Me adentro en la espesura del deseo
cuando la fulgurante llama de lo intenso
busca un verso denso de ternura
con el que hacer un poco de lo inmenso
en el loco ejercicio de la Nada.
Para sentirte… sentirte acompañada
por lo etéreo, lo confuso, lo perverso
de esta silenciosa voz callada.
Y que el verbo se empape de premura
en el fondo callado de la almohada.
Se montaron una timba en el bar de Fausto. Estaban todos con su puro en la boca, como vaqueros informales con el caballo en casa durmiendo la siesta. Habían quedado para jugar una partida de Mus. Se observaban sonriendo mientras Fausto servía las copichuelas. Manolo dejó muy claro que de allí no salía ni dios aunque le sonara el móvil y en aquella atmósfera densa iniciaron la partida. Las cartas se movían como secretos inconfesables. Antonio hizo la señal mal y se armó el Belén. Reiniciada la timba, los vaqueros con cara de póker comenzaron su batalla. Aquello tomaba intensidad. Tuvieron que apagar la tele cuando hablaba Zapatero. Aquello fue tomando cuerpo, dimensiones. El silencio rodeaba a todo en el bar. Alguien gritó. Fin.
Hemos atesorado inmensas posibilidades técnicas para ir y venir desde las bibliotecas del mundo. POdemos, de un modo virtual, conocer museos, escuchar cómo nos cuentan libros, descubrir la última especie encontrada en un perdido atolón. Pero ¿por qué sentimos una falta básica? No estamos satisfechos: se aprecia en ese nerviosismo cosquilleante. Hablamos sin importarnos lo que decimos, porque hablar es lo “verdaderamente importante”. Nos sentimos en mitad de una injusticia temeria: la guerra encubierta y las dictaduras de los supermercados. ¿Por qué hemos ido avanzando hacia la desnudez del miedo y de la desidia? No es actual. Todo cuanto acontece viene de atrás. Ya lo apreciaron en su profundidad Freud y Jung en su viaje a Nueva York en los años 20. Mucho antes, los filósofos griegos anunciaban estos augurios. Jamás podremos con la voluntad del Sol, de las mareas, ni contra las reacciones de la Naturaleza. El ser humano comete errores en la memoria Colectiva. Un error acumulado se repite hacia atrás y hacia adelante…¡aumenta su impacto sobre cuanto es real y cuanto habita en lo inalcanzable! Toda esta incertidumbre tiene que ser, para que todo cambie.
De un tiempo a esta parte me siento cansada, cada vez más cansada, aunque posiblemente mi cansancio se remonte a mucho más atrás, y tal vez en ese momento no fui consciente de ello.
Paulatinamente esta pesadez moral fue haciendo presa en mí hasta
hacerme cómplice poco a poco de ella. Casi sin darme cuenta he ido aprendiendo a convivir conjuntamente con esta sensación día a día, minuto tras minuto, segundo a segundo hasta llegar a ser aliadas en esta misión sin meta y sin sentido, sin la esperanza de ver la luz en un incierto mañana.
Simplemente este cansancio me ha subyugado aunque no haya sido lo suficientemente dictador como para anular en su totalidad mi conciencia. Ha tenido la delicadeza de dejar una rendija de claridad para que yo me de cuenta de que estoy cansada.
Cansada de generar solo desconfianza en alguien que merece toda la mía.
Una vez soñé que volvía a ser yo. No hace mucho de eso, quizá una semana. O quizá más. La verdad es que con todo esto el tiempo ya me da igual. Ya pueden ser horas o meses. Qué importa eso. Simplemente es como estar atrapado en una cárcel. La llamaré la cárcel del tiempo. Mi cárcel del tiempo.
Desde ese punto de vista, el mío por supuesto, hace miles de años desde que dejé de ser yo para ser el que soy ahora. ¿Y acaso no es eso ser humano? Creer que se es, para descubrir al fin que ya se ha sido… qué triste ¿verdad?. Pero nadie dijo que esto sería divertido.
VIDA, CREACIÓN, TIEMPO
Carlos Montuenga
Puede parecer una gran paradoja, pero pocas cosas definen mejor la realidad humana como el hecho de que sólo existimos propiamente en el fluir efímero del pensamiento. Nuestra naturaleza no responde, como la del mundo material que nos rodea, a un “ser” sino más bien, a un” imaginar”. Al volver la mirada hacia la actividad diaria de nuestra mente, caemos en la cuenta de que de cada momento es un trampolín desde el que nos lanzamos sin cesar hacia el futuro, imaginando lo que vamos a hacer o dejar de hacer en la hora que sigue, deseando poder lograr esto o liberarnos de aquello, soñándonos en una u otra circunstancia venidera.
