En el corazón de la comarca de la Vega Baja se encuentra El Ventorrillo, en medio de un paisaje apretado por las posesiones del aire, con colores vivos y secos, con una luz ondulada que rezuma en las cosas una densidad ovoide que hace vibrar las ondas de la superficie de la acequia. Así me encuentro yo con la vida etérea de Don Pepe, la Carmen y los abuelos que me invitan, nada más llegar, a un almuerzo de pepinos con tomates, espárragos de marca autóctona y una serie de embutidos rodeando la adición de una paella murciana, tan distinta de la valenciana que hace diferente el color de su arroz. Corre la modernidad de los automóviles por allá abajo, por la carretera gris que rodea a Librilla y marcha hacia Alhama…
Archivo por meses: agosto 2006
LIBrANOs (Oración)
LIBrANOs Jehová de tu Pueblo
LIBrANOs Jehová de la honda de David
LIBrANOs jehová de Shyllock cobrando impuestos a través de niños muertos
LIBrANOs Jehová de tus Testigos
LIBrANOs Jehová de la Guerra Santa, de la Guerra Justa, de la Guerra Tonta…
LIBrANOs Jehová de tus Jueces
LIBrANOs Jehová de los misiles “olmatáticos”
LIBrANOs Jehová de los “olecastos”
LIBrANOs Jehová de los judíos verdes
LIBrANOs Jehová del Cáliz sangriento
y LIBANOs Jehová del vino de la Paz.
Suegra asesina
Nací en el asfalto, y pase los pirmeros 23 años de mi vida
respondiendo a la pregunta que me hacía mi madre cada día, ..
varias veces; “¿en que piensas hija?”. “En nada”.
Creo que mi madre vivía preocupada; “en nada”, nunca pareció
convencerla. Yo tambíen vivía preocupada; No sabía por qué
mi madre me preguntaba cada dos por tres y con cara
como de susto, que en qué pensaba.
Nunca cociné. Nunca hice la compra. Nunca vi el campo ni los
animales y animalitos que lo habitaban.
Sola..En Mí…
Sola y rodeada de multitud…y sola, porque entre tanta gente te acabo perdiendo…no me dejas si quiera alcanzarte y ponerme a tu altura… quizás mis brazos no estén hechos para ti… son demasiado cortos y delgados…y no lleguen a soportar tu cuerpo cuando te tenga abrazada…sales corriendo a toda prisa… y mis piernas no logran seguir tu ritmo…son pequeñas zancadas todo lo que dan de sí…pero lo poco que estos pies puedan hacer…sigo persiguiéndote aunque no te alcance en el intento… se que de mi no huyes… que si te pierdes entre la gente…es para que te reconozca y no haya duda de quien eres… y que si me haces correr es para que no me canse de ir tras tuya…sé que todo puede más que el propio cansancio de todo… pero yo sigo estando sola…ante un corro de pensamientos… vagabundeando solitaria sobre un grupo de silencios… donde poco a poco voy acercándome por si escucho algo de lo que estén hablando…pero que paradoja ¿no?… cuando el silencio no habla entre palabras… …y yo, escasa vez… logro entender lo que quiere decirme…y me voy de allí…para meterme en el ruido… tal vez me estés llamando…y te de por pensar…que no quise escucharte.
¿Quién soy yo?
Como quisiera hacer
del verano, frío
del invierno, calor
primavera, de hojas secas
y de otoño, flor.
Convertir lo lejano en cercanía
el daño en placer,
el dolor en caricias
y el adiós en volver.
Dibujarle lo bueno a lo malo
salvar del olvido al amor
enmarcar lo aprendido en el tiempo
y colgar el cuadro en la pared.
Que la risa se ría de los errores
que el orgullo llore al perdón
hacer que el miedo se acobarde
y que gane fuerzas la ilusión.
Pero…¿ quién soy yo?.
solo una púa en la pared
sujetando el corazón.
de ese cuadro sin hacer.
Invocación a Afrodita
!Oh Afrodita¡ No me dejes más en los días de la pordiosera,
ayúdame Afrodita, suelta tus riendas de madre
y tráeme a mí el manto de la madre naturaleza
para poder seguir engendrando mis hijos que hace
tiempo que dejaron de salir los hijos de pureza
para nacer en ellos los de la agonía prisionera
de los deseos de Ares quien se atrevió hacerme
una vida sin sentido; por favor te suplico una primavera
llena de claveles rosas y no quiero más dolor en la era,
solamente diagnostícame con tu hijo Eros para poder
sentir las flechas que tan afamadas son hoy, y liberad
mi pena como lo hiciste con vuestra hija Psique
a la que tanto odiabas pero tuviste valor para penalizarla
y darle al final la bienvenida por merced de primavera.
te pido una lagrima para que tu voluntad también
pueda ser recogida en esta madre que llora fuera
de si misma a ser una mujer estéril por no decir
que no tiene nada más que un amor que se engendra
en memoria de odio y en deseo de tierra donde muera
Afilando las cucharas
Son la nueva armada invencible no por su espíritu bélico o porque quieran hacer la guerra a nadie; lo único que quieren es hacer la digestión. Una armada invencible que, como ha dicho Saramago, no puede ser impedida ni poniendo alambradas en el mar.
