Diarios
En un mar de palabras
se cruzaron dos caminos
y en aquella intersección
la flor de la amistad brotó.
Tienes corazón de oro
eres afable y sentido,
poeta y gran pensador
el amigo que todos desean
el Maestro de quien quiero aprender,
de tu alma fluye como un torrente
la pasión y el deseo de una felicidad constante.
Te deseo en este día de tu cumpleaños
esos sueños tan ansiados, esa Paz tan merecida
y muchos y grandes éxitos tan merecidos.
Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando escribo tu nombre en las estrellas; en este anochecer de soledades, donde la cama está fría sin tu cuerpo, cuando las horas de mi reloj se vuelven un lento recordar ese ayer en que reías. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando rozo las sábanas vacías y el frío se cuela por la ventana, se enrosca en la humilde bombilla de la buhardilla y me aprieta las venas con su concierto de música de jazz. Y te recuerdo en la memoria de mis dedos cuando tocan las teclas de la computadora y empiezan a computar números imaginarios que van desde el alfa hasta el omega y, desde allí, se lanzan al infinito recuerdo de tus rojos labios.
En la calle, por la mañana, un punto blanco del alba se refleja en el maduro movimiento de las caderas de una mujer. Todos bailamos al mismo ritmo con las miradas. La vemos cimbrear su cuerpo cuando va caminando por las calles de Murcia. En Las Torres de Cotillas una pareja de ancianos juegan al ajedrez en el Centro de Jubilados. En Alcantarilla varios niños juegan con su balón en la Plaza de la Palomas. Nosotros estamos viendo la televisión a estas horas en que las luciérnagas han dejado de brillar. El ritmo de las caderas de la hermosa hembra nos transporta a la exultante expresión de “!Impensable!. !Esto es impensable e imposible!”. Un pájaro carpintero picotea en el tronco de un abedul cercano a El Palmar, justo al lado de la casa de don Álvaro. Con la velocidad de un rayo nos tomamos el café con leche. La inmensa mayoría de los hombres nos declaramos que estamos prendados de su belleza. Pero, en fin, !cuál luciérnagas! vamos en línea recta a repetir el sueño de todas las noches. La mujer se aleja cimbreando su cintura y un brillo especial nos luce a todos en los ojos, como si fuésemos tigres… !pero mejor no tocarla!… Pepe Alegría, el ferretero, se resigna a vivir de sus nostálgicos recuerdos. Yo sigo escribiendo con mi cigarrillo JB mentolado encendido. Un cigarrillo que he intercambiado con Alfonso por un libro de “Historias Torreñas”. !Y es que esto es, en verdad, historia!.
Noche profunda en las honduras del corazón. Más allá del límite de lo imposible enhebramos nuestros sentimientos en el congénito lugar de las milagrosas Transformaciones. Tú y yo somos dos seres humanos. Tú eres la belleza hecha mujer. Yo soy el hombre que mece tus ideas en el almario de mi corazón. Entre tu belleza y mi lapicero de dibujar ideas surge el Tiempo. Sí. El Tiempo de sentirnos el uno dentro del otro. Y formar una sola epopeya romántica en este mundo sangrante…
Un hospital con dos jardines opuestos. A un lado el de los locos: grande, espacioso, lujoso. Al otro lado el de los enamorados: pequeño, instintivo, íntimo. En el jardín grande los locos danzan como marionetas movidas por las manos de un mago inmisericorde. En el jardín pequeño tú y yo escapamos de la locura grabando, en el viejo tronco de un árbol caído, el nuevo corazón de nuestras realidades.
Una playa con dos costas opuestas. A un lado la mayor: la de los ricos, magnates y opulentos seres del dinero. Al otro lado la menor: tú tumbada en la arena y yo rozando con las yemas de mis dedos la guitarra de tu canción favorita.
