Bajo el almendro
tu amor y el mío fundiendo
la luz del sol…
la tarde está ardiendo.
Es una especie de enredadera
tu cuerpo con el mío latiendo
y la luz…
la luz del tiempo
nos resume
en un solo cuerpo.
Archivo por meses: mayo 2010
Entrevistando a la Alpinista de Hierro.
Me encuentro en Seúl con Oh Eun-su, a la cual la voy a bajar un poco los humos de grandeza al autodenominarse La Alpinista De Hierro y que, sin embargo, tiene menos hierro en su osamenta que mi tio Benito.
P.- ¿Estás convencida de que eres de hierro o en realidad eres de la Edad del Hierro?.
R.- Si empezamos así me largo hasta el Kangchenjungen.
P.- Pues puede costarte la vida… alpinista de piolet y cuerdas… que estás más líada que un Oso Panda en medio del desierto de Atacama. Por cierto… ¿sabes por dónde cae Atacama más o menos?.
R.- Mal seguimos… mal seguimos…
El Señor Rodríguez.
El Señor Rodríguez sufre de un dolor de cabeza insoportable. La noche del insomnio es larga, muy larga para él. Se mete en la boca una aspirina. Se acerca al velador y abre el primer cajón. Saca una fotografía. La mira. La vuelve a guardar en el primer cajón del velador. La noche sigue siendo un largo insomnio para él. Así que toma la determinación de quitarse el pijama y vestirse para salir a la calle. La noche es oscura.
El Señor Rodríguez pasea por una alameda donde jóvenes parejas se están besando. Ellos ensimismados mirando los ojos de ellas. Ellas entrecerrando los ojos para que los besos sean más profundos.
Inevitablemente Madrid.
Ni Emiliano, ni Bopnifacio, ni Máximo, ni la madre que los trajo al mundo (que en paz descanse) ni, mucho menos, Benito. Mi Destino, inevitablemtne, por deseo de Jesucristo, es Madrid. Ya pueden rechinar los dientes todo cuánto deseen y ya pueden seguir intenando meter miedo o haciendo sonar los miles de euros que llevan dentro de sus bolsillos. Mi Destino, por decisión de Jesucristo, es inevitablemente Madrid. Que es una ciudad que está dentro de mi corazón y a mi corazón, como sucedía con el de Don Quijote, que estatua tiene en la Plaza de España de Madrid, no le producen ningún miedo vuestros rechinares de dientes ni se deja comprar por todos los millones de euros que tengáis en los bolsillos. Paso olímpicamente de todos vosotros y de todas vuestras trampas.
La raqueta de tenis de El Corte Inglés y cosas desaparecidas por “arte de magia”
!Hola sobrinito!. ¿Te gusta mucho poner trampas verdad?. O sea que jugando al escondite y al veo veo ¿verdad?. Te gusta mucho la raqueta de tenis de El Corte Inglés ¿verdad?. Y dar el cambiazo por otra raqueta de tenis que no vale ni un pimiento ¿verdad?. Tú te crees que yo soy tonto o que he nacido ayer ¿verdad?. ¿Olvidas que cuándo “tu vas” yo “ya vuelvo”?. !Ya me extrañaba a mí que aprendieras tan rápido a jugar tan bien al tenis!. ¿Qué sucede?. ¿Se te acabaron ya los juegos de poner trampas?. ¿Verdad o mentira lo de la raqueta de tenis de El Corte Inglés y la desaparición “misteriosa” de libros, papeles, carnets y otras cosas?. ¿Es que crees que me trago yo eso de las “desapariciones por arte de magia”?. No sabes que son cosas de familia ¿verdad?.
La abuela de los ojos con tristuras verdes (Diario).
Y en el infinito de las noches está siempre durmiendo esa especie de infancia que se quedó para siempre en el estanque humilde de los patos y el surtidor; en la rosaleda llena de flores por estar pensando en ti; con las puertas granadinas del retiro madrileño abiertas de corazón a corazón; con los ojos de la abuela buscando siempre la sombra de los atardeceres pensando en su hombre muerto hacía ya tantos años que el polvo del tiempo había cubierto su rostro de una tristura grande, tan grande como aquella fotografía en que estaba él, bien trajeado, en su día matrimonial… y yo, ajeno a los sueños de la abuela, siempre manteniendo la esperanza de encontrarte en ese pasear lento entre castaños de Indias, entre moreras enhebradas en las raíces del suelo, entre los arbustos siempre perfectamente recortados del parterre donde escondía mis pensamientos en una especie de juego que me era tan ajeno a su tristura que convertí mi infantil bohemia en una sonrisa blanca.
