Es en ese lugar de las fuentes,
donde los pasos resuenan a esperanza,
huelen a tranquilidad y forman veredas en el destino.
Los árboles se pueblan de frutos maduros
y no cesan de producir el néctar del silencio.

Cuando despertó, su diosa todavía estaba allí.

Todas las furias del cielo parece se han desatado.
Bajo la lluvia no veo, sino seres inhumanos.
Tigres y leones fieros, elefantes encrespados.
Muchos cuadrúpedos presos y animales agitados.
Creo que sólo es un sueño: el Diluvio recordado.
Cuando al final me despierto, mi amada está a mi lado.
Contigo me sobra el resto… del arca del Noé santo.

Mikel Agirregabiria Agirre. Getxo
www.mikelagirregabiria.tk

Breve historia de una decisión perfecta.

Vivir es decidir constantemente lo que vamos a ser. Es en los momentos de resolución cuando se configura el destino propio. Muchos pequeños detalles determinan las grandes decisiones, porque toda determinación es el resultado de mil impresiones contradictorias. Cuando han pasado los años, todos sabemos que muchas de nuestras decisiones pudieron haber sido sólo parcialmente correctas o manifiestamente mejorables.

“Siempre fuiste mía
aún sin besarte
mi alma sabía
que sólo podía amarte”

En tu soledad espero encuentres
la paz y tranquilidad que anhelas,
y en tu vida soy sólo el “tres”,
espero no olvides las noches con velas.

Dadme palabras, palabras que alimenten
como sucedáneos de pan, del vino, del sexo.
En la corriente del existir darme palabras
y haré poemas inútiles como actos no válidos
e intrinsecamente impuros.

No se centra el pensamiento del poeta;
le faltan palabras…caminos que “serpean”.
Dentro de quien habla
sólo queda la verdad inexpresada de una ausencia.
¡Duele vivir por muchas razones!
Las emociones son contextos donde conjugar los imposibles.

en continua lucha con la vida,
perro sin caricia,
gato sin uñas.
bragueta, lucha por la vida,
sal de ahi
sal de ahi a tu mundo

y pierdete

…Tres puntos inician un nuevo texto,
contexto que nace de los brotes,
de la esperada primvera que se opone al frío.
De nuevo las palabras son motivo
de reflexión, de glosa, de poema.
La verdad tiene nombre de gloria entre colores,
flores que serán culminación de esperanzas.
Un sábado que nace al despertar el día.
“Primavera infantil”…Rosa encendida.

Se inician mis mañanas leyendo,
abriendo los ojos a vuestras palabras ordenadas.
Una página que apareció de la nada
y que se ha incorporado al incio de mi día.
A vosotros mi mejor aplauso,
por permanecer en el anonimato consciente,
en la consecuencia de disfrutar de esa libertad
permanente que nos hace dignos y libres en plenitud.
A vosotros, anónimos compañeros de este gozo,
mi mañana de hoy, y la esperanza de volver a reencontraros
en ese Paraíso Perdido, donde toda palabra jamás es
fruto prohibido.
¡La Gloria! Sigue Leyendo...

agujero de dos años y medio
en el estómago
en el cerebro
en el sueño
agujero, viajando hacia el tunel que comunica Cuenca con el corazón
parada en el negro que es color agujero
y bajar a recibir este hoyo
que viene a ser una tumba pero sin espacio

Amo los besos con sabor a tabaco
recien lebantado hechando la mano al pantalon para sacar un cigarrillo
antes de ir al servicio
me sabe a mil amaneceres junto a ti

Esta mañana se me ha hecho tarde y he amanecido anocheciendo
como estos dos últimos años
es miércoles
piensa en mañana, como el jueves en pasadomañana
después de tantas vueltas volverás al mismo sitio, y me doy cuenta de que sin ti
yo soy algo tan grande ,

Es mi tercera noche totalmente sobrio
y me cuesta acomodarme a no tener niebla en la cabeza
esta noche me esta pidiendo que me sirva una copa y me ponga a escribir
o mejor,
que me acerque a tu casa a veros a todos borrachos,
haber si terminamos en el fondo del vaso,

Se acabo tu y yo,
las historias suenan
y quedan en susurro.

