¡¡¡Parecía del todo imposible pero ha sido realidad!!! La noche del día 22 de abril del año 2014 después de Jesucristo, ha pasado a ser una fecha trascendental en mi periplo vital del Mágico Solitario. El Día del Bando Murciano, cuando una gran parte de la población de Molina de Segura luce sus trajes regionales llamados huertanos o sea, celebran la Fiesta de la Huerta, acabo de batir el récord mundial del citado Mágico Solitario. La gran efeméride ha sucedido en el Paseo Rosales de la citada Molina de Segura, bajo la luz de una farola y sentado en un banquillo. Sigue Leyendo...

Ella ya tiene 15 y yo tengo 22. La suerte está echada. El enemigo ha sido totalmente derrotado. Ya sólo falta el encuentro pero ella ya lo ha decidido. Meme hace el memo por echar el órdago a las chicas a las primeras de cambio y yo no tengo más que hacer que dejarme llevar. Victoria aplastante. Meme se retira de la Copa Fiocchi y, ante todos los demás, no vuelve a levantar cabeza. Las chapas están liberadas y las chicas también. Sólo queda esperar al encuentro aunque ya lo tengo visualizado infinidad de veces. Meme ni se entera. Le meto un gancho de izquierdas para rematar con un directo de derechas. KO. Está tan KO que ya no sabe reaccionar. Sigue Leyendo...

Quito. Acabo de triunfar con mi obra teatral “El Juicio de José” cuyo autor soy yo, ayudado como Dios manda por la chavalilla con la que estoy casado. Y como acabo de triunfar con mi obra (mi obra y no de Barahona como intenta decir este tipejo), Alvaro me pone en contacto con las monjas del Colegio Femenino de los Sagrados Corazones de Rumipamba (en la ciudad de Quito). Ellas están buscando a un autor teatral que sea capaz de narrar en tres únicos actos (Planteamiento, Desarrollo y Desenlace) toda la historia de su Congregación, desde sus inicios hasta la época actual. Es un verdadero reto y lo asumo. Y lo logro. Y vuelvo a alcanzar otra vez el triunfo. Y me pagan al contado y sin ninguna clase de reparos. Para que aprenda Barahona cómo se escribe un guión, de lo cual no tiene ni puñetera idea (como sucedió con “Amigos para siempre”), y cómo se paga a un gran guionista. Estoy hablando de “Nunca morir”. Las monjas no tuvieron duda alguna. Si me eligieron a mí es porque confiaban en mí. Ni las defraudé ni ellas me defraudaron. Trabajo cumplido trabajo bien pagado. Y dejemos ya esas historias de las obras planas o las obras picudas; porque cuando una obra está magistramente bien escrita lo único que vale es el talento. Tanto sabes tanto vales, Barahona. Para que aprendas un poquito, aunque solo sea un poquito, de cómo se llevan a cabo las escenas de la vida llevadas al Cine y al Teatro. Abur que que quiere decir lo mismo que agur (para que sepas algo que desconocías). Y de paso se lo cuentas a José María, Álvarez (el segundo pastor de la Comunidad), Franklin y tus dos compinches José Gordón y Alvarito Correa. A ver que te dicen ahora todos ellos cuando ya no hay intereses de dinero de por medio. Cuéntales y cuéntate a ti mismo. ígnoro de los ignorantes, que no os necesito a niguno para demostrar lo que valgo. Sólo de lo debo a Dios y a mi bella Princesa. Sigue Leyendo...

En las aulas donde los pupitres tienes que compartirlos con otro compañero de clase, a veces se tiene suerte y otras veces te toca al lado de un soplagaitas como este tal Diego Ortiz. Diego Ortiz solamente es un soplagaitas. Ni él me habla a mí ni yo le hablo a él durante todo el curso escolar. Estamos en Cuarto Curso de Bachillerato (Instituto San Isidro de Madrid) y cada vez que van pasando los monótonos días en el aula voy dándome cuenta de que Diego Ortiz solamente es un soplagaitas con menos gracia que un chinche en la peluca de Carrillo porque sólo es un chincheta de lo pequeño que es de tamaño infantiloide tanto en lo físico como en lo mental. Pero no avancemos en el tiempo. Estoy en mi primer año del San Isidro de Madrid y tengo que soportar a un verdadero soplagaitas llamado Diego Ortiz. Ni él sabe nada de mí ni yo quiero saber nada de él; así que cuando termino el Curso me encuentro liberado de tan pesada carga. Adelantando años tuve mejor suerte con Sanromán (con quien al menos compartía chistes más o menos ingeniosos) y con Ortiz Vergara (con quien al menos compartía verdaderas charlas de fútbol). Pero este mi primer año en el Instituto he tenido que soportar a Diego Ortiz que es un verdadero soplagaitas además de un gilipollas perdido en la nebulosa de Pegaso. Por lo menos. Sigue Leyendo...