Yo la llamo Sensación.
Esta noche estoy escribiendo una extraña palabra. Yo la llamo Sensación. Pero no sé cuáles son sus coordenadas ni sus dimensiones, ni tan siquiera sus límites. Porque he olvidado las operaciones algebraicas y los apotegmas de las síntesis nucleícas. Yo la llamo Sensación pero no sé dónde ubicarla en este espacio de mis páginas sueltas que configuran mi Diario íntimo y mi única expresión posible. No sé por qué esta noche estoy escribiendo una extraña palabra que no sé qué medidas tiene en este pequeño universo de mi habitación/conciencia porque he olvidado las ciencias nemotécnicas de los sistemas con los que hallar números primos, números enteros o fracciones de números.
Cómo, cuándo, por qué (corregido, aumentado y reeditado)
Dicen los inmovilistas que los caminos son 4 y algunos cantan convencidos aquello de que 4 caminos tiene mi vida… pero cuando caminas no son 4 los puntos cardinales y leyendo a la compañera y amiga voremista Crix entiendo perfectamente que no son 4 las direcciones del caminante. Estoy completamente de acuerdo con Crix y admiro su gran capacidad para hacer pensar cuando se lee.
¿Cuándo descubrimos la inutilidad de la búsqueda de los tréboles de 4 hojas?. ¿Cómo sabemos que nuestros gritos de humanidad no tienen solo 4 vientos que los recoja?. ¿Por qué los gatos, cuando buscamos una congruencia existencial, tienen 3 patas en vez de 4?. Estas preguntas, basadas en el texto de Crix, sí tienen respuestas si abrimos la mente. No son simplemente 4 las tonterías que solemos escuchar y yo agrego que tampoco son 4 las estaciones de nuestro particular periplo anual.
Noches Inolvidables.
Noche de san Bartolomé.- Matanza de protestantes franceses ejecutada en París la noche del 23 al 24 de agosto de 1572, y en las provincias los días siguientes. Fue planeada por Catalina de Médicis y los Guisa, temerosos de la influencia sobre el rey Carlos IX de Coligny y por el apoyo de éste a los Países Bajos sublevados contra España. Hubo más de 3.000 víctimas (en París). El rey de Navarra (el futuro Enrique IV), recié casado con Margarita de Valois, tuvo que abjurar para salvar la vida. La noche de san Bartolomé, celebrada por el rey de España Felipe II y el papa gregorio XIII, ha pasado a la historia como un símbolo de la intolerancia religiosa.
Cronicas Neptunianas (Primera)
Crónicas Marcianas es una serie de relatos del escritor estadounidense Ray Bradbury. Los relatos carecen de una línea argumental lineal fija pero la referencia contextual y temporal es la misma en todos ellos. Narra la llegada a Marte y la colonización del planeta por parte de los humanos, que provoca la caída de la civilización marciana y la extinción de los marcianos.
Publicado en 1950, Crónicas Marcianas (reconocido junto a Fahrenheit 451 como uno de los mejores libros de Bradbury), abunda en descripciones poéticas y melancólicas de Marte y los marcianos, y de la sociedad estadounidense en la época de Bradbury.
Y un vuelo de palomas rozó tu rostro (reedición)
Otros 20 Minutos más (Artículo)
¿Trabajar sin obedecer?. Quizás eso sea, como se interroga Paula Arenas, ser un nuevo emprendedor basado en los mil y un errores de sus ideas; en los mil y un errores de sus proyectos, en los mil y un errores de sus noches. Podríamos escribir, por ejemplo, alguna metáfora para decir una cosa tan obvia como “dedicarnos a algo que sí nos gusta”. La escritora Ana María Matute dice: “Jamás me vi como académica de nada”. Ser sólo un escritor es únicamente una verdad de la Fantasía y la Fantasía es siempre una verdadera realidad.
