Venancio se encasquetó el sombrero de paja, se arrebujó la bufanda alrededor del cuello, se colocó, cuidadosamente, los lentes quevedescos, tomó la escopeta, se la cargó sobre el hombro derecho y, dando una última mirada a su alrededor, salió de la vivienda sigilosamente, como para pasar inadvertido a los ojos de los demás.
Caminó un par de kilómetros por la carretera que guiaba hasta el pueblo vecino y, en el cruce de Las Alondras, giró hacia el páramo. Aquel páramo le traía a su memoria aquellos tiempos en que era, realmente, el joven más feliz de la Tierra. La tierra estaba seca… Sigue Leyendo...
Aquella oscuridad absoluta me lamió los ojos. Mi campo visual es mínimo y aunque intento poner en práctica toda mi agudeza visual no soy capaz de adivinar un color o una forma. Lo que mis ojos no perciben lo intento compensar con el resto de mi abanico sensorial como si fuese un invidente casual.
Estoy tumbado sobre una superficie plana, compacta y rígida. Mis brazos penden de los hombros como péndulos de reloj dañado, mi cuerpo compungido y convulso se derrite en sudor. El frío se hace doloroso por su intensidad, intento incorporarme y adivinar dónde me encuentro y cómo he llegado hasta aquí. Al apoyar las palmas de mis manos siento que éstas se deslizan inseguras y caigo de nuevo sobre mi maltrecha espalda. Sigue Leyendo...
Aquella chica huraña no buscaba conservar sus emociones en el tiempo.
Cada palabra, cada beso parecía ser parte de una despedida.
Nuestros ojos se encontraban y daba la impresión de que el tiempo iba más lento
Era fácil estando a un segundo de tus pupilas, no esperar su continuación…
Si era la última vez o todo empezaba de nuevo que más da?
Cada construcción fue derribada! cada prejuicio lo echamos abajo.!!!
En el silencioso discurso de nuestras miradas…
Đ!ℓ∫¡яæ
Otoño 2012
Existe una película estrenada en 1967 con el título de “Así no se trata a una dama” cuya sinopsis es la siguiente: Un misterioso criminal tiene aterrorizada la ciudad de Nueva York. Se trata de un estrangulador, maestro en el arte de los disfraces, que se dedica a matar a mujeres de mediana edad, en las que no hay nada destacable; su vulgaridad es, al parecer, lo que interesa al asesino. Este psicópata tiene la curiosa costumbre de llamar al detective de policía Morris Brummel, para hablar con él sobre sus víctimas. Así es como Brummel se convierte en el responsable del caso. La vida del detective es de lo más gris y anodina: vive con su anciana madre y tiene que soportar su autoritario carácter. Gracias a sus primeras pesquisas conoce a la bella Kate Palmer y la lleva a su casa para presentársela a su madre. Por su parte el estrangulador, Christopher Gill, un hombre enamorado de la buena vida, disfruta creando rompecabezas y pistas falsas para Brummel. (FILMAFFINITY) Sigue Leyendo...
Ella dijo:
-Un día de estos voy a quemar todos tus libros. Ocupan mucha espacio en nuestras vidas y en nuestra casa. Todo el día leyendo, pidiendo silencio y que no te desconcentren. ¡Libros de porquería!
Yo dije:
-¡Inquisidora! ¡Gregorio IX! (*)
-Gregorio las talailas. ¡Insurrecto! ¡Hereje! ¡Silencio! ¡Silencio! Todo el día pidiendo silencio.
Cerré el libro, lo tomé del lomo, me paré y lo descargué varias sobre su cabeza.
-Toma, puta, toma.
La sensación de calor me despierta en la madrugada
Sé cada síntoma que acompaña al vértigo
mis labios locos buscan los tuyos
mi nariz rastrea el olor de tu pelo
Las yemas de mis pobres dedos no alcanzan a tocar tu piel, por completo.
………………….. y adoran tocarte……
Me vuelvo egoísta, mi cuerpo no quiero respetar tu descanso
hormiguero continuo en mi vientre y vuelos de mariposas en mis pechos
Madrugada del deseo más insoportable…..
Para salir definitivamente de aquel laberinto cretense en donde los cretinos de siempre me habían querido introducir… era necesario no echarse para atrás sino salir hacia a adelante. Así que tiré a la papelera de los desperdicios mis dos relojes equívocos. ¿Para qué quería yo saber las horas de mis dolores y los minutos de mis decepciones si sólo estaba interesado en los eternos segundos de mi felicidad?.
