. Tengo que ser consciente de que estoy Enferma para no sentir miedo por ello. Tengo que saber que es cierto y no algo desconocido. “Lo desconocido da miedo” esa frase nunca se me olvidó, como otras santísimas que guardo en mi caja fuerte, esperando a ser comprendidas en todo su significado. Cuántas frases célebres, cuántas citas, entre olvidadas y perdidas. Ocultas en un trocito de mi corazón, buscando el sentido a mi larga existencia, tan poco terrenal… Ahora debo ser consciente de que tengo una enfermedad, para que, cuando el puzzle vuelva de nuevo a deshacerse otro día más, no sienta esa tremenda desolación. Una soledad que sólo es capaz de calmar el simple conocimiento de mi propia enfermedad. La enfermedad tiene cura. El no saberlo me hace perderme por rutas salvajes por las que nadie sabe guiarme, rutas que nadie conoce porque son creadas por mí, en desesperados intentos por salir de esta extraña locura que nadie entiende. Yo misma sigo buscando entenderla.
Archivo por meses: marzo 2008
Cuatro haikus de invierno
Y no podré.
Y no podré.
Y no podré soportar tu ausencia.
Por eso prefiero ser yo el primero
en abrir la vida y despedirme;
para no tener que seguir este camino
sin tu risa sonándome en el alma.
Y no podré.
Y no podré soportar tu ausencia.
Por eso prefiero ser yo el primero
en salir del mundo de los sueños
y esperar al pie de la madrugada
a que tú te levantes del recuerdo.
Y no podré.
Y no podré soportar tu ausencia.
Por eso prefiero ser yo el primero
en sacar del pecho la esperanza
y transformarla en eco de otro mundo
para que tú la escuches en silencio.
Corazón/cerebro de lo tiernamente vivo
Mi mano sostiene la misma noche que busca una fuente y encuentra un alma. Busco una orilla donde recordar mi patria infantil; un corazón colocado en una suave mano; una caricia leve en el fondo d eun pozo; una dulzura escrita en el bronce del camino; una verdad de abedul bajo el disco de la luna. El país de todos mis deseos es una herramienta del Arte; un ensueño de la espera; un ardor de la palabra. Más allá está la pequeña lágrima de ojos golpeando el humus de la totalidad. El yermo es grande. A lo lejos murmulla la catarata de las emociones y la luna brilla por encima de los abetos.!.
Crónica Gris.
Pretendíamos, todos teníamos ganas de ello, los tres deseábamos que la gente se llenara de la música que a nosotros nos inspiraba cada día, nuestro ruido de fondo, las negras y corcheas, las llaves y los silencios, que a los dos conectaban cada una de nuestras acciones, que acompañaban mis propias acciones.
A las nueve con treinta y cinco minutos la oscuridad se esparcía totalmente en las calles centrales de Santiago, o al menos la luz natural ya no se dejaría ver hasta unas horas más, la luz artificial dominaba en aquel momento, durante la noche en una ciudad tan grande un combate entre la luz de las estrellas y la luz del cartel publicitario sobre el edificio más alto de la avenida O’Higgins, sería absurdo.
El Reflejo de los sueños en lunas rotas….The End…
Andy López caminaba rumbo a casa con una barra de pan y el libro de Nietzsche “Así habló Zarathustra”, bajo el brazo.
Se sentía contento, satisfecho de la labor del día en la oficina de la inmobiliaria en la que trabajaba desde hacía dieciséis años. Hoy le había dado una buena lección al encargado jefe y éste le había prometido un aumento para la próxima temporada.
Completamente feliz, tarareaba una canción sin saber cual ni de quién era, ¡que más daba! En el trayecto entró en una joyería y compró una sortija para Janina, su esposa. Una chica oriental preciosa. Llevaban seis meses compartiendo piso y las cosas iban francamente bien. Cerró la puerta del ascensor y extrajo las llaves del bolsillo, oyó ladrar a Jazz. ¡Hogar, dulce hogar! Más tarde, cenando a la tenue luz de las velas, le ofreció el regalo en un pequeño estuche de terciopelo.
El Reflejo de los sueños en lunas rotas(Perdido en la eterna oportunidad) 29
chissssttt, sssiiischt, chiiiissss…
Desde la esquina, un sombrero de fieltro gris, gafas oscuras, una gabardina beige y unos guantes negros, le hacían señas. Se acercó disimulando, no era aconsejable ser visto por Martínez.