Larga Mañana ésta, la vivida con José Mari, Toñi y tres veteranos de la vida. Tomamos el tiempo y lo desfloramos con conciencia plena. Es el momento de clarificar ideas, dar un repaso a nuestras vidas, y encender la “marca luminosa” del Sol brillando entre los pensamientos. Surgen las ideas del fondo de los corazones de los más humildes. Son las sencillas palabras de Los Mejores. En La Meca existe un total desconcierto. A estas horas todavía están los árabes completamente erráticos. Nosotros no… nosotros estamos hablando de lo nuestro. ¿Es mejor el Veterano Osborne o el Napoleón?.
Incansable mi memoria me recuerda que aún sigue aquí, yo intento negarlo, para mí y para los demás, pero me sigo encontrando a la espera. A la espera de una llamada, de un te quiero o de un simple “Hola mi niña”…
Y es que llega la noche y envuelta en una sensación entre miedo y nostalgia, extiendo la mano hacia el teléfono móvil, quiero llamarle, quiero escucharle, pero sé que no serviría de nada, tan solo para hacerme daño y por un instante se larga ese pensamiento de mi mente, e intento dormir…
Intento que todos los pensamientos dejen de rondarme pero cansada de luchar no consigo conciliar el sueño y a oscuras y con el ligero sonido del viento sobre la ventana alcanzo a dar la luz.
Nos besábamos los dos sobre el trigal, junto a la fuente que, desde el cerro, hacía bajar sus limpias aguas hasta el abrevadero de las caballerías. El sol hacía lucir tu rostro divino y yo te perennicé en aquella fotografía que siempre está dentro de mi corazón. Con tus 16 años de edad en los labios yo te besé sin tener temor alguno. A mis 18 años de edad no iba yo a dudar en poseerte. Y esa fotografía, tú risueña mientras el Tío Cruz andaba por los montes silbando a sus ovejas y Rafa nos acercaba con su automóvil hasta la ciudad, sigue siendo siempre el centro de mi corazón. Ninguna razón tengo yo para ocultarte y ninguna razón tienes tú para esconderte.
Hoy me he levantado con ganas de volver. Y volver… volver… volver… a tus brazos otra vez… (como cantaba Vicente Fernández). Volver a ser aquel poeta que andaba buscando gorriones con quien hablar. Recuerdos. Son los recuerdos de un amanecer…
Hace ya horas que ha amanecido. Horas y horas en que ha sucedido el milagro de un gol (Real Madrid 1 – Zurich 0) que ha servido para una oda al sentimiento. !Cuánta fe sobre el césped!. Recuerdos. Recuerdos de un rincón llamado Suiza (“Un rincón para vivir”). y, en medio de los recuerdos, La Mariposa Encantada ve, por fin, la luz. Sí. Hay luz suficiente para sentir la vida… mientras el Viejo Gris desaparece envuelto en el torbellino. Recuerdos. Recuerdos de una realidad. Y volver… volver… volver…
A mis amigas las mujeres que sufren malos tratos:
Yo he sido una de vosotras y sé del sufrimiento y la falta de autoestima que padecéis, dar un vuelco interior y pensar que no sois las personas libres y felices que podríais ser por mucho que queráis a vuestra pareja, dad el paso denunciar y comenzar una nueva vida, luego os daréis cuenta de lo absurdo de la situación pasada y del peligro de muerte.
Fuerza y a romper no merece la pena aguantar demasiado tiempo
Don Pedro es insaciable. En la tertulia del cafecito siempre quiere llevar razón. Hoy hemos hablado de un tema trascendente para el fútbol-sala. ¿Es fácil o difícil jugar de líbero?. Y él, erre que erre como los burros descabezados, diciendo necedades como “!Para mí que es el puesto más fácil!”. !Toma ya!. !Y los demás tenemos que estar callados y darle la razón como a los tontos!.
Tomo un sorbo de mi café con leche. María Augusta, la periodista, se ríe de las bobadas que dice Don Pedro, el que siempre se hace “mandamás” de las tertulias. Los demás (un total de cuatro) estamos asombrados de la ignorancia futbolística de Don Pedro… pero es que Don Pedro se cree Valdivia conquistando a las indias del Cuzco (por ejemplo).
