Siempre estuviste cerca como una maldita sombra, que seguía
todos mis pensamientos y te mantuviste así durante mucho
tiempo siempre a la espera de que pasara pero no, las cosas
empeoraban continuamente y tu seguías inalterable, no se con
certeza que era lo que te mantenía en esta lucha, que demonios
te empujaba a seguir creyendo, yo soy parte de algo que todavía
no alcanzo a comprender completamente, pero una cosa si es
cierta todos mis defectos son un puente hacia lo que soy.

De pronto, de entre la enmarañada maleza de una de las faldas del frondoso valle de la Cordillera Real, surgió un numeroso grupo de nativos de aquel lugar. El Caballero de la Rosa, bajando de su montura y con espada en mano, estaba dispuesto a enfrentarse a todos ellos. Si moría en el intento no sería de manera cobarde sino llevándose a muchos por delante. Era a vida o muerte. Sabía que había llegado a su Destino y lucharía por su Gran Sueño hasta el final.
Repentinamente, los numerosos nativos que ya se encontraban frente a él y su caballo, se pusieron de rodillas y comenzaron a adorarle. El Caballero de la Rosa hizo un gesto para que se levantaran. Temblando de miedo y de curiosidad aquellos nativos le indicaron que les siguiese y después de una pequeña travesía de dos días de duración, llegarón, !por fin!, al lugar que el había soñado desde la infancia. Sigue Leyendo...

A pesar de los cerrados “templos” donde cantan los poderosos hombres del vivir; nosotros transitamos por esas partes de la Tierra en donde nuestras huellas van dejando un rastro rojo sobre las nieves. De vez en cuando una rosa encendida rompe nuestro silencioso caminar. Siempre seremos así: seres humanos cambiando el sentido del tiempo. Viajamos hacia un punto donde los labios unidos se transformarán en un seno de éxtasis. ¿Qué nos importan los cerrados “templos” de los poderosos?. Estamos tan acostumbrados a sentir los golpes de la vida que hemos tenido que levantarnos siempre para convertirnos en lúcidos soñadores de lo endógeno del sentimiento. Espíritus de nosotros mismos. Hemos llegado, por fin, a los lugares donde ya no hay más respuestas… así que seguiremos preguntándonos siempre ¿para qué queremos nosotros los cerrados “templos” de los poderosos?. Del pueblo son nuestras bocas, nuestras manos, nuestros pies. Tú y yo, Miguel, somos sólo vientos del pueblo y los vientos del pueblo, como tú dijiste, nos llaman… Sigue Leyendo...

La niña Julia tenía 9 años.
Estaba en la mesa, jugando con la comida, con los cubiertos.
Su mirada estaba ausente y absorta a la vez.
La niña estaba cabizbaja, aburrida.
Su mirada estaba jugando con la comida.
No podía comer, no sabia comer, no quería alimentarse.
Sobre la mesa, su brazo, doblado.
En ángulo su codo.
La cabeza allí apoyada. Sobre la mano.

Hallábanse, por esas cosas de Dios, en el pueblo de Tormes, un cura apellidado Gamarra y su monaguillo Matas (un estudiantillo de la Sagrada Familia de Madrid) quien, aprovechando los descuidos del cura, continuamente pimplaba del vino para consagrar en la sacristía. El caso es que también vivían allí el pintor Adrados, el coplero Muriarte y el escribano Vaquero; quienes conformaban la clase social pudiente del pueblo. Todos ellos querían llevar la voz cantante a la hora de la celebración de las misas dominicales.