Hola Andy, soy Gloria Colombia, ven, tengo el coche a un par de calles, además aquí sobramos. Dejemos al señor Sargento “no se entera de nada”, que saque sus erradas conclusiones avinagradas.
Veo que le conoces, acertó a decir Andy , un poco cortado al no verle los ojos, el cabello… las manos…
Por desgracia sí, y no sólo en esta vida…
¿Qué quieres decir con eso…?
Releyendo tu perfil
Bueno, me encuentro un tanto extraño hoy, reflexionando sobre ciertas cosas.
Al releer tu perfil me he dado cuenta que bien podría haberlo escrito yo mismo en estado sonámbulo. El tema de las discotecas, los animales, y la creencia de que lo que se busca o bien no existe o bien parece estar a mil años luz de aquí, escondida en algún planeta de otra galaxia. Quizás los únicos puntos más distantes entre nosotros son el tema de los estudios, según veo eres abogada, en mi caso soy un pringado con una egb con máxima nota que después de eso desperdició un talento que se supone tenia por no saber que quería hacer en la vida. Actualmente trabajo como asistente de mejora de semillas de pimiento para seminis/monsanto… evidentemente no era mi sueño de pequeño, pero me da lo suficiente como para vivir más o menos bien y poder dedicar tiempo a las cosas que me gustan. El horario es muy bueno, lo mejor del trabajo sin duda. En cuanto a la otra cosa, pues el tema de fumar, yo nunca he fumado, pero respeto a quien lo hace si me respeta por no hacerlo, y como digo el humo no es un problema. En casa de mis padres, mi padre fumaba hasta durmiendo.
La música de la araña
Y su sombra cayó al piso permaneciendo allí una cierta cantidad de segundos, sobre una colcha de algodón mojada mientras la araña, desde su ángulo oscuro, dibujaba una red de lo absoluto. Una copia de un hombre que se va pero deja el negativo de su imagen en esta su única vida descrita por el cronista de los dioses. Adioses. Cuando lo mejor ya ha pasado siempre queda alguna anécdota disparatada sobre la colcha de algodón mojada. O porque lo dio todo o porque no dio nada… el caso es que hay algunos que, aunque no salgan en la televisión, tienen cinco minutos de gloria en las telarañas de los famosos. Choque frontal. Una vida a medias. O el toque de un clarinete de jazz situado sobre el negativo de una fotografía de color sepia. En primera página los periódicos de hoy muestran un titular sorpendente: “Sobre una colcha de algodón mojada aparece un espejismo”. Todos están intentando interpretar la música de la araña.
!A contar frailes!
– Abuela ¿dónde vas?
– !A contar frailes que me han dicho que falta uno!
Y la abuelita, muy ofendida y cansada de tantas travesuras, cogía el portante y salía disparada hacia la calle sin decirnos dónde se iba… pero todos sabíamos, desde hacía tiempo, que se iba al Parque del Retiro a encontrarse con sus amigas y pasar la tarde charla que te charla sin el incordio de los cinco nietos pegados a su falda.
Y allí quedábamos todos, con el aire perfumado de la abuelita suente sintiéndolo en nuestro ánimo. Por un lado, la libertad de poder jugar a policías y ladrones sin tener que ser amonestados y, por otro lado, la nostalgia de sus bellos ojos azules siempre protegiéndonos.
Hola, papá
. Hola, papá,
aquí tienes tu carta, la que tanto hemos esperado los dos, desde que la distancia de la vida puso su pie por inercia entre nuestros caminos, el tuyo y el mío. La respuesta a tantas cartas que mandaste desde tu corazón a mis calles y la carta que tanto he esperado yo, dentro de mí, desde el mío. La carta que estuve esperando y no encontré en ningún vagón de ningún tren de ninguna estación. Sólo dentro de mí.
.Tú siempre has sido el segundo. Eso ya lo sabes. Aceptaste casi toda la vida en un tiempo récord. Los 65 años de tu vida mental, en tus cuarenta y tantos, eran la Aceptación de una acojonante vida. En mi caída, sólo te estaba faltando aceptar una cosa: el amor. Y para ello sólo te faltó una cosa, Valor. Ése valor, del que todavía no eres consciente, y que has ido creando a base de padecer largas y tortuosas bajas laborales.