Te amoOoOoOo…
Puedo ponerme cursi y decir q tus labios me saben igual q los labios q beso en mis sueños, puedo ponerme humilde y decir q no soy el mejor q me falta valor para demostrarte q te amo puedo ponerme de moda y decir q desde que, tú estás conmigo todo brilla con otro color o q te parece si te digo q no encuentro las palabras para decirte q eres todo.
Creo q esta cartita no sabe enamorar y este loco no te sabe valorar.
Voy a esperar el tiempo que sea necesario, voy a sentarme de cuando en cuando a relajar las piernas para que la espera se sienta menos, no te sorprenda si acaso a tu llegada me miras leyendo,será por que la imaginación se me fue acabando y trato de recuperarme, incluso si ya es tarde y no as llamado aun, seguramente ocurrió que el desamor me ataco de pronto, viajare mas a menudo pasando por todos esos lugares q alguna vez caminamos juntos, posiblemente la casualidad nos sonría, me detendré a pensar a cualquier hora del día para que el olvido se disperse algunas noches iré en compañía de un café o algo que me haga distinguirme entre tantos idiotas, cuando los lugares mas visitados en compañía tuya no me funcionen iré en busca de sitios menos frecuentes pero igualmente importantes.
Cuando encendía “celtas” era un tiempo condensado en el que dibujaba rutas por las miradas femeninas buscando tu reencuentro. Una y mil veces te veía en la luz desprendida de los cigarrillos en aquel tiempo en que la vida era un continuo surcar fuentes secretas para saciar la sed del caminante. Cuando encendía “celtas” la vida era un “blanco y negro” en las comunicaciones vivenciales. Una espera de llenar poemas envueltos en los ojos de todas ellas. Cuando encendía “celtas” la vida se colgaba del aire y yo firmaba jugadas enlazadas en la casa de campo de un potrero. Sí. Cuando encendía “celtas” en las miradas femeninas te encontraba a ti: a veces jugando ajedrez en los tableros ajenos, a veces tomando sol en las playas de la arena fina; a veces viajando en buses de pueblo en pueblo… cuando encendía “celtas” soñaba mientras te veía en las miradas femeninas…
Uno se pierde cuando en el timón no hay unas fuertes y decididas manos que lo controlen.Vagas por los mundos de diós sin saber lo que buscar, rodéas murallas porque tus piernas están flojas y ni siquiera la intentas saltar. Ya ni recuerdas que la oscuridad con una simple vela se convierte en luz, brillo, color. La cabeza, del revés, el cóctel de idéas, sentimientos, pensamientos, explota. Incapaz de saber lo que sucede en tí, te dejas arrastrar. Cáes al abismo, te rebozas de lodo. Lloran tus ojos, el barro escueze, pero al caer ves que no has llegado al fondo, que no te has dado el batacazo, que estas volandoooooooo, Estás en el cielo, tocándo las nubes, tocando las estrellas, respirando a pleno pulmón. Te fijas en tus manos, y de nuevo se aferran fuértemente al timón.
Un beso para todos, sobre todo para los que conocí en aquél maravilloso tiempo. Alaia
Mi cafecito hoy se compone de un bello puzzle de recuerdos. Tal como éramos… la vida transcurría en medio de un laberinto de pasiones. A veces las acciones nos guiaban a través de los sentimientos y entonces era cuando acertaba a dirigir a aquellos y aquellas que sentían sobre sí las presiones de los maleantes. Todo consistía en un juego de palabras y, sobre todo, un juego de silencio con voz. La voz del silencio se abre paso entre la espesa jungla de los traficantes del odio y de la envidia. Tal como éramos…
Tal como éramos seguimos siendo. Dos personajes del Sueño haciendo crecer a los inocentes (hombres y mujeres ya) que siguen necesitando tener esperanzas a las que asirse.
Son las seis de la mañana y, con el sueño prendido en los ojos del horizonte, camino todavía por las calles de Las Torres. Es como un ajedrez viviente. Los peones son las luces del alumbrado que me transportan a los recuerdos. Los caballos me hacen saltar charcos de lluvia imaginaria. Los alfiles me abren zigzags en la explanada. La Dama se queda en el infinito. El Rey está dormido. Sólo Las Torres me sirven para jugar esta mañana con la niebla del Sueño.
