Decidió buscarla en otro sitio, ya
que tan sólo un tercio de su presencia
prometía el desvarío o prometía aún
la ausencia de aquello que nunca
llegaría.
Colmado su tiempo inédito de
dibujos solapados por un secreto,
revertía la mitad de la historia.
No quedaba más que el perfume
de una música de fondo, que
se disfrazaba de la noche y
caminaba a tientas por los
pasillos vecinos de los espejos
nacarados.

Y en algunos sueños
se entregaba al objeto de
la noche,
haciendo tumulto en
callejuela y adoquín,
infierno y paraíso.
Y por momentos
regresaba intacta,
como dormida, casi despierta.

Bajo el intento de sobrevivir
en dimensiones imposibles,
he ido y he vuelto a regresar
buscando algún resguardo donde
esconder palabras amarillentas,
huérfanas Diosas del desconsuelo.
Palabras que tenían un nombre,
y descansaban en el lecho de seda
templado, de frivolidad, soldadura de
bronce, mármol y soledad del demonio.

Goce oscuro brillaba
opaco,
fiebre ajedrez,
manos blancas
cuerpos cuadros caparazón.
Habíamos transparencias
estupendas estampas escogidas
al azar,
prisa devenir.
Decencia indecencia
tarde tablero estación.

Ardiente andanza abrazo azul
cabeza capullo cuerda corazón
violeta vertiente vasija veloz
pausa pergamino palabras pulmón
violeta vertiente veneno corazón
pausa pergamino pasaje pintura
ardiente amenaza abrazo así
cabeza cadena curva corazón
violeta vacío vestigio vigor
témpano temido trueno testigo
osadía orgullo ostentoso corazón.

Ardiente amenaza abertura adiós.
Ardiente almíbar abertura adiós.
Adiós abrazo azul.

Escalones que cruzaban
la pausa de los abrazos;
sórdidos por tanto vicio diluido,
por tanto pesar manifiesto y
atrapado. Triste y escondido.
Por una pausa desnuda de palabras y disfrazada de
silencios.
Escalones que tropezaban contra el tiempo, contra el milagro de amanecer
cada día pensando
en la simpleza de intentar
sobrevivir irresuelta en
realidades borrascosas, como aquellas cumbres.

Papeles, espacios, pasos, palabras, agujeros, semáforos, relámpagos, estrellas, cuchillos, pinceles, botellas, voces, pantallas, máscaras, corbata, muñeca, lápices, mentira, fábula, cumpleaños, otro, vereda, agua, piedras, ángeles y sed, trucos, muerte, cuchillo, dulce, causa, vereda, piedras, voces, mundo, cuello, espacio, cordones y sogas, ojos, palomas, manos, dedos y piel, botones y libros, inconsciente, adiós, dibujo, cuchillos, teléfono, nombres, prisa, volumen, desierto, contorno, adiós, ambiguo y acertado, curva, barro, ático, novela, nácar, espacio, horca y cuchillo, otro, lápices, negro, bandera, puerto, pasado, máscaras, encrucijada, devenir, payasos, congoja, video, risa, prisión, sogas y martillo, ojos, manos, corbata, azar, cuchillos, perdón, sorpresa, sentido, semilla, santo, silencio, serpiente, tango, tumulto, trizas, partnaire, Sigue Leyendo...

Buscaba el camino perfecto,
o parcialmente verídico,
colmado de imperfecciones;
llegaba hasta el ápice de la soledad,
envuelta en sombras transparentes que
revertían el misterio.

Podría entender que las piezas devolvían
el milagro que encajaba
perfecto en una sátira de alguaciles
que profesaban la agonía y el destierro.

Entonces entendió que era ese día el que iba a llegar. Luces que hacían sombra sobre un terreno opaco y amarillo que prometía la vertiente interminable de una lluvia de espasmo; allí, desde donde era el sitio de entonces que ya no existía y ni siquiera prometía la luz.

Horas así, desprendiéndose de la esfera que aglutinaba el sinsentido de una razón, se desentrañaba desde el profundísimo caudal incandescente la sorpresa del próspero recorrido de un espejo de corazón investido por rojas epidemias. Así.

Doblaba la esquina balbuceando incoherencias;
miró hacia atrás, tenía miedo de avanzar demasiado, quizá el viaje
ya había terminado, y ella, ausente, aún no se había enterado.
Ahora sus pasos, muy lentos, prometían la parsimonia aquella que
sólo puede desembocar en un contra-ataque perfumado
con filosos cuchillos,
que en algún momento festejaron su cumplemuerte.
Claro que iba a encontrarse, ni siquiera
la gestalt de su presencia escaparía a los
antiguos vicios mundanos; ni siquiera él.

