Andy inició el regreso a casa con el corazón bombeando, dejando atrás un fuerte olor a cebada. Le hubiera gustado trabajar en el circo y secar lágrimas con el estribillo de una canción desentonada. Hacer feliz a las gentes y ver mundo, entrar por las puertas abiertas de par en par, antes de que se cerraran y se volvieran blindadas, quería conocer todo tipo de experiencias. Iba pensando mientras mordía un trozo de pan caliente y le llegaban las voces histéricas de aquellos niños del barrio.
Es una puta, es una puta…

Puta, puta, tu madre es una puta…
Los niños blandían esa palabra, inocentemente, sin conocer su significado. Era una de tantas palabras “prohibidas” que sólo podían decir los mayores. El sólo hecho de pronunciarla les podía costar una colleja, la frase de “niño, eso no se dice” y en el peor de los casos un castigo ejemplar. Andy tenía ocho años la primera vez que la escuchó, tampoco sabía muy bien qué quería expresar, aunque claro está se auguraba un insulto…

Pero Andy también conocía buena gente que se preocupaba por los marginados, los sin techo, los niños, las mujeres maltratadas y sabía de organizaciones no gubernamentales o gubernativas, de Médicos sin fronteras, de misioneros y protectores de animales, de conservación de la naturaleza y muchos jóvenes voluntarios, solidarios de causas benefactoras para el planeta. Jóvenes militantes, conscientes de la falta de unión del pueblo caníbal y de la contranatura por parte de las naciones gigantes y Estados manipuladores que se atrevían a llamarse Unidos, jerga intelectualoide de sesos contorneándose, desnudos por los jardincillos atrancados por ficticias verjas, de cicatrices y pesadillas de perro atado a su propio hueso. Sigue Leyendo...

Bueno, arqueó los ojos, completamente en blanco , dejemos la cháchara. Desde hace apenas unos días me están ocurriendo un glosario encadenado de situaciones que no comprendo y me están convirtiendo en una persona violenta, me desconozco y si no me aclaras este tema, emergió una voz enérgica con un tono de enervante psicopatía , estoy dispuesto a recurrir a esta locura que me tiene ciego de rabia, sacó el revolver del bolsillo . Ahora te repito la misma pregunta: quién o qué nos espera ahí arriba y tú qué tienes que ver en esto, ¿me habéis tendido una trampa?, ¡habla!, ¿qué me estáis ocultando? Dime algo, porque ya se me han cruzado los cables y no deseo hacerte daño, juro que sólo quiero oir esa preciosa voz contándome la historia que está ocurriendo y que ya no debo permanecer más al margen de este cruel y desesperante desconocimiento total… pido cooperación. Sigue Leyendo...

Andy dejó de golpear la piel al descubrir entre la masa a una joven que le miraba de manera diabólica y espasmódica, como si en un trance se hallara. La chica era Marta Rubens y se ajustaba la chaqueta, ¿se marchaba? Sí, se iba. Abrió la puerta, le miró con ojos desorbitados destellando indignación y salió dejando la puerta entornada a modo de reclamo, o eso creyó él. Tenía que alcanzarla.

Andy dejó de golpear la piel al descubrir entre la masa a una joven que le miraba de manera diabólica y espasmódica, como si en un trance se hallara. La chica era Marta Rubens y se ajustaba la chaqueta, ¿se marchaba? Sí, se iba. Abrió la puerta, le miró con ojos desorbitados destellando indignación y salió dejando la puerta entornada a modo de reclamo, o eso creyó él. Tenía que alcanzarla.

Andy López era uno de los que sobrevivieron a la “Generación Perdida”. Casi todos los amigos yacían bajo frías losas o caminaban sin reflejos, babeando por los pasillos de psiquiátricos estereotipados.
Ciertamente, reconocía su suerte, aunque solía dudar de ella.
“Mentehumana Stres Band” dieron un recital de canciones de culto para a continuación dar paso a los frutos de su propia cosecha, lo hacían francamente bien. Auténticos profesionales no consagrados por los medios del Marketing.
Cristian “El Púas”, tocaba la guitarra desde los siete años, lo suyo era vocacional. Llevaba púas por los bolsillos, de todos los colores y formas. En casa tenía una amplia y extensa colección… de ahí el mote. Sigue Leyendo...

