Y como esteta de las ideas de los mundos subterráneos, con relieves puros, las ágatas y los ónices siguen los perfiles de las esculturas, Y mármol. Y onix. Y verso. Y esmalte. Y siempre un sutil busto femenino permaneciendo, inmortal, en la espesura ardiente.

Era grande el sueño entre la niebla, algo así como una luna dejando huellas acrecentadas en un prado que estaba mirando al cielo desde su cálida siesta y se contemplaba la dichosa esperanza de los mirlos bebiendo en el aire sus fantasías. En la bahía !bendita bahía! los cinco círculos del planeta jugaban con la blanca vela de mi barca que, hechizada por los cantos de las sirenas marinas, me invitaba a ir a la mar… a la mar… a la alta mar… hasta llegar a fusionarme en un punto lejano llamado horizonte…

¿De qué se ríen las gaviotas?. En esta noche mágica las gaviotas han aprendido del humor hechizador de las sirenas marinas. Sigue Leyendo...

Era una tarde otoñal que se iba oscureciendo mientras llovía copiosamente. El chapoteo de mis pasos me acercaba con rapidez hacia la vieja casona que habíamos alquilado. El olor de la tierra mojada y la humedad de mis pies, acrecentaba aún más si cabe la sensación de frío. Mi cabello completamente empapado enmarcaba en mi rostro una expresión de felicidad, pues aquella vieja casona había sido nuestra ilusión tiempo atrás, y por fin habíamos tenido la oportunidad de vivir en ella.

Corría el rumor de que era una casa encantada, y durante mucho tiempo nuestros familiares más cercanos, habían intentado quitarnos de la cabeza la idea de instalarnos allí, pero nosotros nos reíamos de todas esas tonterías y a la primera oportunidad nos hicimos con ella. Sigue Leyendo...

Cuando te miro, al verte sumergida en este desierto llano de la noche con estrellas, siento que tu mirada me transporta al cielo.

Se abre el Cuaderno de Papel-Cartón…

Buenas tardes, A todas y a todos.
Esto que les voy a contar tiene mucha letra, por ese motivo lo voy a hacer breve; así no les desocupo demasiado de otros menesteres que tengan…
“Un reloj estaba en una pared colgado gracias a una amable y persistente alcayata. Esa pared estaba en un piso, de un bloque de edificios, de una población, que pertenecía a una provincia de un pais miembro de un continente…

Wendy es la cooker inglesa de mi familia. Es de pelo completamente negro y tiene los ojos de color azabache que cuando te miran te traspasan el alma. Es juguetona, con un espíritu alegre (5 meses de edad) que contagia a todos y te alegra el ánimo. Siempre está corriendo y saltando y es lametona (muy lametona). Traviesa. Muy traviesa como si fuese una chiquilla humana aunque es perrita. Pero sucede que yo creo que los animales tienen alma muy parecida a la de los seres humanos. Al menos, cuando veo la vitalidad de Wendy, creo en ello…

Wendy es libre. Juega libre. Sueña libre. Camina libre. Y nos ama libre. Amiga de los humanos es muy fácil quererla… y por eso Wendy me despierta las ganas de poetizar y de sentir que allí donde late un corazón vivo hay una esperanza para el futuro… Sigue Leyendo...

-Esperanza- reniego de esa palabra, no significa nada, es excesiva, se infatúa, he vivido abrazado a ella desde que cayó sobre mí, la oscuridad de la noche eterna y mi condenación a la deflagración de esta cólera divina, que por alguna culpa, tan inconfesable como imperdonable, me ha embargado el espíritu, recuerdo haber leído alguna vez, “lo que escribes a veces te abandona para siempre”, espero por mi bien, que sea cierto, y pueda liberarme de una vez por todas de esta terrible tensión mental, sin embargo, no es intención mía, crear mitos ni desmitificar otros, tampoco me interesa la credibilidad del público, sino la libertad de mi alma. Sigue Leyendo...

Entre los naranjos en flor está tu nombre, metáfora del ensueño, flotando como pájaro marino venido a tierra para hacer su nido en mi memoria. Tu canto de vida es céfiro del pleamar en este caminar de mis ánimos silenciosos en donde tu verbo escribe mientras yo sólo soy sombra de tu sensación. Sólo un sediento ser humano que bebe del agua de tus misterios y transforma tu manantial dorado en espejo de plata donde veo el mañana creado en cada una de las gotas perladas por los rayos del sol. Esta mañana luces con tu encanto la vida de mi presente. Sigue Leyendo...