Nos persiguen las metáforas
del desencuentro sin opción,
nos queman los tesoros de
pluma que recubren y
anestesian las injusticias
del día a día.
En ningún momento existe
lo que antes parecía
parecércele al viaje en tren
del que hallamos regreso
solo cuando aceptamos

Nada había cambiado desde entonces.

Estático aún el intento de empezar
a encontrar en el camino

el final: de los finales el final.

Que(daba) en círculo una vuelta.

Nada era el intento de encontrar
otra vez el resabio de la nada

escondida, inusitada.

Nunca mas atisbe
a creer en las casualidades, desarraigando esa palabra de mi habituario.

Tras la escaramuza de
una isla inmaterial
que escapaba a toda
logica, fiel y
explicativa,
me preguntaba,
vertida en el lenguaje
de la noche
si existia o no
la realidad.

Entre el desatino
del vestigio sin
continuar, de
las redes musicales
de una sonrisa
bestial,
naufragaba el
llanto de alegria,
colmado de desamparo,
de dulce soslayo existencial.

Doce horas partidas por la mitad.
Doce saberes escindidos.

La santa inconsciencia
que me alejaba del eco
de tu boca:
violeta y febril
calvario y aguacero,
ya nada te pedía.
Desde la importancia
de no reconocer
lo cognoscible, de no
desvirtuar los débiles
pasos del pasado oportuno;

Los comodines de la noche
desataron el temporal
esperando que reviva Dionisio.
Abrieron las ventanas
de aquel cuello azul
de porcelana,
que necesitaba de la necesidad.
Ya no alcanzaba
el maquillaje para disfrazar
penas, no era suficiente
entender el juego de un niño.
Y la ventana contaba las horas
ilustres, imaginadas desde el sueño
de ayer.

Un idioma mil en tu cabeza,
en la máquina de tu cuerpo,
en la tragedia,
en el desván,
en las desérticas ansias
de no encontrarme. En un perfil.

Un idioma mil
y mil palabras
una.

Incan
descen
t
ido re
suelt
oaoscur
es horas

Deviene.

retr
otrae
erte
al
ahor
aqu
i y a
hora

Habíamos un perro
un conejo,
una duda.
Habíamos zapatos,
caracoles, terrenos,
corazones,
frases y despidos.

Perfumes apagados.

Habíamos todos y estábamos
ninguno.
Habíamos milagros,
lunas, claveles, pasajes,
amaneceres.
Habíamos todo lo que no era.

Los hilos ocultos
de una noche
encandilada
por el paso de Trafalgar
la ausencia de tus
cuerdas
inmoviles,
que se movian sin mi.

El pasado
cerrado
y abierto hacia el horizonte
de algunas carceles geometricas

(en el quiebre-)

Dejar una sala de espera
es dejarnos dormir
por una vez,

es sentir el sentido
si no siente,
si nada aún he de sentir,

Noche de balcón
se estaciona en la ventana,
se derritan las persianas
por la ley de
gravedad
que nada deja.

Noche de agonía
alcoholizada,
agravios que escupen
una mentira sin fin.

Si me faltan esperanzas para
entender a este rubí,
será porque se ha convertido
en ladrillo;

en triste cutre de acero,
en calma doméstica,
en curvas paredes, en manos con sangre,
en recorte,
en números suicidas, fechas, días y direcciones,
en el Manifiesto de un perfume,
en él y compañía,

Si intento retroceder al génesis
de cada lágrima volcada al mundo,
no logro más que conversar con libros rotos,
con amarillentos perfumes que envuelven
el pasado que flota en la tranquilidad
de un niño,
que se esconde tras los martillos
siniestros de la locura,
desde donde nacen los más fieles
impedimentos.

Entre las líneas de un mapa
circular que dibujaba el atropello
ensimismado de la espera,
algunas voces solían venir
a buscarme, envueltas en
finos tapados de cristal,
que destellaban un millón
de luces maquiavélicas.
Eran tiempos de alquiler,
de horas pasadas bajo
tumultos enardecidos
de insignificancia.

Una luna atiborrada de cemento,
despertaba del amanecer,
mientras repetía las notas
del marchito coro de papel.
Eran aquellas canciones que
habían perdido el pellejo en una
apuesta sin recibo, en una pusada
sonrisa que esperaba para reír,
el final.
Porque la última parte de su voz,
dibujaba ecos en la copa que
teñía de menta la mitad
de una gota que salpicaba licor.

Se había teñido de color claroscuro,
la simpleza de la mirada aquella que no
paraba de aparecer, resuelta en palabras
que prometían el desafío de una
ilustre encrucijada.
Rota estaba la línea que desnivelaba
mis sentidos,
carcomidos por el destino de la deshora.
Ese destinto que empezaba a parecerse a mí.
Que recorría las paredes y se mudaba en sombras,
que dibujaba figuras inexplicablemente bellas,
esparcidas por todas las cumbres.