Escribir nos dignifica. Esta expresión no debe conducirnos a pensar que no somos dignos o dignas por cualquier otro motivo, pero necesitamos recordar que todas las grandes civilizaciones necesitaron escribir por muchos motivos. Exponer lo que escribimos nos permite acercarnos a un mundo, que aun siendo pequeñito, se amplía con cualquier idea, un pequeño poema o esos haikus que tanto proliferaron en Vorem hace tiempo. Las palabras no se las lleva el viento cuando las escribimos y escribir no es una tarea que quede para virtuosos o escritores. En esos momentos de cena amistosa…siempre aparece la misma pregunta…¿Y tus autores favoritos? Procuro sonreir y quedarme callado. No podría decir quién super a quién o por qué un cuento de Borges me resulta un enrevesado galimatias cultural. Escribir, por necesidad vital, es abrir las puertas a la salud de nuestro corazón y permitir que se construya un “alma”, que aun siendo inexistente en la jerga religiosa…algo tiene de soporte metafórico de un más allá que nos rodea.
Archivo por días: 12 noviembre, 2009
Aquí…pensando
Mi estancia es lúgubre, llena de recuerdos antiguos. Este fiero mundo me ha dejado desvalida, me quitó lo que más quería. Veo las gentes pasar sin rumbo fijo, sin nada que llevarse a la boca, ajadas sus vestiduras, sus miradas sin horizonte donde clavar sus esperanzas.
También veo los poderosos, reírse del resultado de sus juegos, somos peones entre sus manos. Fichas de un tablero en el que entretienen su tiempo libre….se aburren y qué mejor que divertirse con el resto del mundo que no pertenece a su nivel.
Como
Los segundos se disuelven
Sillas vacías…
Tarde de viento. El dios Eolo levanta las hojas de los árboles, caídas en este otoño en que las naranjas han dejado ya de ser utensilio de traficantes poseídos por el afán de hacer daño. Sillas vacías. Huecos vacuos. “Agujeros negros” del espacio corpuscular en esta sociedad a la que han querido “dormir”. Yo sueño contigo en esta profunda vida porque… ¿qué nos importa a ti y a mí esos “agujeros negros” si nuestra vida pertenece a la Eternidad?.
VIDA: 4 letras mayúsculas nada más. V de Valor para seguir adelante; I de Idea libre, D de Dios y A de Amor. Cuatro notas de un pentagrama que sueña lejos de las cienciologías de los que se proclaman sabios conocedores de la existencia humana cuando son sólo cuerpos vanos e intranscendentes.
Inocencia de nueve a seis
“…tantas cosas me dió que no me daban, tantas caricias casi de verdad. Que a mi se me olvidó que trabajaba y ella que se olvidó de trabajar”
Joaquín Sabina “Viridiana”
No puedo recordar en que momento comencé a pensar en ella. Solo sé que la rockola dejaba oír un blues muy triste. Creo que Little Walker era el intérprete. Blue midnight era el nombre de la canción y sonaba a vísceras derramadas. Por causa del blues y el tango se derraman anualmente más de doscientos metros cúbicos de lágrimas en el mundo. La mía rodó justo en el momento en que Little Walker acariciaba, besaba y ensalivaba su armónica, de la cual se escapaba toda la tristeza que metieron en sus mochilas los negros cuando los sacaron del Africa.
La sagesse
Et je cherche, je cherche toujours, sans pouvoir dire que j’ai achevé ma tâche. Ma tâche qui est plutôt de l’esprit, mais qui intéresse aussi le corps. Le corps qui se ressent du retard de l’oeuvre achevée. Cette oeuvre qui reste imaginée, aimée, idéalisée au fond de mon coeur et de ma pensée. Là, où résident les choses les plus valables de notre vie…
Ellas tomaban pernaud
Ellas tomaban pernaud
“Muertos de sol, de espacios, de sábanas,
muertos de estrellas, de pastos, de vacadas,
muertos bajo tierra a caballo.”
Eugenio Montejo. El cementerio de Vaugirard
He muerto y no acuden al entierro mis amantes. Sólo un atormentador canto de chicharras, que se deja oír a través de la tapa metálica del ataúd “generosamente” donado por la compañía, acompaña al hombre que me cubre con paladas armoniosas de tierra y de cemento.
He muerto y no hay lagrimas para regar la única flor que recogí para mi funeral. Un extraño mira a lo lejos el entierro y al cura que se aleja lentamente, tal vez hacia otro entierro. Sus letanías retumban como un eco en mi cabeza….. ruega por el….. benditas animas del purgatorio rueguen por el….
La Quid de por que no son aceptados tus textos en Vorem
Ambiguo es mi metodo de escritura, al leerlo puedes confudirte, mis palabras son de vez en cuando tan sencillas y ocasionalmente tan engorrosas que imagino al revisarlo se pasman de una manera terrible.