Erase una vez, una manada de caballos, que vivían en un monte. Estos, creyéndose muy listos, no caían en la cuenta, de que todos y cada uno de ellos, carecían de algo. Había uno que era muy altruista, otro muy charlatán, estaba el holgazán, el burlón, que solo le gustaba reírse de los demás, pero que de él no lo hiciesen; es decir, había de todos tipos y todos colores.
Pero había un caballo, que siempre pasaba desapercibido para todos, pues no tenía ninguna cualidad. Siempre, andaba mas retraído que la demás manada, y aunque nadie lo sintiera, este caballo, se sentía como un inútil, que no valía para nada, pues le costaba mucho mas que a los otros, hacer todas las cosas que hacían los demás animales de la manada, como correr, relacionarse con los otros animales, buscar comida, pues su timidez, se lo impedía; siempre andaba distraído, Sigue Leyendo...

Le llegó el balón a los pies. Lo paró. Lo dejó “muerto” sobre la hierba. Se quedó por un segundo totalmente quieto y con la mente “en blanco”. Mirando el infinito. El público, en silencio, estaba expectante. Los fotógrafos dispararon infinidad de instantáneas fotográficas. La tele se detuvo obsesivamente en su figura. Los periodistas radiofónicos quedaron mudos. La portería rival estaba totalmente desguarnecida. Tardó una eternidad. Tanta eternidad que vino el portero y le arrebató el balón de los pies. Fue sustituído inmediatamente por el entrenador. Pero al día siguiente, lunes, apareció su fotografía en la portada de todos los periódicos deportivos de la nación, fue el comentario general de todas las emisoras radiofónicas deportivas y su imagen, la eterna imagen de su indecisión, fue repetida una y mil veces por todos los canales televisivos. Fue conocido como El Héroe sin Destino. Sigue Leyendo...

tItaliano: Troppo felice e lieta d’intelletti inmortali. Degno trovato. Incolume il desio della festa che viene. Torna azzurro il sereno e tornan l’ombre giú da’colli e da’tetti.

Español: Harto y alegre de inmortal intelecto. Digno hallazgo. Vivo el deseo e la fiesta que llega. El cielo se hace azul y caen las sombras de lomas y tejados.

Dio un enorme bostezo, mientras la tarde entraba con parsimonia a través de la ventana. Caminaba con pasmosa lentitud, mientras las motas de polvo danzaban a su paso, como si tuvieran vida propia. Fatigado y gordo, daba pasos lentos. El calor lo estaba matando. En la terraza, el despiadado sol hacía de las suyas. Aquello ardía. Encontrar un resquicio de aire fresco, iba a resultar casi imposible. Cuando se acercaba a la temida terraza, una voz gastada por el tabaco y el ron, detuvo su marcha.
_ ¡Sal de ahí, inmediatamente!_ Dora, la dueña de esa voz casi aniquilada y su enemiga número uno, hablaba desde la cocina. Su reino. Un reino poblado por una cacofonía insufrible de cacerolas y vasos golpeándose entre sí. Una puerta se cerró con tal estrépito que estremeció su cuerpo blando y fofo . Sigue Leyendo...

Una luz (plegaria de la noche) ilumina mi espíritu silente y el eco de una voz lejana (alguien buscando a alguien) despierta mis sentidos. Más allá hay un pequeño acantilado; allí donde los grillos cantan su siempre penúltima sonata y a donde acuden las últimas alondras, las que siempre me esperan, las que nunca me abandonan, las que continuamente me van señalando el camino. Y así… envuelto en las capas del silencio… camino hacia esa luz (plegaria de la noche) que ilumina mi espíritu silente.

El díscolo, violento y diabólico motero Pepe decidió un día marcharse de su pueblo natal en busca de aventuras. Montó en sun ruidosa e infernal moto y se marchó con su cazadora negra (muy negra) que tenía grabada en la espalda una calavera y en el pecho el rostro del Diablo.. El Terror del Barrio se iba a conocer el mundo…

Primero llegó a un pozo de agua y allí bebió… bebió… y su espíritu empezó a calmarse.

Después siguió el camino y encontró una higuera con sus frutos maduros. Se hartó de comer higos… y su espíritu se fue calmando. Sigue Leyendo...