Todavía seguía considerando a Gimi como mi ídolo de la infancia… pero ya habían sucedido algunas cuestiones que iban alejándome de él. Uno de esos asuntos, no tan grave como matar inocentes gorriones pero que también contribuyó a mi total independencia de él y al desarrollo de mi propia autonomía es el que llamo “affaire” Somoza. ¿Fue justo o fue injusto lo que hicieron Jaime y Gimi con Somoza?. De acuerdo que Somoza era más bajito y no tan atractivo como Gimi pero… ¿por qué tenía que ser siempre el portero suplente de aquel equipo llamado Los Pinos en el cual, gracias a Dios, no llegué a debutar por sólo unos minutos?. Fueron, en realidad, minutos salvadores para mí. Sigue Leyendo...
Estuve haciendo cuentas y puedo decir que casi-casi exactamente-exactamente quizás-quizás lleve escrito (con voz de niño cantor de premios de lotería) 377.666 caracteres, 69.544 palabras, 25.880 líneas (versos), 364 páginas.
¡Y esto sólo de poesía!
Huau, y pienso… ¡cuánta basura escrita!, cuanta burrada, cuanta inocencia, ignorancia, incoherencia, incertidumbre, innnn… etc
Huau, y pienso… (con expresión de viejo sabio) pero cuanta genialidad no hay ahí, eh…
Un observador de mundos
Un ácido observador de mundos
Un testigo presencial de la época que le tocó vivir
Un ácido testigo presencial de la época que le tocó vivir
Uno más entre todos, tal vez diferente, tal vez igual
Un ignorante, un sabio
Paciente, intolerante
Rey y basura
Nada, eterno Sigue Leyendo...
Este enmarañado mundo que resurge de repente por capricho de mi suerte se burla a cada paso lento de mi rumbo, se oyen las campanas de un viejo campanario resurgir desde la plaza soleada y solitaria de un ayer inacabado. Se asoman mentes distorsionadas queriendo dar consejo a una vida de la que no saben nada y mientras tanto caen cenizas apagadas de un cielo descubierto que como ayer hoy vuelven a nacer en cada mañana incierta de mi porvenir. Quisera ser como un rallo atravesando esta loca y callada realidad. Y mis pies mientras camino, se unden bajo la tierra húmeda que la lluvia dejó sin saber que mi cuerpo yace desnudo y asustado pidiendo auxilio a los ángeles de la realidad. Vuelven las antiguas sombras, vuelven las noches de mil dudas, vuelven .
y aqui sentada , casi casi asustada, dibujo sobre la arena y con apenas un dedo mi nombre. Observo como lucha por mantenerse, como pide durar en los tiempos, pero rios cortos prefieren jugar con llevárselo hacia la mar. Mis cabellos se hacen blancos por la sal que el viento arrastra, mi rostro se hace frágil ante la verdad de lo inequívoco. Sigue Leyendo...
Oye, escucha, pon interés en lo que te pido… ¿me das por favor un poco de Luna para dormir asido a su cuerpo plateado? ¿Que para qué quiero yo un poco de Luna? ¡Para poder olvidarte! ¡Para poder olvidarte! ¡Para poder olvidarte!.
Aquella oscuridad absoluta me lamió los ojos. Mi campo visual es mínimo y aunque intento poner en práctica toda mi agudeza visual no soy capaz de adivinar un color o una forma. Lo que mis ojos no perciben lo intento compensar con el resto de mi abanico sensorial como si fuese un invidente casual.
Estoy tumbado sobre una superficie plana, compacta y rígida. Mis brazos penden de los hombros como péndulos de reloj dañado, mi cuerpo compungido y convulso se derrite en sudor. El frío se hace doloroso por su intensidad, intento incorporarme y adivinar dónde me encuentro y cómo he llegado hasta aquí. Al apoyar las palmas de mis manos siento que éstas se deslizan inseguras y caigo de nuevo sobre mi maltrecha espalda. Me quedo inmóvil sintiendo la contracción de los músculos. Sigue Leyendo...
Quizás, tras los nuevos átomos venidos con la lluvia.
Se descalcen de nubes preñadas de amargura.
Caminaba altiva el lirio de la primavera.
Sus manos guirnaldas de azucenas.
Cuello de cisne, plumas de ángel.