Y me fuí…
Allí donde cantan los ruiseñores… (versión completa).
Allí donde cantan los ruiseñores habita una mujer joven y hermosa. Todos los príncipes del planeta cargan sus monturas de ilusiones y van hasta allá para decirle cuánto la aman. Ella cautiva contando cuentos gracias a su imaginación. Es la nueva Sherezade, rejuvenecida por el arte de la magia. Una mujer que juega a ser raptada por los rayos del sol cubriéndose de hielo en los lugares de la paz. El fuerte fuego del volcán cercano la aísla y la hace narrar baños de luz ante los ojos de los príncipes. Reflejada en la mente de los poetas se volatiliza como el humo cuando se le acercan los cantores. Como el hueso del dátil ignora al aire y se cuelga del viento huracanado de las almas. El que la ve la oye y el que la oye se queda ignorado para siempre. Ella sólo lanza besos de cereza y los ruiseñores cantan… cantan… cantan…
En el tiempo bueno, en el tiempo malo, en el tiempo bueno…
Cuando se derrumba el amor (Violencia de Género): Capítulo 2.
El silencio impuesto podemos denominarlo “La Voz del Silencio” puesta que la mujer (en la mayoría de los casos) o el hombre (en algunos otros casos) está comenzando a convertirse en un silencioso grito de libertad. Es un síntoma claro de que llega la primera crisis. Este silencio no se oye pero se escucha con plena potencia y claridad. El mensaje está ahí, y más tarde o más temprano saldrá a la superficie como el pitido de un tren anunciando que el amor está entrando en un túnel oscuro. La primera crisis no es muy visible pero se desarrolla dentro del organismo de la persona que está sufriendo la Violencia de Género (la mayoría de las veces mujeres).
Al compás de Luis Cernuda.
Luis Cernuda expresó: “Adiós, dulces amantes invisibles, siento no haber dormido en vuestros brazos. Vine po esos besos solamente; guardad los labios por si vuelvo”. Yo continúo mi camino entre el invisible amor de los horizontes ardiendo por el sol sobre las aguas. !Adiós, pasadas y soñadas amantes de lo visible. Hoy, ciego por las llamaradas de este sol que me calienta, como siempre, yo no os espero más. !Me he ido!. !Me he ido!. !Y ahora que vuelvo a encontraros en mi ciudad adorada, sólo soy un caliente enamorado que tiene por fin la almohada llena de besos rojos!. !Guardad las miradas de vuestros ojos para otra ajena mirada!.
Otros 20 Minutos más… (El Chivatazo)
!Funciona por fin el pueblo de Meco!. Los cortes de agua han dejado de aparecer y entre los 26 votos del PSOE a favor y los 21 votos del PP en contra !ya estamos otra vez liados con esto de Murcia-Alicante y Alicante-Murcia!. Que si bajan los murcianos o que si bajan los alicantinos. Que si los dos se salvan. Que si los dos descienden. El caso es que todos estamos con las videocámaras “Prixton no sé que”… envueltos en un asunto sobre yo no sé de qué va, el guardia municipal tampoco sabe de qué va y tampoco sabe de qué va la enfermera del Hospital Público Reina Sofía que está preocupada porque a su novio le han robado la moto.
Traición (pensamiento)
Catalejo Mundial
Judo. !Nuevo combate en la cumbre!. En el rincón de la derecha del tatami la explosiva actriz estadounidense Jenna Jameson que acaba de derrotar y romper sus relaciones amistosas con Ortiz. En el rincón de la izquierda del tatami El Judoka Invencible. !No!. !No es Molpeceres el Judoka Invencible!. Molpeceres es el juez del combate. En los graderíos, como invitado especial, el humilde Montolíu. Y de manera extra especial todos los componentes del Esparta de San isidro excepto Rodera que anda de notaría en notaría llevando papeles para firmar. Apuestas. Todos firman sus apuestas…
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Tres o Cuatro.- Cuaeto: “Soneto de la verde rama”.
!Menos mal que no se fijó en mí!.