Pero no teman por favor que mi enojo es temporal, su metodo si me puede llegar a sobrecoger, ¿por que muchos de mis textos no estan publicados?
Es porque no les encuentran sentido… -me digo, -tu escribe, -dice mi mente. No, miento porque esto es una mentira.
No son aceptados quizas porque no es bello decir:
Cielo de Otoño
Si yo te dibujase contra el cielo
(cielo de otoño de jardín solitario)
pronto te borrarías como nube
arrastrada por los vientos que soplan del otoño.
Oh pasajera, ¿quien detiene
a esa huyente, mortal, adorable vida?
El canto de tu sangre también huye
al silencio y tu boca al olvido.
¡Sólo yo, el temeroso, quisiera retenerte
y sujetarte como a raíz eterna!
Pero el amor doliente que yo apuraba
en esa copa presta a romperse,
y los trigos undívagos y las noches
altas y silenciosas,
¿eran mi sed de engaño o un estío inmortal?
Cita…
Me dejaste solo
Me dijste adiós sin siquiera saber por que lo decías, pero lo dijiste… Dolío en el alma y a la razón la mato por completo. Realmente tus disculpas fueron significantes para mi, pero lo lamento, en serío mi corazón se cayó en mil pedazos al instante.
Soporte enfermedades, fallecimientos y los superé (tal vez porque te tenía a mi lado) ahora sin ti, no puedo superarlo. Continue mi vida, primero emborrachandome, luego a las drogas, en un periquete me llene de fuerzas e intente sobre salir entrenando, comiendo bien, conociendo gente (hacer nuevas amistades, salir con distintas mujeres) pero jamás fue lo mismo.
Breve Historia del Mus
Yo no sé si a vosotros y vosotras (amigos y amigas) de éste blog os parece interesante o aburrido conocer la Historia (muy breve) del Mus… pero es un juego de cartas tan apasionante (el mejor que yo conozco) que a mí me interesa mucho dar a conocer esta citada Breve Historia.
Existe una primera referencia documental de este juego en 1745 en el diccionario trilingüe (vasco-castellano-latín) del filólogo vasco y jesuita Manuel Larramendi (nacido el 25 de noviembre de 1719 en Andoaín y muerto en Azpeitia el 29 de enero de 1776 y por lo tanto gruipuzcoano). Este hombre, por diferencias habidas con su padre, decidió ponerse el apellido materno (Larramendi) pero en realidad se llamó Manuel de Garagorri Itzaztxe. Fue escritor, sacerdote, filólogo e historiador español de origen vasco, en la época de la Ilustración (llamado el primer folclorista vasco).
Mejor no vivir así… (por Jaime y Diesel)
Jaime: “Supongo que habrás leído o escuchado las típicas frases que mucha gente escribe sobre situaciones reales, pero dichas de un modo histórico. Yo he ido copiando algunas de ellas: Un hombre publicó un anuncio en busca de una esposa. Recibió más de cien cartas de de hombres que le ofreecían la suya / Sólo quien ha comido ajo puede darnos una palabra de aliento / Mi mujer tiene un físico bárbaro (Einstein) / Hay que trabajar ocho horas y dormir ocho horas, pero no las mismas / Los siquiatras están cobrando precios de locura / Mi padre vendió la farmacia porque no había más remedio / Me han hecho un test de inteligencia y he dado negativo / A las cuatro de la mañana nunca se sabe si es demasiado tarde o demasiado temprano / Un pesimista es alguien que se siente mal por miedo a sentirse peor más tarde”.
El Ángel del Fútbol
Minuto 13.- Penalty. Todos miran con avidez y los ojos llenos de ambición al famoso número 10. Le llaman El Ángel del Fútbol porque es sueco, rubio, de ojos azules y una complexión atlética formidable. El aire, frío, a veces se presetna con rachas de viento inesperadas. Las banderas bandean en zigzag vertiginosos. Emoción. Todo proclaman el nombre del Ángel. Aúllan de placer los seguidores y las fánticas admiradoras de aquel titán rubio al que comparan con Odín. El balón (sueño de victorias son sus huellas) reposa plácidamente en el punto central de las dos áreas. El punto fatídico. Penalty. El Ángel del Fútbol sonríe con su blanca dentadura minentras el público femenino lanza rosas blancas al aire. El Ángel del Fútbol se acerca lentamente hacia el balón. Tiene en su memoria las numerosas tardes del disparo certero.
