Tú te marchaste al otro lado del horizonte a buscar sueños ajenos. Yo me quedé esperando. Y las horas comenzaron a ser cada vez más lentas, más tristes, más pesadas. Del reloj de mi corazón salían minutos en forma de nostalgias y allí, en la lejanía, tú seguías caminando cada vez más lejos, cada vez más lejos… hasta que una nube oscura te ocultó definitivamente de mi memoria.

Y ahora la fuente del jardín donde bebíamos sedientos nuestro amor imbatible ha dejado de manar agua… y sólo una leve huella marcada en la hierba me hace acordarme de ti. Sigue Leyendo...

Mientras bajo las escaleras, cada peldaño que desciendo me aleja un poco más de la realidad diaria y el eco de mis pasos, parece multiplicarse en cada escalón.

Oigo el ruido del traqueteo del montacargas, que desciende pesadamente a mi izquierda y se va perdiendo en la profundidad del subsuelo.

Continúo por el pasillo del sótano 3 hasta llegar a esa puerta que siempre esta abierta y desde donde me llega ese olor inconfundible a papel y cartón, de los innumerables archivos que allí se encuentran. Historias clínicas y personales que encierran miles de vidas atrapadas en esas carpetas. Avanzo a través de los pasillos formados por estanterías etiquetadas y numeradas donde cada uno de esos archivos ocupa su sitio. Sigue Leyendo...

El abuelo cogió una neumonía que le duró hasta principios de la primavera y pudo con él. Murió. Después del entierro en aquella casa no se oía ni una mosca, los niños por arte de magia enmudecieron, no hacían jaleo ninguno, el canario lo taparon con un trapo oscuro, no le dejaban cantar y la radio sellada a cal y canto, no se podía poner, eso si era un gran sacrificio para ella, no poder escuchar su música preferida, “ música ratonera “ así es como la definía su madre .

A la niña le colocaron unos lazos negros en el pelo en señal de luto, en la escuela las compañeras le ofrecían su amistad más que nunca, sentían pena por la pérdida del abuelo, la protegían demasiado. Sigue Leyendo...

El firme taconeo de mis zapatos me acerca al viejo caserón que se levanta majestuoso ante mis ojos, dejando adivinar lo que debió ser en sus años de esplendor ya lejanos.

La puerta de hierro forjado que da entrada a la finca se encuentra entreabierta, parece tener vida propia mientras se balancea ligeramente empujada por el frío viento de la mañana. El jardín descuidado cubierto por la hojarasca otoñal que lo rodea, delimita un espacio donde el tiempo parece haberse detenido.

Hace años que paso cada día por allí, y mientras toda la ciudad ha ido evolucionando a su alrededor, el sigue imperturbable y desafiante, atrapando mi mirada e inquietándome provocando una combinación de miedo y atracción. Sigue Leyendo...

Era una noche oscura y tranquila. Las luces de las farolas apenas disipaban la neblina de la helada. La hierba, medio escarchada, daba paso a un sinfín de insectos que salían de sus madrigueras a recoger su alimento. Los coches parecían tiritar, como tiembla un niño, en las sombras que se dibujaban tenuemente en las aceras de los callejones. Las casas se alzaban majestuosas hasta el cielo pareciendo árboles robustos en busca de oxigeno puro.

El día anterior, el clima había sido el mismo. Pero esa noche resultaba mágica. Era la noche de las sombras; donde cualquier sueño de los hombres era transformado en sombras chinescas que recorrían las calles en forma de un carnaval viviente. Sigue Leyendo...

Era la ira la que me dominaba. Mi mente estaba en un callejón sin salida, metido entre el vació y la impotencia.

No había dormido bien aquella noche y mi imaginación disipaba recuerdos abstractos de mi infancia, trayendo a mi cabeza imágenes mas impactantes de mi adolescencia. Los recuerdos se agolpaban entre mis neuronas, dopadas a un por los somníferos de aquella noche. Sentía rabia porque no conseguí dormir y tenía que ir a trabajar en aquel pequeño despacho de la calle Rosember, donde ocupaba mi tiempo en casos de detective privado. Sigue Leyendo...

Don Arturo había nacido en Arturia donde no habían ni respuestas ni preguntas…
(…)
“¡Señor! ¿Dónde vive el Duende de las Cosas y los Asuntos?”
“Mire usted,¿ve aquella calle de allí?
“¿Cual?”
“Aquella que no existe.”
“Ah, sí, sí, ya la veo”
“Pues camine en aquella dirección, siempre recto, sin desviarse. Pero le aviso que en esa calle que no existe encontrará muchos motivos y distracciones para no llegar al Duende de las Cosas y los Asuntos. Vaya con cuidado…
(…) Sigue Leyendo...

¿Piedad?, desconozco el significado de esta palabra, me lo han preguntado tantas veces…, pero yo sigo perplejo ante tanta ignorancia!!!

¿¿Arrepentimiento?? yo soy un psicópata, me lo han repetido tantas veces… una y otra vez… una y otra vez…al final se ha convertido en mi tarjeta de visita, SEÑORRR, psicópata de profesión ese soy YO.

Tengo recuerdos vagos de mi vida ahi fuera, estoy contando mis últimas horas, pero creen que me importa?? pues nooo!!.

Daniel tuvo un buen recibimiento al llegar a la playa, el viento tampoco quiso perderse su llegada aunque le provocaba miedo más que otra cosa. Corría asustado cada vez que soplaba y miraba asombrado como los árboles bailaban a su son.

El frío mar se arrastró para saludarlo y Daniel agradeció que el viento se retirara a sus aposentos con una extraña pirueta. Mientras tanto posó los pies en sus frías aguas y el calor de la mano de su hermano lo llevó junto a el, dejándose acariciar tímidamente mientras el viejo mar jugaba entre sus pies y le buscaba las cosquillas. El viejo mar se alegró de verlo, el sol brilló en sus aguas y Daniel pudo descubrirlo en todo su esplendor. Sigue Leyendo...

El anciano permanece ausente y con los ojos cerrados. Los latidos desacompasados de su corazón cansado dan la impresión de querer rendirse ante el futuro. Los distintos monitores a los que esta conectado transmiten la situación en directo: la saturación de oxígeno, presión arterial y frecuencia cardiaca, son los indicadores de su estado actual.

Ella entró en la habitación de forma sigilosa, le colocó bien la almohada y sus delicadas manos acariciaron sus cabellos. Se sentó a sus pies y recordó la primera vez que lo vio, no quería que sufriera como entonces, merecía irse en paz. Sigue Leyendo...

Suenan los timbres de aviso, mientras todos los miembros de la compañia ocupan paulatinamente su sitio. Se oye el carraspeo de algún espectador a lo lejos, y se adivina tras el telón el patio de butacas, al cual se han dirigido durante los ensayos previos al estreno de esta noche, y que hoy por fin cobrará vida tras haber colgado en la taquilla el cartel de “no hay entradas”.

Se abre el telón y la obra comienza, transcurre en tiempo real. Una pequeña habitación donde se debate la inocencia de un muchacho acusado de asesinato, ¿habrá piedad de él?, doce actores sobre el escenario, “Doce hombres sin piedad”, bueno, en realidad sólo once, él es el único que duda de su culpabilidad. Sigue Leyendo...