. Hoy te doy esta carta
que otorga la medalla al:
SIN NADA
LA OTRA VIDA
No creo que Dios me haya abandonado
solo que ha ido presto, donde lo llamaban
con tantos que lo reclaman en esta batalla
aunque mi vida se escapa,en El sigo confiando.
Las luces se disuelven en un mar de lamentos
mi mano busca herrante otra mano fuerte
que me sostenga a la vida y escape a la muerte
mas solo encuentro el aire y abatimientos.
El 27 de Noviembre del 2007
Las crujientes hojas
Se mueven en la vida bajo el tiempo irregular del buscar a tientas puertas y ventanas por donde colarse. Alquimia de la redención. Todo es movimiento entre las raudas hierbas como manchas de humedad adosadas ligeramente a la tierra. Son las crujientes hojas; las que hacen meditar a la materia humana sobre sus raíces y sobre quienes juegan los niños a hacer sonar chasquidos en el reloj de los juegos. Tictac. Las crujientes hojas gritan canciones del pasado verdor y ahora, amarillas en su ocaso, llenan de diminutas porciones el pensamiento de los humanos. Son las crujientes hojas que traen al mundo mortal un oleaje de última energía antes de ser suspendidas por el viento en la demarcación de la nada.
Marianela
. La mujer más increíble
que he conocido en toda mi vida
vive en una pequeña casita rebosante de Arte
…pero no lo sabe…
Ella nació Árbol de frutas rojas
pero hoy por hoy no se acuerda.
Una de las fotos que da sentido a mi vida
es en la que aparece cantando
encima del escenario del pueblo
arropada por su grupo “Misterios”
formado en su mayoría por familia
(Jacinto con 9 años a la batería).
Élla sale con un micro en la mano
con toda la comarca en la Plaza
y con la Belleza tersa de su juventud,
en unos quince Bellísimos años.
Último día de trabajo.
Comunicación
. Hay quienes cierran sus ventanas y echan los seguros al coche, parados en el semáforo. Yo no quiero que me limpien los cristales, prefiero escucharles hablar. Un gitano se ha sentado en la acera, me ha mirado y ha sonreído “qué cansado estoy, me voy a ir pa casa” “Ése trabajo tiene que cansar” “Sí”
Tú eres la niebla
Tú eres la niebla y siento tus besos en mis mejillas… ¿sientes tú mi boca blanca sobre la tuya roja?. Sí. Tú eres la niebla que busca eternidad en la existencia de los besos blancos sobre tu boca roja como un surgimiento de flores en tropel en este mundo donde la piel se vuelve sintagma de las emociones. Locura. Sueño. Sólo fantasía. Llámelo como quiera la prosa de cualquier futuro. Pero hoy, en esta amanecida, tú eres las niebla y siento tus besos en mis mejillas… ¿sientes tú mi boca blanca sobre la tuya roja?.
¿Por qué?
En la Tierra me quedan:
Muchos días por vivir
cuesta arriba y cuesta abajo
Me queda mucho Tiempo por sufrir
Muchas lágrimas
Me queda mucho Tiempo por disfrutar
Muchas sonrisas
Cuanto más conozco
más me queda
más crezco
más soy.
A él, que ha “muerto” súbitamente,
ya no le queda nada en la tierra
¿Por Qué?
Ella es fe-lici-DAD
. Ella es fe-lici-DAD
Ella es la que más frutos me ha recogido.
A la que más frutos he saBido proporcionar
de todas las personas que componen Mi mundo.
Ella es mi mayor tesoro,
mi mayor vínculo con la tierra,
la persona más importante de mi vida
y ahora niega ser interesante.
Sólo quiero su FÉ-lici-Dad,
porque la sigo conociendo como
sé que a nadie tendré la oportunidad de conocer,
porque ella, sin saberlo,
os hace Partícipes de la Belleza
!Se busca a Mikolajus! (para Carlota)
Hola Carlota. Sé que, al igual que a mí, también te gusta todo tipo de música, desde la más clásica a la más moderna… pero hace cosa de un mes tuvismo una “charla” vorémica sobre un tal Curlionis. Poco sabía yo de este compositor lituano que era bastante enigmático para los megalómanos. Así que intenté por todos los medios saber algo más de él. Tras arduas investigaciones he podido dar con algunos datos precisos. Como dije, se pronucia Churlionis pero se escribe Curlionis. Bueno. Pues tampoco ha sido totalmente cierto este dato y de ahí la dificultad de saber algo de él.
