,
tan cercana a la verdad suprema de existir
como mirar hacia lo alto y ser nube.
Hay palabras que jamás escribiré
porque no existen, porque son sombras,
porque evocan la certeza de realidad calladas
y habitan entre poemas con sabor a silencio.
Me cuesta mantener el diálogo certero
con la realidad que me imponen los ya muertos;
y reclamo mi derecho a describir, un primer beso,
o un último suspiro.

Aquella noche dormí mal,
alguna pesadilla que no recordaba,
Había intranquilizado mi sueño.
Asqueado del cuartucho que era mi hogar,
Cuatro paredes y un colchón en el frío suelo,
Me apresuré a salir.
Caminé por las calles de una ciudad desconocida.
Paseé mi cuerpo por un hermoso parque frondoso
De árboles y jardines blandos con un lago de cisnes
Entrañable en el corazón.

Hay veces en las que uno se pierde en el tiempo y sueña y pierde la cabeza y… desaparece. Viaja recorriendo un mundo maravilloso e inexistente, alli todo es luz, campos verdes y cielos infinitos, con un mar azul de un brillo precioso.
Sientes cmo el aire se pasea por tu cuerpo y ves a unas hadas tan felices como si de un cuento se tratase. Todo es tan bonito… y más cuando compartes la felicidad con alguien, entonces ese se convierte en el mundo en el que habitas y perteneces. Hay una paz tan harmoniosa y un silencio tan… natural. Hasta que oyes un ruido que sobresalta y te das cuenta de que nada de aquello es real, nisiquiera te has movido, y tu cuerpo se acostumbra permanecer como si en una tumba se tratase. Pero un hombre puede soñar… Os deseo que algún día halleis vuestro mundo y lo compartais con alguien que os haga sentir parte de un cuento de hadas, saludos vorémicos a todos. Sigue Leyendo...

Un anciano de color, sentado alrededor de su propio fuego,
mirando las últimas brasas que callaban.
Quedamente escuchaba una música de queja.
Descubrió una imagen y un silencio, tomó alimento en solitario.
Sellado el día, firmó una oscura y fría noche.
¿A qué vienes estrella, desafiando al nublado cielo?
Pensó larga y serenamente en el camino y en el barro,
en el valor de la lucha, en las pocas fuerzas que le quedaban,
en la poesía del abuelo, en las lluvias,
las cosechas…en el amo blanco.

Había apagado la radio. Se le había hecho muy tarde lavándose los calcetines y Bob Bobin siempre usaba los mismos calcetines. La lavadora acababa de detenerse, como una ballena en mitad del Corte Ïngles en hora punta. Alguien gritaba en el patio interior. Siempre era la misma persona y a la misma hora. Gritaba, sin más, como un cuco dentro de un reloj de cuco. Los calcetines estaban en ese punto tomate en el talón que dejaban atravesar la luz de cualquier foto de un Flog. Bob Bobin decidió tomarse una taza de café. Era aún más de noche. Una llamada de teléfono le detuvo en seco, se le cayó el café y supo lo que significaba que un dedo gordo pasara a ser morado. Cogió el teléfono. Detrás, la voz de Karla Mahoni sonaba opaca y sombría. Sigue Leyendo...

Eleonor Pat A de Pollo había elegido ese día para su habitual manicura. Su gato Excelsior sacaba brillos a los Manolos de la señora mientras trataba de encontrar su única lentilla perdida. Apuró los últimos minutos para hacer un pis y dar instrucciones a su cocinera irlandesa, la señora Beatriz Mac Donalson. Ya en la calle subió a su amplia limusina y dio instrucciones a su chófer de Madagascar, Mauricio Das Bolas y Pintao. Calles, semáforos, inquietud. La hora punta hizo que Mauricio frenara de golpe, chocando contra un transporte de gallinas. ¡Inmenso traquetón! en la confusión del momento, Eleonor perdió la mitad del sentido, mientras con la otra agarraba el bolso de piel de culo de tasador de balanzas de Flandes. Ambulancias. Ruido. Sigue Leyendo...