Silencio de verano con toda Ella entre mis brazos (reedición)
Después de tanta espera, con las armas del combate hechas pedazos de sueño deshilachados por las cortinas del humo y las fumarolas de las farolas nocturnales, con el corazón hundido en el ámbito de todas sus presencias, cuando el otro se embarcaba en fiestas palaciegas y placeres de celofanes engalanados con cintas de colores, yo me encargué de encender todas las horas de las esquinas y allí, calentándome con poemas a la lumbre de los cenáculos del viento, rodeado de empedernidos perseguidores de sueños imposibles e inventándola historias de tómbolas diarias, donde reunir los cromos de Amsterdam era ejercicio tan rotundo como crear parábolas entre las coristas de alguna barra de fanáticas perseguidoras -a las que había que driblar en el área de los penaltys para no ser cazado como un sonámbulo- me empeñé en darla, ya en solitario asaltante de la fortaleza, el ultimatum de su rendición sin contraofertas.
Viaje sin retorno
Nada le retenía entre aquellos que vivían entre colores. El lugar era onírico, ideal para asentarse en el. Las puertas abiertas estaban siempre, nada impedía deleitarse con las vivencias allí ocurridas y las venideras. A pesar de ello decidió marchar, no formaba parte del decorado.
_No…aquí no está mi lugar_
Pero… ¿Dónde ir?…Se le ocurrió algo que lo cambiaría todo. Indagó en lo más profundo de su ser, buscó el rincón más negro y tétrico que pudiera haber en su interior.
¡Nada¡…No había nada…¡Sí¡…espera. Se me ocurre qué……apago las luces que mantienen iluminada mi materia gris, de esta forma me adentraré en la oscuridad más absoluta.
Mayra en la encrucijada (versión corregida)
Mayra tiembla como una copa rota. Miles de veces se está sintiendo así, reteniendo una lágrima ardiente en el pecho, notando disparos de fuego en infinita procesión y procurando ser prolija para incluir todas aquellas sensaciones apenas inolvidables. En su cielo protector hay un momento devastador que ve y vive.
Está ahora recostada sobre el piso, llorando desconsolada, comprendiendo su silencio, enferma, agonizante de soledad… pero a su lado está el milagro de la vida salvándola de los abismos, el miedo y la tristeza superados por la alegría del amor y la pasión de la gran intensidad de su llanto; sobre todo porque hay un compromiso de fe y porque la historia le comunica el sentir de los corazones en celo. Y se promete a sí misma que nunca más habrá treguas para la melancolía, pero ésta crece en ella, la confiada Mayra, para trabajar duro y enviarla un mensaje amoroso, todavía no pergeñado del todo, todavía tierno en las altas horas de su madrugada.
Le Pedí a Dios
Éste relato lo escuché y me pareció muy bonito, espero les guste…
Le pedí a Dios que me quitara mi orgullo y Dios dijo “NO”,
me dijo que no era algo que él tuviera que quítarme sino,
que yo tenía que entregar.
Le pedí a Dios que me concediera paciencia,
y Dios dijo “NO”, me dijo que la paciencia es producto
de la tribulación, no se concede, se conquista.
Le pedí a Dios, que me diera felicidad,
y Dios dijo “NO”, me dijo que él da bendiciones,
Pepe contra Pepe (diálogo con postdata-Teatrillo Virtual)
Los dos se llaman Pepe y tienen más de 80 años. Los dos son murcianos; pero mientras un Pepe es del Cartagena Club de Fútbol, el otro Pepe es del Real Murcia Club de Fútbol. LLevan esto del fútbol hasta el extremo de decirse unas cuantas “cosas” el uno al otro y viceversa…
Pepe Cartagena.- !Os vamos a ganar con total claridad!.
Pepe Murcia.- !Lo lleváis claro; os vamos a meter 1-3!.
Pepe Cartagena.- !Eso no os lo creéis ni borrachos!.
Pepe Murcia.- !Tan borrachos somos nosotros como vosotros!.
Pepe Cartagena.- !Porque somos tolerantes que si no os metíamos 6-0!.
Pepe Murcia.- !Déjate de tolerancias, chaval, os vamos a sobar los morros!.
Cuadernos Americanos: !Ipanema!
Noviembre de 2002. Hace 2 años que sobrepasamos ya el temido milenio. Por causas “especiales” me encuentro en el elegante y moderno barrio de Ipanema, corazón del turismo lujoso de Rio de Janeiro. Estoy tomando café “La Brasileña” mientras se baila bossa nova (“Garota de Ipanema”) que es como el himno oficial del barrio. Un baño posterior en la playa de Arpoador nos viene de relax después de tantos viajes. Estamos celebrando la puesta de sol con aplausos y brindando con caipirinha (2 cuchatradas de azúcar blanca, 1 taza de ron blanco, 2 limas frescas y 1 taza de hielo picado), rodeados de bellas “garotas brasileiras” (mozas quinceañeras que están celebrando sus dieciseis años de edad). Y la vida se sumerge lentamente en un suave soñar…