No vienen armados hasta los dientes sino que quieren dar a éstos su cometido natural: comer. ¿Quién frena a los estómagos vacíos de mauritanos y senegaleses que se mueren puñado a puñado de hambre?. Sus barcos no son ya las antiguamente famosas pateras. Ahoran se llaman cayucos. Pero la tripulación sigue siendo la misma: hombres, mujeres y niños hambrientos que buscan ansiosamente unas migajas para acabar con su inanición.
Historia de un cumpleaños
Me levanté esa mañana con ganas de pasarmelo bien, era la celebración de mi 25 cumpleaños y quería que todo saliera a pedir de boca.
Llamé por telefono a algunos invitados y les recordé la hora convenida días atrás, acto seguido me puse a comer.
Esa misma tarde compré los avatares para la fiesta, (Ron, Whisky, Ginebra y refrescos varios) no quería que a nadie le faltara de nada.
A las trece Rosas
Al Alba se arrebató la virtud con miedo,
porque en vuestros rostros toda luz lucía.
España estaba vacia
de corazones,
en este siestro día.
Lorca, entre limoneros, recogía el puño en alto,
la verdad vencida, el torso menguado de las rosas niñas.
Sobre el muro enladrillado,
los cuerpos colocados para su viaje,
juntan los pies en el temblor del momento.
Monólogo y Victimario
Con el mismo temor que ocultamos al nacer, con ése y no otro, acusamos el paso de los años o perdemos los sentidos en favor de un Mundo donde cada vez Todo es diferente. No me asusta reconocer que la palabra va siendo superada por el gesto o la imposición ahoga los sentimientos y las creencias. La dignidad con la que nacimos está en venta. ¡Qué más nos dará si todo este juego de sociedades acaba regalando el pan y ofrenciendo los estruendos de un mundo Infeliz!.
Me siento víctima de mi propia conciencia, al igual que otros presumieron que el futuro del ser humano comenzó a cambiarse con su propia capacidad para el progreso. Me aturden las crónicas de una catástrofe tras otro. Nadie puede negar que la vida es un derecho de todos y para todos.
Regreso
Boceto
Cinco rosas
Nuevos Viajes a Ninguna Parte
No recuerdo un Verano como éste. Me asombra estar informado de cuanto acontece, como si la modernidad/futuro se impusiera en sus normas. Hacia mucho tiempo que no veía la televión. Me aburre y me sigue aburriendo. Es como asistir a una tortura contínua a un incesante correlato de estupideces y venta de vidas al mejor postor. El Verano culmina con la sombra más prolongada. La guerra se les está escapando de las manos a todos. Lees cualquier comentario de cualquier persona y resuenan los tambores del Holocausto y los gritos de los niños muertos a manos de los guerreros judios. ¿Por qué no nos ajustamos a una leve razón? Todo el mundo se ve obligado a viajar, a quemarse, a subir muntañas a tener memoria histórica en la piel o el correlato de un Viaje a Ninguna Parte. Cuando tenemos la guerra a un lado y el Verano al otro…se estremecen las mentes y los cuerpos al contemplar a una dama americana pregunar las alabanzas de una democracia garantizada y legal para Cuba. Es de suponer que el obispo de roma fenecería entre oleada de calor y supuesto adiós de Fidel. Todo este inmenso drama culmina con la lectura de una carta astral para este cálido Agosto: los astros no nos son propicios. Recordando a Shakespeare…
“No es por vanidad que los romanos consulten a los augures, es porque en su sencillo sentido de la vida, siempre otros serán culpables de nuestros propios actos”.
Las confusas vacaciones/vocaciones de un poeta.
¿Qué hacer y dónde ir en estos días en que le mundo entero acelera la velocidad de sus corazones para alejarse de las horas cotidianas?. Las confusas vacaciones/vocaciones de un poeta rozan siempre lo imposible: desde convertirse durante unos días en marino de las estratosferas siderales hasta ser un mítico aeronauta de los abismos acoeánicos todo pasa por la mente del poeta. No hay lugar para su alma en el medio del mercadillo de los miles de cuerpos humanos que se multiplican en sus bronceares de playa oliendo a ungúentos bajo quitasoles. En los centímetros de la arena se disipa el pensamiento del poeta que mira al mar, al alta mar, al bronceado sirenar de las ninfas. Las musas huyen hacia los acantilados solitarios y el poeta se levanta y camina hacia la montaña… buscando quizás esa paz de aldea que se esconde entre los cañaverales. Confusas vacaciones/vocaciones mientras los cedros libaneses arden bajo el fuego mortífero que arranca la vida a los infantes.
Te necesito.
…sigo avanzando
Sueños e ilusiones que casi fueron inalcanzables,
rotos y olvidados por tantas razones irrazonables.
