Te voy pensando en el perfume invisible
de las concordias del lucero y de las piedras
por el camino errante de los besos
que llegan, sin prisas, con amor envuelto en las estrellas.
Palabras encendidas que crecen en su materia firme
con las que explico el mundo de las dichas
y un temblor profundo de la voz humana
en el entretenido juego de tu cuerpo.
Los ojos se abrieron de improviso, como si fueran los de un robot que acababa de ser conectado. Al incorporase leyó en el suelo un gran titular. Tres varones blancos y uno negro, de edades comprendidas entre los 25 y los 40 años, habían asaltado el generoso banco de la Asunción. El resultado era de tres muertos y cinco heridos sin que ninguno de los asaltantes hubiera sido detenido. No quiso poner la radio suponiendo que aquello sería un tema hiper-presente en los noticiarios de la mañana. Necesitaba reducir el mundo a las cuatro paredes de la cocina y al aroma plástico del café soluble. Después bajó a la calle y se dirigió a la parada del tranvía. Todos los rostros eran grises, agrios, y tan solo podía verlos como a varones que oscilaban entre los 10 y los 75 años, altos, delgados, de manos grandes, y como a hembras rubias, morenas, castañas, pelirrojas que oscilaban entre los 6 y los 55 años.
Paráfrasis de vida en un puñado de arena que se va escurriendo por entre los dedos de la mano… es un reloj de arena esta paráfrasis en forma de parábola… y yo aquí, todavía soñándote en medio del desierto en donde el reloj ya me está llamando a que abra los ojos a la realidad. Sin embargo, aunque sea locura, sigo soñándote como paráfrasis de vida enredada en una parábola que no tiene más salida que un único e inapelable final: el puñado de arena terminará por deslizarse definitivamente de entre los dedos. Pero yo seré siempre una utopía buscando otra utopía…
Un año y medio sin pisar esta tierra, que me dió en su día una bienvenida exquisita.
Por cosas del destino me ví privada de acceder a ella.
Vuelvo hoy, veo la belleza de las palabras escritas en ella.
Hace varios días que me paseo por aquí intentando saber como empezar de nuevo,
difícil se me hacía el regreso, más no imposible.
Espero poder leeros a todos, sois muchos y muy buenos.
Un abrazo y gracias por dejarme estar de nuevo entre vosotros.
Un saludo vorémico.
Cierro los ojos para ver crecer
al niño inmemorial que hay en mi conciencia.
Un estremecimiento de pájaros continuos
explicando el pasar de los tiempos.
Hay una radiosa claridad ingenua
que ignora a la muerte y la maldad.
Aún me quedan las horas de la infancia
en este ver el ayer como encendido
aire total ajeno a la tristeza
y un delicioso caminar hacia el mañana.
Es la 1:45 y tu recuerdo en medio de la noche no me deja dormir. Deseo con tanta fuerza tocarte, estar contigo… Siempre creí que no se podía querer a alguien sin que entre medias hubiese un contacto físico, pero llegaste tú, que a través de las palabras me engañaste…
Cada noche ansío escuchar tu voz, te escuché reír, llorar, gritar… pero nunca tuve la oportunidad de verte, de comprobar si es esa sonrisa la que realmente quiero, aunque más bien debería decir quería…
Por un lado mi razón me dice que me olvide de ti, pero por el otro están los sentimientos que hacen que a cada sitio a donde voy, cada cosa que hago la asocie contigo, a esa mirada que siempre imaginé, a esa voz que durante tantas noches escuché…
Hace tiempo tuve un sueño, en él dialogaban el Amor y el Querer.
El querer le decía al Amor.
— ¿Por qué eres tan eterno?
Y El Amor con gran paciencia respondió.
— Quizás sea por que no poseo nada.
— Eso es imposible, – exclamo el Querer – posees todas las cosas, como yo ¿Acaso no somos el mismo ser?
— ¿Tú crees? Pues dime ¿Qué es lo que tú posees? Respondió el Querer.
— El amante que posee al ser amado, el político que posee el poder, el religioso que posee la fe, yo poseo todo aquello que quiero.
Los rayos del sol se filtran como hilillos dorados a través del blanco cristal de la ventana. Sentado ante la computadora mi mente comienza a calibrar la existencia de este nuevo día; este nuevo, y continuo, renacer del pensamiento. El descubrimiento de lo esencial de las cosas y el arte es un instrumento del conocimiento, por eso recurre siemrpe a la inteligencia.
Tengo ante mí una frase escrita, en su día, por Oliver Wendell Holmes, junior. Dice así: “Estirada por una nueva idea, la mente del hombre jamás recobra su tamaño original”. Fantástica frase para razonar sobre la evolución del ser humano mientras voy tomando, lentamente, mi café.
Puedo pensar que conocerte y sentirte no fue casualidad
o concienciarme en que sólo desvarío.
Puedo seguir a la espera de que vuelvas a entregarme el corazón
sin que te lo haya pedido, pero pidiéndotelo un poquito cada día,
o analizar cada factor y ver que se repite la fórmula del “ya nunca más”.