El sol va apareciendo lentamente. Ella duerme con sus grandes sueños y yo arranco flores silvestres para adornárselos. Sé que es la hora… la hora de partir hacia ese futuro de Ella donde hemos logrado vencer a las envidias. Pero no pienso ahora en esos inicuos personajes de este ajedrez invisible.
El Amanecer sacudido por el Vendaval.
Una puerta mal cerrada, retumbaba, no cesaba, el viento soplaba.
Allá a lo lejos, el cielo clareando, con lentitud; ni lento ni rápido.
Abajo, una ciudad llena de ciudadanía, rugiendo como un animal salvaje domesticado, pero salvaje, pero domesticado, pero….
En la soledad del firmamento, firme y quieto con firmeza, allí estaba ella, muda, vestida de blanco, la luna mirando, con lentitud se marchaba, pero sin marcharse.Ni se queda ni se marcha.
La Carcel de Tiempo con sus agujas en punta, marcaba las 07’00 h.
Buenos dias.
¿algún ave paseando por allá arriba? ¡De repente una Gaviota….!
Eres fuente en mis caminos abiertos al sinfín de las expresiones. Una forma de gaviota anidando en el interior de mi barca, atravesando las líneas de mi rumbo, guiando la voz de mi conciencia, sintiendo el pausado afán con el que giro dando vueltas al torbellino universal de mis sueños. Eres fuente luminosa que da a mi corazón el enigma de las rosas abiertas en la primavera. Luz de renacimiento en este simpar destino que es amarte bajo la luna silenciosa donde se reúnen, todas las noches, las musas del Arte, pronunciando verbos nuevos… palabras inéditas cobijadas entre los rayos del sol cuando, al alborear las edades, me guían por los caminos eternos del mar…
Me dijste adiós sin siquiera saber por que lo decías, pero lo dijiste… Dolío en el alma y a la razón la mato por completo. Realmente tus disculpas fueron significantes para mi, pero lo lamento, en serío mi corazón se cayó en mil pedazos al instante.
Soporte enfermedades, fallecimientos y los superé (tal vez porque te tenía a mi lado) ahora sin ti, no puedo superarlo. Continue mi vida, primero emborrachandome, luego a las drogas, en un periquete me llene de fuerzas e intente sobre salir entrenando, comiendo bien, conociendo gente (hacer nuevas amistades, salir con distintas mujeres) pero jamás fue lo mismo.
Noviembre de 2002. Hace 2 años que sobrepasamos ya el temido milenio. Por causas “especiales” me encuentro en el elegante y moderno barrio de Ipanema, corazón del turismo lujoso de Rio de Janeiro. Estoy tomando café “La Brasileña” mientras se baila bossa nova (“Garota de Ipanema”) que es como el himno oficial del barrio. Un baño posterior en la playa de Arpoador nos viene de relax después de tantos viajes. Estamos celebrando la puesta de sol con aplausos y brindando con caipirinha (2 cuchatradas de azúcar blanca, 1 taza de ron blanco, 2 limas frescas y 1 taza de hielo picado), rodeados de bellas “garotas brasileiras” (mozas quinceañeras que están celebrando sus dieciseis años de edad). Y la vida se sumerge lentamente en un suave soñar…
Son las nueve y cuarto de la noche de Halloween. Estoy en un rincón de la vida observando a los seres humanos. Todos han cambiado. Todos han cambiado sus esencias esperando a s, quizás, se disfracen de Napoleón, de la Princesa de Éboli o pudiera ser que de Enrique VIII de Inglaterra. Hasta puede que alguien, más atrevido, se convierta en gusano de seda… sí… tal vez esto de Halloween sea solamente verdad. Yo, por eso, me disfrazo de persona…
Dicen que el Nobel comienza por alcanzarse de esta manera. Siendo sólo persona en medio de un mundo de brujas, vampiros, locos napoleones, princesas tuertas y algún gusano que otro. Tal vez. Posiblemente sea cierto.
