El aire cálido y húmedo eran cosas que Miguel García no soportaba del puerto. Podía soportar un puñetazo en la cara, un revolconazo de un toro, un trago de guaro en seco y hasta una mujer brava, incluso tan brava como doña Flor, que de flor no tenía nada y mucho menos el olor. Pero eso es otro asunto. La lluvia torrencial y perpetua, caía sobre el techo de zinc de su casa y ni eso le asustaba a Miguel García, aunque el viento desgarrara su casa, él dormía plácido y ligero, -como un chamaco después de comer de teta- siempre decía él.
Su casa no era gran cosa, era pequeña y parecía que sufría de hambruna, como él. Aunque en más de una ocasión nos demostró que bajo sus pellejos jalados guardaba fuerza bruta -Son las espinacas y el guaro- nos decía con la cara colorada empapado en sudor a todos los chiquillos en la plaza.
Alberto espiaba desde lo alto de una pequeña loma, agazapado entre unos arbustos que crecían entre las piedras. Con sumo cuidado se deslizó hacia abajo, hasta llegar al lado de Javier. De sus ojos refulgían lenguas de fuego avivadas por la envidia al verlo con la orquídea en la mano. ¿Quién diantres le había dicho donde estaba el escondite de la flor?
Sin pensárselo dos veces de un salto se colocó delante del chico, que asombrado y perplejo por la visión de su enemigo no pudo reaccionar en un primer momento.
El camino había sido complicado para Javier, de noche y sin más luz que la que emanaba de aquella luna blanca. Era noche de plenilunio y desde lo alto refulgía en todo su esplendor alumbrando la ruta a seguir, justo al despuntar el alba llegaba a la entrada de la cueva gracias a las indicaciones que su madre le dio antes de partir.
Aquella oquedad en la pared de la montaña era invisible a los ojos de los viajeros que por allí pasaban de ruta. Tan solo quién conocía de su situación era capaz de ver que allí había una entrada que conducía al interior de un “cofre” de piedra natural, acogiendo en su interior el tesoro más hermoso jamás imaginado, la orquídea que brillaba con luz propia. Todos la querían, todos la soñaban, todos la deseaban, salvo la persona que guardaba el secreto que desde tiempos inmemorables pasaba de padres a hijos.
Extensa y amplia es la llanura que se pierde en el horizonte. Llanura atrapada en medio de una ciudad. Edificios centinelas y sobre-protectores. Indiferentes, con o sin toldos. Edificios repletos de Acomodantes aires acondicionados. El caminante ha quedado sentado en el banco, mirando toda una vida por delante, proyectando su mirada. Ese horizonte luchando con edificadas estructuras, arquitecturas que quieren respetar el paisaje urbanístico, pero que impiden ver el cielo abierto, tal cual mente despejada. Peregrinos que somos todos y todas. A veces obligados a un Exilio Psicológico. A veces obligados a un Exilio Corporal. Necesitados, algunos y algunas de vivir en nuestro propio camino. Solo estamos de paso. Paso a paso. Nuestras vidas tan solo sirven un instante. Y otro. Y otro. No podemos descalzarnos en esta tierra.
El último texto de Carlos Montuenga ha hecho viajar a mi memoria hasta los confines de mi tierna niñez. !Qué entusiásticas oleadas de emociones inundaban nuestras almas infantiles con aquellos cromos que surgían, mágica extrasensorial, de aquellas chocolatinas que nos hacían ensoñar con el Nautilus, las aventuras del Kon-Tiki o el avión supersónico que batió por priemra vez en la historia humana la barrera del sonido. !Y las razas humanas!. A la mujer tirolesa. al campesino mongol y al viejo jefe dakota, se podrían añadir el fiero guerrero watusi, la joven lapona de mirada esteparia o cualquier otro rostro de aquella galería de personajes humanos que nos miraban cara a cara y que a mí me hicieron aprender a amar a todos los seres humanos.
