ENTRENOCHES

La noche prometía grandes acontecimientos.
La música, bien alta, suena en los bares abarrotados por las personas que esperan a tener una oportunidad para hablar en los cerrados grupos y, con ánimo, crean el ambiente de ocio preferido en la ciudad.
Aquel antro bien podría haberse llamado “El Culebra” o tal vez “ Miss Tropical”.
Era el típico lugar que es difícil de encontrar, con precios asequibles a cambio de garrafón, el humo nublando las miradas de la gente y un señor de abundante barriga y pelo escaso que con una sonrisa en los labios te llena el vaso. Sigue Leyendo...

EL NUEZ

– Cuénteme como son esos momentos en los que se encierra en su habitación.

– Me dejo caer a escribir sobre el asiento forrado con el olor de mi trasero.
En ese momento es mi único objetivo, las palabras surgen mecánicamente, casi al ritmo de la música que se escucha en la habitación. Solo de vez en cuando paro y rectifico casi la totalidad del contexto en el que deseo encontrarme y busco el talento suficiente para que estas palabras no carezcan de sentido, al menos.
Me pregunto que me queda, si esto no sirviera para nada ¿qué me quedaría?
Los acentos se amontonan mientras vuelvo a repasar lo escrito. Sigue Leyendo...

CECILIA

– La verdad es que soy escritor, bueno no soy profesional como para comer, solo me gusta escribir porque me tranquiliza. Hay tantas cosas sobre las que escribir, Madrid, los bares, las personas, el tiempo…

– ¡Anda! ¿ Te gusta escribir? Por aquí hay un colega que también escribe, ha publicado ya en periódicos y alguna revista digital. ¿Tú has publicado algo?

– No, yo solo escribo para mí. Cuando llego a mi casa me siento en la habitación y, entre porro y porro, vomito todo lo que se me pasa por la cabeza. Es de las cosas que más me gustan. A veces es necesario sacar la mierda acumulada. Sigue Leyendo...

En aquella mansión desperté en una larga y espantosa pesadilla. En aquella mansión las almas volaban como penas arrepentidas de las tinieblas y del suspiro colado por entre las rendijas de sus puertas.

Las cortinas penetraban en su interior sin apenas el recuerdo de lo que fueron, y los arañazos de sus paredes desconcertaban al más traidor de los traidores.

No quedaba luz en los candelabros volcados, y las llamas dejaron de quemar fotografías de antepasados malditos por el caos del odio y del rencor.

Hay un soplido en ti, un soplido áspero y amargo que cuando callas se acerca y en voz baja, en una voz camuflada entre las motas de polvo te dice su nombre.

Y en los rayos de sol que atraviesan las cortinas del salón, observas su imaginaria imagen fruto de tus deseos e impotencia.

Nada es como quisiste, nada se asemeja a esos sueños de ayer, pues ella será quien marque el final de aquella etapa, de aquella historia de amor que cada día mereció un te quiero en tu diario viejo y de hojas amarillentas.

Aquel sonido estruendoso casi rompe los tímpanos de mis oídos, mas si alcanzó a la imperturbable calma de mi vida en tan solo un segundo o dos que duró.

Únicamente se trataba de vivir el día a día, de hacerlo lo mejor posible, levantarte a una hora y acostarte a otra…todo era rutina, una rutina bien llevada hasta aquel preciso instante.

Pero, aquella mañana, a eso de las seis y media de la madrugada, la tierra pareció quererse comer a cada uno de los que allí habitábamos, arrastrando a su paso años y años de esfuerzo realizado, esperanzas, sueños, proyectos derrumbados por el arrebato
injusto del tiempo…y así fue como todo se desmoronó. Sigue Leyendo...