Con rumbo hacia Bombay nos hemos embarcado 55. Un total de 20 mujeres, 20 hombres, 8 niños, 6 niñas y una cacatúa que llevamos como mascota. Es un ejercicio de supervivencia. Todas y todos estamos con intranquilidad, antes de iniciar el periplo de la peripecia, mientras les ofrecen litros de tila en vaso a quienes tienen necesidad de calmar los nervios. Yo prefiero no beber nada sino establecer un corto diálogo con la cacatúa por ver qué nueva aventura va a surgir en Bombay. La cacatúa se llama Cacá.

– ¡Hola, Cacá! ¿Cómo está el asunto? Sigue Leyendo...

La Chopera del Retiro de Madrid. Primer partido de la temporada. Dominio total. Los rivales, entregados, están asfixiados. No hay que dejarles ni respirar. La brisa del aire mece las copas de los chopos. En la cancha no hay que dar ni agua a los los enemigos. Recuerdo la máxima de Distéfano: “Cuando vayamos ganando por 5-0 sigamos jugando como si estuviésemos todavia con el 0-0 en el marcador”. No he contado los goles que han marcado mis compañeros pero yo ya llevo 6 veces batiendo al guardameta contrario. Lanzo el ataque final. Me llega el esférico (esfera donde vivo el fútbol para girar dentro de mi propio universo) y conecto con la cabeza lo que se convierte en el séptimo gol. 7 golpes… 7 goles… un principio de temporada tan completo que los humildes gorriones de La Chopera del Retiro de Madrid jamás lo han olvidado pues lo han contado y cantado generación tras generación. A la hora de hacer justicia marcar 7 goles es mejor que marcar solamente 6. No es por egolatría sino por el valor que hay que demostrar y hay que tener enfrentándose contra los más fuertes. Sigue Leyendo...

Supero la Matrícula de Honor. Hoy me valoro 13. El número 13 siempre me ha favorecido porque no soy de esos supersticiosos que se llenan de escrúpulos y de miedos cuando se examinan en 13 y martes. Ni 13 y martes ni leches en vinagre. Recuerdo los 13 y martes del Instituto Ramiro de Maeztu. Iba allí sin ninguna clase de temor. El 13 y martes era como el 13 y domingo por ejemplo. O sea, un día de fiesta para mí. Y aprobaba todas las asignaturas como hoy sigo aprobando todas las materias. Cosas del Espíritu nada más.

Así de sencillo, así de natural y así de simple. Jamás. Tranquilidad absoluta. Sin estridencias ni altisonancias. Sin elevar el tono de mi voz. Sencillamente, naturalmente y simplemente jamás. No voy a soltar ninguna exclamación indebida. Puesto que no le debo nada a nadie jamás voy a ser como Emi quiere que yo sea. Jamás voy a ser como él al igual que jamás he sido como él. Cada uno tiene su propio libro de ruta, su propia bitácora de navegación, su propia manera de hacer el viaje. Yo no he sido creado para odiar. Por eso jamás seré como Emi hubiera querido que yo fuese. Si él golpea a quienes encuentra a su paso yo levanto a los caídos. Sigue Leyendo...

Tiempos de Literaturas y de no guardar silencio en vez de callar nuestras conciencias. Tiempos de ser como se debe ser y de comportarse como se debe comportar para con la familia y para con la sociedad. Tiempos de aprendizaje para buscar un mejor futuro. Así que lo recito después de haber cumplido con mi Patria y reencontrarme con los que son compatriotas de verdad, de la verdad y para la verdad.

“Hola, hidalgos y escuderos de mi alcurnia y mi blasón, mirad, como bien nacidos, de mi sangre y casa en pro; esas puertas se defiendan que no ha de entrar, ¡vive Dios!, por ellas, quien no estuviere más limpio que lo está el sol. No profane mi palacio un fementido traidor que contra su rey combate y que a su patria vendió. Pues si él es de reyes primo, primo de reyes soy yo; y conde de Benavente si él es duque de Borbón. Llevándole de ventaja, que nunca jamás manchó la traición mi noble sangre, y haber nacido español” (Del Duque de Rivas). Sigue Leyendo...

Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid. Sociología del Periodista. El sociólogo (¡vaya por Dios!) decide que, para conocernos todos mejor es necesario rellenar un test cada uno de nosotros y cada una de las compañeras (¡Feliz idea vive Dios!). Así que todos estamos pasando “la prueba del algodón”. Soy pequeño, muy pequeño, ante tanta excelsa magnitud de colegas ya colegiados y todo. Miro a mi lado derecho y veo la soledad de un abismo. ¡Qué horror! Procuro rellenar tranquilamente mi hoja. Miro a mi lado izquierdo y veo al Largo Caballero quien, con su voz argentina (¡del barrio de los de Eceiza de Buenos Aires por lo menos!) se siente un ser superior. Y, claro está, me suena a “Clarín”. Sigue Leyendo...