Hay una ciudad con caminos (o quizás con destinos nada más) con la serenidad junto al silencio. Hay alguien preguntándose si la poesía aclara más nuestros caminos. Hay unas palabras y unas imágenes dentro de cada uno de los sentidos. Hay una denotación de estar ante algo que llamamos pensamiento. Y hay un canto dentro de la atmósfera que la hace ricamente sonora. Estamos ante el inmenso caudal de saber qué es la vida. Hay un hombre o una mujer (da lo mismo cualquiera que sea su género) que es sencillamente un ser humano. Hay un ser humano sentado en el mismo vértice de la conciencia, mirando al vacío. Hay un vacío lento que camina con pasos cansados pero amenazadores. Hay ganas de vivir pero la muerte de los poderosos es halagadora. Hay un poderoso que rompe el camino convirtiéndole en un zigzag de expresiones vanas.
La personalidad deriva, precisamente, de la persona; del ser humano con propiedades de persona. Tener personalidad unívoca y singular significa que no debéis dejaros nunca anular por los prejuicios, las murmuraciones, los insultos, las miles de trampas que anulan al ser humano y lo convierten en un títere movido por los hilos oscuros del qué dirán de las gentes que, a su vez, están promovidos por las fuerzas del mal. La personalidad es aquello que a cada ser humano le hace diferente y
único y para conseguir ser diferente y único hay que alejarse de las masas alienadas, de los chismosos, del qué dirán en forma de murmuración y prejuicios sociales.
– Y al primero que me traiga la flor más hermosa del mundo le daré la mano de mi hija . Ha de ser una flor especial, que desprenda un olor, un aroma y un resplandor como nunca habréis visto, solo el que consiga traerme ese raro y hermoso ejemplar podrá tomar por esposa a mi hija Lucia.
Lucia tembló al escuchar las palabras de su padre. Le había oído a Javier contarle algo sobre esa flor, era especial por su hermosura, no había otra en el mundo igual. Estaba segura de que su amado saldría ganador en ese reto, no tenía nada que temer. Contando de que la orquídea estuviera en floración.
Eras como una canción lejana rebotando continuamente en mi conciencia. Una especie de arma letal donde cada uno de sus disparos me atravesaba la razón y, en medio de todo aquel sinsentido mundo, el punto y aparte nunca dejabas de ser tú. Siempre tenía que seguir escribiendo un párrafo más que los demás en cada carta y así se hacía infinita la presencia de mi escritura en forma de delirio y de vida invertebrada; porque cada uno de mis verbos se partía en infinitas partículas de vida; coimo un laberinto de espejos en cada uno de los cuales había un yo distinto, un yo diferente, un yo pluriforme que formaba un puzzle de silencios y, en medio de aquel mundo de presencias recónditas y hundidas en el profundo sueño de la noche siempre inacabada, yo me construía y me deconstruía cada vez que nacía el alba.
Una sonrisa no cuesta nada, pero produce mucho.
Una sonrisa enriquece a los que la reciben, pero empobrece al que la da.
Una sonrisa sucede en un abrir y cerrar de ojos, pero su recuerdo puede perdurar toda una vida.
Una sonrisa trae alegría al hogar, fomenta la buena voluntad en los negocios y es la contraseña de los amigos.
Todas las aventuras escritas en este texto fueron reales, ciertas y verdaderas en el cien por cien de todo su contenido.
21.- !Cercados!: El apedreamiento.
Estamos circulando tranquilamente o por lo menos yo… puesto que Jaime es todo un manojo de nervios que no hacer más que chupar limón tras limón y encomendándose a todos sus santos para que no nos vuelva a ocurrir, de nuevo, otro suceso como el del enorme tronco de árbol tapando la carretera. Pasamos por delante de algunos pequeños caseríos blancos desperdigados por el territorio donde están trabajando algunos indígenas que no participan en el levantamiento y deduzco que deben ser indígenas que creen en Dios.