El local era “guapo”, espacioso y ahora estaba lleno a rebosar, repleto de jóvenes y no tan jóvenes, bebiendo con vasos de plástico y charlando animosamente. Las carcajadas y el ambiente cargado denotaba que llevaban rato dándose impulso hasta llegar a una adulterada y absurda mismidad que desaparecería tan pronto se disiparan las burbujas y se encontraran de cara al cristal opaco de gran angular, otorgando las imperfecciones grotescas de la pantomima llevada hasta el extremo de doblar campanas de duelo. Entonces llorarían ríos de penitencia. Vomitarían sangre en el carnaval del País de las Mil Maravillas ¿Alicia ya no vive aquí? No tengo ni idea, pregúntale a Alicia.
Andy paseaba con una bebida en la mano, escuchando frases sueltas que si las unías creabas la nada. O para hallar la nada tenías que haberlo probado todo. Sigue Leyendo...

En el espejo del lavabo se miró de la cabeza a los pies. Mojado sin llover. Tenía un aspecto lamentable. La gente no se había percatado porque el balón les mantenía en trance. Atrapados por la pequeña pantalla, gritaban enfervorizados, vitoreaban, insultaban eufóricos a los jugadores, al entrenador, al árbitro, al presidente del club, a la afición rival… ¿aquello era un deporte? La humanidad se sujetaba con muletas. Quizás Andy fuera la desmedida, la antítesis de la paradoja, el veinte por ciento del pensamiento de la población, sí, seguramente se quejaba de todo, refunfuñaba y se había vuelto huraño urbanizador de la razón, despotricando esto y lo otro, repitiendo siempre las mismas palabras nefastas, inductoras a la depresión. Sí, desde luego se comía el coco cantidad… pero es que no podía entender la mayoría de las cosas que con un poquito de esfuerzo serían problemas solucionados. Pecaba de ingenuo… de inocente. Nunca aprendería… Sigue Leyendo...

Sí, hijo, es lo que te pido. Esto duele mucho ¿sabes?, tengo las vísceras casi fuera y me arden, no resistiré tanto dolor.
Andy sostenía la pistola que había sacado de uno de los bolsillos.
No puedo hacerlo, no me pidas… ¡te llevaré a un hospital y te curarán! Ya verás, Padre, agarrate a mí, te ayudaré a levantarte, te curarán, sí…
No hijo, no saldré de aquí. Dame la mano, no mejor aguántala con las dos, es más seguro, te tiemblan demasiado, ¡no seas capullo!, pon el cañón en mi boca. Será un simple trago más, vamos, no me daré cuenta… el tiro de gracia, hijo no me dejes sufrir, voy a morir, lo sé. En el mundo en que estamos no hay centros hospitalarios, de aquí no se sale conscientemente… vamos, aprieta el gatillo… no me niegues el tiro de gracia… hijo, quiero morir con dignidad… Sigue Leyendo...

Una fuerza emanaba del centro del Globo terráqueo, como magnetita pura, imantada con el poder de un tornado y él se encontraba en su interior, eclipsado sin remisión. Un extraño fenómeno se produjo: las agujas del reloj de pulsera iniciaron una regresión cronológica, girando a velocidad inminentemente vertiginosa, giraron las manecillas, sí, en sentido inverso y en un tiempo micromilésimo. Tinta blanca, agua de noche, dame coherencia o clávame la oscuridad de la media luna con su estrella, compañera inseparable. Cambió la intensidad de la luz del día.
El reloj neumático se detuvo a las tres de la madrugada. Bueno, por lo menos ya habían dejado de ser las cuatro. Andreas Papas Rodríguez decía que pensara positivamente. Sigue Leyendo...