Mes de agosto del año 2001. Hace fresco en el agosteño ambiente del Uruguay cuando nos presentamos en el Viejo Barrio de Montevideo. Ha sido una larga travesía inciada en Rivera…
Pasando por Tranqueras, Tacuarembó, El Paso de los Toros (atravesando la Cuchilla Grande de Durazno), Durazno, Sarandi Grande, La Cruz, Florida, Corleone, Las Piedras… !y mi querido Montevideo!.
Hemos atravesado la llanura ondulada y colorista del Escudo Brasileño: cimas presentes que a veces tienen figuras de mujer, mujeres caminando por las plazuelas de los pueblos, lomas alargadas y cerros de granito.
La noche del más querer me encuentra amándote más bajo las estrellas. Es un espacio infinito de sentires yuxtapuestos entre tu cuerpo y el mío: una línea de blanca plata lunar. Y en esa fina línea me conviertes en poeta de tus ojos y en marinero de tu alba. La noche del más querer es un recuerdo más que se me queda en mi memoria ahora que tu presencia es total y espontánea. Como un torero de la poesía te brindo mis besos en forma de cóncavas sílabas del anochecer…
Nadie. Ya no queda nadie en el paraíso mental de nuestras materias psíquicas. El tiempo no borra nada. El tiempo, al revés de lo que creen hacernos pensar los falsos dioses de la literatura, no borra absolutamente nada. Es por eso por lo que tenemos copias exactas de todos nuestros bagajes culturales. Absolutamente de todo desde mis 9 años de edad cuando, de repente, el gato de Honorato se cruzó entre mis redacciones escolares y un poco de imaginaciones más…
La vida es, ahora, un fluorescente fluir coetáneo de hermosas primaveras etarias. Si. Sólo 16 son los años de tu Sueño. Solo 18 los de mi Realidad. Decididamente me gustan tus claveles rojos señalándome que soy tu arboleda florida.
Querida y difusa ciudad de mi subconsciencia:
Quizás el rumoroso paso de las aguas de tu Guadiana hayan dejado en mi finitud existencial la fresca sensación de la sed mitigada por el misterioso tejido de tus callejas y en algún oculto campanario de una de tus catedrales, cercana a tu famoso Puente de Las Palmas, en el sanvicenteño barrio de la carretera, la cigüeña de mis pensamientos (esa que enhebra la vida en los sacrosantos nidos del espíritu), pudo haber preñado de sentires mis ansias de amarte más cuanto más desconocida te tengo.
Dirán que sólo eres mi Sueño… mi Gran sueño… pero yo afirmo que eres, sobre todas las cosas, una Absoluta Verdad. Tácito dijo: “En un espíritu corrupto no vale el honor”. Y Pitágoras afirmó: “Los males de los hombres son fruto de su elección”. Un espíritu corrupto (el peor de los frutos elegidos por muchos hombres) no puede jamás comprender, ni mucho menos entender, que tú y yo sólo seamos dos niños de 16 y 18 años de edad respectivamente. Un espíritu corrupto dirá que vivimos una falsa mentira cuando tú y yo sabemos que ellos sí son mentira y nosotros algo más que un Gran Sueño. Somos una Gran y Absoluta Verdad. Y es que ven y no entieden lo que ven porque no creen en los milagros de Jesucristo. Así les va a ellos…
En la tarde del recuerdo estás tú entre las rosas olvidándote del viento que atrapa los pensares. Estás sentada en mi corazón; dando poesía pintada a las sílabas de un verso escrito en la azulada espuma. Los rayos del sol alborotan tus miradas que van más allá del cielo. ¿Qué habrá más allá de cielo para que estés tan sencillamente hermosa?. Son los ángeles de tu alma introducidos en mis pensamientos. Más allá del cielo están tus ojos y más acá del cielo está tu cuerpo. ¿Cómo hacer para dibujarlos en un solo sentimiento?. Tomo la pluma y escribo: “Entre tú y yo no hay ni ha habido jamás distancia alguna”.