Virgilio, ese gran fabulador que creó al héroe perfecto para satisfacer a su emperador, yace en su regazo con Eneas naufragando cerca de Cartago. Bello y feroz guerrero. Un héroe perfecto, casi humano, casi Dios. Con los ojos llorosos, le cuesta leer. Señala con un dedo, para no perder la línea. Sumergida en la tormenta que vapulea las naves del héroe, no repara que fuera las nubes oscurecen el día.
_¡ Mira mamá!_ grita Katia. Tiene casi cinco años. Ríe como si el mundo le perteneciera y estuviera plagado de tesoros. Agita un trozo de papel delante de su madre.
_¿ Qué has dibujado, cariño?
_ Un sol. Sigue Leyendo...

El día había amanecido lluvioso y desde la habitación del hotel divisaba la ciudad envuelta en una espesa niebla que le confería un aspecto fantasmagórico. Abrió la ventana y noto el olor a humedad colándose por el cuarto mientras un frío intenso le recorrió toda la espalda.

Tuvo una extraña sensación, miro en todas las direcciones esperando escuchar algún ruido que le justificara la presencia que creía notar junto a ella, abrió la puerta del baño y comprobó que todo estaba en su sitio y una sonrisa se dibujó en su rostro mientras se reía nerviosamente de sus miedos. Sigue Leyendo...

¡Padre, que haces tú aquí!, le espetó con dureza.
Eh, amigo, déjeme en paz. Yo a usted no lo conozco, lárguese y no me sermonee, coño, todo el mundo se cree con derecho a meterse en mi vida. ¿Sabe lo que le digo?, que se vaya a la…, ya no se oyó más, el indigente se mezcló con las notas de piano que sonaban ahora, justo cuando las campanas marcaban las horas de los difuntos. Allegro, minueto, presto. No pasaba ningún vehículo, espera, sí, por ahí viene uno. Corrió por el desierto con los brazos levantados, señalizando para que se detuviera. Pudo ver con absoluta nitidez al conductor, ¡era Andy!, pero él era Edgar.
Dos disparos sonaron, dos impactos al corazón. El coche le golpeó haciéndole saltar por los aires, desde el alto trampolín se zambulló en las aguas refrescantes de la piscina del hotel Caribeño, estaba en su punto… Sigue Leyendo...

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta?. Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Sigue Leyendo...

“Se hace presente el alba, trasladando sus fulgores a las estancias sombrías y envuelven al nuevo césar cual funeral mosaico anticipado. Pronto su cuerpo, herido pos las piedras del vulgo, flotará sobre un Tíber elegíaco, mortuorio, mientras su alma entre sombras de mirtos buscará perdurable reposo” (de David Pujante en su libro “La propia vida”).

La propia vida de cada uno de nosotros y nosotras abre una espita de fuego dejando sus huellas entre los caminos que quedan recogidos como ecos consumados de nuestro continuo pasar. Pasar. !Esa es la entrega digna hasta la muerte!. Sigue Leyendo...

Uno solo he salvado: el que me salvaba. El poema que me salvaba de mis días errantes. Y lo reconozco como hijo de mi destiono.

Mi barca se lleva las campanas para hacerlas sonar en el mar de las aguas calientes, con los horóscopos grabados en la brisa.

Hoy y mañana, lo mismo que ayer, el mar sigue vivo.

– !No miréis hacia atrás!.

(Un sol dic he salvat: dels meus dics d’errar. El reconec per fills del meu destí).

No mirís endarrera!.

La desligada luna se ha fundido en mi memoria y ensueño una materia pensando que existe en lo que veo como perfiles de luz asediada por los clamores de unas voces que me llaman despacio, muy despacio, con un canto de ardor a lo largo de lo que no sé cómo se llama.

Huye la cabellera larga de un cometa que corre por el cielo dejando un surco de fulgores, y crecen las sombras alargadas de los pìnos. Es una noche casi perfecta vivida junto a la bóveda de esta primavera con reflejos que se hunden en la existencia.

Lo oigo a través de las ondas de la noche. es el jazz tocado desde los tejados del viejo barrio bohemio. Lo oigo y comienzo a escribir sin mirar a ningún lado. Mi pluma garabatea las paredes y sale a la calle y escribe graffitis en los muros pálidos bajo la Luna. Es el jazz de los tejados.

Tras las flores estaba el camino que lleva a la sabiduría orgánica. La gente se agolpaba ante la puerta del museo mientras la arquitectura natural era contemplada por el viento. A Mutis le sobraban dibujantes y todos aquellos sabios quedaron ocultos por la batallas de los conquistadores y los desvaríos verbosos del realismo mágico. Mutis solo buscaba conocimiento, el que dio lugar a los jardines vacíos de los ojos atentos de las aguafuertes negras de Goya teñidas de rojo.