Como una estatua, sentado “In Albis”, apoyado en la barra petrificada del café “Odisea espacial”, navegaba en el ambiente Underground Futurista. Mezcla Factoría Warhol con marcada tendencia y culto a Kubric. El camaleónico Bowie duque blanco, toca al saxo una desgarradora pieza de Funki Jazz Rock. En las paredes hay imágenes históricas del primer paso en la Luna, Graffitis del metro y calles de Nueva York, Otis Redding, el rey del Soul, micrófono en mano, cantaba a dúo con la Dama de los espirituales, Aretha Franklin, la voz más negra del Universo, una canción “A capella” desgañitada, tensa, con unos coros increíbles que desde luego llegaban al Soul (Alma). Por otro lado, enganchados con chinchetas estaban Lou Reed, Nico y John Cale, formación de la legendaria Velvet Underground. Un póster muestra a “Divine” lamiéndole la ésta, a una Drack Queen acariciándose las tetas. Este café musical (ahora sonaba Edith Piaff), era un mausoleo de arte contemporáneo, lleno a rebosar de carteleras con películas destacadas en la historia del Séptimo Arte. Sigue Leyendo...

Pare aquí mismo, exclamó.
El taxista le devolvió el cambio y se perdió en una densa niebla de pequeñas callejuelas de barrio.
Andy reflexionó, hizo cábalas, meditó, consideró, estudió, supuso, reprodujo, analizó, interpretó, confeccionó, construyó, examinó…
¡Eeeh!, hola Andy, ¿qué haces colega?, te veo muy pensativo…
Era Andreas, vecino y amigo de la infancia.
Pues ya ves tío… por aquí…
Ya me enteré de la movida, joder qué pasada ¿no?, qué chungo, ¿has leído los periódicos…?
No… bueno, algo me han contado… Sigue Leyendo...

Un soplo de aire helado apagó las minúsculas llamas, se proponía rascar otra cerilla; antes quedó mudo, estáte quieto , prometióse mismamente. Se oía una voz tenebrosa, el viento gemía, caían candelabros, figuras de porcelana, las hojas de los árboles revoloteaban entre el vendaval de tallos cortados. Andy López sentado en un banco de piedra, abrochó la cremallera de su cazadora de cuero viejo; al lado, su padre borracho bebía de una botella envuelta en papel mojado.

¡Padre, que haces tú aquí!, le espetó con dureza.

Como proyectiles lanzados por arma de fuego, continuaron hasta llegar al Parque de los lagos. El único en Cosmopolitano. Antiguamente era una fábrica que cerró, pasaron los años y continuaba en desuso, desalojada, con la ayuda de abandono y las firmas de los vecinos, consiguieron tener unos bonitos y necesarios jardines con sus fuentes, sus juegos infantiles, bancos donde sentarse los ancianos que dialogaban al sol sobre historias de otros mundos. Las parejas de adolescentes besaban la mejilla de la ilusión en cualquier rincón. En un gran patio se jugaba a la pelota, patinaban o circulaban en bicicleta; también construyeron un frontón y en todo el parque se hallaban plantados un centenar de árboles autóctonos. Los perros trotaban por el césped artificial. Sigue Leyendo...

La mujer se sentó estirando los brazos, desperezándose. ¡Era la señorita Rubens! De nuevo estiró los brazos, bostezando. Levantándosele con el movimiento el minúsculo camisón, dejando ver su tupido sexo. Ella se giró hacia él con risa pícara y pensamiento pecaminoso…
Aaaah, ya son las diez. Buenos días cariño mío, aaaahh, cómo me gustaría quedarme aquí contigo, pero… tengo que ir a trabajar. La hembra apretó su enorme cuerpo bien estructurado contra el de él, que también se encontraba desnudo. Se dejó abrazar sin resistencia y sin entender nada, sólo que la excitación crecía y la muchacha recorría cada rincón de su piel caliente hasta profundizar en su propia alma, buscando… con la lengua poseída le empezó a succionar el pene erecto. Sigue Leyendo...