Hay hombres que son metáforas de su miedo,
videntes de deidades, apocalípticos dedudores
de una fe que siempre oculta la verdad.
es en la caridad, en la fusión del amor,
en la entrega, en el fulgor que nace del hombre bueno
donde todo ser encuentra a todos los vivientes.

este frio que se me va metiendo en los huesos son tus primeros besos
que se conjelaron con el tiempo
y ahora forman una escarchita muy dulce
hacen de mi corazon un polo de fresa
que es susceptible de ser cogido por cualquiera
solo para joder

¿Qué quieres tú que mi amistad procuras?
…..
Y otro,albergando en su corazón el miedo
introduce su dedo en tu ojo
y te obliga al sufrimiento.

Ya acude el Metro,
Con puntual desdén.
Miradas cruzadas,
Gente en el andén.
Reino y feudo negro,
De tedios y verbos.

Si, ella esta con su antiguo novio
follando si parar
y yo aqui recordando cuantas caricias
cuantos cuento y cuantos besos os robe

Aquella noche tube que besarla
esa cara pegada a la mia lo pedia
que hacia sino a la pueta de mi casa
un miercoles a las seis de la mañana

El poeta pasea entre los árboles cansados.
Primavera, la primera en ser vista
es quien nos habla.
El texto se puebla de adjetivos,

Acentos, pobladores de cada lenguaje;
el habla de cada cual.
El animal tiene acento,
olor a perpetuidad,
a constancia y consecuencia.
La paciencia del Acento
se basa en decir de un modo peculiar:
ritmo, entonación, acento…
acentuación. ¡Callad!

Ya nadie habla de ángeles,
ni los ve, ni los mira cuando pasan.
La guerra los inmola en cada instante
y los abrasa en campos de exterminio.

Alguien, en anónimo gesto, rasgó la mentira.
Lo encontraron muerto.
Nadie supo de sus naranjas ni sus bellos limoneros,
ni de sus bucles dorados, ni de su pelo.
En honor a vosotros, trastocó el momento
y nos reveló su nombre, García Lorca, dijeron.

Abrupta boca que extermina el verso.
Inconsecuente silencio que incrimina,
palabra doblegada que termina
siendo, una vez más, simple palabra.
En tus manos se forjaron los adverbios,

Yo te dire lo que todos, mi amor
pero ven a la cama y no preguntes
yo te dire cuantas estrellas caeran esta noche
como puedo ser jardinero
para desojar tu margarita en te quiero o no te quiero
como puedo ser marinero
para atarme al mastil y contener a las sirenas de mi pecho
pero ven a la cama y no preguntes
que si no terminare haciendomelo a mano
y ya esto arto

He perdido el tiempo en ti
lo pierdo en el ahora y en el hasta luego
bebo mi vodka
me emborracho
y miro tus ojos
no veo mejor manera de perder el tiempo
eres una zorra alcoholica
y yo no voy a ser menos
quiero terminal la noche con tigo en la cama
intentando joder y no vomitar
la culpa la tienen tus ojos

Nada es ya preguntado, ni sentido, ni buscado.
El Misterio, roto por la iniquidad de los poderosos,
ha sido arrebatado a la bondad del hombre.
Las noches se han convertido en luces condenadas,
las calles, pobladas de seres, son la alfombra de la soledad.
Nadie supo, ni sabrá…quién fue capaz
de tal acto.
¿Quién arrebató el misterio?
Mirad al poderoso guardián, al Cancerbero.

Arranqué los versos de la piel de un árbol.
Ramas sin rima; remando.
¡Cuidado! En ese mar murió el poeta;
ahogado.
Savia como palabras derramaron.
No me preguntes por nada;
mis versos se van marchando
como la marea sin rima,
como hojas de calendario.

Voz quebrada. Nada suena a palabra.
Todo presupone que estamos, pero
no es verdad, o al menos…no sonamos
a palabra.
Palabra muda, quehecer de silencio,
búsqueda de la brevedad de un algo
esencialmente silencioso: no tener voz.