Mientras el abuelo retoca con barniz la madera del armazón de la última de sus afamadas guitarras, ella permanece silenciosa, sentada en la banqueta, a la puerta del taller de los Tiradores Altos, dando punteadas a la tela blanca donde pespuntea dibujos de verdes hojas de acanto adornando los ribetes de rojos claveles. La abuela Rufina no sabe leer ni escribir, pero entiende a la perfección el lenguaje de los colores y las cosas y por eso, mientras escucha por lo bajito, muy por lo bajito, la radionovela de turno, musita en su interior las canciones que en su juventud él, Bonifacio, le dedicaba en sus nocturnas serenatas, acompañado de su guitarrón, a la puerta del molino, junto al cuerpo de piedra de la fuente de los dos caños, vigilados por el Benito que los observa con el comezón de los envidiosos celos recomiéndole el corazón.
Detrás de cada latido mensajero
el pecho palpitante descubre sus misterios
y la luz circunda los epistolarios
con presencia de axiomas personales.
Lo sumergido en el alma del espacio
es la voz invocando a las ideas.
No soy mis ojos ni mis labios,
sino el rostro bisectriz de una despedida
colgada en la baranda de los silencios
hasta que tú te atrevas a desentrañarlo.
Leer a Rilke, en un contexto de traducción, nos plantea la paradoja de que el metalenguaje poético, el aliento vital debe ser “reconstruido por el traductor”, lo que puede dar a la obra una “versión especular”, un mundo trasladable a la nueva lengua, pero que ignora los fundamentos “innatos” de la lengua original.
La estructura lírica, participa de la sintomática propia de la estructura emocional, no sólo de lo hablado, sino de lo pensado/no pensado. La lengua de Rilke tiende a una clara desestructuración que favorezca la aparición de imágenes, de sugerencias imbricadas en el ser/dimensionado en la naturaleza.
Porque nunca supo hacer otra cosa,
porque nadie le dio nnguna señal,
porque sigue jugando a ser mariposa…
Bambi llora triste en la Puerta de Alcalá.
Porque estar llorando es descansar del miedo,
porque ser un Bambi es no crecer jamás,
porque nadie quiso que fuera otra cosa,
Bambi llora triste en la Puerta de Alcalá.
Hoy te soñé.
Incomprensible realidad la del mundo de los sueños.
Por no sé que extraña sin razón la situación vivida desencadenó en mí una peligrosa ebullición de emociones.
Se aleó lo que es imposible que sea, con lo que debe de ser.
Se unió en una peligrosa mezcla , el deseo con la desazón del desencuentro.
Besos de caramelo con sabor a lágrimas saladas.
Miradas penetrantes de ojos huidizos.
Sudor impregnado de miedo a lo que no será, ambicionando que sea.
Y lloré en mi despertar porque:
Yo sé bien que jamás estarás a mi lado aún a sabiendas de que nunca te perderé.
Y así, sin más, me dices que te vas.
Me lo dices en este amanecer plomizo y brumoso, como de otoño a pesar de ser primavera. Me lo lanzas a bocajarro, mientras el alba se cuela furtiva por la ventana.
Me lo dices con voz baja pero certera y convincente.
Te vas, que ironía, sin tan siquiera soltar mi mano que mantienes, como cada amanecer, fuertemente asida.
Te vas.
No hay motivos, ni razones, ni explicaciones por tu parte.
El suelo se abre bajo mis pies que parece querer tragarme por entre sus gruesas grietas hacia un abismo inimaginable.
No soy capaz de pronunciar palabras. El loco de mi corazón se ha hecho dueño de mi garganta y la oprime como un psicópata al compás de sus latidos. Un agua cristalina comienza a emanar de mis ojos mientras tú te desatas de mi mano y te levantas.
¡Bien, por esa simplicidad de portada! ¡Bien, por esa transparencia cristalina! ¡Bien por el mensaje y los textos!. No sobra ni nada falta. Es la justa medida de un equilibrado “saber hacer”. Este mes de mayo ha sido prolífico en buenas colaboraciones; todas. Entre unos y otros descubrimos referencias, valoramos estilos, compartimos una agita ausencia del quién, o quiénes…y son los frotos de Mayo, las consecuencias del amor, del desamor, de los juegos florales, de las palabras y hermosos cuentos que nacenen Vorem. El número 15, esa cñasica niña bonita, los 15 años de la canción, los 15 apóstoles, incluendo a María Magdalena a su hija Sara y al representante de Cristo (Dan Braum). MIs mejores deseos porque sigamos con esta intensidad y este maravilloso nivel. Un saludo afectuoso a quienes se han tomado el trabajo de seleccionar y crer un hermoso texto visual. Gracias.
A veces
este pobre cuerpo,
este cuerpo que nació para sentir
y ser sentido,
se vuelve piedra, sólo piedra.
A veces
este niño siempre
deja de ser niño, deja de ser siempre,
y crece,
crece desaforadamente,
y se le escurren los sueños,
y se le cierran las alas,
y se hace hombre,
vencido hombre,
y los pies se le clavan en el suelo.