“Torrico”
“Torrico” es un hombre hecho fuerte por los golpes de la vida y los vaivenes de la ciega suerte del destino; ha visto llover a muchas nubes y ha visto pasar ya de largo a muchas lunas. Es un hombre que ha hecho desfilar los años en su propia carne afanándose por “ser” en vez de “estar”. ¿Somos personas o estamos como personas?. He aquí el problema filosofal que hemos estado desbrozando mientras nos tomábamos el vermut, durante el mediodía, en el bar Los Valientes. Los años han “estado” en un “Torrico” que siempre ha deseado “ser”.
Más corazón blandito
Yo también tengo esta mañana el corazón blandito. No sólo por el fallecimiento de mi tía, sino también porque ayer tarde, en el tanatorio, estuvimos todos los que quedamos reunidos hablando de cosas del pasado. De cuando éramos niños y nos veíamos a diario.
Uno de los primos de mi familia paterna, el mayor de los varones, me preguntó algo que se remonta a mis cinco años. Se refería a una casita alquilada por mis padres un verano en El Escorial, donde sus padres y hermanos vivieron unos tres años porque mi tío participaba en las obras del Hospital Antituberculoso de Guadarrama. Supe entonces que él no permaneció los tres años en El Escorial porque se vino a Madrid para seguir sus estudios.
DESTINO.
Estoy aqui sentada, decidiendo mi destino.
Donde estas tu?
Las palabras se detienen en los labios
y cada vez que te acercas huyo de ti.
La realidad es mi peor enemiga,
y los sueños no me dejan vivir.
Es pecado volar por las nubes,
si es lo unico que te deja sentir?
Tengo miedo de no encontrarte
sin embargo al tocar mi ventana,
la adrenalina me impide salir.
HÁBLAME
Háblame fuerte, que pueda verte
Deja el humeante fuego
Salir presto de tu alma inerte
Y aunque furiosas las llamas me dejen ciego…
Háblame fuerte, que pueda verte.
Háblame claro, quiero entenderte
Deja fluir ese ser que me cautiva
Préstame por un día tu labio ardiente
Y dibujando alegre en éste, sonrisa altiva…
Háblame claro, quiero entenderte.
Corazón blandito.
. Esta mañana he visto el infinito en la mirada de la panadera.
(Un anciano se ha caído con todo el peso en la rodilla destrozando las barras que llevaba en una bolsa y estaba desconcertado)
. Esta mañana he visto el infinito en la mirada de los gitanos que limpian cristales.
(Una ambulancia se anunciaba detrás de nosotros)
. Corazón blandito. Esta mañana.
Hoy he creído
. Hoy, buscando el SENTIDO de la vida
entre la palanca de cambios
y los intermitentes,
he tenido una Visita.
Una importante visita
que ha durado grandes minutos.
. Ha sido en mitad de la carretera,
mientras conducía mi furgoneta de ferretería, la de todos los días,
a 140 por la realidad. Y además,
Joaquín Sabina me cantaba en directo
al oído
“Nos sobran los motivos”
(para seguir vivas. A las dos)
Azul
Azul celeste, azul del mar,
azul de viento, azul turquesa,
la vida de azul se condensa
cuando te quiero pintar.
Es azul el querer tocar
tu alma como empresa
y viene y se va y regresa
el azul como un pleamar.
Azul es la gran sorpresa
que contiene la promesa
de este intentarte amar.
Y el azul se me espesa
en la acuarela tan densa
con que te quiero soñar.
Verso blanco con color carmesí
Tú eres ese sentido que sabe a conciencia,
la llave espiritual de todas mis pasiones,
el eje fundamental de toda mi existencia,
la que abre la esperanza a toda mi inquietud
dejándome impresa tu huella de mujer.
Tú eres aquella que se alcanza con el alma
cuando el cuerpo crepita de ansiedad,
la noche acrisolada de firmes desvelos
y el halo indetenido, de luna carmesí,
que besa a las estrellas en el cielo
mientras el alba me baña de esperanzas.