!Menos mal que la Rosa “de los cuatro vientos” (entiéndase Madrid) no se fijó en mí!. Porque, en realidad, es que no me gustaba nada y me evitó el disgusto de tener que decirle no. La Rosa “de los cuatro vientos” no era la verdadera Rosa De Los Vientos que yo soñaba y que no se llama Rosa por cierto pero ya estaba muy cerca de mi. !Menos mal, repito, que no se fijó en mí para no tener que pasar la desagradable experiencia de tener que decirle que no que no y que no!. Falsedades en la Avenida de las Entrevías (entiéndase Madrid) mientras yo, con mi Chester al lado (y no era un cigarrillo sino un setter irlandés) pasaba el tiempo caminando por las entrevías cercanas al Puente de Segovia (que no está en Segovia y entiéndase Madrid) y que hasta una herida dolorosa en mi mano izquierda, que con el tiempo se curó, da fe de que era cierto.
La trascendencia del número “e” y la trascendencia de mi café esta mañana.
Buenos días a todos y todas:
Un número trascendente (o trascendental) es un tipo de número irracional que no es raíz de ningún polinomio (no nulo) con coeficientes enteros (o racionales). En este sentido, número trascendente es antónimo de número algebraico. La definición no proviene de una simple relación algebraica, sino que se define como una propiedad fundamental de las matemáticas.
En general, si tenemos dos cuerpos y de forma que el segundo es extensión del primero, diremos que es trascendente sobre K si no existe ningún polinomio del que α es raíz (p(α) = 0).
16 + 18 = 16 + 18
La vida es alma.
Y un lagarto llamado Juancho.
Días de Pantera Rosa; atrás se quedó ya El Gato con Botas reconvertido ahora en un asilvestrado Silvestre siempre tras las huellas del insoportable Piolín, más amarillo que los girasoles de Van Gogh. En la pantalla de color azul celeste el marinero Popeye rompe el silencio y termina por convencer a Brutus de que la época de los orangutanes ya es de las historias del Neolítico; ahora es una especie de Maguila devorando plátano tras plátano y los osos polares se han transformado, asimismo, en Yogi y su inseparabale Boboo.
El Paranaso de Cervantes (breve artículo cultural)
Viaje del Parnaso es una obra narrativa en verso de Miguel de Cervantes publicada el año 1614 escrita en tercetos que cuenta el viaje al monte Parnaso. de Cervantes y los mejores poetas españoles para librar una batalla alegórica contra los malos poetas.Un viaje literario [editar]La obra sigue de cerca el modelo del Viaggio di Parnaso (1582),[1] del poeta italiano Cesare Caporali de Perugia, a quien Cervantes cita ya en la primera estrofa de la obra:
Un quídam Caporal, italïano,
de patria perusino, a lo que entiendo,
de ingenio griego y de valor romano.
Tres o Cuatro.- Cuaeto: “Soneto de la verde rama”.
Café, tabaco y unas huellas de carmín (Relato corregido y reeditado)
Aquel viernes no era, desde un principio, igual que los demás. Para empezar, Laura no había citado a Luis en la misma cafetería de siempre. Esta vez era un nuevo local para él, una cafetería situada en los extrarradios de la ciudad que Luis no conocía de nada. A mucha distancia de la cafetería del barrio central donde todos los viernes Laura le citaba para comenzar el fin de semana juntos. Una cafetería muy lejana de aquella donde todos los viernes reiniciaban su romance idílico. No. Aquella cafetería de este viernes era totalmente extraña para él. Sin embargo, ella, Laura, estaba allí completamente serena, segura de sí misma, completamente a gusto. Así que él dedujo que no era la primera vez que Laura tomaba café y fumaba un cigarrillo allí, ante una de aquellas mesas de madera de color caoba. Era una manera de comenzar el fin de semana enteramente nuevo para Luis.
Cartas Peligrosas
A veces llegaban ciertas Cartas Peligrosas que, leídas por mi madre, la hacían ruborizar desde la cabeza a los pies. Cartas Peligrosas que yo leía una sola vez (jamás las repasaba nunca) y las abandonaba en el rincón más lejano de mi memoria. Cartas Peligrosas que mi madre se encargaba de tirar a la basura porque sólo eran basuras sus palabras sin sentido alguno más que la desesperación de la impotencia. A veces llegaban Cartas Peligrosas que nunca jamás volvía a recordar esperando la llegada de la que entraría en el fondo de mi corazón.