Puedo inventar mil frases diferentes inspirándome en el placer de tu mirada,
o dejar de escribir al deseo de sentirte otra vez.
Cuenta la leyenda, aquella interminable, que un hermoso dragón blanco y un niño valiente salvaron el mundo de Fantasía. Hoy soy yo aquel chico valiente con corazón de león, superándome día a día, derribando los obstáculos con mi razón y mi vitalidad e ignorando a quien no merece mi respeto.
Hoy… me siento… BIEN… Gracias por permanecer a mi lado cuando lo necesitaba.
Sentado en el cadalso de la propia existencia
el pensamiento se transforma en una sucesión de imágenes
soldados tristes de plomo jugando al juego de la guerra
miradas de grandes y tiernos ojos llenos de miseria y hambre
montones de billetes asoman por bolsillos de gordos opulentos
niños mendigando en las calles en busca del sustento familiar
manifestantes muertos por balas fatídicas que traspasan
órganos trasplantados de un muerto a un mortal
orondos pavos que huyen del carnicero cuchillo que les sigue
niños que ríen en las calles sin saber siquiera porqué
mujeres pintadas en las aceras invitando al placer del amor
Voladora ave de nocturnos vuelos,
me convierto en un paisaje negro
y vuelvo mis tristes ojos hacia ti,
mi mirada traspasa la dureza de mi pico,
mis alas perdieron su musculatura
en un tránsito que me llevó a verte.
Soy cormorán azotado por el viento
en un mar que zozobra en sentimientos,
ni siquiera se nadar y mis tristes plumas
están caladas por una tormenta intensa,
solloza afligida la mar mientras me ve caer,
espíritu de grandeza reconducido al olvido.
Cuentan en un pueblo una vieja historia sobre una dama… Una dama que siempre anda vestida de negro y que vigila un bosque que hay por el lugar. Dicen que solo se la ve durante el invierno, cuando las copas de los árboles se tiñen de blanco y la hierba se vuelve pálida y frágil. Es entonces cuando se la puede ver vagando con su vestido negro que resalta sobre la palidez de su piel y de sus labios, blancos como la nieve misma. A veces, suele aparecerse ante viajeros que pasan por el bosque o jóvenes perdidos que no encuentran su camino… Es en ese momento cuando, acercándose a si víctima, extiende sus blancos brazos mientras susurra:<
!Ideales!. Sangre que llevamos dentro como un tigre que nos devora. Nos casamos con las letras para sentirnos frescos a la hora de mirarnos a los ojos a través del espejo de la Literatura, mientras sigue creciendo el limonero y los jazmines llenan de olores el patio y el jardín… Nos casamos con el arma punzante de la poesía y el relato, el cuento y la reflexión… como azadas con las que sembramos el campo de nuestros sentimientos.
Labradores y labradoras de las palabras a través de lúcidas y profundas meditaciones… nosotros y nosotras cubrimos la necesidad que tenemos de emplear el sencillo arte de crear mitos literarios hasta convertirnos en pescadores de verbos para la interrelación entre escritor o escritora y lectores.
Díjole que no entrara donde él, mas su tozudez la metió en el gran problema del dilema. Albergar aguas cristalinas en el seno de un putrefacto pantano no es tarea fácil, pese a que ignoraba la dama eso.
Revolcose luego de largo rato en cuclillas frente a la pálida imagen de un aparato digestivo inoperante. Un golpe de rabia a la cordura y a seguir camino sin ella. -La hiciste enojar-, dijo el músico callejeroque se ganaba la vida dando muerte a la melancolía de su moralmente degradado público.
-Entraste, sufriste… ¿aprendiste?-, repetía y repetía aquello que sin voz gritaba al lado de su bilis.
Justo a la semana les llegó la documentación completa de la admisión de la niña junto con el libro de calificaciones en el que le irían poniendo las notas en los posibles cursos, el libro era de tapas gruesas de cartón rígido en color azul, lo abrió y en la primera página estaba su foto con el sello del centro en la siguiente página estaba la nota que sacó en el examen y una serie de escritos que no eran relevantes para ella. Estaba más feliz que el día que tuvo su primera muñeca, esta vez su sueño era realidad.
Al día siguiente en la escuela solo hablaban de ella y la suerte que tenía de ir al instituto , debía de empezar lo antes posible para no perder el curso , así que esa semana sería la última en el colegio que tanto le había dado , pero del que estaba deseando de salir .
Fue aquella noche cuando te vi partir
Mirando el brillo de tus ojos resplandecer
Sin amor, sin esperanza de vivir
Creí en llegarme a enloquecer
Sin rastro y sin huella de no poder ver,
Con pena y sin gloria te deje ir
Pero ese día el dolor no dejo de crecer
Así llegue a la conclusión de llegar a morir
En tus ojos veo mis sueños
y caminando en sueños encuentro amores
y suspirando con tus palabras me enamoras
y callando mis palabras te amo con besos
y amándote termino por ser feliz
No me olvides ni me recuerdes
sólo debes saber que existo y te amo
no me sueñes ni me pienses
sólo ven conmigo y acompáñame
y sobre todo.. ámame