El día había amanecido lluvioso y desde la habitación del hotel divisaba la ciudad envuelta en una espesa niebla que le confería un aspecto fantasmagórico. Abrió la ventana y noto el olor a humedad colándose por el cuarto mientras un frío intenso le recorrió toda la espalda.

Tuvo una extraña sensación, miro en todas las direcciones esperando escuchar algún ruido que le justificara la presencia que creía notar junto a ella, abrió la puerta del baño y comprobó que todo estaba en su sitio y una sonrisa se dibujó en su rostro mientras se reía nerviosamente de sus miedos. Sigue Leyendo...

¡Padre, que haces tú aquí!, le espetó con dureza.
Eh, amigo, déjeme en paz. Yo a usted no lo conozco, lárguese y no me sermonee, coño, todo el mundo se cree con derecho a meterse en mi vida. ¿Sabe lo que le digo?, que se vaya a la…, ya no se oyó más, el indigente se mezcló con las notas de piano que sonaban ahora, justo cuando las campanas marcaban las horas de los difuntos. Allegro, minueto, presto. No pasaba ningún vehículo, espera, sí, por ahí viene uno. Corrió por el desierto con los brazos levantados, señalizando para que se detuviera. Pudo ver con absoluta nitidez al conductor, ¡era Andy!, pero él era Edgar.
Dos disparos sonaron, dos impactos al corazón. El coche le golpeó haciéndole saltar por los aires, desde el alto trampolín se zambulló en las aguas refrescantes de la piscina del hotel Caribeño, estaba en su punto… Sigue Leyendo...

Emisoras de radio, estamos trasmitiendo…cadenas de televisión sincronizamos el miedo en riguroso directo. El caos desvaría…hoy no hay colegio, la situación es desesperada…las adolescencias observan apoyadas en el muro.
Veinte litros de agua bendita por metro cuadrado, tomad y bebed…
A veces huir es el lugar de donde vienes. Joe Volado alunizó en un pretérito indefinido, llegó sin tripulación, sin nave…sin credenciales…desconociendo la ruta, la velocidad y el tiempo transcurridos. Transita solo la física…la duda atraviesa sus pensamientos, ¿no hay tierra en este planeta?. Un hombre acaba de germinar en la llanura del desconcierto, no sabe donde buscar raíces y la adicción al alcohol le está ahogando en el quebrado cenagal del ausentismo. Sigue Leyendo...

“Se hace presente el alba, trasladando sus fulgores a las estancias sombrías y envuelven al nuevo césar cual funeral mosaico anticipado. Pronto su cuerpo, herido pos las piedras del vulgo, flotará sobre un Tíber elegíaco, mortuorio, mientras su alma entre sombras de mirtos buscará perdurable reposo” (de David Pujante en su libro “La propia vida”).

La propia vida de cada uno de nosotros y nosotras abre una espita de fuego dejando sus huellas entre los caminos que quedan recogidos como ecos consumados de nuestro continuo pasar. Pasar. !Esa es la entrega digna hasta la muerte!. Sigue Leyendo...

Uno solo he salvado: el que me salvaba. El poema que me salvaba de mis días errantes. Y lo reconozco como hijo de mi destiono.

Mi barca se lleva las campanas para hacerlas sonar en el mar de las aguas calientes, con los horóscopos grabados en la brisa.

Hoy y mañana, lo mismo que ayer, el mar sigue vivo.

– !No miréis hacia atrás!.

(Un sol dic he salvat: dels meus dics d’errar. El reconec per fills del meu destí).

No mirís endarrera!.

La desligada luna se ha fundido en mi memoria y ensueño una materia pensando que existe en lo que veo como perfiles de luz asediada por los clamores de unas voces que me llaman despacio, muy despacio, con un canto de ardor a lo largo de lo que no sé cómo se llama.

Huye la cabellera larga de un cometa que corre por el cielo dejando un surco de fulgores, y crecen las sombras alargadas de los pìnos. Es una noche casi perfecta vivida junto a la bóveda de esta primavera con reflejos que se hunden en la existencia.

Lo oigo a través de las ondas de la noche. es el jazz tocado desde los tejados del viejo barrio bohemio. Lo oigo y comienzo a escribir sin mirar a ningún lado. Mi pluma garabatea las paredes y sale a la calle y escribe graffitis en los muros pálidos bajo la Luna. Es el jazz de los tejados.

Tras las flores estaba el camino que lleva a la sabiduría orgánica. La gente se agolpaba ante la puerta del museo mientras la arquitectura natural era contemplada por el viento. A Mutis le sobraban dibujantes y todos aquellos sabios quedaron ocultos por la batallas de los conquistadores y los desvaríos verbosos del realismo mágico. Mutis solo buscaba conocimiento, el que dio lugar a los jardines vacíos de los ojos atentos de las aguafuertes negras de Goya teñidas de rojo.

En esta época soy niño, camino por el borde de la acera. Soy un crío y tengo un conejo de indias que me sigue a todas partes, cuando me paro se sienta en mi pie de madera. En el barrio me llaman el chico del cobaya…pero además poseo una tortuga y dos periquitos, uno amarillo y verde y el otro con varios tonos de azul. Algunas veces compramos peces en las ramblas, pero se nos mueren muy pronto.

Con chema, el miércoles recogimos cartones y la fortuna que conseguimos nos alcanzó para pagar dos billetes y entrar en el metro. Qué bien lo pasamos caminando por los andenes, subiendo a los vagones, bajando en cada estación…recorrimos varias veces el mismo trayecto… Sigue Leyendo...