Una irlandesa, un japonés, un argentino, un cura filipino, alguna que otra latina americana, un mogollón de españoles y de españolas de toda clase de regiones, comarcas y lugares más o menos conocidos o desconocidos, y yo que no sé de qué planeta vengo, en qué planeta estoy y hacia qué planeta voy a ir a parar. Pero no paro. Me ha dado por copiar, desde el primer día que entro en las aulas, todo… absolutamente todo… y ante el asombro de los “profes” y de las “profas” mi mano va a mayor velocidad que sus voces. Escucho voces pero me entrego tanto a la labor de copiarlo todo que me sumerjo en el mundo de mis mágicas imaginaciones. Y es que he aprendido, desde el primer día que entro en las aulas universitarias, que un periodista sin imaginación es como un ratón sin peso; o sea esmirriados mentalmente del todo como les sucede a más de uno. Peso a peso sopeso las distancias que existen entre los destacados que somos muy bien hablados y los que sueltan palabrotas cuando no les queda más remedio que abandonar los estudios. Sigue Leyendo...

Hablamos de 1992 en Madrid, España. Alguno que yo sé de memoria (como Diego o Antonio o José por citar a tres que se lo creían demasiado) deberían aprender que ser un futbolista a pleno rendimiento, a mil por mil de facultades tanto en lo físico como en lo mental, y ser siempre de los más destacados en todos los partidos, cuando ya se tiene 43 años de edad, sólo está al alcance de muy poquísimos seres humanos. Cuando aparecí en Ecuador resulta que ya había incluso rebasado los 43 y eso porque a los 43 años de edad todavía seguía siendo un jugador de los de super clase y en perfecta forma física y mental. Alguno que yo sé de memoria (como Diego o Antonio o José por citar a tres que se lo creían demasiado) deberían aprender un poco más de fútbol en lugar de dárselas de listos cuando los rivales les roban balones como gitanos robando melones. Pasaban el balón en tan malas condiciones para ser bien jugado por el compañero al que se lo intentaban pasar que deberían volver a leer la cartilla elemental de los que es pasar bien el balón tanto en el pase en corto, como en el medio o el pase en largo. Tres cosas que yo siempre supe hacer desde que tengo uso de razón. Alguno que yo sé (como Diego o Antonio o José por citar a tres que se lo creían demasiado) deberían haberme visto jugar a mis 43 años de edad en la capital de España o los grandes partidos que realicé, ya con más de 45 años de edad, en el mismo Quito donde ellos se creían los mejores pero perdían los balones como si los gitanos se los robasen como melones. Quizás es que los fundamentos del futbolista no los habían asimilado del todo y por eso se quedaban a medio camino, entre Pinto y Valdemoro, para poder triunfar como se debe triunfar. A mis 65 puedo todavía demostrárselo sin esfuerzo alguno. Lo que pasa es que ya me la sudan del todo. Sigue Leyendo...

Primer Curso de Periodismo en la Universidad Complutense de Madrid. Celso García, el gracioso de las tejas e iluminador de las pacotillas era, en verdad, de esos cotillas que iluminan sus ignorancias con las apariencias de la tele. Pero en cuanto a Periodismo ni sabía ni entendía. Así que en el VIP de Fuencarral no hacía más que el ridículo al querer ser más chulo que las pesetas. Por unas simples pesetas iluminaba cosas tan insulsas como el mear de los esquimales. ¿Qué importancia tiene que los esquimales meen a chorro o meen a cuentagotas? Y es que Celso García ni sabía ni entendía de mujeres. Sigue Leyendo...

Wikipedia: El Twist es un baile basado en el rock and roll muy popular a comienzos de la década de 1960, llamado así a partir de una canción que lo originó: “The Twist”. Fue el primer estilo internacional de baile basado en el rock and roll, donde las parejas no se tocaban mientras bailaban. Este baile lo popularizó Chubby Checker en 1960 con su versión del tema de “The Twist” por Hank Ballard en 1959. La versión de Checker llegó al número uno de los ránkings en los Estados Unidos, y se convirtió en el poseedor de un récord al ser el primer sencillo en alcanzar el primer lugar dos veces en años diferentes. La primera vez en 1960 y luego en 1962. A España el Twist llegó en 1962, y fue entonces cuando grupos y solistas comenzaron a versionar y crear nuevos twist. Algunos de ellos son “Lolita twist”, “El twist de la risa”, “Flamenco twist”, “El twist del reloj”, etcétera. En América Latina, la locura por el Twist se desató también entre los años 1960-1962 pero no por las versiones de Checker o Ballard, sino por la de Bill Haley and His Comets. En México, fueron grandes éxitos temas “The Spanish Twist”, “Florida Twist” y “Twist-er”, donde la banda consiguió el reconocimiento de ser los iniciadores del baile de moda. Sigue Leyendo...