-Esperanza- reniego de esa palabra, no significa nada, es excesiva, se infatúa, he vivido abrazado a ella desde que cayó sobre mí, la oscuridad de la noche eterna y mi condenación a la deflagración de esta cólera divina, que por alguna culpa, tan inconfesable como imperdonable, me ha embargado el espíritu, recuerdo haber leído alguna vez, “lo que escribes a veces te abandona para siempre”, espero por mi bien, que sea cierto, y pueda liberarme de una vez por todas de esta terrible tensión mental, sin embargo, no es intención mía, crear mitos ni desmitificar otros, tampoco me interesa la credibilidad del público, sino la libertad de mi alma. Sigue Leyendo...

Entre los naranjos en flor está tu nombre, metáfora del ensueño, flotando como pájaro marino venido a tierra para hacer su nido en mi memoria. Tu canto de vida es céfiro del pleamar en este caminar de mis ánimos silenciosos en donde tu verbo escribe mientras yo sólo soy sombra de tu sensación. Sólo un sediento ser humano que bebe del agua de tus misterios y transforma tu manantial dorado en espejo de plata donde veo el mañana creado en cada una de las gotas perladas por los rayos del sol. Esta mañana luces con tu encanto la vida de mi presente. Sigue Leyendo...

Erase una vez, una manada de caballos, que vivían en un monte. Estos, creyéndose muy listos, no caían en la cuenta, de que todos y cada uno de ellos, carecían de algo. Había uno que era muy altruista, otro muy charlatán, estaba el holgazán, el burlón, que solo le gustaba reírse de los demás, pero que de él no lo hiciesen; es decir, había de todos tipos y todos colores.
Pero había un caballo, que siempre pasaba desapercibido para todos, pues no tenía ninguna cualidad. Siempre, andaba mas retraído que la demás manada, y aunque nadie lo sintiera, este caballo, se sentía como un inútil, que no valía para nada, pues le costaba mucho mas que a los otros, hacer todas las cosas que hacían los demás animales de la manada, como correr, relacionarse con los otros animales, buscar comida, pues su timidez, se lo impedía; siempre andaba distraído, Sigue Leyendo...

Le llegó el balón a los pies. Lo paró. Lo dejó “muerto” sobre la hierba. Se quedó por un segundo totalmente quieto y con la mente “en blanco”. Mirando el infinito. El público, en silencio, estaba expectante. Los fotógrafos dispararon infinidad de instantáneas fotográficas. La tele se detuvo obsesivamente en su figura. Los periodistas radiofónicos quedaron mudos. La portería rival estaba totalmente desguarnecida. Tardó una eternidad. Tanta eternidad que vino el portero y le arrebató el balón de los pies. Fue sustituído inmediatamente por el entrenador. Pero al día siguiente, lunes, apareció su fotografía en la portada de todos los periódicos deportivos de la nación, fue el comentario general de todas las emisoras radiofónicas deportivas y su imagen, la eterna imagen de su indecisión, fue repetida una y mil veces por todos los canales televisivos. Fue conocido como El Héroe sin Destino. Sigue Leyendo...

tItaliano: Troppo felice e lieta d’intelletti inmortali. Degno trovato. Incolume il desio della festa che viene. Torna azzurro il sereno e tornan l’ombre giú da’colli e da’tetti.

Español: Harto y alegre de inmortal intelecto. Digno hallazgo. Vivo el deseo e la fiesta que llega. El cielo se hace azul y caen las sombras de lomas y tejados.

Dio un enorme bostezo, mientras la tarde entraba con parsimonia a través de la ventana. Caminaba con pasmosa lentitud, mientras las motas de polvo danzaban a su paso, como si tuvieran vida propia. Fatigado y gordo, daba pasos lentos. El calor lo estaba matando. En la terraza, el despiadado sol hacía de las suyas. Aquello ardía. Encontrar un resquicio de aire fresco, iba a resultar casi imposible. Cuando se acercaba a la temida terraza, una voz gastada por el tabaco y el ron, detuvo su marcha.
_ ¡Sal de ahí, inmediatamente!_ Dora, la dueña de esa voz casi aniquilada y su enemiga número uno, hablaba desde la cocina. Su reino. Un reino poblado por una cacofonía insufrible de cacerolas y vasos golpeándose entre sí. Una puerta se cerró con tal estrépito que estremeció su cuerpo blando y fofo . Sigue Leyendo...

Una luz (plegaria de la noche) ilumina mi espíritu silente y el eco de una voz lejana (alguien buscando a alguien) despierta mis sentidos. Más allá hay un pequeño acantilado; allí donde los grillos cantan su siempre penúltima sonata y a donde acuden las últimas alondras, las que siempre me esperan, las que nunca me abandonan, las que continuamente me van señalando el camino. Y así… envuelto en las capas del silencio… camino hacia esa luz (plegaria de la noche) que ilumina mi espíritu silente.

El díscolo, violento y diabólico motero Pepe decidió un día marcharse de su pueblo natal en busca de aventuras. Montó en sun ruidosa e infernal moto y se marchó con su cazadora negra (muy negra) que tenía grabada en la espalda una calavera y en el pecho el rostro del Diablo.. El Terror del Barrio se iba a conocer el mundo…

Primero llegó a un pozo de agua y allí bebió… bebió… y su espíritu empezó a calmarse.

Después siguió el camino y encontró una higuera con sus frutos maduros. Se hartó de comer higos… y su espíritu se fue calmando. Sigue Leyendo...

Virgilio, ese gran fabulador que creó al héroe perfecto para satisfacer a su emperador, yace en su regazo con Eneas naufragando cerca de Cartago. Bello y feroz guerrero. Un héroe perfecto, casi humano, casi Dios. Con los ojos llorosos, le cuesta leer. Señala con un dedo, para no perder la línea. Sumergida en la tormenta que vapulea las naves del héroe, no repara que fuera las nubes oscurecen el día.
_¡ Mira mamá!_ grita Katia. Tiene casi cinco años. Ríe como si el mundo le perteneciera y estuviera plagado de tesoros. Agita un trozo de papel delante de su madre.
_¿ Qué has dibujado, cariño?
_ Un sol. Sigue Leyendo...