Amanecio tarde aquella vez
La luz que se colaba por la ventana a medio cerrrar ubicada a un costado de la cama dejaba ver una noche desolada y fria, el aire en la habitacion, sigzagueaba de un lado a otro, una melodia proveniente de un recuerdo antiguo llenaba de soledad el vacio de una copa de alcohol, que divisaba las fronteras del desengaño del amor, aun tengo presente cada una de tus venenosas fraces de tus lastimeras letras, incluso recuerdo con exactitud como me mirabas, tus ojos sin amor trataban de idear mentiras cada vez menos dolorosas tratando de armar un rompecabezas que en varias ocaciones no encajaba con tu historia,la realidad de que nunca me quisiste se hacia notar a cada momento ya no habia nada que hacer, te repetias como tratando de comvencerte, que no habria funcionado, que aunque lo intentaste no conceguias sentir nada por mi, (no pude decir nada) durante treinta minutos no dejabas de reprocharme sucesos que se me dificultaba recordar, ahora que lo pienzo lo ultimo que pude pronunciar y que supe que no entendias por la mueca en tu cara fue: yo creo que es horriblemente hermoso despertar cuando amanece tarde y saber que estas enamorado… Sigue Leyendo...

Me lo encontré por la mañana en el rellano de la escalera de casa,
Oí sus pasos mientras cerraba la puerta con llave. Alguien, a mi
Espalda, me saludó. Yo, como señal de cortesía, le devolví el
“buenos días” sin prestar demasiada atención, hasta que me giré y
Lo vi, miré aquello y me impresionó. Sin embargo, pude disimular
Mi repugnancia: su cuerpo no medía más de medio metro, me recordó
A los seres diminutos y monstruosos de las películas de terror.
Su cara estaba completamente desfigurada, no sabría decir si lo tenía
Todo en su sitio o si le faltaba algo. Tenía la cabeza rapada por partes,
Como si se arrancara el pelo a mechones. Por suerte tuve fuerzas para
Contener el asco que me dio, pero estoy seguro de que él se enteró de
Todo lo que en esos momentos me pasaba por la mente y por el estomago. Sigue Leyendo...

No existes, porque no eres sino la densa ola
de un mar anegado de dolor.
Tus manos comprimen la extrañeza de un corazón
confundiendo su tacto,
albergando supuestos,
integrando repetidas frases, sobre el pabellón de los dioses.
Se abrasa la Nada entre caricias inventadas.
Presuntos homicidad de cualquier bondad,
se pasean orgullosos entre aplausos deliberados
y un supiero horizontal,
se asoma al quicio de cualquier ventana,
llamando sin nombre a la última marea.

-¡Se abre la sesión!. ¡La ciudad de Brenham contra el señor Jack Morrison!. ¡Que se levante el acusado!.

Me levanto aturdido por el flash de las cámaras fotográficas de los reporteros.

-Señor Morrison… ¿Se declara inocente o culpable de los cargos que pesan contra usted?.
-¡Me declaro completamente inocente de todos los cargos señoría!.

El juez Milton me mira de soslayo

-¿Así que se declara usted inocente?.

Un profesor, delante de sus alumnos de la clase de filosofía, sin decir ni una palabra, cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf.
Después preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno.
Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí.
El profesor cogió una caja llena de perdigones y los vació dentro del bote. Estos llenaron los espacios vacíos que quedaban entre las pelotas de golf. El profesor volvió a preguntar de nuevo a los estudiantes si el bote estaba lleno, y ellos volvieron a contestar que sí. Sigue Leyendo...

– No puedes hacerme esto… no puedes… enseñarme a volar como has hecho y luego cortarme las alas…
– Tus alas no desaparecerán, solo yo.
– Pero…
– Adiós, Angie…
Dió media vuelta y empezó a caminar. Angie lo observó alejarse por el sendero, caminar por entre los árboles caóticos y escarpar por entre las piedras rayadas por el sol, mientras en sus ojos una sonrisa se desfiguraba, como un retrato reflejada en el agua que ha de turbiarse, transformándose dulcemente en una lágrima húmeda, áspera flr de las penas pasadas y la melancolía, negro ramo de espinas sin flor, alegre cantar de la desdicha y la muerte. Sigue Leyendo...

Adelaida Bronsoni es una reconocida escritora anglo/italiana de novelas de Terror. Tuve ocasión de entrevistarla en la visita que realizó al conocido neurólogo Doctor Neurona. de un conocido hospital de San Francisco (California). Sus respuestas fueron éstas:

-¿De qué título se siente usted más orgullosa?