En esta época soy niño, camino por el borde de la acera. Soy un crío y tengo un conejo de indias que me sigue a todas partes, cuando me paro se sienta en mi pie de madera. En el barrio me llaman el chico del cobaya…pero además poseo una tortuga y dos periquitos, uno amarillo y verde y el otro con varios tonos de azul. Algunas veces compramos peces en las ramblas, pero se nos mueren muy pronto.

Con chema, el miércoles recogimos cartones y la fortuna que conseguimos nos alcanzó para pagar dos billetes y entrar en el metro. Qué bien lo pasamos caminando por los andenes, subiendo a los vagones, bajando en cada estación…recorrimos varias veces el mismo trayecto… Sigue Leyendo...

Rutina, rutina y más rutina, el tiempo pasaba sin cambios significativos en la vida de la niña.
En la casa vivían ellos, su abuela y sus tíos con dos pequeños, entre estos y su hermano pequeño solo había un año de diferencia. Cada día pasaba algo, uno que se cae otro que se pone enfermo, las madres no paraban, todo el día consolando niños o corriendo al médico. Ella lo veía todo desde fuera como si no perteneciera al reparto de esa película, se sentía sola y desplazada.

En la escuela las maestras vieron que la niña tenía muchas aptitudes para el estudio, analizaron la cuestión y decidieron hablar con la madre Sigue Leyendo...

“Cuénteme todo lo que vió”

“La copa estaba allí sola, serena y tranquila, no se tambaleaba. De pronto empezó a consumir una bebida alcohólica, pero ella seguía serena, así se mantenía.
Se empezó a escuchar una conversación estúpida y frívola. La copa seguía consumiendo alcóhol, no paraba.
A esa conversación se incorporaron rísas, tonterias y mofas. La copa seguía cada vez consumiendo más alcochol, se la veía atrapada, no podia escapar del lugar.

– Son las 9 de la mañana mi amor, levántate y ven a mí para inicicar otro nuevo camino. Ven. Dáme la mano e iremos hacia una nueva época.
– ¿A dónde iremos?.
– Hacia nosotros mismos.

TOM Y TOBY

Esta es la historia del cerdito TOM; El cerdito TOM vivía en los campos de Extremadura, en una granja rodeado de animales como gallinas, faisanes, ocas, ovejas, etc.…

El cerdito solía salir todos los días con su madre y mas cerdos a pastar por los pastos, por los campos de Extremadura. Comía bellotas, que caían de las encinas. Un día el cerdito TOM, mientras pastaba en la orilla de un bosque, donde había un riachuelo, sintiendo curiosidad, se adentro en el interior de este mientras caminaba por el interior del bosque Descubrió muchos animales salvajes, pájaros silvestres, ardillas, águilas, etc… Sigue Leyendo...

Corría el año mil setecientos d.c. y a mi me encantaba la poesía. Me enteré que había una plaza donde se reunían todos los días varios poetas, así que decidí ir a echar un vistazo. Llegue a la calle Cervantes y a su derecha estaba el Museo de Santa Cruz, donde varios autores exponían sus obras cuidadosamente pulidas. De frente estaba el Arco de la Sangre, pórtico que conducía a la plaza de Zocodover, donde se reunían las tres culturas para hacer el mercadillo y realizar sus mejores ventas. Vendían gallinas, huevos, cochinillos, alfalfa, mirra, perfumes, etc., etc. Si seguías por la calle de enfrente llegabas a la catedral donde los mas fervientes hacían sus ruegos y daban dadivas a los monjes. Sigue Leyendo...

El último párrafo de la novela titulada “Memoria de mis putas tristes” (de Gabriel García Márquez) dice así: “Salí a la calle radiante y por primera vez me reconocí a mí mismo en el horizonte remoto de mi primer siglo. Mi casa, callada y en orden a las seis y cuarto, empezaba a gozar los colores de una aurora feliz. Damiana cantaba a toda voz en la cocina, y el gato redivivo enrosó la cola en mis tobillos y siguió caminando conmigo hasta mi mesa de escribir. Estaba ordenando mis papeles marchitos,; el tintero, la pluma de ganso, cuando el sol estalló entre los almendros del parque y el buque fluvial del correo, retrasado una semana por la sequía, entró bramando en el canal del puerto. Era por fin la vida real, con m i corazón a salvo, y condenado a morir de buen amor en la agonía feliz de cualquier día después de mis cien años” (Mayo de 2004). Sigue Leyendo...