He despertado con la claridad de la mañana y veo que tengo otro día ante mí. Y qué tengo que vivirlo. Saludos a todos y todas. Emma Thompson dijo una vez que ¨Los únicos errores que cometemos en la vida son las cosas que no hacemos”. Y Lucio Anneo Séneca, que nos observa desde la Antigüedad del pensamiento humano, expresó en su dia que “La vida es una leyenda: no importa que sea larga, sino que esté bien narrada”. Tengamos en cuenta estos dos pensamientos para vivir el día de hoy.
<< La Profesora y El Profesor >>
Estaba borde y antipática, como siempre.
Humillaba a quien se atrevía a salir a la pizarra sin tener las cosas claras. ¿A esas edades?
Era bastante fea.
No me gustaba
No me inspiraba confianza.
Le tenia miedo durante toda la clase.
Los niños me miraban.
“Creo que un niño se compedece de mí”
Lo complejo de ser Peter Pan o Campanita es que todo el sistema de valores de ambos personajes gira, dentro de lo mágico imposible, en una verdad que nos produce el vértigo del miedo. No crecer. ¿Es posible no crecer en este mundo actual en que, de repente, cuando vemos y comprendemos lo que nos rodea, desearíamos embarcar hacia el País de Nunca Jamás?.
Lo complejo de ser Peter Pan o Campanita es que el País de Nunca Jamás dejó de existir después de los Cuentos de las Mil y Una Noches. Cuando llegó la noche mil y dos… y todos nos dimos cuenta, con horror, que habíamos crecido y que Peter Pan y Campanita ya no existían más.
!Jamás te olvidé amigo Francisco. Sé tu apellido pero lo guardo con el mayor de mis respetos. Pero quiero que sepas que nunca dejé de ser tu amigo internáutico y que jamás te he olvidado. ¿Recuerdas las veces que tuvimos que luchar tú yo yo juntos para llevar esta barca a algún destino cualquiera?. Remábamos juntos para poder conocer el Mundo y en este Mundo de navegaciones a veces fuimos palabras y a veces fuimos silencios… pero siempre fuimos presentes… por eso jamás te he olvidado… querido amigo… te envío un fuerte abrazo.
Ternura en este lienzo blanco de sentires
de amor fluyendo entre pinceles de oro.
Un lugar dónde has estado contemplando
con la memoria llena de misterio y magia
y un ver de nuevo la profunda catarsis
del rastro de sonrisa en la memoria.
Has pìsado y han pasado ya las horas
de la nada del tiempo indiferente
y, en tu frente, mi sueño se ha grabado
en esta ausencia de esencia sin materia.
!Vivir tu mirada es la única existencia
en el tránsito de este hoy junto a las rosas
mientras pinto haces de luz en mi conciencia!.
El tiempo es oro (escrito por David en Humanidades y Ciencias Sociales): “Podríamos hablar largo y tendido sobre el tiempo pero, valga la redundancia, no hay suficiente tiempo para exponer lo que ha significado para la humanidad semejante convención. Quizás podríamos empezar por el año cero, pero que diablos, el cero no había sido inventado todavía en el año cero. El cero se inventó siete siglos después del año cero en la India, y no sólo eso, la convención del Anno Domini, el año del nacimiento de Jesucristo, no se empezó a utilizar hasta el siglo VIII, el iniciador fue Beda en su Historia Eclesiástica, y no se generalizó ampliamente hasta nada menos que a mediados del siglo XVII.
A ti, mujer hermosa de pocas palabras
aunque jamas las vas a leer, y estas palabras yacen en el olvido,
te las dice aquel que alguna vez se enamoro que ya te olvido, y que ya olvidaste.
gracias por todo, aquellas sonrisas y palabras,
aquellas cartas y mensajes,
aquellos momentos de sielncio que tanto valore.
de verdad gracias, por amar, por sentir, por consentir, simplemente por amar.
El resplandor del amanecer entraba por la ventana de la habitación donde la influenciable periodista aun dormía.