Y el cabello una cascada negra.
Boca de fresa madura.
Con gotitas de perfume de amapolas.
Airosa paseaba su talle, su hermosura.
El vaivén de su cuerpo es música adorable.
Melocotones dulces me ofrece y jazmines.
A mis ojos melindrosos de sus curvas.
Quizás otro día vuelva si la trae la lluvia.
Libelle
Viernes, 27 de agosto de 2010: estimados amigos y amigas de lecturas, Blas Pascal decía: “¿Quieres que hablen de ti?. No hables bien de ti mismo”. No se refería el gran Pascal a que no hables de ti con sinceridad para que los demás te conozcan como personade conocer a las mujeres, cometn el gave error de hablar demasiadas cosas de sí mismos. Ellos no saben que a las mujeres que vale la pena conocer sólo les interesa conocerte poco a poco, descubriendo tus virtudes y tus defectos porque no les gusta en absoluta ser conquistads por los charlatanes ególatras que las intentan epatar. Sigue Leyendo...
Tengo amig@s que me quieren…aunque no sé si les dije lo mucho que les quiero y les necesito en este momento.
Tengo ilusiones y proyectos que de momento(nunca)verán la luz.
Tengo el alma hibernada en el fondo oscuro de ninguna parte…allí donde el dolor no osa ni asomarse;no me preguntes cómo lo hice…aún no sé como pude conseguirlo.
Tengo partes de mí que aún se permiten el lujo de recordar(tienen vida propia)…y al hacerlo vuelven a convulsionar de placer.
Paseo en la madrugada por la orilla del mar de mi vida. Las pequeñas olas que acarician la dorada arena apenas rozan mis pies, su espuma no llega hasta mí.
En esa quietud y sosiego que transmite el rumor del mar, vienen a mi mente bellos recuerdos, remembranzas de días felices.
A mis ojos en bandada se agolpa un mar de lágrimas luchando por salir, por inundarlos, ahogando mi sentir.
Como un volcán en erupción fluyen todas al unísono. Y el mar, este mar que me rodea, gana en densidad. Ahora si me llegan sus olas. Ya tiene el agua suficiente para llenarme de caricias y ello me reconforta.
Ha sido un desahogo venir a esta orilla y descargar las penas. Mis ojos están limpios, mi mente serena y el corazón….menos dolorido.
Puede que mañana vuelva a este lugar a limpiar un poco más mi conciencia. Sigue Leyendo...
Era época de los 12 años quizás. Puede que fuesen 11 o quizás fuesen 13 pero digamos que era época de los 12 años más o menos. Es igual. La edad es siempre relativa. Fue un veraneo largo en la casa de Pedro el Olivos de Valverde de Júcar. Yo, por las mañanas, la saludaba y me entretenìa en jugar con ella; después me iba a seguir con mis aventuras, diversas aventuras basadas en realidades y en recuerdos. A la hora de comer ella siempre esaba allí, a mi lado, y comía todo lo que yo le regalaba a manos llenas. Agradecida se quedaba esperándome todo el atardecer, con melancolía, aguardando mi regreso. Yo seguía con mis aventuras basadas en realidades y recuerdos. Sigue Leyendo...
Mi corazón
Es un viento de alfileres.
Tú le soplas los quejidos
Y él se hiere
A mis compañeros del foro 52kards.com
Fluyen las cartas,
entre los dedos, raudas.
Esta es la magia.
La honestidad es la honradez llevada a la práctica.
El Realismo en el Cine Argentino.
1.- Introducción.- Antes de entrar a hablar, en profundidad, del realismo en el cine argentino a través del tiempo, es importante definir con cierta claridad lo que quiere decir cine realista. Según se lee en la página de Wikipedia, de Internet, “el cine de realidad (o cinéma vérité) es un estilo de cine que comenzó como una reacción europea hacia el sistema clásico de hacer películas. El cine de realidad suministra similares tipos de ilusión cinematográfica que se encuentran en los clásicos de Hollywood, pero que a causa de un relajamiento de las ataduras entre su estilo y los aspectos narrativos permite un realismo subjetivo aumentado y expresividad autorial” Sigue Leyendo...
Bendita idea de volar,
Benditas ganas de ir,
Benditas iniciativas aquellas,
Que me llevaron a ti;
Te negué más de mil veces,
Aborrecí tu nombre de pueblo,
Pues te llevaste a unos seres,
Que desde el alma contemplo;
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