– De mi novela el Puñal de Tábata, porque tenía muchas hojas y me lo escriberon, porque estaba escayolada de la mano por una caida en Aspen Colorado. Bueno, yo lo dictaba en directo.

Diez imprescindibles libros que todos deberíamos haber releído varias veces, y que pueden descargarse gratuitamente desde Internet.

Muchos críticos consideran que el mejor libro de la historia de la literatura universal es “El Ingenioso Hidalgo Don Qujote de la Mancha”, escrito por Miguel de Cervantes a principios del siglo XVII. Otros creen que también podrían optar al primer puesto “La Divina Comedia” de Dante Alighieri, “Madame Bovary” de Gustave Flaubert, u obras de William Shakespeare como ”Hamlet”, “Otelo” o el “Rey Lear”. Sigue Leyendo...

Aunque ‘andamios’ y ‘animados’ tienen las mismas letras, lo cierto es que los andamiajes se mueven muy poco.

Los andamios nacen, crecen, se instalan y tardan en desaparecer. ¿Se han fijado en cuántos andamios ocupan nuestras calles durante largos períodos de tiempo? ¿Han observado que incluso instalan publicidad aprovechando nuestras fachadas?

Habiamos estado juntos durante casi 1 año, era un noviasgo de 3 de la tarde en adelante lo recuerdo como si hubiese sido ayer, frente a mi, tus ojos titubeantes me miraban como si de alguna manera descubrieran lo que pasaria.
Se podia percibir como los sueños se ivan desmoronando, el aire funebre empujaba tu pelo como cobrando venganza, alguna cosa que no pude distinguir te apretaba la garganta y tu solamente me mirabas.

Una sensacion que recorria mi cuerpo desde el estomago, paso por mi corazon y llego hasta la cabeza, fue hasta entonces cuando todo se detuvo, un adios sin remedios sin explicaciones sin nada. Sigue Leyendo...

Los diarios de Lem

DOCTOR PARACELSO Carlos Montuenga

Ha pasado ya algún tiempo desde que perdí el contacto con los demás. Tengo que encontrarles como sea. A veces, lo ocurrido me parece un mal sueño del que voy a despertar en cualquier momento.

Recuerdo los tejados de París recortándose contra el cielo sereno de la tarde. En la lejanía, las campanas de Notre Dame elevaban su voz severa sobre el bullicio de calles y plazas. Yo paseaba despreocupado, observando las travesuras de unos pilluelos que corrían entre la gente. Sigue Leyendo...

La tarde sale de la vida y es humo y aroma; línea frugal de diluída voz en un gesto perfecto de nostalgia. La tarde sale de la vida y lo primero que veo es la distancia… cada vez más… entre la poesía y el viento. Como sentencia del lenguaje sólo es una isla invisible para el alma; un bosque amoroso donde el desvío más cercano es la verdad de su pertinaz presencia.

La tarde sale de la vida y el bajel desmantelado de la bahía se hace prímula fugaz, delirio abierto, mapa de la libertad o tan sólo metáfora de caudal herido. Su paso por la vida obliga a ver el mundo, a invitar a la música para que acompañe la abundante angustia de su gracia, de su aliento, de su sueño… Sigue Leyendo...

Tiene cara de niña, seguramente lo sea, su tez es blanca y bella, aunque la pena y el dolor máximo se la desfigure, tiene cara de buena probablemente también lo fuera.
En sus manos plata y fuego, caen hasta el suelo, después de ser clavadas en su corazón como puñales. Dos hileras de lágrimas caen por sus redondas mejillas, ya casi secas.
Un ojo vuelto y el otro cerrado, uno mira al cielo negro el otro se rinde ya, su encrespado pelo cae sobre el brazo que se apoya en la fría calle, su cuerpo se mantiene entre la pared y el suelo meado por lo perros de los vecinos.
Piruuuuuuuri Sigue Leyendo...

… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Ven
a vivir
a mi ombligo,
puedes alquilar
mi cuello,
si lo deseas.
en realidad,
permuto
mi espalda,
puedes comprar
mis muslos,

Hace ya más de 7 años y medio que hemos ganado un nuevo comienzo de los misterios de nuestras vidas. Desde entonces el Agente 007 no para de rebuscar. Por ejemplo, la familia está bien, de vacaciones en la playa populosa de Cullera. Y los amigos treintañeros se preocupan de las relaciones con el sexo opuesto mientras al viejo Jacob le ha dado por dedicarse a los niños necesitados de Biafra. Érase, pues, y por lo tanto, un país donde todo iba bien y por eso Cenicienta ya no es esclava de ninguna madrastra y la Bella Durmiente está a punto de recibir su beso… Sigue Leyendo...

