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Poesía

Prometer

Prometer, prometer es algo serio.
que si lo escribes en un papel
carece de significado
pero sin embargo, si es dicha
a través de la voz, cobra fuerza
a quien va dirigida…
las palabras como todas, se las lleva el viento
¿esta también?
Yo, prefiero escribirla en un papel,
aunque pierda importancia,
y si alguna vez he de prometer, lo escribiré
delante del interesado con letras grandes, y se lo entregaré.
Y si dicha promesa no llego a realizar, entonces
podrá reclamarla, negarlo seria inútil… pero podré hacer un avión
con la hoja, lanzarlo y del mismo modo
dejar que el viento se la lleve. Sigue Leyendo...

Violeta

Ven a mis manos,
flor de poeta,
violeta sencilla y triste
como los poemas.
Lloras soñando
escondida entre las hierbas.
La luna te mira y ríe,
la luna violeta linda.
Ya llega el frío, violeta.
¡Oh, tus manos marchitas!
Sobre el rocío dormitan
tus palabritas.

ESPERA INFINITA

Espero a que despiertes, para suplicar tu perdón,
es una espera larga,que se hace eterna y lo peor no es la espera si no el no saber su desenlace. Te he hecho tanto daño, que entendería lo que quisieras decirme, o que no quisieras decirme nada, pero, mi amor, no olvides que cada lágrima que te hago brotar, en mi alma un puñal se clava, porque mi corazón ya no es un secreto… que te pertenece, y este dolor contigo lo siente. Tus últimas palabras están escritas con sangre sobre mi conciencia, y hasta que no te escuche de nuevo no podré borrarlas. Por favor, despierta pronto y concédeme tu perdón, pues si no es ahora, mi vida la pasaré suplicándote que mis actos olvides y mis palabras borres. Sigue Leyendo...

Memoria de Rompeolas

Mi descanso es un sueño infantil.
Las calles me encubren; tapan mi desidia,
enmudecen mi nombre y me escupen lujuria.
¿Qué haces ahí durmiendo en el suelo?
Es una vida que rota, se resquebraja entre hormigas:
rompeolas de memoria.
Una infancia dormida detrás de la bata.
Comedores para que la sopa boba sea para todos
y una beca, porque todos somos como esa sopa: nutritivos.

Hoy no soy…

Hoy no soy más que un suceso
de viajero en vagones sin destino.
Un alcance de pájaro en la tarde
junto a los manzanos tibios.

Un caminar sin círculo completo
con casillas en blanco repentino.
Un dejar pasar las garzas
hacia esos horizontes fríos.

Hoy no soy más que un capricho
del correr ligero de los ríos.

Que quede para hoy…

Que quede para hoy…

(Este es un poema que sólo tiene título. Que mañana lo borren las oleadas de todas las fantasmagóricas sombras de lo mortuorio… pero que hoy, y sólo hoy, quede grabado en la memoria de los árboles enraizados en la presencia conspicua de mis anhelos y los tuyos. Que mañana lo borren quienes se preocupan de barrer las hojas caídas de esos árboles y que se convierta en fuego ardiente o en alimento de las aves migratorias que van del Occidente hasta el Oriente con una especie de sonámbula presencia. Me duelen las ausencias de todo lo existente pero… ¿qué mas da si hoy estás presente?). Sigue Leyendo...

Que ya no

¡Que ya no quiero soñarte!
maldita imaginación que crea
esta ilusión que juega a tenerte
con la realidad riéndose de mi.
Manipuladora imaginación
capaz de poner voz al silencio
nombre y rostro a una sombra
manos que tocan, piernas que anden
avanzando en un camino que no existe
donde finito puede ser
como no acabarse
cuando apunto estoy de sentirte
cuando lejos estoy de acercarme.

PRESO

AQUÍ SOLO ENTRE CUATRO PAREDES
ENTRE CUATRO MALDITAS PAREDES ME ENCUENTRO
AQUÍ, AQUÍ ME ENCUENTRO ENCERRADO.
SIN NINGUN MOTIVO ENCADENADO.

TU DELITO FUE MI CASTIGO
POR TAPARTE, POR PROTEGERTE
POR LIBRARTE DE TU CASTIGO
AQUÍ SUFRO YO POR

NINGUNA PRISA

GRITA! GRITA CON FUERZA Y FIRMEZA…

POR MAS QUE ME LLAMES,
YO PARA TI SERE TU AUSENCIA.

ME VES Y ME ESPERAS.
ME GRITAS Y LLAMAS,
CON IRA Y FIRMEZA.

Y TRANQUILAMENTE TE DIGO
QUE TENGAS PACIENCIA.
QUE CALMES TU IRA.
QUE ACHIQUES TU VOZ.

QUE NO TENGO PRISA EN IR CON VOS.