No quiero arrepentirme pero tampoco recordarte.
Un pasado compartido pero para el futuro, te quiero,
como amigo,
mío.
No te echare la culpa mas no prometo no hacerlo a escondidas pues fueron muchas las promesas y demasiados los anhelados días.
Ya no puedo creer en compañeros de largo recorrido pero, disimulada, desearé haberte conocido.
el grajo
Cada dia que subia por el es estrecho sendero camino a mi casa me detenia a mirar y escuchar a Manolo,era el nombre que en el barrio habian dado a uno de los grajos que merodeaban de continuo entre los arboles escasos pero agrupados que teniamos la vecindad,
Me sorprendia verle quieto inquisitivo y desafiante ,grande como una gallina,me miraba fijamente y graznaba quejido y ronco sin cesar ,al principio me hacia gracia poco despues me resulto desagradable y al poco tiempo comenzo a asustarme la forma en que parecia dispuesto al ataque,
Se balanceaba por la tapia de la derruida iglesia y cada vez ganaba un paso mas en direccion a mi persona.
Búsqueda
Culiminando esa cúspide de la que nadie sabe nada excepto que existe en nuestra memoria, hoy hay ondas de nacimientos encendidos recientemente anidados en este espesor caliente. ¿Son ángeles los pájaros de la tarde que aquí moran con sus juegos evolutivos?. ¿Buscan un sueño dentro de otro sueño más oculto?. El corazón de la sombra donde me cobijo palpita reportando su luz hacia el horizonte y en lo intangible del aire renueva sus alas. ¿Son ángeles los pájaros de la tarde que aquí habitan con sus vuelos troquelados?. ¿Sueñan una luz dentro de otra más infinita?. El clamor de la cúspidealumbra bajo el sueño dorado y la luz del crepúsculo y yo todavía pronuncio su búsqueda.
Armonia interior
Algo le pasa…
Noche de fiesta yacente
Por la ventana se cuela la luna y yacen en la almohada sus líneas de plata orlando la noche estrellada. Los duendes del viento me interpretan canciones de mar traídas por las raíces del sueño. Voy a soñar contigo, preámbulo de la nostalgia, atraído por el sinfín de los rumores del cielo. Quizás haya mucho todavía por qué sentir y por qué luchar mañana al salir el sol. Ahora, sentado en la cama, observo la sombra de un geranio trasladarse al otro lado de la alcoba. En fin. Supongo que la fiesta yacente sólo es un despertar de esperanzas y que la jornada es todavía muy larga… muy larga… tan larga que hasta respirar me sirve de consuelo.
DESEOS
Bordando melodías
Voy bordando melodías con los colores todos,
el blanco es mi refugio y me alivia la mente.
Uso los tonos suaves para soñar un poco
y en el rojo busco el calor
con que tu amor me envuelve.
Voy bordando recuerdos con los rosados pálidos
y con los amarillos se me ilumina el alma.
Enhebro mis agujas con el lila y el verde
para soñar contigo,
para dormir en calma.
Día de pájaros ausentes.
Día de pájaros ausentes. Hoy los gorriones no han acudido a la cita. Ícaros de los sueños se han quemado sus alas bajo el fuego abrasador de este agosto de infierno que hace arder las colinas de los enloquecidos saltamontes. Se seca la fuente de la floresta mientras (hierro, polvo y sudor) el Cid cabalga. Juan (El Duque) permanece sentado en el banco de piedra de Martínez Campos y, de vez en cuando, se sacude las moscas y las telarañas de sus perdidas memorias recordando algún extraño pensamiento de su desconocido ayer. El Duque dormita y mueve la cabeza. No hay fiesta mayor de pájaros y hasta del tren sólo hemos visto pasar a una vieja locomotora por el paso de andén con barreras. Suena el móvil. Es Don Pepe invitándome a pasar veinte días con ellos (Don Pepe y La Carmen) para poder escribir allí, en el silencio de la siesta, La Crónica de la Aldea Dormida. Respondo afirmativamente. Mañana iré a buscar a los pájaros ausentes junto a la acequia de los limoneros. Escucho, a lo lejos, la salmodia de las chicharras…
Momento
¡Agua va!
Urge una nueva cultura ciudadana del agua, solidaria y sostenible, que evite el drama de una desertificación inminente.
Éste es nuestro 19º verano en el municipio más meridional de Alicante junto a la provincia de Murcia, en el centro de la costa de la cuenca del río Segura. Mil Palmeras es una zona de playa que nos encantó a toda la familia, a nuestros hijos desde que tienen uso de razón, y aquí encontramos amigos de todo el mundo.
Hablen los Volcanes
La Tierra expresa su dolor con el rugido de los volcanes. Once están plenamente activos y la Tierra se cimbrea con el choque de las placas y el rugir de los cañones. No podemos ser insensibles a esta pregunta ¿hasta cuándo?. No hay tiempo, ni dios ni parte que se ponga del lado de quienes no amenazan las entreñas de Gea.