Entró muy indignado y dolorido al piso del que poco antes escapaba horrorizado. Regresaba al punto de origen, al epicentro del terremoto que sacudió el edificio a ocho grados en la escala Richter.
Cómo se pasa, me cago en sus muertos. Pensaba con la extremidad bajo el chorro de agua del grifo. El tío iba más ciego que un murciélago, ¡qué mamón!
Jazz vino a recibirle, parecía triste, no era de extrañar con tanto revuelo. Frotaba la cabeza contra la mano buena de su amo, para que le acariciara. No le gustaban nada los ojos melancólicos de Andy, ¿cómo podía ayudar, a quién había que asustar? De momento se tumbó a sus pies y cerró los párpados. No dejaría que nadie le hiciera daño. Andy ensortijaba con los dedos el pelaje de su perro que le miraba con súplica. Unas palmadas en el lomo y unas palabras de agradecimiento por estar a su lado. Sigue Leyendo...

Las calles olían a orines. Estrechos canales de basura y desperdicios. Excelente lugar, favorable para que el índice de la delincuencia creciera en un extremo alarmante. Peligroso, en las oscuras noches portuarias, atascadas de tabernas, siempre llenas de hombres y mujeres con un chupito en la mano.
El aroma a vino peleón, empapelaba las paredes y los suelos, hasta los topes de colillas aprovechadas, semejaban la vida y novelas de Dickens. Condenados a las penurias y al desahucio. El humo era lo único que calentaba a los clientes mutantes de toses asmáticas.
Cada noche atravesaba por distinta calle, que era igual que todas. Iba pensando, escribiendo en la mente el fracaso de su mano. La soledad es pensó , la pálida luz de mi sombra. Sigue Leyendo...

El tono de la señorita Rubens, habló con vehemencia, desencajándole los huesos, sintiéndose desorientado. No le ayudó demasiado su tenacidad e intento de encuentro furtivo, en un abrazo secreto, llagado y masoquista.
Bien, creo que no falta nada… mmmmmm… nombre, dirección… vale, ya está todo, si me disculpa, vuelvo ahora mismito. No tardo nada… gracias.
Sonrió maternalmente, desarmándole y salió de la habitación que semejaba una celda. Al cabo de un rato, oyó su taconeo y las medias de sus muslos refregándose, sonido que ya le resultaba familiar. Sigue Leyendo...

Comisaría, era un edificio triste, de sabor gris y color llanto. De construcción franquista. Finca patibularia, camposanto enladrillado de emparedar nichos, nidos humanos en el muro imaginado por Allan Poe.
El desangelado aspecto de la ley y el orden, qué idiota recordó con cierta gravedad, cuando creía que la justicia existía. Él era niño y sentía fascinación por un mundo que se le presentaba con todas las puertas y ventanas abiertas. Pronto le alzaron tapias con banderas rococó, impidiendo libertades, cortando las cuerdas vocales para no revolucionar al rebaño de ovejas clónicamente domesticadas por dictadores con delirios de grandeza. Caricaturas de Reyes de Mundos disfrazados de lobos buenos. Sigue Leyendo...

Pasos agigantados buscaron el edificio que apenas distaba unas manzanas de aquella verídica obra teatral, representación de la que él, había conseguido sin proponérselo el papel principal. Pero actuaba sin convencionalismos… o rompía con las técnicas tradicionales en una atmósfera naturalista, propia del método de Stanislavskij, que fundó escuela en su país, Rusia, y más tarde se conoció en Nueva York y en el resto del Mapa Mundi. Abreviando, la enseñanza se centraba más en el arrebato psicológico profundista de los personajes, permitiéndoles jugar con la improvisación y experimentar sus trabajos en su máximo acercamiento y vivenciándolo en cuerpo y alma, para dar mayor credibilidad, realismo y enriquecimiento a las vidas encarnadas. Sigue Leyendo...