“Venga con nosotros, no le haremos daño…”
Pero siguiendo su buen instinto no hizo caso, y se lanzó al río desde el puente.

“No hemos sabido nada de ella, simplemente su rastro se esfumó de la tierra, lo siento mucho…”
“¿Entonces ya no queda nada más por hacer?”
“Me temo que así es…”

Wiu wiu wiu wiu wiu wiu wiu…
“Golpe eléctrico rápido”
Tuu tuu tuu tuuuuuu…

Cuando regrese se lo contaré y le diré también que siempre he sabido que viene de un lugar de fronteras pacenses… mas ahora sólo debo guardar, por un instante, la voz de mis silencios; aun sabiendo que él ha sido predestinado por mi Inti y su Dios para llegar al Urubamba y en Salcantayata descifrar el misterio de las “chullpas” funerarias.

Guiado por los pequeños y pardos churrinches, llegará hasta el límite infinito del fuego de las tierras del sur (Pentaita, Natales, Desolación) y volverá, con todos los vientos andinos y las frescas amanecidas del altiplano, para despertar a los siete príncipes que duermen aconchados en las caracolas de La Laguna. Sigue Leyendo...

Mi hermana murió aquella tarde. No lloré por ella, eso lo reconozco. En mí no cabía un alma que penara cada cosa que pasara, mi mente estaba a punto para conseguir nuevos negocios y sacar dinero. Más y más dinero. Era ambicioso, sí, pero quien no lo es?, creo que ante todo el dinero da la felicidad si sabes usarla. Y ese era mi caso.
Mi caso hasta aquella tarde del 2 de marzo de 1991. Al entierro acudirían toda mi familia, por supuesto, y también los dos o tres desgraciados que trabajaban con mi hermana en la tienda de textiles. Al principio me pareció ocioso acudir, pero de dentro me nació una especie de respeto por mí mismo que hizo que me lo pensara dos veces. Además, si mi padre iba y me mostraba conmoncionado igual conseguí volver de alguna manera a nuestra amistad. Y sobre todo a su negocio bancario que tanto me beneficiaría. Sigue Leyendo...

-¡¡Anaí!!
-¿Cómo supiste mi nombre?.
-Porque te soñé una noche de junio, cuando yo apenas tenía siete años de edad, y desde entonces nunca jamás dejé de saber quién eras…

Efectivamente, yo nací un 24 de junio.

-Y también sé que eres Coya.

Confirmado, yo soy la última Coya de los Incas.

-Tú eres y has sido siempre la Princesa Anaí…

Bajaban, por las cenagosas aguas del Cristal, las anaranjadas tencas… acompañadas de sus ciprínidas crías –pectinadas entre las vegetaciones musgosas-y, al otro lado de la frontera inexistente, retumbaba el eco de las voces de Orellana, San Ignacio, Borja, Bagua y Nazareth; y yo me reconocía como la Escultura Invisible, limitada por los tres vértices atardeceros de su presencia: la paz de sus miradas sin umbrales de ocultación, el desarrollo de sus palabras con la encendida perseverancia de los poéticos lirismos y la democrática sensibilidad de la internacionalidad de su místico universo. Sigue Leyendo...

Huayna Cápac, llamado El Grande y tambvién El Conquistador, uno de los hijos reales de Túpac Inca Yupanqui, fue nombrado soberano inca en el año de 1493, extendió el Imperio por el Nordeste del Perú y reprimió las revueltas ecuatorianas (en las que participó su hijo Atahuallpa). A su muerte, el Imperio quedó escindido entre Atahuallpa y Huáscar, hijo legítimo, éste último, del Inca y su primera esposa real; pero tambiñen tuvo una hija tan hermosa que resultó ser la más bella princesa india que jamás haya existido…

Aquella linda princesa estaba consagrada desde el mismo momento en que nació, y fue confinada al convento situado en el lago que los españoles rebautizaron xon el nombe de San Pablo, en la región habitada por cayambes de Imbabura. Sigue Leyendo...