Un zumbido más o menos suave comenzó a despertarla, poco después con la mano enmudeció cuidadosamente al despertador, se llevaba bien con semejante chisme, que mañana a mañana la despertaba.
Su vida parecía bastante estúpida y vacía, en parte debido a una infancia de clausura involuntaria y restricciones afectivas medio impuestas.
Elvira estaba en paro desde hacia mucho tiempo, por esta situación se veía resignada a convivir con su padre y su abuela, debido a que económicamente dependía de ellos. Esta situación la estaba asfixiando, la estaba desgastando, en parte por lo complicado que era para ella comunicarse con sus progenitores.
En cierta manera estaba… acomplejada.
En tiempos en que la memoria se pierde enredada entre los radios de las ruedas de las bicicletas de la “serpiente multicolor”, cuando serpentea lánguidamente por las llanuras del Languedco francés, existían dos hermanos apellidados Desmet. ¿Eran famosos estos “routiers” belgas?. ¿Chi lo sa? se preguntarán los italianos. Pues sí. Ambos salían en los cromos de los ciclistas. Sus nomobres eran Gustave Desmet y Armand Desmet. Belgas por supuesto. El mejor era Gustave, que se dedicaba a crear vientos para hacer “cortes” en la “serpiente multicolor” y dejar descolgado a nuestro Federico Martín Bahamontes. El segundo era algo peor y se dedicaba a crear tempestades para “cortar” las bajadas de lo “cols” de nuestro Federico Martín Bahamontes.
Podrán los poderosos poner límites y fronteras geográficas e históricas y podrán siempre imponernos los documentos de identidad y los pasaportes para fragmentarnos en países, regiones, naciones y demás zarandajas. Podrán los poderosos ponernos grilletes en las bocas y eliminar nuestra voz con las censuras. Podrán poner límites y fronteras a la libertad de expresión y hacer callar a las palabras y hasta a los silencios… pero nunca podrán los poderosos poner límites y fronteras a nuestros corazones y a nuestras almas y serán estos corazones y almas los que harán siempre hablar a las piedras de los caminos que nos han visto andar y gritar a pleno pulmón a las estrellas que nos han visto soñar que no somos de ninguna frontera ni de ningún límite y que nuestra patria no tiene confines.
Esta es la historia real de una Princesa joven, linda y hermosa, de ojos profundos de color azabache que tuvo la aventurosa ventura de casarse con un Poeta. Y sucedió que el Poeta la soñaba aún más hermosa todavía. El Poeta la soñaba como la más hermosa estrella de los cielos y… por eso… se quedó soñando…
!Aquella era la ocasión propicia! pensó entonces el famoso y guapo Doctorcito Morales, recién inaugurada su licenciatura en Psicoanalísis Médica, muy experto en teorias psicológicas y psiquiátrica quie, apoyado en la oscuridad de las tinieblas religiosas por la Señora De Loyza (muy lozana ella aunque no tanto), junto con la también muy religiosa Hermana de la Señora De Loyza (muy libertaria ella aunque no tan lozana como su hermana) y el muy religioso apoyo de los Hermanos Paredes (muy caritativos ellos con tal de ascender al cargo de Ilustres Ancianos de la Caridad)…
Sabes cuanto te amo: cuanto quiero amarte
Y me gusta ser excesivo aunque sé que no sea sano, mi horizonte está lleno de presencias, de cosas, de ilusiones que miro pero tu estás más allá, sobrepasas la línea divisoria entre lo sensible y lo que es más que sentir.
Todo eso que no se sabe bien que es, en esa categoría estás tu, en el futuro, en los sueños, en el espacio que ocupas, en las letras que borro y no se verán, en la muerte y en el pensamiento y en la incertidumbre de no saber que pasa.
Más aun en esas cosas pero mías, en mi futuro incierto, en mis sueños raros, en el tuyo y mi espacio, en mis frases que renaciendo se renuevan y en mi muerte después de una vida contigo, en mis pensamientos ahí estás más que donde estás parada.