Aquel pasaje de la bohemia siempre estaba amenizado, junto a los olores tremebundos, por el trémolo de un viejo piano, afinado puntualmente y tecleado por algún cantautor con voz de “cazalla”, dando inspirados tragos a su siempre “última absenta”. Finalizando comienzos de tertulias con inanimados públicos de vidas desequilibradas. Vida que pasaba entre pincel y bala, pluma y navaja.
Andy fijaba la mirada en los interiores, esperando ver un rostro conocido al que contar su lance y solicitar apoyo moral.
Pintores, escritores, músicos, actores, mercaderes de la idiosincrasia, vendedores de seguros, aprendices y empresarios, médicos o directores de banca dormitaban con la cabeza sobre las mesas y los vasos vacíos. De los demás antros salía un abigarrado fusionaje de son cubano, jazz, cantos gregorianos…, en uno cantaba Gato Pérez “Pedro navaja” y al lado el “Summertime” de Janis Joplin. Sigue Leyendo...

Andy se incorporó… ¿incorporarse de dónde?… vaya, vaya, ¡sorpresa!, pero si estaba en la cama. Eso significaba que… ¡claro!. Una alegría irrefrenada e histérica que le era imposible aplacar y mucho menos expresar, conquistó lo inconquistable en lo más hondo de su ser. El ánimo se tatuó en el cuerpo, sintiéndose poseído, ¿necesitaría un exorcista? Ja, ja, ja… una pesadilla alucinógena producida por los vapores del alcohol etílico, tóxico y venenoso caramelo.
Escasas eran las ocasiones que tenía de sentirse satisfecho, hilarante sería más correcto de imprimir su estado presente. Para celebrarlo, pilló una cerveza bien fresca y bebió un largo trago. Sonriendo, brindó por la monotonía. Era la primera vez que la realidad le abrazaba y se revelaba cómplice de fantasía.
En la radio, los Sex Pistols gritaban: Dios salve a la Reina. Sigue Leyendo...

Todo alrededor de Andy, comenzó a reverberar demasiado deprisa, la luz no le dejaba ver bien, un sonido agudo mareaba sus sentidos. Como un baile enloquecido y sin poder parar, los objetos daban vueltas, igual que sombras de un tiovivo sin risas, con el eco de un espantoso sarcasmo. Iba a explotarle la cabeza, se sentó con desmayo en el sillón de chirriantes muelles que le produjeron escalofríos.
No podía creer lo que estaba viendo, ¿qué estaba pasando?, necesitaba urgentemente salir, sí, el aire fresco le ayudaría. Antes volvió a mirar el suelo y el escandaloso cuadro escenográfico, una mancha viscosa, rojiza, todavía caliente, hirviendo sobre un puñado de tripas que el desafortunado “Hombre Orquesta” intentó sujetar con sus manos en un instante de combate sobrenatural y holocaustico del instinto ritual de conservación con un acabado atroz. Sigue Leyendo...

Como cada noche durante treinta y nueve años Andy López se adentraba por las calles surrealistas de una ciudad insólita que sólo existía en su icono interno. No quería estúpidas interpretaciones imaginarias. Todo era lógica, simple, normal, sencillo… ¡No, no y mil veces no!, ¿acaso había pedido consejo? ¡No!, no buscaba información. Él necesitaba que se le concediera un tributo, un premio honorífico por sobrevivir. Obsesionado, perseguía sin conseguir, un peligro, una víctima que salvar.
De ninguna otra de las maneras llegaría a ser un héroe.
Se encontraba perdido entre miméticos pasadizos, con los brazos extendidos, equilibrando el peso del cuerpo a su paso por conductos de metacrilato, cables y vigas en las arácnidas alturas de la cuerda floja, tejiendo miedos desconocidos en busca de “Dorados”. Sigue Leyendo...